A Bullet for a Mafia Bride por itsvlada
A Bullet for a Mafia Bride
Descripción
Sera Ferrante no ha hablado fuera de lugar en dos anos. Y hace aun mas tiempo que no toma una decision propia. Casada con Nico -un hombre que no necesita excusas para golpear cuando poseer una esposa ya se siente como permiso suficiente-, ha aprendido a leer sus estados de animo como otras mujeres leen el clima. Cuando una bomba arrasa una cumbre secreta y pone a su padre en cuidados intensivos, Nico no le pregunta si esta bien. Calcula cuanto vale todavia el apellido de su familia. La respuesta es nada. Y ella tambien. Entonces, Dante Morrante se sienta en la mesa de su marido. Nuevo jefe del imperio Morrante. Un hombre cuya reputacion es sencilla: ninguna deuda olvidada, ninguna ofensa perdonada. Observa a Nico empujarla por servir demasiado despacio y hace algo que ningun hombre en su vida ha hecho: le pregunta que quiere. ¿Quieres ser mi esposa? Un asentimiento. Una bala. Una mano tendida sobre un cuerpo aun tibio en el suelo. Dante no es salvacion. Es otro tipo de gravedad: silencio y control y una posesividad que la envuelve como humo. Se casa con ella ante trescientos testigos porque un Morrante no reclama nada en silencio. Y en algun punto entre sus votos y los moretones que se desvanecen de su piel, ella deja de saber que muros existen para atraparla y cuales mantienen todo lo demas afuera. Pero Dante Morrante no hace nada sin una razon. Y la razon por la que mato por ella, se caso con ella, la reclamo ante cada familia que importa, no es la que le esta contando. Sera tiene sus propios secretos. Tambien su padre. Tambien el hombre que duerme a una pared de distancia y la toca como si fuera sagrada y la mira como si fuera una guerra que ya esta perdiendo. Cada secreto dentro de este matrimonio tiene un pulso. Y ninguno de ellos se esta volviendo mas silencioso.
Capítulo 1
Apr 23, 2026
POV de Sera
Alguien está en mi casa.
Lo sé antes de estar completamente despierta, de la misma forma en que sabes que se acerca una tormenta antes del primer trueno. Voces abajo, demasiadas, demasiado altas para la hora. La voz de mi esposo sobresale entre todas, cortante y astillada, ese sonido que hace cuando el mundo no se dobla como él quiere.
Me pongo una bata. Las luces del pasillo están encendidas. Todas y cada una. En dos años de matrimonio he aprendido que cuando Nico enciende todas las luces de la casa, alguien está muerto o a punto de estarlo.
Cuatro hombres se sientan alrededor de la mesa larga. Abrigos puestos, cigarrillos sin encender, rostros que reconozco de cenas a puerta cerrada y llamadas susurradas. Nico camina de un lado a otro. Sus manos tiemblan. He visto a este hombre abofetearme sin el más mínimo temblor en los dedos, y ahora mismo le tiemblan las manos. El estómago se me cae al suelo.
La tabla del suelo me delata. Esta casa nunca ha estado de mi lado.
"Baja aquí." Sus ojos me encuentran en la oscuridad como si estuviera hecho para ello. Bajo despacio, una mano en la barandilla, porque mis rodillas han decidido dejar de cooperar esta noche. "¿Estabas escuchando?"
"Oí voces. No…"
"¿Estabas escuchando?" Tres zancadas. Su mano se cierra sobre mi brazo y su pulgar se incrusta en el hueso. Para la mañana tendré cinco huellas perfectas. Un juego a juego con las que se están desvaneciendo en mi otro brazo. Mi esposo: el regalo que nunca deja de dar.
"¿Qué está pasando?" Me resisto a su agarre. Inútil. Siempre inútil. "¿Por qué están estos hombres en nuestra casa a esta hora?"
Me suelta como si fuera algo en lo que se ha limpiado las manos. Vuelve con sus hombres. Estoy descartada. No me voy a ir.
"¿Qué sucedió?"
"La Reunión de los Tres." No me mira. "Alguien puso una bomba en el restaurante."
Mis pulmones olvidan cómo funcionar. La Reunión de los Tres: la cumbre secreta entre los jefes de las tres familias más grandes. De la que nadie debería saber. El mundo de mi padre. La mesa de mi padre.
"¿Quién…"
"Morrante y Salieri están muertos." Se sirve una copa. La mano le tiembla contra el vaso y lo aprieta más fuerte. "Tu padre está en condición crítica. Algún hospital al otro lado de la ciudad. Apenas respira, según me cuentan."
La habitación se inclina. Mi mano busca el respaldo de una silla y lo agarro hasta que los nudillos se me ponen blancos porque, sin ella, voy a terminar en el suelo y no le voy a dar a Nico el placer de verme caer.
Mi padre. Mi padre que me trenzaba el cabello los domingos por la mañana y olía a cigarros y café y me besaba la frente en cada puerta.
Está en una cama de hospital con máquinas respirando por él y yo estoy de pie, en bata, en una habitación llena de hombres que no me pasarían un vaso de agua aunque estuviera en llamas. Algo detrás de mis costillas se está rompiendo —lento, estructural, ese tipo de quiebre que no hace ruido.
