El día comenzó como cualquier otro. Dakota me saludó en cuanto salí del coche, extendiéndome el iPad con los informes de obra del día ya listos. Su tono era el de siempre: suave, preciso, eficiente. Una rutina que habíamos perfeccionado con los años.
Entramos al ascensor y empezó a enumerar mi agenda: reuniones, revisiones de obra, llamadas. Yo sólo escuchaba a medias.
"Consígueme una reunión con John Travis mañana", le dije mientras las puertas se cerraban. "Dile que necesitamos hablar." Ella asintió y anotó la nota sin perder el ritmo.
"¿Qué le pido para el almuerzo, Sr. Denver?", preguntó.
"Filete. Lo de siempre. Extra de puré de papas." Caminé por delante, entrando a mi oficina, ya pensando en el informe que debía revisar antes de la reunión con Travis. Pero en cuanto llegué a mi escritorio, lo vi. Un sobre colocado cuidadosamente encima, dirigido con su letra.
Me detuve. Mi mano se quedó suspendida sobre él un segundo más de lo necesario. Dakota me siguió, sus tacones resonando suavemente detrás de mí.
"¿Algo más, Sr. Denver?", preguntó, su voz calmada. Demasiado calmada. Tomé el sobre y lo abrí.
Dentro había una carta de renuncia.
La miré fijamente. El pecho se me apretó, pero no lo dejé ver. Alcé la vista hacia ella.
"Siéntate", ordené, señalando la silla frente a mí. Se sentó sin protestar, pero no me miró a los ojos.
"¿Esperas que te deje ir mañana? ¿Estás loca?", pregunté, lanzando la carta sobre el escritorio frente a ella. "¿Cuál es tu motivo?" Ninguna respuesta.
"¡Dakota! ¿Cuál es tu motivo? Si no... no puedes renunciar."
Ella levantó la cabeza lentamente. "Tengo que volver a Los Ángeles. Mi abuelo está muy enfermo. Quiero estar a su lado." Me recosté, entornando los ojos.
"¿Cuánto tiempo necesitas?"
"¿Cómo dice, Sr. Denver?"
"¿Cuánto tiempo necesitas para estar con él? ¿Un mes? ¿Dos semanas? ¿Tres? Dame un plazo."
Dudó. "Me mudaré a Los Ángeles de forma permanente. No volveré a Nueva York." Permanente. La palabra retumbó en mis oídos como una maldita alarma de incendios.
"¡No puedes irte mañana! Tengo que encontrar a tu reemplazo y necesitas entrenarla—"
"Edna será mi reemplazo."
Parpadeé, atónito. "¡Aquí el jefe soy yo!" Golpeé la mesa con la palma, no por rabia, sino por frustración. Ella dio un pequeño respingo, su postura tensa.
"Puedes renunciar el mes que viene. Después de que enseñes—"
"No puedo, Sr. Denver. Tengo que regresar a Los Ángeles mañana." Había algo en su voz. Pánico, no nervios típicos, ni siquiera culpa.
Desesperación.
"¿Cometiste algún crimen o algo?", pregunté, tratando de entender por qué actuaba tan extraño.
Negó con la cabeza enérgicamente. "No... no... Me voy a casar."
Me quedé helado. ¿Qué? ¿Se va a casar? ¿Con quién? ¿Cuándo? ¿Cómo? ¿Con qué tiempo? Prácticamente vivía en esta oficina.
"¿Casarte?", repetí, intentando procesar la palabra. Entrecerré los ojos, buscando explicaciones.
"¿Te lanzaron un piropo?", pregunté con sequedad. "¿Conociste a esta persona en Tinder? ¿Te pidió que fueras a Los Ángeles a casarte? ¿Es rico? ¿Eres una cazafortunas?" Su mandíbula cayó de incredulidad. Sentí su furia irradiar como una ola de calor.
"Sr. Denver", dijo con frialdad, "puede que sea secretaria, pero no soy tan baja."
Su voz era afilada, fría, implacable. Un tono que jamás le había escuchado en todos nuestros años trabajando juntos. Ni siquiera cuando la regañé delante de la sala de juntas. Ni cuando la hice cancelar la cena de Navidad con sus amigas.
No dije nada.
"¿Entonces por qué te casas de repente?", pregunté.
"Es una larga historia. Y es mi privacidad, Sr. Denver. Esperaba que lo entendiera. No tengo opción." Bebí mi latte lentamente, ocultando el peso en el pecho.
"¿Así que tu abuelo no está realmente enfermo? ¿Vas a Los Ángeles sólo para casarte?"
Suspiró. "Mi abuelo está arreglando un matrimonio para mí. Es su último deseo." No pude evitar reír.
"Estamos en el siglo XXI. ¿Matrimonio arreglado? Tienes que estar bromeando." Pero no lo estaba. Me miró fijamente; hablaba en serio.
"¿Necesita algo más, Sr. Denver?", preguntó, poniéndose de pie.
"No", dije en voz baja, haciéndole un gesto para que se fuera. Salió de la habitación. La puerta se cerró tras ella. Volví a tomar la carta de renuncia, leyendo las líneas pulcras, el tono cortés, la contundencia final. Sus palabras no me cuadraban.
Había algo en todo esto que no encajaba... Giré mi silla hacia la ventana y volví a leer la carta. Una y otra vez. Su abuelo la estaba obligando a casarse. ¿Por qué? ¿Poder? ¿Legado? ¿Culpa?
Nada tenía sentido.
Apreté la carta en mi mano y la arrojé al cubo de basura.
Déjala ir, me dije. Las secretarias son reemplazables. Al demonio, ya había pasado por una docena antes que ella.
Hay miles de personas ahí fuera que matarían por este trabajo. Y sin embargo...
Me recosté y miré hacia su oficina a través del cristal. Ella caminaba de un lado a otro, teléfono en mano, visiblemente alterada. Su voz subió, inaudible pero feroz. Luego arrojó el teléfono al suelo y se desplomó en el sofá, con la cabeza enterrada entre las manos.
¿Qué demonios le pasa? ¿Y por qué diablos me importa tanto?
