

Descripción
Mara Archer vive segun rituales: barrer la habitacion, no besar a nadie, mantener la Beretta pegada con cinta al cabecero. Un choque fortuito en una galeria le presenta a Adrian Ricci-encanto a medida con secretos bajo cristal. Cuando la unidad de Mara la tacha de traidora y ejecutan a sus padres, Adrian la "rescata"... y ella descubre que el tambien es la filtracion. Unidos por la rabia y una tregua de solo reglas, persiguen al verdadero arquitecto dentro de Mare Nero, abriendose paso entre salas de poker, casas seguras y rutas clandestinas. Cada beso es una prueba; cada caricia, una ventaja. Para hundir al nino dorado del sindicato, Mara debe decidir: marcharse limpia-o amar al enemigo y quemar el mapa.
Capítulo 1
Nov 13, 2025
POV Mara
Me desperté a las once y diecisiete con la extraña sensación de que mi cuerpo no estaba en estado de alerta máxima.
No había adrenalina ya corriendo por mis venas, ni inventario mental de a quién podría tener que hacerle daño hoy. Solo el peso desorientador de la seguridad presionando sobre mí como una manta en la que no confiaba.
Mi teléfono palpitaba con notificaciones: dos mensajes etiquetados como "Ops" que hicieron que mi estómago se encogiera con una respuesta entrenada antes de deslizarlos hacia el olvido. Hoy, fingiría ser humana.
El café quemó mi lengua, pero lo mantuve ahí, dejando que el dolor me anclara a algo real. Sin desayuno. La comida era combustible, y hoy no trabajaba.
La decisión de visitar la galería vino de ese lugar desesperado donde guardaba la voz de mi madre, diciéndome que el arte me salvaría algún día. Como si la belleza pudiera lavar sangre de debajo de uñas que lucían tan limpias.
En la entrada de la galería, pagué la entrada en efectivo y rechacé el recibo por correo electrónico. Prefería que mis movimientos fueran imposibles de rastrear, que no existiera huella de papel.
El ritmo familiar de la galería debería haberme tranquilizado. En cambio, me sentí expuesta, como si me hubieran arrancado la piel y todos pudieran ver la violencia enroscada debajo.
Cuatro salidas. Dos guardias. Catorce testigos. Mi mente catalogaba amenazas mientras mi cuerpo fingía apreciar el arte, la disonancia me mareaba.
Me obligué a desacelerar en el ala moderna, quedándome ante una escultura de acero que se parecía a cómo se sentían mis entrañas: retorcidas, afiladas, de algún modo a la vez rotas y hermosas.
"¡Dios mío, lo siento mucho!" La colisión llegó acompañada de champán y caos.
Una mujer—toda confianza decolorada y delirios de diseñador—me había golpeado de espaldas mientras intentaba documentar su propia existencia.
El líquido frío golpeó como una bofetada, empapando la seda hasta la piel, y por un segundo aterrador, me sentí joven. Vulnerable. Normal.
Mi tacón me traicionó, resbalando en el charco de champán. La caída debería haber sido insignificante—me habían entrenado para convertir cualquier tropiezo en un arma—pero mi cuerpo eligió este momento para olvidar su programación.
Me estrellé hacia atrás contra un calor sólido, manos agarrando tela costosa, el brazo de alguien sujetando mi cintura con un toque que me recorrió como electricidad.
"Dios santo, lo siento, no te vi, déjame buscar servilletas, oh Dios tu vestido", balbuceó la catástrofe rubia, huyendo ya hacia la cafetería como una cobarde abandonando la escena del crimen.
"Bueno, esta es una forma de conocer a alguien", dijo él, y por fin miré al hombre que me sostenía.
Guapo de esa manera deliberada que sugiere que los buenos genes fueron mejorados por un mejor sastre. Ojos verdes que parecían divertidos por el caos más que molestos.
Su brazo seguía alrededor de mi cintura, firme pero sin presunción.
"Por lo general prefiero presentaciones que no impliquen agresiones con champán", logré decir, dando un paso atrás aunque cada terminal nerviosa gritaba por la pérdida de contacto.
El vestido se pegaba a mí ahora, la seda mojada revelando el cuerpo que había entrenado como arma, y lo observé no mirar. La contención hizo que algo peligroso revoloteara en mi pecho.
Sacó un pañuelo—de lino auténtico, con monograma, el gesto tan sincero que me apretó la garganta—y lo ofreció con cuidadosa distancia.
"¿Puedo?"
"Puedo hacerlo." Lo tomé, y nuestros dedos se rozaron de una forma que no debería haber importado, pero sí lo hizo.
El champán ya era pegajoso y dulce en mi piel, y me encontré preguntándome si él podría saborearlo si él— basta .
"Aunque agradezco que no hayas salido corriendo de inmediato como nuestra amiga con el teléfono."