"Necesito ir a verlo."
Nico no se da la vuelta. Habla de logística —alianzas, llamadas, quién se mueve primero— y mi padre podría estar muriendo ahora mismo, justo en este segundo.
Su corazón podría estar deteniéndose mientras Nico discute rutas de envío, y el grito que se forma en mi garganta es tan grande y tan completo que tengo que apretar los dientes para mantenerlo dentro. Soy un mueble. Siempre he sido un mueble en esta casa. Pero mi padre se desangra por toda esta ciudad y esta noche el mueble responde.
"Nico. Llévame al hospital."
Ahora sí se gira. La rotación completa. Esa que significa que he calculado mal. El pulso me retumba en las muñecas, el cuello, el lugar blando detrás de las orejas. Cada célula de mi cuerpo me dice que corra —a la puerta, a la calle, al primer taxi que me lleve hasta él— pero mis pies están anclados al suelo por dos años aprendiendo exactamente lo que precede esa rotación.
"Creo que no lo entiendes." Casi se ríe. "Las alianzas de tu padre fueron la única razón por la que me casé contigo."
Su voz es baja y uniforme. Suena peor que un grito. "Su nombre abría puertas. Su nombre compraba lealtad. Ese nombre se desangra ahora mismo y ya no vale nada."
Da un paso más. Yo retrocedo. La ecuación nunca cambia. "¿Crees que te voy a dejar sentarte junto a su cama mientras yo averiguo qué queda? Vas a venir conmigo. No vales nada sin que yo decida qué hacer contigo."
Las palabras caen una a una como piedras en mi pecho. No vales nada. Ya lo he oído antes —con otras palabras, en otras habitaciones, en el silencio particular que sigue a su puño chocando contra la pared junto a mi cabeza.
Pero esta noche duele distinto porque mi padre se está muriendo y este hombre me dice que no puedo agarrar su mano y nadie en esta habitación va a decir una sola palabra. Cobardes. Todos y cada uno.
El mayor carraspea. Sienes plateadas, el único con la decencia de parecer incómodo. "Llamaron del hospital. Dijeron que el tratamiento va a ser… caro. Apenas se sostiene, pero harán lo que puedan."
Harán lo que puedan. La versión educada de empieza a rezar. La garganta se me cierra hasta que respirar es como tragar vidrio. Mi padre en alguna camilla. Solo. Tubos y máquinas y manos de desconocidos sobre él mientras yo estoy aquí, con sangre de la lección de la semana pasada todavía costrada en la comisura del labio.
Quiero gritar. Quiero destrozar esta casa con las manos desnudas. En cambio, doblo los dedos en las palmas y hundo las uñas lo suficiente para mantener el sonido dentro.
Debería dejar de hablar. Cada instinto de supervivencia que he aguzado en este matrimonio me grita que me siente y vuelva a ser el mueble. Pero mi padre es la única persona en este mundo que alguna vez me hizo sentir que era algo más que una silla en la que sentarse, y si existe una versión de mí que lo deja morir sin pelear, no la conozco.
"Pagar su tratamiento es cuestión de honor familiar." Mi voz sale firme, lo que nos sorprende a los dos. "Incluso para los Catara."
Su mano se abre sobre mi boca. Mi cabeza gira hacia un lado. El cobre me llena la lengua —mi propio diente cortando el interior de la mejilla. El sonido es más fuerte de lo que debería. O tal vez el silencio después es tan absoluto.
"Cállate."
Me callo. No porque él lo diga. Porque la boca se me llena de sangre y hablar a través de ella arruinaría la única frase que dije limpia. Pequeñas victorias. La moneda de las mujeres casadas con hombres como Nico Catara.
Me siento. Labio sangrando. Manos dobladas. La postura de una mujer entrenada para no ocupar espacio, y esta noche la odio tan profundamente que me duelen los dientes. O tal vez sea la bofetada. Difícil saberlo.
Detrás de mis ojos el rostro de mi padre sigue apareciendo —no el jefe, no el hombre que dirigía la ciudad desde el fondo de un restaurante— sino el hombre que me enseñó a andar en bicicleta en el patio y sujetó ambos manillares hasta que le dije que los soltara.
Ese hombre está solo esta noche. Y yo estoy aquí. Y la distancia entre nosotros se siente como algo que podría matarme más lento y completamente que cualquier cosa que Nico haya hecho jamás.
Hablan durante una hora. Territorios, alianzas, qué familias rondarán como buitres por la mañana. Yo me siento y sangro en silencio y escucho cómo la vida de mi padre es repartida por hombres que no habrían durado diez minutos en su mesa. Cada palabra es una aguja.
Cada plan que hacen sin mencionar su nombre, sin preguntar si sigue respirando —cada palabra clava la aguja más hondo en un lugar entre mis costillas que no sabía que podía contener tanto.
Nico me mira una vez. "Tu padre muere, y entonces tendrás algún uso para mí."
Me limpio la sangre con el dorso de la mano. Ojos en el suelo. La bicicleta. El patio. Cómo él sujetaba ambos manillares. Mi boca se mueve —apenas, un susurro que no pasa de mis propios dientes.
No si mueres tú antes.
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