Between the Monster and the Sea por Tessa Kelwyn

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Descripción

Cada ano, el pueblo de Liora envia a una muchacha soltera a traves del agua como sacrificio ritual a los dioses de las profundidades. Se considera un honor sagrado. Las chicas no regresan, lo cual el pueblo elige interpretar como una buena senal. Liora termina en la fila de las ofrendas. No es, sinceramente, su mejor semana. Lo que la espera en la isla no es misericordia divina ni una entrega pacifica a algo antiguo y sagrado. No hay dioses. No existe una vida despues de la muerte suave y luminosa. Hay un hombre maldito que ha estado solo mas tiempo del que ella ha estado viva, una criatura salvaje con una cantidad irracional de dientes, y ocho tentaculos negros que absolutamente, definitivamente, no vienen de las paredes. Vienen de el. El no es lo que ella esperaba. No es lo que nadie esperaria, en parte por los tentaculos y en parte porque resulta que tiene una voz como grava y un ingenio seco que ha tenido muchos anos de soledad para afilarse hasta volverse muy agudo. Olvido su propio nombre en algun momento del siglo pasado. Ella le da uno nuevo. Los tentaculos, supuestamente instrumentos de terror antiguo, en su mayoria solo la siguen a todas partes. Aqui es donde las cosas se complican. Y se tornan calidas. Y mucho mas "tentaculosas" de lo que ella habia calculado.

Obsesión
Paranormal
Fantasía
Intriga
Proximidad forzada
Enemigos a amantes

Capítulo 1

Mar 22, 2026

POV: Liora

Nos encontramos donde las rocas nos ocultaban del pueblo, su espalda apoyada contra la piedra y mi mano en la suya. La marea estaba subiendo y ninguno de los dos se movió.

"Te amo hasta el fondo del mar y de regreso", dijo Jorin, su pulgar acariciando mi muñeca. "Cada ola que toca la orilla, así de veces pienso en ti".

Se me movió la boca, conteniendo una sonrisa. Las palabras eran torpes y demasiado grandes para el chico que las decía, pero sus ojos estaban firmes en los míos y su mano era cálida.

"Eso es mucho pensar", dije. "¿Cuándo tienes tiempo para trabajar en la fragua?"

"No lo tengo". Me acercó y apoyó su frente en la mía. "Mi padre dice que he sido inútil durante semanas. Culpa al calor, pero yo te culpo a ti".

"Deberías culparte a ti mismo", dije, pero el pecho se me llenó y apretó, y enterré la cara en su cuello porque no quería que viera cuánto necesitaba esto. "Tú elegiste seguirme a la playa esa primera noche".

"Lo elegiría de nuevo". Las palabras cayeron bajas y seguras. "Cada noche, Liora. Te elegiría cada noche".

Le creí por sus brazos alrededor mío, el calor de su piel, la certeza áspera de su voz. Sostuve todo eso y no lo miré de cerca, porque cuando has tenido hambre demasiado tiempo, no inspeccionas el pan.

"Se acerca el día de los emparejamientos", dijo, su boca contra mi cabello. "Cuando vaya a la puerta de tu padre, todo cambiará. No más esconderse entre las rocas".

"Mi padre no te lo pondrá fácil". Me aparté para verle la cara. "Él no considera que yo sea un beneficio para nadie".

"Entonces es ciego". La mano de Jorin sostuvo mi mandíbula, y la aspereza de su palma envió calor por mi garganta. "Haré que vea, te lo prometo".

Nos quedamos hasta que la marea nos empapó los tobillos. Luego me acompañó hasta donde empezaba la luz de las lámparas y terminaba el secreto. Su mano soltó la mía en la última casa, y el frío se metió en donde habían estado sus dedos.

Caminé a casa con sus palabras cálidas en el pecho. El pueblo estaba oscuro salvo por el resplandor de la casa del Anciano — la casa de mi padre, aunque la mayoría de los días se sentía más como su salón que como mi hogar.

La risa me alcanzó antes de tocar la puerta. Dentro, la calidez no era para mí.

"Calla memorizó toda la tabla de mareas en una tarde", decía mi madre, su voz encendida con ese orgullo particular que reservaba solo para mi hermana. "El maestro del puerto dijo que nunca había visto a nadie aprender tan rápido".

"Tiene un don para todo lo que toca", añadió mi padre. "El telar, las cuentas, la forma en que trata con los comerciantes".

Calla estaba sentada entre ellos, de cabello dorado y ojos agudos, aceptando elogios como la orilla acepta la marea — como si los mereciera y fueran inevitables. Tenía diecinueve años y ya era el centro de cada habitación a la que entraba, con una facilidad que me hacía doler los dientes.

