Fake It Till You Feel It por Yan Stellar

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Fake It Till You Feel It
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Descripción

El le dijo que era una distraccion que no podia permitirse. Luego la destrozo delante de todos y desaparecio. Tres anos despues, Harper Calloway se ha reconstruido hasta convertirse en alguien intocable: gerente del equipo de baloncesto universitario, novio estable, muros lo suficientemente altos como para mantener fuera exactamente el tipo de caos que Ethan Reyes trajo a su vida. Entonces el se transfiere a su equipo. Y el entrenador la asigna como su gerente personal. Sin escapatoria. Contacto diario. Cada encuentro es un recordatorio de sus manos, su voz, la forma en que aun la mira como si fuera la unica persona en la sala. Se supone que debe odiarlo. Su cuerpo no recibio el memo. Las circunstancias siguen empujandolos mas cerca-publicamente, profesionalmente, de maneras que ninguno de los dos planeo. Y cuanto mas tiempo pasa Harper cerca de el, mas dificil se vuelve recordar por que construyo esos muros en primer lugar. Ethan recuerda exactamente como tocarla. Y Harper esta descubriendo que odiar a alguien es facil-permanecer inmune a el es imposible. El guarda secretos sobre por que se fue. Ella tiene secretos que nunca le ha contado a nadie. Cuanto mas se acercan, mas dificil se vuelve separar lo que tienen que ser de lo que estan llegando a ser.

Segunda Oportunidad
Relación amorosa falsa
Proximidad forzada
Enemigos a amantes
Intimidación
Triángulo amoroso

Capítulo 1

Mar 6, 2026

POV de Harper

La luz de la mañana se cuela entre las persianas en finas franjas sobre la cama. Marcus aún duerme a mi lado, su brazo pesado sobre mi cintura, posesivo incluso en la inconsciencia.

Llevo despierta veinte minutos, mirando el techo, repasando mentalmente el horario de práctica de hoy.

Revisión de equipamiento a las nueve. Análisis de video a las once. Entrenamiento completo con el equipo a las dos.

Ser la mánager del equipo de baloncesto de una universidad de División I no es glamoroso, pero es mío. Mi primer paso hacia la carrera que he deseado desde los dieciséis, viendo a los analistas de ESPN desglosar jugadas y pensando que yo podría hacerlo mejor.

Mi teléfono vibra en la mesita de noche. Luego otra vez. Después, tres veces en rápida sucesión.

Lo alcanzo con cuidado, intentando no despertarlo. Coach Davis. Tres llamadas perdidas y un mensaje que me revuelve el estómago antes incluso de entender por qué.

Coach Davis: Reunión de emergencia. Mi oficina lo antes posible. La transferencia se finalizó durante la noche, necesito una presentación para la junta en dos horas.

Transferencia. La palabra resuena en mi cabeza mientras me deslizo fuera de la cama.

“¿A dónde vas?” La voz de Marcus es cortante, completamente despierto. Me había estado observando coger el teléfono. “¿Quién te escribe a estas horas?”

“Emergencia del equipo.” Encuentro mis vaqueros en el suelo, me los pongo. “Coach Davis. Al parecer, llegó una transferencia de último minuto.”

“¿A las ocho de la mañana?” Se incorpora, sus ojos siguen mis movimientos con ese matiz familiar de sospecha. “¿Un sábado?”

“La junta se reúne a las diez. Tengo que preparar una presentación.”

“Siempre te estás yendo a algún lado.” Se frota la cara, la mandíbula tensa. “A veces me pregunto si de verdad quieres estar aquí.”

Me inclino y le doy un beso en los labios, tragándome la irritación que sube por mi garganta. “Te escribo luego.”

“Eso dijiste la última vez. Luego no supe nada de ti en seis horas.”

“Marcus.” Mantengo la voz paciente, aunque mi pulso ya se acelera con la necesidad de salir. “Este es mi trabajo. Es mi futuro. La gestión deportiva no espera momentos convenientes.”

Él no responde, solo me observa recoger las llaves con esa mirada herida que ha perfeccionado en los últimos meses. Esa que me hace sentir culpable por tener ambiciones que existen fuera de él.

El trayecto al campus me toma quince minutos en carreteras vacías. Mi teléfono sigue vibrando en el portavasos—el grupo de chat explota de especulaciones sobre el nuevo jugador.

Alguien escuchó que es potencial pick de lotería. Otro asegura haber visto el anuncio en ESPN a las cuatro de la mañana. Un tercero ya debate cómo esto afecta nuestras posibilidades en March Madness.

No miro nada de eso. Estoy demasiado ocupada calculando cómo afecta esta transferencia la asignación de equipamiento, la logística de viajes, las rotaciones de práctica. Cada detalle importa cuando tratas de demostrar que perteneces en un mundo que no toma en serio a mujeres de veinte años.

La oficina de atletismo está llena de actividad cuando entro.

Asistentes se agrupan en pequeños círculos, voces bajas, ojos brillando con esa emoción particular que solo traen las noticias capaces de cambiar un programa. Capto fragmentos mientras paso—“el mejor base de la PAC-12”, “el máximo anotador de Arizona State”, “¿por qué se va a transferir ahora?”

Coach Davis me ve desde el otro lado de la sala y me empuja una carpeta en las manos antes de que pueda dejar mi bolso.

“Nuevo base,” dice, ya moviéndose hacia su oficina. “Llegó a las 3 AM. Necesito estadísticas, highlights y el paquete de introducción. La junta se reúne a las diez y quieren el panorama completo.”

“¿Quién es?” Pero ya se ha ido, la puerta cerrándose tras él.

