2:00 p.m. en punto. Si había algo en lo que podía confiar de Dakota Lennix, era en su puntualidad, o al menos en su desesperado intento de ella. Eché un vistazo a mi reloj de pulsera, luego de nuevo a mi monitor. Ningún movimiento. Ningún taconeo en el pasillo. Ningún aroma a Starbucks demasiado caro colándose por la puerta. Extraño.
Di un sorbo al amargo espresso que yo mismo había preparado hacía una hora. No era lo mismo. Starbucks tenía la costumbre de saber a alegría sintética. No era mi favorita, pero ya era un ritual. Dos tazas a las 2 p.m., como un reloj, y ella lo sabía. Nunca le pedí que memorizara mis patrones de café. Simplemente lo hacía. Siempre lo hacía. Cinco años bajo mi empleo, y Dakota tenía más ritmo en mi horario que yo mismo.
Me levanté y caminé hacia la enorme ventana de mi oficina, mirando hacia la ciudad congestionada que se extendía abajo. Observé el tráfico callejero distraídamente, preguntándome si se habría vuelto a poner esos ridículos tacones. Por qué insistía en usarlos cuando tenía que correr por Nueva York con bolsos de lona era algo que escapaba a mi comprensión. Pero, de nuevo, Dakota rara vez hacía las cosas por practicidad.
Un golpe. Dos toques cortos.
Me giré justo a tiempo para verla entrar tropezando, sin aliento, el pelo algo deshecho, dos bolsas colgadas del hombro y la bendita visión de dos lattes temblando en sus manos. Sin decir palabra, colocó las bebidas en mi escritorio, deslizó las bolsas junto a él y se quedó erguida, recobrando el aliento como si no acabara de correr seis cuadras.
Levanté la mano y señalé la ventana. Captó la señal al instante y bajó las persianas con el control remoto. Bien. No había perdido el toque. Probé un sorbo. Tibio, con espuma extra. Mano un poco temblorosa, a juzgar por la tapa desigual. Aun así, era bebible.
Le indiqué que se sentara. Obedeció, sacando su bloc de notas. Su cabello era un desastre, su blusa algo arrugada, pero la mujer podía seguir instrucciones mejor que la mayoría de pasantes que había quemado en la última década.
"Cancela todas mis reuniones hasta el sábado," dije, dejando la taza, "me voy a Vancouver." Vi sus hombros tensarse. Estaba reorganizando su mundo en tiempo real, revisando calendarios mentales y listas de contactos.
"¿Cuál es su plan en Vancouver, Sr. Denver?"
"Solo cómprame un boleto," respondí. "No vienes." Eso la despertó. El destello en sus ojos traicionó su cara de póker. Un breve respiro del infierno. Prácticamente celebraba por dentro, probablemente ya planeando dormir hasta tarde, comer pastel y fingir que su jefe no existía durante 96 benditas horas.
"Primer vuelo mañana. Último vuelo el sábado," añadí. Lo apuntó sin levantar la vista.
"¿Necesita algo más?" Tomé otro sorbo. El café no estaba tan caliente como me gustaba.
"Estás a cargo de revisar la construcción mientras no esté."
Su bolígrafo se detuvo. Luego, vacilante: "¿No era ese el trabajo de Bob?"
Me recliné en la silla, observándola. "Acabo de despedirlo. Metió a dos chicas en su oficina y tuvo sexo cuando se suponía que debía darme una actualización." Sus ojos se abrieron de par en par. Parecía genuinamente decepcionada, no por él, sino por las vacaciones de cuatro días que se evaporaban ante sus propios ojos.
"Envíame los boletos," dije, viéndola recoger sus cosas. "Ya sabes qué hacer."
Ella asintió, pero pude ver el leve ceño fruncido en la comisura de sus labios. Le hice una seña para que se marchara. Dakota salió sin decir otra palabra, y la habitación volvió a quedarse en silencio. Por un momento, me quedé mirando la puerta cerrada. Cinco años. Se había vuelto demasiado esencial. Y odiaba cuánto me daba cuenta de ello.
Diez minutos después, regresó. Un golpe. Entrada. Mismo ritmo.
"Sr. Denver, creo que tengo que ir a Los Ángeles mañana por la mañana." Levanté la vista de mi monitor. Su tono era inusualmente suave. Un susurro de algo personal. Enarqué una ceja.
"¿Por qué?"
"Mi abuelo está muriendo. Mi papá me llamó hace un rato. Tengo que ir a casa." Un instante de silencio.
"Ve," dije simplemente. "Tienes dos días. Pídele a Cindy que te reemplace."
"Se llama Cynthia." Le hice una seña para que se fuera.
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Dejó los detalles del boleto en mi escritorio antes de irse. Me quedé mirando la hoja de papel por un segundo. Los Ángeles. Abuelo moribundo. Inesperado, pero no irrazonable. Aun así, una vocecita en mi cabeza cuestionaba el momento.
Volví a mi portátil, pero el café ya se había enfriado.