Cerré la puerta detrás de mí, y la sala cambió como siempre cuando llegaba. La sonrisa de mi madre se afinó y la mandíbula de mi padre se tensó.

"Llegas tarde", dijo mi madre. "¿Dónde has estado?"

"Caminando", respondí. "La orilla estaba tranquila esta noche".

"La orilla siempre está tranquila cuando tú estás en ella", dijo Calla sin mirarme. "Nada interesante jamás ocurre cerca de ti, Liora".

Me senté en el borde de la mesa porque ese era el sitio que la mesa prefería para mí. Mi silla era la más alejada del fuego, y hacía años que dejé de luchar por una más cercana.

"El chico Harren preguntó por ti hoy", le dijo mi madre a Calla, inclinándose hacia adelante. "Su madre dice que no puede dejar de hablar de ti".

"Liora podría aprender de su hermana", dijo mi padre, posando sobre mí la mirada con el peso familiar de la decepción. "Calla no trae problemas a esta casa ni inicia peleas en la plaza".

"Calla no tiene que hacerlo". Las palabras salieron antes de que pudiera tragarlas. "Todos están de acuerdo con ella antes de que abra la boca".

"Porque se gana su respeto", dijo mi padre. "Tú, en cambio, te ganas sus quejas".

Yo no era ninguna de las cosas que era mi hermana. Donde Calla brillaba, yo era borrosa. Mi cabello era oscuro y enredado por el aire marino, mis rasgos suaves donde los suyos eran definidos. La cicatriz sobre mi clavícula de una caída en la infancia era lo único afilado en mi aspecto.

"Otra vez tienes esa cara", dijo Calla, ladeando la cabeza con una preocupación ensayada. "Esa cara de estar dolida, rencorosa. La abuela solía ponerla también, sentada en su cabaña, tarareando sus canciones extrañas".

"No hables de ella". Cerré los puños bajo la mesa.

"¿Por qué no? Todos dicen que eres igual que ella". La sonrisa de Calla se amplió. "Difícil, rara, y siempre rodeada de un problema que ella misma creó".

"Basta". La mano de mi padre se aplanó sobre la mesa. "No hablamos de mi madre en esta casa".

Me aparté de la mesa y salí sin pedir permiso. El aire dentro de esa casa se había vuelto piedra y no podía respirar un segundo más.

La cabaña se alzaba al borde de las tierras de mi padre, pequeña y desgastada, relegada al margen igual que todo lo incómodo en esta familia. Una vela solitaria ardía en la ventana.

La encontré en su silla, más delgada que la semana pasada, los dedos aferrados a la manta sobre sus rodillas. Sonrió al verme, y el calor de esa sonrisa aflojó la banda apretada que la mesa familiar había ceñido alrededor de mis costillas.

"Ahí estás", dijo. "Siéntate conmigo, niña".

"Deberías estar descansando". Me arrodillé a su lado y tomé su mano. "Te ves peor que ayer, abuela".

"Me veo exactamente como alguien que se está yendo". Su voz era firme, pero su agarre en mis dedos se hizo más fuerte. "Escúchame ahora. Esta noche es la última vez".

"No digas eso". La garganta se me cerró en torno a las palabras. "Lo dijiste el mes pasado y aún estabas aquí por la mañana".

"El mes pasado mentí para que durmieras". Sus ojos sostuvieron los míos, claros, fieros y apagándose. "Esta noche te digo la verdad".

Metió la mano bajo la manta y sacó un medallón en una cadena fina, dorado, cálido y antiguo. "Esto perteneció a mi hermana. Ella fue la chamana de este pueblo antes de que enterraran su nombre junto con todo lo demás".

Lo miré, atónita. Nunca había hablado de una hermana. "¿Por qué nunca me lo dijiste?"

"Porque algunas cosas están más seguras siendo secretos". Colocó el medallón en mi palma y me cerró los dedos sobre él. "No dejes que lo vean ni lo toquen".

"Abuela, por favor". Los ojos me ardían y la voz se me quebró. "Dime qué hacer. Dime cómo hacer que te quedes".

"No puedes retenerme, niña". Su mano buscó mi cara, seca, suave y temblorosa. "Pero puedes guardar esto. Júralo".

"Lo juro", susurré. El medallón estaba cálido en mi palma — cálido por su mano, me dije, aunque sus dedos ya se habían enfriado.

Empezó a tararear — tres notas, la melodía que me había cantado desde que era lo bastante pequeña para caber en su regazo. Me uní a ella, y nuestras voces se entrelazaron en la luz de la vela, y sostuve su mano y no la solté.

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