Der Koffer klickte in den Kofferraum und die Tür öffnete sich mit diesem unverkennbaren, sanften Hydraulikgeräusch, das ich schon tausendmal gehört hatte. Dakota sagte kein Wort, als sie auf die andere Seite ging und sich neben mich auf den Rücksitz schob. Gut so. Mir war nicht nach Smalltalk, und ihr ebenso wenig.
Julio fuhr pünktlich und geschmeidig auf die Hauptstraße, genau so, wie ich es mochte. Ich starrte einen Moment aus dem getönten Fenster und sah, wie die Skyline hinter uns schrumpfte. New York hatte einen Puls, und fünf Jahre lang war Dakota Lennix ein Schlag darin gewesen. Sie ist konstant, verlässlich, koffeiniert. Aber in letzter Zeit ... begann der Rhythmus zu stocken.
„Sie haben zwei Tage, Dakota.“ Ich sagte es als Tatsache, nicht als Warnung. Aber, um ehrlich zu sein – bei mir war das oft dasselbe.
„Ja, Mr. Denver.“ Ihre Stimme war knapp. Unterwürfig wie immer. Aber ich kannte sie inzwischen zu gut. Ich hörte die Müdigkeit hinter ihrem Ton. Sie brach nicht zusammen, aber sie hielt auch nicht mehr alles zusammen.
Meine Augen wanderten nicht vom Fenster weg, als ich fragte: „Ich glaube, das ist das vierte Mal, dass Sie sagen, Ihr Großvater liegt im Sterben. Ist das ein Witz?“ Es war grausam, das zu sagen. Ich wusste das – aber ich sagte es trotzdem.
„Es tut mir leid, Mr. Denver. Es tut mir wirklich leid, meinen Großvater so zu sehen.“ Sie blickte nach unten und wusste ganz genau, dass sie denselben Vorwand erneut benutzte. Ich spürte, dass ihr Kopf voll war und dass sie zögerte, etwas zu sagen; eine Spannung lag zwischen uns in der Luft. Sie schaute zu mir auf, und ich hoffte, sie würde ihre Situation erklären: „Es tut mir leid, Mr. Denver, aber diesmal liegt er mit Maschinen an ihn angeschlossen im Krankenhaus. Ich glaube, diesmal wird sein Zustand immer schlechter.“
Maschinen. Immer schlechter. Die Worte hingen wie Nebel im Wagen. Ich tippte mit dem Finger auf meinen Oberschenkel. Ein leiser, kontrollierter Rhythmus. „Wenn ich herausfinde, dass Sie lügen“, sagte ich nüchtern, „werden Sie gefeuert.“ Ich meinte es ernst. Aber ich wollte auch nicht, dass es so weit kam.
Sie antwortete, ohne mit der Wimper zu zucken. „Ja, Mr. Denver.“
Was mich am meisten traf, war nicht die Angst in ihrer Stimme, sondern die Enttäuschung. Sie wusste, dass ich ihr nicht glaubte, und das schmerzte sie mehr als die Drohung. Sie war fünf Jahre bei mir gewesen. Menschen bleiben nicht so lange, es sei denn, sie sind loyal oder verrückt. Bei Dakota war es eine Mischung aus beidem.
Ich lehnte mich im Sitz zurück und verschränkte die Arme. Mein Handy vibrierte mit irgendeinem Bericht, dessen Ergebnis ich ohnehin schon kannte. Ich ignorierte es. Stattdessen sah ich kurz ihr Spiegelbild im Fenster. Müde Augen. Streng zurückgebundener Pferdeschwanz. Eine Frau, die seit Tagen nicht mehr geschlafen, gegessen oder ausgeatmet hatte.
Und trotzdem hatte sie meinen Koffer gepackt, meinen Zeitplan überprüft, die Flugbuchung geregelt. Perfekte Ausführung. Sie lieferte immer ab. Das war das verdammte Problem.
Als wir am Privatterminal ankamen, wartete mein Team bereits – zwei Assistenten der Fluglinie, Klemmbrett und Tablet in der Hand. Effizient, genau wie ich es wollte. Ich stieg aus dem Wagen, ohne ein Wort zu sagen. Dakota war schnell und griff nach meinem Gepäck im Kofferraum. Einer der Airline-Mitarbeiter nahm es ihr ab, bevor sie mehr als zwei Schritte gehen konnte.
„Guten Flug, Mr. Denver“, sagte sie, ihre Stimme süß, fast zu süß. Ich ignorierte sie – nicht weil ich wütend war, sondern weil ich mir den Luxus der Freundlichkeit nicht leisten konnte. Nicht bei ihr. Freundlichkeit gab Menschen Ideen. Menschen wie Dakota brauchten Grenzen, keine Bestätigung.
Ich folgte den Begleitern ins Terminal, ohne zurückzuschauen. Hätte ich es getan, hätte ich vielleicht gesehen, wie sie ihr eigenes Gepäck aus dem Auto lud und da stand wie ein Nachgedanke. Dieselbe Frau, die meine gesamte Woche bis auf die Minute geplant hatte.
Sie war jetzt nicht mehr Teil der Maschine, nicht für die nächsten 48 Stunden. Und doch fühlte sich die Maschine zum ersten Mal seit fünf Jahren seltsam ... leer an.
Mitten im Flug zog ich mein Tablet hervor und öffnete die Dateien, die Dakota mir zuvor geschickt hatte. Bauupdates, Besprechungsnotizen, Zeitpläne. Sie hatte kein Detail ausgelassen. Nicht einmal das Kontaktblatt für den Leiter der Baustelle in Vancouver – etwas, wonach ich nicht einmal gefragt hatte.
Ich legte das Tablet beiseite und lehnte den Kopf gegen die Rückenlehne. Das Flugzeug summte um mich herum, leise und konstant. Es sollte entspannend sein.
Aber alles, woran ich denken konnte, war ihre Stimme im Wagen.
„Mein Großvater liegt im Sterben ...“ Ich war kein sentimentaler Mensch, aber irgendetwas an der Art, wie sie das sagte, machte mich unruhig. Als würde sie sich zu sehr bemühen, gefasst zu bleiben. Oder vielleicht zu sehr bemühen, sich selbst davon zu überzeugen, dass es ihr noch etwas bedeutet.
Dakota nahm selten frei. Wenn doch, arbeitete sie weiter aus der Ferne. Sie beantwortete E-Mails vom Krankenhausbett schneller als die meisten meiner Angestellten vom Schreibtisch aus.
Wenn das echt war ... wenn das anders war ... hätte ich mich vielleicht in ihr getäuscht. Und das gefiel mir ganz und gar nicht.
Ich hasste es, mich zu irren. Besonders bei ihr.
***
Zwei Tage, hatte ich gesagt. Zwei Tage, um nach einem sterbenden Mann zu sehen. Zwei Tage, um das zu entwirren, worüber sie nie sprach.
Ich schloss die Augen. Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass sich diese zwei Tage in etwas völlig anderes strecken würden. Etwas, das die Bedingungen unserer Abmachung verändern könnte. Oder sie ganz beenden.
