Der Tag begann wie jeder andere. Dakota begrüßte mich, kaum dass ich aus dem Auto stieg, und hielt mir mein iPad mit den bereits aufgerufenen Baustellenberichten des Tages entgegen. Ihr Tonfall war wie immer geschäftsmäßig. Ruhig, klar, effizient. Eine Routine, die wir durch jahrelange Wiederholung perfektioniert hatten.
Wir stiegen in den Aufzug, und sie begann, meinen Tagesablauf aufzulisten: Besprechungen, Baustellenbesichtigungen, Anrufe. Ich hörte nur mit halbem Ohr zu.
"Vereinbaren Sie morgen ein Treffen mit John Travis für mich", sagte ich, als sich die Türen schlossen. "Sagen Sie ihm, wir müssen reden." Sie nickte und schrieb die Notiz auf, ohne mit der Wimper zu zucken.
"Was soll ich Ihnen zum Mittagessen holen, Mr. Denver?" fragte sie.
"Steak. Wie immer. Extra Kartoffelpüree." Ich ging voraus in mein Büro, dachte schon an den Bericht, den ich noch vor dem Treffen mit Travis durchsehen musste. Doch kaum hatte ich meinen Schreibtisch erreicht, sah ich es. Ein Umschlag, ordentlich auf der Oberfläche platziert, adressiert in ihrer Handschrift.
Ich hielt inne. Meine Hand schwebte einen Moment länger als nötig darüber. Dakota folgte mir, ihre Absätze klackten leise hinter mir.
"Sonst noch etwas, Mr. Denver?" fragte sie, ihre Stimme ruhig. Zu ruhig. Ich nahm den Umschlag und öffnete ihn.
Drinnen war ein Kündigungsschreiben.
Ich starrte darauf. Meine Brust zog sich zusammen, aber ich ließ es mir nicht anmerken. Ich riss meinen Blick zu ihr.
"Setzen Sie sich", befahl ich und wies auf den Stuhl vor mir. Sie setzte sich widerspruchslos, aber ihre Augen begegneten meinen nicht.
"Erwarten Sie, dass ich Sie morgen einfach gehen lasse? Sind Sie verrückt?" fragte ich und warf den Brief vor ihr auf den Tisch. "Was ist Ihr Grund?" Keine Antwort.
"Dakota! Was ist Ihr Grund? Oder sonst... Sie können nicht kündigen."
Langsam hob sie den Kopf. "Ich muss zurück nach L.A. Mein Opa ist sehr krank. Ich möchte an seiner Seite sein." Ich lehnte mich zurück, verengte die Augen.
"Wie viel Zeit brauchen Sie?"
"Wie meinen Sie das, Mr. Denver?"
"Wie viel Zeit brauchen Sie, um bei ihm zu bleiben? Einen Monat? Zwei Wochen? Drei? Geben Sie mir einen Zeitraum."
Sie zögerte. "Ich werde dauerhaft nach L.A. ziehen. Ich komme nicht mehr nach New York zurück." Dauerhaft. Das Wort dröhnte in meinen Ohren wie ein verdammter Feueralarm.
"Sie können nicht einfach morgen gehen! Ich muss Ihre Nachfolgerin finden und Sie müssen sie einarbeiten—"
"Edna wird meine Nachfolgerin."
Ich blinzelte, fassungslos. "Ich bin hier der Chef!" Ich schlug mit der Handfläche auf den Tisch, nicht aus Wut, sondern aus Frustration. Sie zuckte leicht zusammen, ihre Haltung angespannt.
"Sie können nächsten Monat kündigen. Nachdem Sie—"
"Ich kann nicht, Mr. Denver. Ich muss morgen nach L.A. zurück." Da war etwas in ihrer Stimme. Panik, nicht das übliche Nervenflattern, nicht einmal Schuld.
Verzweiflung.
"Haben Sie ein Verbrechen begangen oder so?" fragte ich, versuchte herauszufinden, warum sie sich so seltsam verhielt.
Sie schüttelte heftig den Kopf. "Nein... nein... Ich heirate."
Ich erstarrte. Sie was? Sie will heiraten? Wen? Wann? Wie? Wann soll sie dafür Zeit haben? Sie lebte praktisch in diesem Büro.
"Heiraten?" wiederholte ich, versuchte das Wort zu begreifen. Ich verengte die Augen, suchte nach Erklärungen.
"Haben Sie einen Heiratsantrag bekommen?" fragte ich trocken. "Haben Sie diese Person auf Tinder kennengelernt? Hat er Sie gebeten, nach L.A. zu gehen und ihn zu heiraten? Ist er reich? Sind Sie eine Goldgräberin?" Ihr Kiefer klappte fassungslos herunter. Ich konnte die Wut förmlich wie eine Hitzewelle von ihr spüren.
"Mr. Denver", sagte sie eisig, "ich bin vielleicht Sekretärin, aber so tief bin ich nicht gesunken."
Ihre Stimme war scharf, kalt und unnachgiebig. So hatte ich sie in all den Jahren nie reden hören. Nicht einmal, als ich sie im Sitzungszimmer vor versammelter Mannschaft zusammengefaltet hatte. Nicht einmal, als ich sie zwang, das Weihnachtsessen mit ihren Freunden abzusagen.
Ich sagte nichts.
"Warum heiraten Sie dann plötzlich?" fragte ich.
"Es ist eine lange Geschichte. Und es ist meine Privatsache, Mr. Denver. Ich hatte gehofft, Sie würden das verstehen. Ich habe keine Wahl." Ich nippte langsam an meinem Latte und verbarg das Gewicht auf meiner Brust.
"Also ist Ihr Opa gar nicht wirklich krank? Sie gehen nur nach L.A., um zu heiraten?"
Sie seufzte. "Mein Opa arrangiert eine Ehe für mich. Es ist sein letzter Wunsch." Ich konnte nicht anders, als zu lachen.
"Das ist das 21. Jahrhundert. Arrangierte Ehe? Sie machen wohl Witze." Aber sie tat es nicht. Sie sah mich an, todernst.
"Brauchen Sie sonst noch etwas, Mr. Denver?" fragte sie und stand auf.
"Nein", sagte ich leise und winkte sie weg. Sie verließ das Zimmer. Die Tür schloss sich klickend hinter ihr. Ich nahm das Kündigungsschreiben wieder auf, las die ordentlichen Zeilen, den höflichen Ton, die Endgültigkeit. Ihre Worte fühlten sich nicht richtig an.
Irgendetwas daran war... seltsam. Ich drehte meinen Stuhl zum Fenster und las den Brief noch einmal. Und noch einmal. Ihr Großvater zwang sie zur Heirat. Warum? Für Macht? Für das Erbe? Aus Schuldgefühl?
Nichts davon ergab einen Sinn.
Ich zerknüllte den Brief in meiner Hand und warf ihn in den Papierkorb.
Lass sie gehen, sagte ich mir. Sekretärinnen sind ersetzbar. Zur Hölle, ich hatte ein Dutzend vor ihr verschlissen.
Es gibt Tausende Menschen da draußen, die für diesen Job töten würden. Und doch...
Ich lehnte mich zurück und blickte durch das Glas zu ihrem Büro. Sie lief auf und ab, das Handy in der Hand, sichtlich aufgewühlt. Ihre Stimme wurde lauter, unhörbar, aber scharf. Dann warf sie ihr Handy zu Boden und sank auf das Sofa, den Kopf in den Händen vergraben.
Was, um Himmels willen, ist mit ihr los? Und warum zum Teufel kümmerte es mich so sehr?
