

Descripción
Hace seis anos, la vida de Selene Alvaroz cambio para siempre. Una noche imprudente, una bebida equivocada, y se desperto en una cama desconocida, con sus recuerdos borrados. Luego vino el shock: estaba embarazada. Abandonada por su madre y obligada a criar gemelos sola, Selene lloro al tercer bebe que le dijeron que no sobrevivio. Nunca lo cuestiono, hasta ahora. Porque Dominic Castellano, el despiadado multimillonario que apenas recuerda, acaba de regresar a su vida con una revelacion escalofriante: "Tu hijo no murio. Fue robado."
Capítulo 1
Jun 24, 2025
Punto de vista de Selene Alvaroz
"Lo siento. Hicimos todo lo que pudimos."
Las palabras me golpean como un tren de carga, aplastándome bajo su peso. Me ajusto más la chaqueta. Mi respiración se detiene, mi corazón se estrella contra mis costillas y todo mi cuerpo se bloquea. El doctor sigue hablando, pero su voz es distante, amortiguada, como si estuviera bajo el agua.
Esto no está pasando. Esto no puede estar pasando.
Mi padre estaba bien. Estaba aquí. Estaba luchando. Estaba vivo. Me aferro a los lados de la silla del hospital, mis uñas clavándose en los reposabrazos de plástico, la desesperación arañándome para mantenerme anclada.
"Señorita Alvaroz—"
Una mano se acerca a mí. Me echo hacia atrás tan rápido que la silla se vuelca, mis pies tropezando con el resbaladizo suelo de baldosas. Mi pecho se contrae, mis pulmones arden con el esfuerzo de respirar, mientras un grito gutural, agonizante, surge de mi garganta.
Ni siquiera lo reconozco. Me doy la vuelta y corro.
Las puertas del hospital se abren de golpe y el aire frío me golpea.
La lluvia es implacable, cayendo en torrentes, empapando mi vestido casi al instante. Mis lágrimas se mezclan sin problema con la lluvia, nublando mi visión y transformando el mundo en un espectáculo acuoso y distorsionado.
Sigo caminando. No sé a dónde voy. No me importa.
La ciudad se mueve a mi alrededor: los coches pasan rápido, mientras figuras se agrupan bajo paraguas, sus risas y charlas llenando el aire.
No me ven. Nadie ve a la chica que acaba de perder a la única familia que le quedaba. Sigo avanzando por lo que parece una eternidad, mis piernas protestan, mi cuerpo en caparazón, pero no puedo detener mis pasos. Detenerse significa pensar. Pensar significa recordar. Recordar significa romperse.
Un resplandor de neón parpadea adelante. El Bar Orquídea Negra.
Empujo la puerta y el mundo dentro es ruidoso.
El bajo pesado de la música vibra a través del suelo. El aroma penetrante del licor se mezcla con el acre olor de los cigarrillos, impregnando el aire. Risas estallan desde una cabina cercana, alguien hace sonar su copa contra otra, las voces se superponen en conversaciones sin sentido.
Todo se siente tan mal.
Me deslizo sobre un taburete, agarrando el borde de la barra como si fuera mi único ancla en medio de la tormenta interna. La mirada del barman atraviesa mi ropa mojada, mi rímel corrido y mis dedos temblorosos, sin preguntar pero entendiendo.
No hace preguntas. Solo sirve la bebida.
Llevo el vaso a mis labios. El whisky traza un camino a través de mi garganta, quemando con su calidez ardiente, pero sin lograr descongelar el vacío helado que aprieta mi corazón.
Bien. Bebo de nuevo. Y otra vez.
El taburete se tambalea debajo de mí, tal vez soy yo balanceándome. La habitación se inclina suavemente, los bordes de mi pena se difuminan, amortiguándose, lo suficiente para que pueda momentáneamente pasar por alto—una figura cercana.
Lo siento antes de verlo. Una sombra a mi lado. Alto. Sólido. Ineludible. "No deberías estar aquí."
Su voz es profunda, áspera, del tipo que exige atención incluso cuando se habla suavemente.
Giro la cabeza lentamente, parpadeando hacia él con esfuerzo. La tenue luz del bar proyecta sombras marcadas en su rostro, pero distingo la mandíbula cincelada, los ojos enigmáticos y la forma en que se lleva—compuesto, formidable, amenazante.
Intento hablar, pero mi lengua se siente pesada. La habitación se inclina de nuevo.
Su mano sostiene mi brazo mientras me tambaleo. Su agarre es firme, cálido, reconfortante.
"Necesitas ir a casa," murmura.
Casa, la palabra me atraviesa.
"No hay hogar," susurro.
Su mandíbula se tensa, algo parpadea en su expresión. Exhala, y antes de que pueda protestar, todo cambia. Mi visión se estrecha y el mundo gira. Luego—nada.
***
Al día siguiente, me despierto en silencio. El aire es demasiado quieto y la habitación demasiado oscura. Mi cuerpo se siente extraño, pesado, adolorido y mal.
Un ritmo lento y repugnante pulsa profundamente en mi ingle, crudo e implacable, como si mi propia esencia estuviera siendo desgarrada. Mi estómago se retuerce, la náusea se arrastra, convirtiendo mis entrañas en un nudo.
Las sábanas debajo de mí son suaves. Excesivamente suaves, el aire lleva una pureza inquietante de olor.
Esta no es mi cama.
El pánico se agita en mi pecho como un incendio forestal. Me incorporo de golpe, solo para encontrarme con un dolor agudo, insoportable. Mis dedos se clavan en las sábanas, cada respiración es un susurro entrecortado de terror.
Y entonces—lo veo. Sangre. Rojo oscuro, manchando las sábanas blancas inmaculadas.
Mi estómago se revuelve. Me levanto de un salto, mis manos temblando mientras me aferro a mi vestido—o lo que queda de él.
La tela se desgarra, aferrándose precariamente a mi forma. Mi piel está marcada por moretones, flores oscuras que se extienden por mis muslos, brazos y costillas como tatuajes siniestros.
No, no, no.
Mi pecho se contrae, mis pulmones arden con dolor, y mis pensamientos se arremolinan en un vórtice caótico. El bar. El whisky. Él.
Pero después de eso—nada. Los bordes de mi memoria están negros, un vacío donde debería haber algo. Un sollozo se acumula en mi garganta, pero no puedo dejarlo salir. No puedo romperme. No puedo permitirme romperme.
Mis dedos rasgan las sábanas, agarrando la evidencia innegable e implacable grabada en mi carne.
No sé qué pasó.
No sé quién hizo esto.

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