

Descripción
Gianna Rossi paso dos anos fregando suelos para los hermanos Moretti-tres jefes de la mafia que la miraban como si fuera invisible. Luego, sus padres la vendieron en una subasta para pagar las deudas de juego de su padre. ¿Los hombres que la compraron? Los mismos hermanos a quienes servia. Ahora Gianna ya no es una criada. Es algo completamente distinto: un premio atrapado entre Luca, el mayor de hielo que dirige un imperio sin pestanear; Matteo, el encantador hermano del medio cuya sonrisa promete pecado y ruina; y Santo, el menor taciturno cuya ternura podria ser lo mas peligroso de todo. Ellos le imponen una sola regla: elegir. Un hermano. Una cama. Un futuro. Pero mientras Gianna navega por su mundo de sangre, lealtad y deseo ardiente, descubre que elegir podria costarle mas de lo que la sumision jamas le costo. Porque los hermanos Moretti no comparten. Y Gianna esta cansada de ser propiedad de alguien.
Capítulo 1
Feb 28, 2026
Me siento con las piernas cruzadas en mi cama de la infancia, la espalda apoyada contra el cabecero, mirando cómo mi mejor amigo Nico se revuelca como si estuviera esperando un pelotón de fusilamiento.
Mi cuarto sigue teniendo las mismas paredes color lavanda de cuando tenía catorce años, el mismo póster desvaído de una boy band que ni siquiera recuerdo haberme gustado. La esquina sigue desconchada, donde la humedad la alcanzó hace años; nunca me molesté en arreglarla.
Nico ha sido mi sombra desde que teníamos seis años: mismas rodillas raspadas, mismos secretos, mismas tardes pegajosas de verano compartiendo polos en mi porche.
Él sabe mi segundo nombre, mi miedo a las tormentas, exactamente cómo tomo el café. Esta noche le tiemblan las manos mientras se ajusta las gafas por centésima vez, y ya sé lo que viene antes de que abra la boca.
Lo he sabido por semanas, tal vez meses.
Por la forma en que se demora demasiado en las despedidas. Por cómo me mira cuando cree que no lo veo. Por cómo su voz se vuelve suave y extraña al decir mi nombre.
"Gigi..." Se aclara la garganta, y su voz se quiebra como si estuviéramos de vuelta en la secundaria. "Yo-siempre... tú sabes que yo..."
La pausa se estira dolorosamente, llena solo por el zumbido del viejo radiador y el sonido lejano de un auto pasando por la calle de abajo. Quiero ayudarlo, terminar la frase yo solo para acabar con la agonía, pero no lo hago.
Alguna parte cruel de mí necesita ver si puede hacerlo solo.
"Te amo." Las palabras salen de golpe, como si se arrancara una venda. "O sea, te amo de verdad. ¿Quieres... ser mi novia?"
La confesión queda colgando entre nosotros, pequeña y temblorosa, y no siento más que una oleada de vergüenza ajena mezclada con algo parecido a la decepción.
Quería sentir algo. Un cosquilleo. Una chispa. Cualquier cosa que me dijera que esto era correcto, que Nico era la respuesta a alguna pregunta que he estado haciéndome toda mi vida.
En cambio, solo está Nico, dulce y familiar y absolutamente sin inspiración. El mismo chico que comía pegamento en el jardín de infancia, ahora pidiéndome que sea su novia con toda la confianza de un cachorro apaleado.
"Nico," digo, componiendo en mi rostro la sonrisa amable que he perfeccionado para momentos exactamente como este, "eres mi mejor amigo. No quiero perder eso."
Lo digo en serio. Casi siempre.
Jesucristo, esa fue la confesión más débil de mi vida. Sin preámbulo, sin valor, solo ojos de cachorro mojado y manos temblorosas.
¿Por qué todos los hombres que conozco parecen hechos de papel mojado?
Me odio un poco por pensar así, pero no puedo evitarlo.
Nico asiente, destrozado pero intentando con desesperación no demostrarlo, la mandíbula tensa como si físicamente estuviera conteniendo las lágrimas.
"Sí, no, lo entiendo. Eso es... sí. Amigos. Genial." Se pone de pie bruscamente, casi tira mi silla de escritorio. "Debería irme. Es tarde. Buenas noches, Gigi."
"Buenas noches," repito suavemente, y escucho sus pasos desvanecerse por las escaleras.
