

Descripción
La investigadora matrimonial mas astuta de Nueva York, Iris Lowell, cobra por tentar a maridos y entregar pruebas. El mismo dia, dos herederas la contratan para poner a prueba al magnate tecnologico Adrian Cole y al pintor Nico Moreau-solo para que Iris descubra que los hombres son inseparables mejores amigos que detectan su juego, la desenmascaran sin resentimiento y la invitan a pactar una tregua regida por normas en su fortaleza secreta sobre la azotea. Lo que sigue es un enredo de ingenio, ternura a tres bandas y honestidad incomoda que amenaza el credo de Iris. Mientras reune pruebas de que quienes enganan en realidad son las esposas, el deseo se enciende: Adrian y Nico compiten en silencio, y el anhelo entre los tres se vuelve imposible de ignorar. Iris debe decidir si explotar la verdad-o proteger la rara decencia que ha encontrado. Anos despues, ella ya ha seguido adelante... pero conserva una unica foto en la azotea como su brujula.
Capítulo 1
Oct 16, 2025
Estoy tumbada entre dos hombres en una cama lo bastante grande como para confundirse con un sacramento. Mi pecho sube y baja como si hubiera corrido contra una tormenta y ganado por un suspiro. Giro a la izquierda. Ojos divertidos y una sonrisa que podría derretirme. Giro a la derecha. Ojos verde grisáceo, inescrutables pero lo bastante profundos como para hacerme temblar.
Mantengo cada mirada durante un latido que se estira lo suficiente para sentirse como una promesa, o una advertencia. El calor se difunde bajo mi piel; la ciudad zumba más allá de la ventana como si intentara no interrumpir. Dos manos se alzan—una de cada lado—flotando, luego posándose sobre mi cuello, suaves, un toque en espejo. Cierro los ojos y trago saliva, saboreando adrenalina y algo más dulce.
Aquí estamos; él, yo y su mejor amigo. Dos de mis “objetivos”; dos hombres que casi destruyeron mi carrera. Y la suya también.
No empecemos aquí.
Regresemos al día en que elegí la primera grieta.
***
Nunca confié en las mañanas. Llegan lavadas y ansiosas, vendiendo redención como flores de bodega—brillantes, caras, muertas al anochecer. Aun así, tomé la mía de la forma habitual: café negro en una taza de porcelana astillada que ha sobrevivido seis mudanzas y un matrimonio espectacularmente desaconsejado.
Nueva York ronroneaba fuera de mi ventana en Midtown—sirenas cosiendo las avenidas, vapor empujando por las rejillas, un autobús suspirando como si también lamentara la noche anterior.
La gente imagina la oficina de una investigadora privada como un nido de archivos secretos y cordel rojo. Qué tierno. No cazo hombres con papeles; los cazo con preguntas. Mi guardarropa es honesto al respecto—percheros con todo, desde blazers de tribunal hasta lentejuelas de discoteca, pelucas alineadas como piezas de ajedrez, tacones apilados como munición. Pero el verdadero trabajo empieza con una boca y oídos.
El portero crepitó. “¿Señorita Lowell? Serena Cole para usted.”
Entró envuelta en una cinta de perfume, toda seda azul marino y diamantes que decían dinero viejo con relaciones públicas nuevas. Se sentó sin ser invitada y dejó su bolso de mano como un veredicto.
“Una detective privada especialista en casos de infidelidad, ¿cierto? Quiero certeza sobre mi esposo”, dijo. Su voz era terciopelo prendido a acero.
De acuerdo, pensé, anotando: Adrian Cole—magnate tecnológico, niño prodigio convertido en hacedor de reyes. Encendí mi grabadora y me incliné hacia delante. “Empecemos por lo obvio: ¿de quién ya sospecha?”
Su compostura titubeó. “No sospecho.”
“Todo el mundo lo hace.” Mantuve mi tono calmado. “Nombra a las mujeres por las que te has preguntado. Asistentes, yoguis, la publicista con la risa, la vecina que manda mensajes a medianoche. Las que odias a primera vista.”
Pareció ofendida, luego más pequeña, luego práctica. “Él no… no hay nadie. Adrian es cuidadoso.”
Siempre dicen eso: cuidadoso, no fiel. Esa distinción paga mi alquiler.
“¿Entonces por qué ahora? ¿Qué sospechas?”
“Patrones”, dice. “Noches que se alargan dos horas. Reuniones que no aparecen en los calendarios. Mensajes que comienzan con un pretexto de negocios y terminan con una puntuación que se siente… más cálida.”
“¿Qué tan cálida?”
“Una virgulilla,” dice con sequedad. “La forma más cobarde de coquetear en inglés.”