Me dirijo a mi escritorio en piloto automático. Abro plantillas, empiezo a recopilar datos, cruzo estadísticas, formato diapositivas. Ya he hecho esto antes—adquisiciones de último minuto, presentaciones de emergencia.

El caos es donde prospero. Donde demuestro que no soy solo una niña rica jugando a tener una carrera.

A las nueve cuarenta y cinco, la asistente del coach me dice que vaya al gimnasio para las presentaciones.

Tomo mi portapapeles, la carpeta bajo el brazo, aún medio sin leer. Los jugadores se agrupan cerca de los bancos, girando balones de baloncesto distraídamente en sus manos, todos vibrando de curiosidad por la nueva incorporación.

Coach se coloca en el centro de la cancha y la sala se queda en silencio.

Él comienza con su discurso de bienvenida habitual sobre la excelencia y el compromiso. Dejo que las palabras me pasen de largo mientras reviso la lista de jugadores buscando el nombre que nunca me detuve a leer.

«—Me complace presentarles a nuestra nueva incorporación al equipo», dice el entrenador. «Una transferencia de Arizona State con uno de los expedientes más impresionantes que he visto en veinte años de entrenamiento.»

Levanto la vista de mi portapapeles y el corazón se me detiene. De verdad se detiene.

Un latido de pura nada, y luego arranca de nuevo al triple de velocidad.

Ethan Reyes está de pie en el centro de la cancha. Más alto de lo que recuerdo, más ancho de hombros. Los años han esculpido la suavidad que solía recorrer con mis dedos, dejando algo más duro en su lugar.

Lleva la camiseta de entrenamiento con una confianza casual, moviéndose con la misma gracia contenida que solía cortarme el aliento en los pasillos del instituto.

Entonces sus ojos recorren la sala y se detienen justo en mí.

El reconocimiento se refleja en todo su hermoso rostro. Luego, algo más suave—¿alivio, quizás? O esperanza. Demasiado de ambos para alguien que no tiene derecho a ninguno.

No puedo respirar. Mis dedos aprietan el portapapeles con tanta fuerza que los bordes se clavan en mis palmas, y recuerdos que llevo tres años enterrando me invaden sin permiso.

Segundo año, sus ojos encontrando los míos en un gimnasio abarrotado. Tres años siendo inseparables—estudiando juntos, colándome en sus partidos, planeando futuros. Primer amor. Ese tipo de amor en el que eres lo bastante ingenuo para creer que el para siempre existe.

Luego, último año. El pasillo. Su rostro inexpresivo y su voz plana. 'Eres una distracción que no puedo permitirme.' Gente mirando, grabando.

La sensación de humillación de ser desmantelada frente a todos. El silencio después.

La clínica de abortos a dos horas de casa, semanas más tarde. El duelo que llevé sola.

Y ahora él me sonríe, cálido y genuino, igual que antes. Se me revuelve el estómago porque el cabrón no tiene derecho a mirarme así—de pie en mi gimnasio, en mi cancha, en mi vida cuidadosamente construida.

«Calloway.» La voz del entrenador corta mi espiral. «Ven aquí.»

Mis piernas se mueven en piloto automático y cruzo la cancha hacia ellos. Cada paso se siente como caminar bajo el agua, hasta que estoy parada a un metro del hombre que me destruyó.

«Esta es Harper Calloway, nuestra jefa de equipo», dice el entrenador, gesticulando entre nosotros. «Calloway, te asigno la integración de Reyes durante el primer mes. Horarios de práctica, coordinación académica, orientación sobre las instalaciones—el paquete completo de bienvenida.»

La sangre se me hiela. «Entrenador, tengo la revisión presupuestaria en camino, y la logística del viaje para el partido inaugural…»

«Delega lo que necesites. Esto es la prioridad.» Le da una palmada a Ethan en el hombro. «Reyes es nuestra entrada al torneo este año, y quiero que su transición sea perfecta. Eres la mejor que tengo, así que él es tu responsabilidad.»

Los ojos de Ethan no se han apartado de mi rostro. «Será un gusto trabajar juntos, Harper.»

Mi nombre en su boca suena obsceno. Tres años de silencio y lo dice de forma tan… casual. Como si saludara a una vieja amiga, en vez de a la chica a la que destripó en público.

«Jefa de equipo Calloway», lo corrijo al instante, mi voz gélida. «Te enviaré el cronograma de bienvenida por correo. Revisa tu bandeja de entrada.»

El entrenador frunce el ceño ante mi tono, pero no comenta nada. Pasa a presentar a Ethan con los entrenadores asistentes, mientras yo me quedo paralizada en la cancha, con mi futuro cuidadosamente construido desmoronándose a mi alrededor.

Un mes.

Treinta días de proximidad forzada con la única persona que alguna vez me hizo perder el control.

Treinta días de reuniones y orientaciones y fingir que no me duele el pecho cada vez que me mira.

Pienso en la carrera que estoy construyendo aquí. Las solicitudes de prácticas esperan en mi portátil. Las puertas que este puesto podría abrir si no dejo que el pasado personal sabotee todo.

Pero entonces pienso en su sonrisa, cálida y esperanzada. Dirigida a mí tras tres años de nada. Es irritante lo familiar que sigue resultando, en realidad.

Solo mi teléfono, vibrando en el bolsillo, me sacó de los pensamientos pesados.

Marcus: No me gustó cómo te despediste hoy. Necesitamos hablar esta noche.

Miro el mensaje, luego a Ethan al otro lado del gimnasio, y después de nuevo a mi teléfono.

Un mes de Ethan Reyes, cada día. Y ya me estoy ahogando.

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