La puerta principal cerrándose detrás de él con un sonido a final absoluto.
Me dejo caer contra las almohadas y miro el techo, trazando las grietas en el yeso que me sé de memoria desde niña. En algún lugar ahí afuera, pienso, tiene que haber hombres que no tiemblen al pedir lo que quieren.
Hombres con columna vertebral. Hombres que toman en vez de suplicar. Hombres que me mirarían a los ojos y dirían ‘Te quiero’ como si fuera un hecho, no una pregunta.
"Gianna." La voz de mi madre corta el silencio desde abajo. Demasiado calma. Controlada de esa forma que significa que algo terrible viene. "Ven aquí. Tenemos que hablar."
La encuentro en la mesa de la cocina, las manos aferradas a una taza de café que hace mucho se enfrió. La luz de la cocina es dura, poco favorecedora, zumbando levemente como siempre—llevamos tres años diciendo que hay que cambiar ese foco.
Mi padre no se ve por ninguna parte. Probablemente en el restaurante, o en el bar, o donde sea que desaparece cuando la realidad se pone demasiado pesada.
Pero mamá no llora por eso. Jamás he visto llorar a mi madre. Ni cuando murió la Nonna, ni cuando me rompí el brazo al caerme de la cerca del vecino, jamás.
Simplemente se sienta ahí, la espalda rígida, desplegando papeles arrugados sobre la mesa como fotos de una autopsia.
"¿Qué es todo esto?" Me siento en la silla frente a ella, revisando los documentos.
Extractos bancarios nadando en tinta roja. Avisos de cobro con membretes amenazantes. Una carta de un abogado que hace que mi estómago se hunda hasta el suelo.
"La pizzería está en bancarrota." Su voz es plana, clínica, como si leyera la lista del supermercado. "Tres generaciones de pan y salsa Rossi, y tu padre lo apostó todo."
"¿Qué quieres decir... lo apostó?"
"Su corredor de apuestas está rondando." Hay algo en su tono que me hiela la sangre. "No es una metáfora, Gianna. De verdad está rondando. De esos hombres que rompen cosas que no vuelven a crecer."
La miro, tratando de procesar.
La pizzería. Nuestro legado familiar.
El lugar donde aprendí a amasar, donde mi abuela me enseñó su receta secreta de salsa, donde tres generaciones de los Rossi construyeron algo real. Perdido.
"¿Cuánto debe?"
"Más de lo que jamás tendremos. Tenemos sesenta días antes de perderlo todo. El restaurante. La casa…" Hace una pausa, y finalmente sus ojos se encuentran con los míos. Están vacíos. Huecos. "Quizá más. Quizá hasta los huesos."
El corazón me late con fuerza, el pánico trepando por mi garganta como un animal vivo.
"No podemos perderlo... Puedo ayudar, haré lo que sea," digo, y lo digo en serio con cada fibra de mi ser. "Dime cómo podemos arreglarlo. Conseguiré otro trabajo. Dos. Tres. Dejaré la universidad—"
"Lo harás,” me interrumpe. “Ese es el punto."
Las palabras me congelan. No el acuerdo, sino... la forma en que lo dice. Como si ya estuviera decidido. Como si algún trato ya se hubiera hecho y yo apenas me estuviera enterando de mi papel en él.
Me río una vez, seca e incrédula. "¿Qué se supone que significa eso? ¿Qué estás diciendo?"
Pero mamá no responde. Solo se levanta, empuja la silla hacia atrás con un chirrido que resuena en la cocina silenciosa, y se aleja sin decir una palabra más. Su puerta se cierra y oigo cómo gira la cerradura.
Me quedo ahí mucho tiempo, mirando los números que anuncian la destrucción de mi familia, tratando de darles otro significado. No lo tienen.
Finalmente subo las escaleras a mi cuarto. Me pongo el pijama. Me cepillo los dientes. Hago todos los gestos de una noche normal porque ¿qué más se puede hacer?
Sea lo que sea que mamá tenga planeado, sea cual sea el precio, lo soportaré. Soy fuerte. Soy una Rossi.
Me acuesto sonriendo porque las hijas se supone que deben salvar a sus familias, ¿no? Eso hacen las buenas hijas. Se sacrifican. Aguantan.
La sonrisa permanece congelada en mi rostro mucho después de que empiezan a caer las lágrimas.

From Their Maid to Their Obsession
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