"Abandonar a una mujer hermosa que acaba de ser atacada por prosecco parece poco caballeroso", dijo, y luego se corrigió con una mueca leve. "Dios, eso sonó como algo que mi abuelo diría mientras se ajusta el monóculo. Prometo que no suelo hablar como una novela victoriana."
La honestidad me hizo reír—una risa real que nos sorprendió a ambos. "Al menos no era vino tinto. Pequeñas misericordias."
Nos desplazamos hacia una pintura, y me permití fingir que esa era mi vida—de pie junto a hombres hermosos en galerías, bromeando sobre arte en vez de calcular disparos letales.
"Creo que trata sobre la lucha del hombre con el capitalismo tardío", dijo con falsa seriedad. "O quizá alguien derramó pintura y la enmarcó."
"Definitivamente capitalismo. Se nota por la forma en que el azul oprime al amarillo."
"Ah, tú también lo ves."
Cuando se volvió hacia mí, algo cambió en sus ojos, y mi cuerpo reconoció un peligro de otro tipo.
"Mira, esto va a sonar atrevido, pero vivo como a diez minutos de aquí. Podrías prestarte algo seco, o al menos podría llamarte un coche. Sin presión, sólo lo ofrezco."
Las palabras quedaron entre nosotros, cargadas de posibilidad.
Se dio cuenta de lo que había dicho un segundo demasiado tarde, los ojos abiertos. "Eso sonó significativamente menos inquietante en mi cabeza. Juro que no suelo ser tan malo para la interacción humana normal."
Podría haberlo destruido por eso—de muchas maneras distintas antes de que siquiera me viera moverme—pero en cambio quise trazar con el dedo la vergüenza que enrojecía su cuello, y quise decirle que la interacción humana normal también era mi peor asignatura.
"Te agradezco la oferta, pero sobreviviré el viaje a casa mojada."
Le devolví el pañuelo. Intercambiamos teléfonos, ingresando números con la extraña intimidad de la confianza mutua. Sólo después nos dimos cuenta de lo absurdo de no saber nuestros nombres.
"Adrian", ofreció, y el nombre se alojó en algún lugar vital.
"Mara", respondí, ya lamentando la verdad.
"Te escribiré en unos días. Cuando hayas tenido tiempo de olvidar este desastre."
"Lo espero", dije, y lo decía en un modo que me aterrorizaba.
Me puse de puntillas y besé su mejilla—rápido, ligero, el tipo de gesto que pertenece a alguien que no tiene una pistola pegada bajo la cama.
Su piel estaba cálida contra mis labios, y huí antes de poder hacer algo estúpido como quedarme.
Afuera, la paranoia me reclamó. Ruta diferente. Cambiar de acera. Mirar las ventanas en busca de sombras que se movieran cuando yo me movía. Pero la ciudad seguía inocentemente siendo ella misma, y eso también me parecía mal.
En la puerta de mi apartamento, hice las comprobaciones: hilo de pelo intacto, fósforo sin mover, rasguño alineado.
El apartamento contenía la respiración conmigo.
Pasé por la habitación de mis padres—puerta cerrada, sin perturbar. Cocina—pila de correo exactamente donde la dejé, inclinada justo así. Mi dormitorio—nada movido.
Colgué el vestido arruinado en una funda, me duché rápido y eficientemente, sin quedarme bajo el agua caliente.
En la oscuridad, alcancé el borde del cabecero. Mis dedos encontraron la pistolera, el peso familiar de la Beretta. Seguro activado, silenciador puesto, una en la recámara.
Todo estaba exactamente como lo había dejado, excepto por esa estúpida esperanza floreciendo en mi pecho.
Mi teléfono se iluminó en la oscuridad—Adrian. Ya. El pensamiento de que él tampoco podía esperar envió algo cálido e imprudente por mi pecho.
Me alegra que estés bien. La próxima vez, sin suelos resbaladizos.
¿Había esperado qué, tres horas?
El autocontrol que había mostrado en la galería se había resquebrajado lo justo para revelar que él también había estado pensando en mí.
Tal vez estaba acostado en su propia cama, repasando nuestra colisión, preguntándose qué habría pasado si yo hubiera aceptado su oferta.
Sonreí como una idiota en la oscuridad, escribí Trato , y dejé mi pulgar suspendido sobre el botón de enviar.
Esto era peligroso—no el tipo familiar con sangre y balas, sino el tipo en el que le das a alguien el poder de destruirte desde dentro.
De todas formas, apreté enviar, y luego apagué la pantalla antes de poder escribir algo estúpido como Desde que me fui, no dejo de pensar en tus manos .
Por esta noche, fingiría que el mañana no llegaría con su violencia familiar, que el cosquilleo en mi estómago era solo champán y no el primer síntoma de algo fatal.
La puerta estaba segura. Las rutinas, intactas. Por esta noche, las preocupaciones se quedaban en preocupaciones.

Aimed at my heart
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