

Descripción
Vivien Winthrope encontro a Jasper cuando tenia once anos: estaba medio hambriento, salvaje, comiendo de la pila de basura de su familia, y ella hizo lo que cualquier hija sensata de un lord absolutamente no haria: lo mantuvo consigo. Le dio un nombre. Le ofrecio una vida con ambas manos y jamas pidio nada a cambio, porque desear algo tan intensamente de alguien que no tenia nada le parecia un robo. Durante anos, se rodearon el uno al otro en los margenes de lo permitido: ella, la nina que poseia una parte de el que no tenia derecho a reclamar; el, el muchacho que se la habria dado de buena gana si tan solo ella lo hubiera pedido. Pero ella no pidio. Y entonces el se marcho para convertirse en caballero, y las cartas nunca llegaron, y luego, una manana gris, un jinete llego con un sello real y una noticia que la desmorono por completo: Jasper se ha ido, y ella nunca le dijo que era suyo. Excepto que, al parecer, el duelo no es lo unico que la espera entre las ruinas de lo que fueron. Un rey viene a reclamar a su novia. Y parece que el pasado aun no ha terminado del todo con Vivien.
Capítulo 1
Mar 19, 2026
[Punto de vista de Vivien]
Esta mañana mi estómago se retuerce tan fuerte que puedo sentir mi pulso en la garganta.
Margaret me encuentra frente al espejo, cepillando mis mechones oscuros, su delantal retorcido entre puños de nudillos blancos. Su rostro está manchado, con los ojos enrojecidos.
“¡Lady Vivien!” Su voz se quiebra al decir mi nombre. “Su padre... exige su presencia en su estudio. Dijo inmediatamente, mi señora. Por favor.”
Dejo el cepillo mientras mi estómago se aprieta por la incertidumbre.
Si Padre me llama 'inmediatamente', no puede ser nada bueno.
Cuando llego, el estudio de Padre huele a humo de tabaco y él levanta su cabeza salpicada de canas para mirarme. Una carta reposa sobre su escritorio como una acusación, el sello real roto y no puedo apartar la vista de ella.
“Vivien.” Su voz es demasiado medida, demasiado cuidadosa. “Siéntate.”
“Prefiero quedarme de pie, Padre.” Entrelazo los dedos tras la espalda, las uñas clavándose en mis palmas. El dolor me ancla. “¿Qué ha pasado? Solo dígamelo. Sea lo que sea, dígalo.”
Levanta la carta entre dos dedos, como si pudiera contaminarlo.
“Un mensajero llegó esta mañana desde la frontera norte. La compañía de Sir Renald...” Su voz se quiebra y se aclara la garganta. “Sufrieron bajas en el Paso de Blackmere.”
Sir Renald. El caballero de Jasper. El hombre que lo tomó como escudero hace cinco años, que prometió hacerlo digno, convertirlo en algo más que el niño famélico que encontramos entre la basura. Mi garganta se cierra.
“¿Jasper?” El nombre sale áspero, desgarrado. Mi voz no suena como la mía. “¿Dónde está? ¿Está herido? ¿Cuándo vuelve a casa?”
La mandíbula de Padre se tensa antes de responder, los ojos inyectados en sangre.
“Fue uno de los valientes guerreros que cubrieron la retirada de las fuerzas principales,” dice al fin. “No logró regresar...”
El suelo se inclina y el fuego en la chimenea se vuelve decorativo, inútil. El reloj sobre la repisa marca el tiempo como un martillo golpeando huesos, cada segundo una confirmación más.
“No.” La palabra se desgarra desde mi pecho. “No. Estás equivocado... Eso no es posible. ¡Léelo otra vez!”
“Vivien.” Su voz se suaviza. Me mira como si estuviera a punto de romperme, y no se equivoca. “Lo siento, querida. Lo siento de verdad.”
“¿Lo sientes?” Me atraganto con la palabra. “¡No lo sientas! Vuelve a mirar el nombre. ¡Míralo! Ha habido un error—si no logró volver, quizá se perdió—”
“No hay ningún error, Vivien.” Su voz es firme.
“¡Entonces mienten! ¡Sir Renald está equivocado! ¡Léelo más despacio!” Mi voz sube, quebrándose. “La gente confunde nombres en batalla, cuando hay sangre y caos y—”
“Contrólate.” La voz de Padre se afila, cortando mi espiral como una cuchilla. “Es correspondencia oficial del propio Sir Renald. No cometería un error así sobre su propio escudero.”
“¡Entonces miente!” Golpeo el escritorio con la mano. La carta salta. “O está ciego, o se equivoca, o alguien le pagó para escribir el nombre equivocado, o—”
“Basta.” La palabra cae como una puerta cerrándose, final e inamovible.
Padre deja la carta con cuidado deliberado, los dedos temblando a pesar de su férreo control.
“Jasper cayó defendiendo la frontera norte contra los saqueadores. Sir Renald elogia su valor y sacrificio. Murió sirviendo a la corona.”
