

Descripción
Tenia veinticinco anos. Todavia era virgen. No porque me estuviera guardando, sino porque la vida nunca me dio el espacio para desear algo. Estaba agotada, sin un centavo, tratando de mantener a mi hermano menor, Michael, en la escuela y fuera de problemas. Cada dia era trabajo y preocupacion, turnos dobles en el spa, apenas sobreviviendo mientras el mundo seguia adelante sin mi. Entonces me ofrecieron un cliente privado. Bien pagado. De ultimo minuto. Nadie mas lo queria. Decian que era peligroso. El tipo de hombre del que la gente susurra pero nunca se atreve a nombrar. Su nombre era Clyde Marlowe. No me toco ese primer dia, pero me vio. Realmente me vio. Como si supiera exactamente lo que era: alguien que nunca habia sido tocada, alguien que no tenia nada que perder mas que fingir que tenia el control. Cuando Michael se metio con la gente equivocada -traficantes, dinero de pandillas, promesas que no podia cumplir-, Clyde me hizo un trato. El se encargaria de la deuda. Mantendria a Michael con vida. Pero yo tenia que trabajar para el. No en el spa. En su club. Baile. Actue. Me puse lo que el me decia que usara. Y me decia a mi misma que podia sobrevivir a eso. Que podia hacer todo eso y aun asi salir intacta. Pero cuanto mas tiempo pasaba en esa casa, bajo sus reglas, mas empezaba a desmoronarme. Porque no era solo el club. Era el. Clyde no queria sexo. Queria control. Queria presencia. Y lo mas enfermo era... que empece a querer darselo. Incluso cuando lo odiaba. Incluso cuando me odiaba a mi misma.
Capítulo 1
Jun 22, 2025
Punto de vista de Samantha
La mujer mayor en mi mesa soltó un suspiro de satisfacción mientras ajustaba la toalla sobre sus hombros. "Tienes magia en tus manos, querida", dijo, su voz como terciopelo deshilachándose. "Y eres fácil de hablar. Eso es raro en estos días".
Sonreí ligeramente y asentí. Había oído eso muchas veces, sobre lo de hablar, lo de escuchar. No lo de la magia. Esa parte siempre me pareció un golpe de suerte.
Solía soñar con oficinas silenciosas y conversaciones significativas. Un escritorio con plantas encima. Diplomas enmarcados en la pared. Ayudando a la gente a desenredar el lío dentro de sus mentes como una voz suave que guía en la oscuridad.
Pero a la vida no le importan tus planes.
Ahora trabajo en una habitación oscura que huele a lavanda y melisa, deshaciendo nudos en las espaldas de desconocidos para ganarme la vida. Todavía ayudo a la gente, supongo. Solo que no de la manera que quería.
Cuando se fue, me senté al borde de la camilla de masajes, me froté el dolor de las palmas y miré el reloj. Aún quedaban cuatro horas de mi turno. Otra sala llena esperando. Tal vez dos.
No solía sentirme tan cansada. Pero de nuevo, no solía cargar con el peso del futuro de alguien más sobre mis hombros.
Michael, mi hermanito, mi única familia, era la razón por la que seguía adelante cada día. Tenía diecisiete años cuando nuestros padres murieron, veinte cuando dejé la universidad, veintitrés cuando tomé el segundo trabajo. Ahora tenía veinticinco, con cabello castaño que no tenía tiempo de peinar y un rostro que los clientes llamaban "bonito" en el mismo aliento en que preguntaban si tenía novio.
No lo tenía. Nunca lo tuve. No porque no estuviera interesada. Simplemente... nunca tuve tiempo. Entre turnos dobles y noches sin dormir, mi corazón estaba demasiado ocupado sobreviviendo como para enamorarse.
Algunos clientes lo intentaron, intentaron coquetear, intentaron tocar, pero aprendí pronto cómo esquivar manos no deseadas y miradas demasiado familiares. Kira, mi gerente, era peor que todos ellos. Siempre estaba merodeando, ojos agudos, voz más alta de lo necesario. El tipo de mujer que vivía para el control, incluso si eso significaba pisar a las personas para sentirse alta.
La atraparon una vez haciendo masajes con final feliz. Pasó tiempo en la cárcel. Ahora estaba en libertad condicional y caminando por una línea delgada entre jefa y parásito. Pero necesitaba el trabajo, y ella lo sabía.
Al menos Michael apreciaba lo que hacía. A veces. Nos sentábamos en nuestro sofá raído por la noche, las rodillas tocándose, compartiendo sobras frías y cuentas. Lo ayudaba con los impuestos. Él me enseñaba a reiniciar nuestro Wi-Fi cuando fallaba. Éramos un equipo. Solo nosotros dos. Siempre lo habíamos sido.
Pero últimamente, algo había cambiado.
Sus amigos, esos amigos, habían empezado a vestirse mejor. Zapatos más llamativos. Relojes elegantes. Decían que ahora iban con una banda, un grupo local que movía cosas que no pertenecían a los campus universitarios. Le dije que se mantuviera alejado. Él puso los ojos en blanco. Dijo que no entendía.
Discutimos sobre eso anoche. Otra vez. El miedo de que lo estaba perdiendo me desgarraba por dentro, silencioso pero implacable.
De vuelta en el spa, me lavé las manos lentamente, observando el agua arremolinarse con aceite y sudor por el desagüe. El siguiente cliente llegaba tarde, lo cual era extraño. Todo mi día funcionaba como un reloj. Miré hacia arriba justo cuando la voz de Kira crujía por el intercomunicador.
"Todo el personal, al vestíbulo. Ahora".
El pasillo resonaba con pasos. Me uní al flujo de terapeutas agotados que se dirigían hacia el mostrador de recepción, el temor creciendo pesado en mi pecho. Cada vez que Kira usaba ese tono, significaba algo malo, generalmente disfrazado como una "oportunidad".
Ella estaba cerca del mostrador de mármol como un buitre en un trono, golpeando una uña roja contra su portapapeles. "Tenemos una situación", dijo, sonriendo como si fuera una buena noticia. "Un cliente VIP va a regresar. La cita es en su lugar, en una hora".
Una pausa.
Luego la ola.
Algunas personas intercambiaron miradas. Melanie dio un paso atrás. Marta incluso susurró, "de ninguna manera".
Kira no parpadeó. "Necesitamos a alguien que lo atienda. Vanessa—" se encogió de hombros, "—renunció. Abruptamente".
Nadie dijo una palabra.
"Cinco veces la tarifa estándar".
Mis oídos se animaron. No es que necesitara escucharlo de nuevo. Ya había calculado lo que ese dinero podría significar. Una actualización de portátil para Michael. Una semana de comestibles. Tal vez incluso una noche sin contar monedas.
Aun así, el silencio se prolongó.
Luego vinieron los susurros.
"Es peligroso". "Un asesino". "Narcotraficante". "Monstruo".
Nadie tenía pruebas. Solo fragmentos y miedo.
Miré alrededor. Cada mujer allí evitaba el contacto visual. Brazos cruzados. Espinas rígidas. Nadie quería ser la elegida.
Y luego escuché mi propia voz, plana y firme.
"Yo lo atenderé".
Los ojos de Kira se iluminaron, como si acabara de ganar una apuesta. "¿Estás segura, Sam?"
Tragué saliva. "Es solo un tipo".
Mi voz no tembló. Mis manos sí.
"¿Qué es lo peor que podría pasar?"

Beauty and the Devil
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