Baby Daddy Roulette por Yan Stellar

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Baby Daddy Roulette
Baby Daddy Roulette

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Descripción

La sorpresa de cumpleanos que la Dra. Selene Marlowe preparo para su prometido, una estrella de la NBA, sale espectacularmente mal cuando lo sorprende celebrando con dos animadoras en su lugar. Un pastel de triple chocolate destrozado y un anillo de compromiso arrojado despues, Selene ha terminado con Filadelfia y con los jugadores de baloncesto. ¿Nuevo comienzo en Seattle? Listo. ¿Nuevo trabajo con un equipo completamente nuevo? Listo. ¿Cero posibilidad de encontrarse con su pasado? Bueno... sobre eso. Resulta que el universo tiene un sentido del humor retorcido, y la vida cuidadosamente reconstruida de Selene esta a punto de volverse extremadamente complicada. Digamos que hay noches que no se pueden deshacer, secretos que no permanecen enterrados y companeros de equipo que tienen la costumbre de aparecer justo cuando menos lo esperas-especialmente cuando estas ocultando algo grande. En realidad, tres cosas. Muy pequenas, muy ruidosas, muy presentes.

Urbano
Triple Placer
Amigos a amantes
Embarazo
Traición
Triángulo amoroso

Capítulo 1

Jan 9, 2026

[Perspectiva de Selene]

El pastel de triple chocolate pesa alrededor de cuatro libras. Lo sé porque lo hice desde cero, y casi me disloqué el hombro batiendo la ganache.

El centro de entrenamiento de los Philadelphia Ravens se eleva en el crepúsculo de octubre, y estoy a punto de convertirme en la Mejor Prometida del Mundo.

La Dra. Selene Marlowe, psicóloga del equipo, puede tomarse la noche libre.

Esta noche sólo soy Selene.

La mujer que pasó horas perfeccionando el postre favorito de Cassian porque es su trigésimo tercer cumpleaños.

Seis años. Ese es el tiempo que llevo amando a Cassian Drummond—desde que entró en mi oficina como un confiado base de veintisiete años y me dijo que no creía en la terapia, pero sí en ganar.

Y al parecer, yo era parte de la estrategia ganadora.

Su encanto podría derretir glaciares. Su tiro en suspensión podría hacer llorar a los ángeles. El año pasado, después del campeonato, se arrodilló en el jumbotron frente a veinte mil fanáticos gritando y deslizó un diamante de dos quilates en mi dedo mientras yo lloraba feo en la televisión nacional.

Estrella de la franquicia de baloncesto y psicóloga del personal. No debería funcionar, pero en algún punto entre los viajes de carretera y las mañanas de domingo en su cocina, construimos algo que se siente sólido. Confío en este hombre.

Esta noche es pastel y globos y sorpresas de cumpleaños.

El mostrador de seguridad está atendido por el Sr. Pop, un abuelo de sesenta y dos años que me llama “Doc” y siempre pregunta por mi hermana. Levanta la vista cuando atravieso las puertas de cristal, y algo en su rostro hace que se me apriete el estómago.

No me sostiene la mirada. Su vista se desliza hacia el pastel, luego al suelo, luego a cualquier lugar menos a mí.

“Buenas noches, Sr. Pop”, digo, manteniendo mi voz ligera. “No le diga a Cassian, ¿de acuerdo? Es una sorpresa.”

Abre la boca. La cierra. Sus ojos parecen húmedos. “Doc, tal vez deberías—”

“Ya sé, ya sé, estoy rompiendo el protocolo.” Le agito un globo. “Sólo por esta vez.”

No me detiene.

El pasillo se siente mal. Demasiado silencioso, demasiado vacío. Dos novatos doblan la esquina y se quedan congelados al verme. Realmente congelados, como ciervos ante los faros, antes de que uno de ellos murmure "mierda" y ambos salgan corriendo en dirección opuesta.

Eso es... extraño.

Mis tacones resuenan sobre el suelo pulido. De repente, la torta se siente más pesada.

Deben de estar nerviosos por la sorpresa. Quizá piensen que estoy revisando los protocolos después del entrenamiento. Tal vez alguien les advirtió que lo del cumpleaños estaba pasando y no quieren arruinarlo.

Entonces Axel y Mateo aparecen al final del pasillo, hombro con hombro como una muralla de músculo.

Axel Nielsen: dos metros y dos de silencio islandés taciturno, piel pálida, ojos azul hielo, un brazo cubierto de tatuajes nórdicos. Mateo Velasco: dos metros de encanto puertorriqueño, sonrisa perpetua, rizos que saltan cuando discute con los árbitros.

Nunca les ha caído especialmente bien Cassian. Yo siempre me he mantenido imparcial. Profesional. Después de todo, son mis clientes.

"Dra. Marlowe". La voz de Mateo es demasiado alegre, demasiado fuerte. "En realidad, llega en el momento perfecto. He querido hablar con usted... Eh... de algo urgente. Sobre mi porcentaje de tiros libres. Muy urgente. De vida o muerte."

Detrás de él, Axel cambia de peso, posicionándose para bloquear el pasillo.

Sutil. Pero no lo suficiente.