“Valor.” Escupo la palabra como veneno. “Sacrificio, servir a la corona, ¿se supone que eso debe consolarme? ¿Reducirlo a... a unas cuantas frases bonitas?”
“Eso honra su memoria...” Padre intenta detenerme, ayudarme a recomponerme, pero a estas alturas no puedo simplemente 'apagármelo'.
“¡Él no tiene memoria! ¡No está muerto!” Las palabras se quiebran en un sollozo que me niego a liberar. “No puede ser. Me prometió que volvería. Me lo prometió...”
Los ojos de Padre están enrojecidos. Él también amaba a Jasper.
“Es impropio,” dice en voz baja, “lamentar a un sirviente tan abiertamente. Ve a tu habitación. Lávate la cara y recuerda tu posición.”
“¿Mi posición?” Río, rota e histérica. “¿Quieres que piense en mi posición cuando Jasper está...” La palabra no sale. “¿Cuando está muerto? ¿Cuando nunca lo volveré a ver?”
Padre se pone de pie, los hombros rígidos. “Retírate, Vivien.”
Quiero gritar, escupirle en la cara. Pero eso no traerá de vuelta a Jasper, así que en cambio hago una reverencia porque mi cuerpo recuerda los movimientos incluso cuando mi mente se quiebra.
El pasillo se desdibuja entre lágrimas que me niego a derramar ante él. Los sirvientes se pegan a las paredes, la mirada baja. Mis pies me llevan a las viejas caballerizas, donde la piedra es áspera y el aire huele a heno y cuero. A Jasper.
Su catre sigue allí, la paja aplastada donde su cuerpo descansaba.
Me desplomo a su lado, los dedos aferrándose a la tela áspera de su almohada. Ya no huele a él, hace mucho que no, aunque ordené que no tocaran sus cosas.
Pero ahora quiero creer mi propia mentira.
El dolor llega violento y abrasador, sollozos que sacuden mis costillas hasta que saboreo sangre. El pecho se me agita, la respiración se rompe en fragmentos afilados.
“Lo prometiste...” ahogo las palabras en la almohada. “Prometiste que volverías.” Mi voz se quiebra, más fuerte. “¡Lo juraste! ¡Me miraste a los ojos y lo juraste!”
Mi uña tropieza con algo duro debajo del algodón. Metal, frío e implacable. Me quedo inmóvil, las manos temblorosas mientras encuentro la abertura de la funda y lo saco.
Una daga elegante se desliza a la luz, la hoja reluciente. La empuñadura envuelta en cuero oscuro, ajustada a mi mano. Papel envuelve la vaina, los bordes amarillentos por el tiempo.
La caligrafía me detiene la respiración—oblicua, cuidadosa, cada letra deliberada. Yo le enseñé esas letras. Mis manos tiemblan al desplegarlo.
‘Vivien,
Ahorré monedas durante meses. No es grandiosa, pero es buen acero. Le pedí al armero que la ajustara para tu mano. Se rió cuando le dije que era para una dama, pero lo hizo igual.
Si alguien te acorrala cuando yo no esté, no estarás indefensa. Nunca lo has estado. Solo les dejas pensar que lo eres.’
Mis dedos recorren las palabras hasta que el papel amenaza con rasgarse. Él me veía.
“Tú sabías,” susurro a la carta. “Siempre supiste todo lo que intenté ocultar.”
Cada parte que mantuve escondida—la rabia, la rebeldía, el ansia de libertad—él lo notó.
‘Quería dártela yo mismo. Me paré frente a tu puerta tres veces y no pude llamar. Soy un cobarde contigo.’
“No eres un cobarde,” sollozo. “Eres valiente, tonto...” Mi voz se quiebra. “¿Por qué no llamaste?”
‘Así que la esconderé en tu habitación. En algún lugar donde siempre mires. Donde la encuentres y sepas que pensé en ti. Que siempre pienso en ti. Por favor, no me regañes. Solo...’
La tinta se detiene a mitad de la frase. El resto está en blanco, espacio vacío donde deberían estar sus palabras. Como si se le acabara el tiempo. Como si el mundo se lo hubiera llevado antes de que pudiera terminar.
Presiono la carta contra mi rostro, aspirando con desesperación. Polvo y cuero viejo y recuerdos fantasmas.
“¿Qué querías decirme? Nunca terminaste.” Mi voz se quiebra. “Nunca llegaste a...” Lloro más fuerte.
Las palabras se disuelven en sollozos y me enrosco alrededor de la daga y la carta, tirada en la paja.
“Nunca te lo dije,” susurro en la oscuridad. “¿Por qué te fuiste?” le pregunto al establo vacío, la voz rota. “¿Por qué tuviste que irte a volverte digno? Ya eras...”
No puedo terminar. En algún lugar de la mansión, la vida sigue. Porque Jasper se ha ido. Lo último que me dejó fue un arma y palabras inconclusas.
Porque nunca se lo dije. Y ahora nunca lo haré.
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