A Six-Month Deal We Call Love por Tessa Kelwyn

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A Six-Month Deal We Call Love
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Descripción

De dia, Emilia Hart no es nadie-Isabella Asher, la imperturbable secretaria del implacable CEO Adrian Marlowe. Por nacimiento, es la heredera secreta de Hart Industries, escondida en la torre del enemigo para ganarse el poder bajo sus propios terminos. Cuando una foto filtrada la humilla en plena reunion y una llamada del hospital quiebra su compostura, Emilia regresa para enfrentar una emboscada aun peor: ambas familias planean sellar una mega-fusion con su matrimonio con Adrian. En una gala, el anuncio se hace publico. Acorralados, Emilia y Adrian hacen una tregua: un compromiso falso de seis meses para adelantarse a sus familias, neutralizar enemigos y controlar la narrativa. Pero susurros filtrados, cuchillos corporativos y una quimica inoportuna los obligan a elegir: autonomia, legado o el amor real.

Romance de Oficina
Secreto
CEO
Proximidad forzada
Pareja poderosa
Intimidación

Capítulo 1

Sep 26, 2025

POV Emilia/Isabella

—Isabella, querida, hoy te ves absolutamente radiante. Esa blusa es divina, ¿dónde la encontraste?

La voz de Brittany atraviesa el murmullo previo a la reunión como vidrio recubierto de azúcar.

No levanto la vista mientras ordeno mis informes, pero puedo sentir su sonrisa depredadora desde el otro lado de la sala de conferencias. Los demás ya la rodean como polillas ante la luz, entre risitas y halagos entrecortados.

—Target —digo, deslizando la memoria USB de Q4 entre mis dedos—. Rebajas.

La mentira sale de mi lengua sin esfuerzo. La blusa costó más que el alquiler de la mayoría, pero Brittany no necesita saber que Isabella Asher compra en otro sitio que no sean tiendas de descuento. Al menos, la mujer que se hace llamar Isabella Asher.

—Oh, qué práctica eres —la risa de Brittany tintinea como cristal hecho añicos—. Me encanta cómo logras que la moda de bajo presupuesto se vea tan… aceptable.

Por fin levanto la mirada y me encuentro con sus grandes ojos azules, centelleando de malicia.

—Gracias. Apunto a la aceptabilidad en todo.

Sarah, de Marketing, suelta una risita.

—Isabella, eres tan graciosa. Ojalá tuviera tu confianza.

Si supieras, pienso, pero solo sonrío. Una sonrisa que no dice absolutamente nada y, sin embargo, lo revela todo sobre lo poco que me importa este intercambio.

La puerta de la sala se abre con su característico silbido neumático y Adrian Marlowe entra como si fuera dueño del lugar. Técnicamente, lo es. Sin cortesías, sin movimientos innecesarios: pura autoridad eficiente enfundada en un traje caro.

—Empecemos.

Dos palabras. Eso es todo lo que necesita para imponer silencio absoluto.

Inserto la memoria en mi portátil, los dedos firmes mientras navego a la carpeta de la presentación. Alrededor de la mesa, todos adoptan su mejor pose de Competencia Profesional. Brittany sigue sonriendo con esa mueca afilada como una cuchilla.

El proyector cobra vida. Hago clic en la primera diapositiva y la sangre se me hiela.

Soy yo. Desnuda. En mi apartamento. Una foto que definitivamente nunca tomé, nunca compartí y que jamás quise ver proyectada en tamaño mural en la sala principal de Marlowe Enterprises.

El silencio que sigue no es solo quietud: es el vacío justo antes de una explosión. Siento doce pares de ojos taladrando mi piel, casi puedo escuchar la bocanada colectiva de aire.

Pero hay algo que enseña crecer con un padre que puede comprar y vender pequeños países: aprendes a mantener el rostro imperturbable cuando el mundo se desmorona.

Mi pulso se dispara como un colibrí, pero no me tiembla la mano. Me giro lentamente hacia Brittany, al otro lado de la mesa de caoba pulida. Sus ojos están muy abiertos, fingiendo sorpresa, pero refulgen de satisfacción.

Y de pronto, el correo de “restablecimiento de contraseña” de anoche cobra todo el sentido. El que ignoré porque solo había dormido cuatro horas y llevaba tres cafés encima.

—Revisa las siguientes diapositivas —dice Adrian, su voz cortando la tensión como un bisturí. Aburrido. Casi irritado—. Si están limpias, continúa.

Elimino la imagen sin ceremonia y paso el resto de la presentación. Proyecciones de Q4, análisis de mercado, puntos de acción: todo lo demás intacto y profesional. Por supuesto. Brittany es demasiado lista para sabotear el trabajo real. Solo mi dignidad.

Antes de que pueda decir algo respecto al elefante desnudo en la sala, mi teléfono vibra sobre la mesa. Sr. Wilson. El asistente de papá.

—Brittany —digo, con la voz firme como roca—, puedes continuar.

Su sonrisa triunfal podría abastecer de energía a una ciudad pequeña.

Salgo al pasillo, sabiendo ya que esta llamada destruirá lo que queda de mi cuidadosamente armado día.

—¿Wilson?

—Señorita Thorne, lo siento, ha habido complicaciones.

El estómago se me cae al suelo.

—¿Qué clase de complicaciones?

—Después de la cirugía. Su padre ha tenido un infarto. El coche la espera abajo.

El pasillo se inclina levemente. Cierro los ojos, cuento hasta tres, los abro. Sigo de pie. Sigo respirando. Sigo siendo Isabella maldita Asher, que enfrenta las crisis como otros gestionan el papeleo.

Regreso a la sala de conferencias, donde la voz de Brittany ya rezuma profesionalismo sobre mis gráficos. Adrian levanta la vista, su expresión perpetuamente neutra no revela nada.

—Señor Marlowe. ¿Un momento?

Me sigue afuera y cierra la puerta con deliberada precisión.

—¿Es por la foto? —Suena aburrido más que curioso, como si hablar de porno de venganza fuera solo otro punto en la agenda del martes.

Estuve a punto de reír. Casi.

—Si fuera de las que se desmoronan por un cuerpo, no sería yo quien sostiene tu Q4. Algunos de nuestros colegas no pueden hacer una hoja de cálculo sin instrucciones detalladas. Yo sí.

Parpadea una vez. Lento. Calculador.

—¿Entonces qué?

—Mi padre acaba de tener un infarto.

El pasillo se tensa. La expresión de Adrian vacila—confusión—pero no espero. Ya me estoy moviendo, tres pasos hacia el ascensor, cuando oigo que llama mi nombre.

Pero no me detengo, no me vuelvo, porque un town car de la flota de papá me espera en la acera y si alguien de Finanzas sale ahora por café, la tapadera de Isabella Asher está a punto de volar en humo carísimo.

El conductor abre la puerta sin decir palabra. Me deslizo en los asientos de cuero que crujen como billetes, la mandíbula firme como concreto, las palmas aún frescas por el aire acondicionado estéril de la sala.

Detrás de mí, Marlowe Enterprises sigue zumbando, ajeno a que la mujer a la que llaman invisible acaba de salirse por completo de su radar.

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Hiding My Twin Pups From their Alpha Dad

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