"Mateo, aprecio la dedicación, pero ya es fuera de horario". Hago un gesto con la torta. "Sorpresa de cumpleaños. ¿Puede esperar hasta—"

"En realidad no puede". La sonrisa de Mateo no llega a sus ojos. "Por favor, doctora. Cinco minutos."

Axel no dice nada. Tiene la mandíbula tan apretada que podría partir nueces.

Algo anda mal. El silencio del señor Pop. Los novatos huyendo. Ahora estos dos, de pie como guardaespaldas en un funeral. Mi corazón golpea contra mis costillas.

"¿Dónde está Cassian?" pregunto.

Ninguno de los dos responde.

Empujo para pasar entre ellos—Mateo incluso intenta agarrarme del brazo, pero luego baja la mano como si se lo hubiera pensado mejor—y sigo caminando. El salón privado está al final del pasillo. El lugar favorito de Cassian después de los entrenamientos.

A medida que me acerco, escucho un sonido desde adentro que me hiela la sangre.

Gemidos. Femeninos. Dos voces. Y debajo de eso, un gruñido que he escuchado cientos de veces en nuestra habitación.

Mis dedos encuentran el teclado por pura memoria muscular. El código es su cumpleaños—0117—porque, claro, tenía que serlo. La cerradura hace clic y empujo la puerta del salón con la cadera, cuidando de no dejar caer el pastel.

Las luces del techo están apagadas, pero hay una tira de luz brillante al fondo de la sala, donde la puerta del baño está casi, pero no del todo, cerrada. Los sonidos son ahora más fuertes, desbordándose por la rendija.

Risas. Un jadeo ahogado. Mi nombre, retorcido en algo obsceno.

Cruzo la sala y empujo la puerta del baño con el codo.

Se abre hacia adentro y el pastel golpea el suelo de mármol con un chapoteo húmedo. Chocolate y ganache explotan sobre los azulejos blancos.

Cassian está inclinado sobre el lavabo. Dos animadoras están con él—una debajo de él, otra de rodillas a su lado—y todos hacen sonidos que me perseguirán en mis pesadillas hasta el día que muera.

Por un momento, nadie se mueve. Las animadoras se revuelven, chillando, intentando agarrar su ropa. Cassian—mi prometido, mi futuro esposo, el hombre que me pidió matrimonio en la pantalla gigante—solo suspira.

Como si hubiera interrumpido su reservación para cenar. Como si yo fuera la molestia aquí.

"Selene." Su voz es plana. Casi aburrida. "Cariño, vamos. Ya sabías cómo era esto."

"¿Cómo era esto…?" repito. Las palabras me saben a ceniza.

"Después de todo, soy la estrella." Ni siquiera se ha subido los pantalones. "Esto no es nada. No significa nada. Contigo es con quien me voy a casar, ¿recuerdas?"

El anillo de dos quilates de repente pesa mil libras en mi dedo. Lo miro—el diamante que brilló bajo las luces del estadio mientras veinte mil personas aplaudían—y siento que algo se quiebra en mi pecho.

No es dolor. Todavía no. Es algo más frío. Algo definitivo.

Yo nunca acepté ningún trato.

El anillo se desliza de mi dedo. Me impulso como si estuviera lanzando en la Serie Mundial y lo arrojo contra su pecho con la fuerza suficiente como para dejarle un moretón. Él chilla, de verdad chilla, y tropieza hacia atrás contra la encimera.

"Selene, ¡no seas dramática—!"

Pero yo ya me fui.

El pasillo es una mancha de caras y logotipos borrosos. Los compañeros de equipo se pegan contra las paredes al pasar, nadie me mira a los ojos, todos cómplices de esta humillación.

Seis años de cenas con su madre, fiestas con su familia, sesiones de terapia con sus compañeros mientras todos lo sabían.

Axel y Mateo siguen congelados donde los dejé. Sus rostros me lo dicen todo—la culpa, el intento fallido, la impotencia. Lo intentaron. No fue suficiente.

El señor Pop está encorvado en su escritorio cuando atravieso el vestíbulo. Sus manos están apretadas sobre el mostrador, los nudillos blancos, la mirada fija en una mancha en el suelo. Parece diez años mayor que hace una hora.

"Lo siento, Doc. Lo siento mucho. No pude—"

No me detengo. No puedo.

El estacionamiento está frío. El aire de octubre muerde mis mejillas húmedas—¿Estoy llorando? ¿Cuándo empecé a llorar?—y sólo doy tres pasos más allá de mi auto antes de que mis piernas cedan.

Tengo chocolate en las manos, untado en mi blusa, y uno de los globos dorados se ha soltado de mi muñeca. Flota hacia el cielo que se oscurece, en forma de corazón y burlón.

Desaparece entre las nubes, que no les importa nada mi compromiso hecho añicos.

Mi teléfono vibra y el nombre de Cassian parpadea en la pantalla. Su mensaje son dos frases:

Cash: Deja de ser dramática. Vuelve adentro y hablaremos como adultos.

Bloqueo su número.

En algún lugar dentro de ese edificio, probablemente ya ha vuelto a lo que estaba haciendo, porque las estrellas no piden perdón. Las estrellas no persiguen. Las estrellas queman todo a su alrededor y lo llaman brillo.

Feliz jodido cumpleaños, Cash.

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