La mirada de Serena fue a la ventana—nada, luego todo. “No puedo ser la última en saberlo. Porque el acuerdo prenupcial exige documentación. Porque a los periódicos les encantan los titulares de los Cole.”
“Entendido”, digo. “¿Algún límite?”
“Humillación pública”, responde al instante. “Para él. Para mí. Para nuestro hijo. Ninguna.”
“No hago público”, digo. “Hago espejos. Me contrataste para sostener uno.”
Negociamos los términos: acceso, límites, plazo. Lo mío es lo expeditivo, no lo cálido. El profesionalismo es amabilidad con filo. Cuando se levantó para irse, dijo: “Quiero la verdad, sea la que sea.”
“La tendrás.”
Los ojos de Serena encontraron el perchero de disfraces. “¿Siempre te vistes para el papel?”
“Cuando es necesario.”
Asintió como si hubiera dicho algo ingenioso y fue hacia la puerta. Antes de que se cerrara, añadió sin mirar atrás: “Quiero estar equivocada.”
“Lo sé”, digo, y el pestillo se llevó el resto de su frase.
Su perfume quedó después de que ella no. Bebí un sorbo de café que se enfriaba y vi cómo Nueva York rezumaba entre taxis y retumbaba sobre baches.
Debo añadir: toco el violín. Amateur, pero con sinceridad. Un instrumento heredado con una cicatriz en la tapa. Tengo una profesora en Queens que aún me llama “chica” aunque tengo veintisiete y el cinismo es mi oficio. ¿Por qué violín? Culpa de Sherlock. Si mi infancia tuvo una historia de amor, fue yo y el detective de Sir Arthur: agudo, exacto, divertido ante el caos humano.
Me casé con un Watson una vez. Construimos una pequeña agencia a punta de ingenio y agallas de metro. Me engañó con una clienta que lloraba en mi sofá por su esposo infiel. Podría contar más; prefiero la versión corta. Ahora trabajo sola. Confío más en el café que en el juramento.
El timbre de nuevo. “¿Señorita Lowell? Camille Astor.”
Exmodelo. Otra seda, mismo cálculo. Camille era marfil donde Serena era azul marino, natural donde Serena era pulida. Sonreía como una mujer convertida en marca por la cámara.
“Iris”, dijo cálidamente, como si estuviéramos en un brunch. “Necesito tus servicios de investigación.”
“Nombre”, dije. “Y de quién ya sospechas.”
“Nico Moreau.” Hizo una pausa, disfrutando el pequeño trueno que ese nombre provoca en ciertas habitaciones. “Y no sospecho de nadie.”
“Inténtalo más.” El nombre del objetivo sonaba familiar. Pintor famoso, favorito del mundo del arte, genio temperamental con fama de brillantez y caos. La observé de nuevo. “Asistentes. Esposas de coleccionistas. ¿La interna de la galería que se queda hasta tarde?”
“Nico es fiel a su arte”, dijo, con la mordacidad de quien ha ensayado una defensa tantas veces que ya es agravio. “Los artistas prosperan con límites.”
Cuando se fue, abrí el navegador: “rumor Adrian Cole”, “aventura Adrian Cole”, “Adrian Cole visto con”. Encontré lanzamientos de productos tecnológicos, filantropía, una mandíbula con su propio subreddit. Nada suficientemente sucio. Probé: “novia Nico Moreau”, “escándalo Nico Moreau”, “Nico Moreau madrugada”. Encontré galas de museo, entrevistas salpicadas de pintura, un historial amoroso tan curado que podría colgar en una galería minimalista.
Fui más hondo: etiquetas, geotags, cameos accidentales en publicaciones ajenas. Fotos de beneficencia, veranos en yate, mesas de fiestas. Me tomó treinta minutos y un caramelo de menta que no quería encontrar el hilo que desató el suéter entero.
Dos chicos en la playa, ebrios de sol, brazos sobre los hombros del otro. Pie de foto: “Nico + Adrian, 12 y invencibles”.
Luego fotos del baile de graduación, luego la ceremonia, luego un evento benéfico donde están hombro con hombro mientras un senador se ríe a tres centímetros del objetivo. Distintos trajes, misma postura. Ese tipo de cercanía que sobrevive a la distancia y la opinión ajena.
Me recosté y dejé que la ciudad vertiera su ruido por el cristal. Dos clientas en un día. Dos esposos intachables. Una infancia compartida que podría ser coincidencia, estrategia o nada en absoluto.
No creo en el destino. Creo en el apalancamiento. Y en Nueva York, el apalancamiento está en todas partes si sabes escuchar.
Hice sonar el bolígrafo en mis dientes y le dije al techo: “Muy bien, caballeros. Hagamos un desastre.”

A Kiss For Three
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