From Wife To Mistress por Tessa Kelwyn
From Wife To Mistress
Descripción
Cuando la ejecutiva Angie Blake sorprende a su esposo artista teniendo una aventura con su ex amiga Hannah, el shock no la quiebra: la despierta. Lo que comienza como una represalia se convierte en un peligroso experimento de poder, deseo y consentimiento, mientras Angie atrae a ambos amantes a un triangulo que pretende controlar. El trabajo de Andrew se incendia-los criticos se arremolinan, una nueva y audaz exposicion toma forma-y las deudas, secretos y lealtades de Hannah enredan al trio de maneras que ninguno de ellos podria haber previsto.
Capítulo 1
Oct 16, 2025
POV Angie
El dormitorio brillaba ámbar, las sombras se extendían sobre las paredes color crema. Era el final de una semana larga y dura de escribir, leer y revisar contratos, de gestionar a decenas de personas y lidiar con toda clase de bastardos manipuladores, secretos y vengativos durante las negociaciones.
Me senté al borde de nuestra cama, los dedos luchando con el broche de mi pendiente, enredado en olas de mi cabello castaño, mientras Andrew se movía detrás de mí, el colchón suspirando bajo su peso.
"Ven aquí", murmuró, la mano deslizándose por mi omóplato. Ese mismo toque perezoso que perfeccionó hace años—la caricia de artista que una vez me hizo temblar. Ahora se sentía como las zarpas de un gato soñoliento. "Has estado trabajando todo el día. Déjame ayudarte a relajarte."
"Andrew—"
"Shh." Sus labios encontraron mi cuello, presionando el mismo lugar de siempre, justo debajo de mi oreja. Su aliento llegó caliente y ensayado. "No hemos hecho el amor en semanas, Angie. ¿No lo extrañas? ¿No nos extrañas?"
Lo hago, pero no la versión a medias que hay ahora.
Sus manos bajaron por mis brazos, siguiendo el guion que él mismo había escrito—el marido-artista sensible, tan atento, tan apasionado. La rutina funcionó una vez. Cuando su descuido se sentía como libertad, su magnetismo como la gravedad en la que yo quería caer.
Pero ahora no lograba provocarme nada salvo aburrimiento e irritación por sus intentos desganados y ensayados.
"Estoy cansada", y lo estaba—de explicar exactamente lo ciego que era ante mí y mis necesidades. Me levanté para guardar los pendientes en su caja.
"Siempre estás cansada." El tono lloroso se coló en su voz, ese matiz particular de masculinidad herida. "Todas las noches es algo. Demasiado cansada, demasiado estresada, demasiado ocupada. ¿Y yo, Angie? ¿Y lo que yo necesito?"
"Lo que tú necesitas", repetí, observándolo en el espejo. Incluso haciendo pucheros, era guapo—cabello oscuro y rizado cayendo artísticamente sobre su frente, esas manos de pintor que una vez recorrieron mi cuerpo como un lienzo. "Dime, Andrew. ¿Qué es exactamente lo que necesitas?"
"A mi esposa. Necesito que mi esposa me desee otra vez." Se dejó caer sobre las almohadas, una actuación de abatimiento. "¿Es tan terrible? ¿Querer sentirme deseado por la mujer con la que me casé?"
"No", dije, yendo al baño. "No es terrible. Simplemente no va a pasar esta noche."
"Increíble." Su voz me siguió al cerrar la puerta. "Absolutamente increíble."
Cerré la puerta detrás de mí, apoyándome en ella. El frescor de la madera se filtró a través de mi camisa, un contraste marcado con la tensión caliente en el dormitorio. Miré mi reflejo en el espejo, el eco de sus palabras aún resonando en mis oídos.
La mañana llegó envuelta en el silencio característico de Andrew. Se movía por la cocina como un hombre hecho de vidrio, frágil y transparente. Sirvió café—sin ofrecerme. Untó la tostada con una precisión violenta. Cada gesto gritaba su disgusto sin que tuviera que pronunciar palabra.
"Voy a salir", anunció finalmente, ya buscando su chaqueta.
"¿A dónde?"
"Necesito... la ciudad, ya sabes. Caminar. Encontrar..." Hizo un gesto vago con la mano, como si arrancara palabras del aire. "Inspiración. Nuevas perspectivas. Lo de siempre, deambular."
Las palabras apenas se sostenían, las consonantes chocando con las vocales como desconocidos en una calle abarrotada. Pero no me importó lo suficiente como para insistir.
"Está bien."
"No me esperes despierta." Se detuvo en la puerta, quizá esperando que protestara, que interpretara mi papel en nuestro drama desgastado. Al quedarme en silencio, se fue, la puerta cerrándose con un clic definitivo.
El apartamento se expandió en su ausencia, respirando más libremente. Me moví por mi día sin ataduras—el café se enfrió, un libro abandonado tras tres páginas, el almuerzo olvidado en la encimera. Al caer la tarde, las paredes volvieron a cerrarse, y la inquietud se arrastró bajo mi piel.
Me vestí sin pensar—vaqueros, una blusa de seda, la chaqueta de cuero que Andrew me regaló hace tres cumpleaños. La ciudad me llamaba, no mis rutas habituales sino rincones olvidados, calles que había pasado de largo pero nunca caminado. El sol agonizante lo bañaba todo de oro y sombra mientras vagaba más y más por barrios donde las boutiques brotaban entre bodegas, donde la gentrificación aún no había ganado la guerra.
Los escaparates ardían con promesas: "¡Transforma tu vida!" "¡Encuentra tu felicidad!" "¡Felicidad garantizada!" Cada anuncio más desesperado que el anterior, vendiendo la alegría como si viniera embotellada.
La multitud se fue dispersando cuando doblé hacia una calle más tranquila. Fue entonces cuando lo oí: esa risa. La risa de Hannah, brillante como vidrio que se rompe, inconfundible incluso después de tres años de silencio entre nosotras.
Ella estaba de pie frente a un café francés, transformada. Ya no era la Hannah que usaba suéteres enormes y se quejaba de sus muslos. Esta Hannah resplandecía: labios rojos como sangre fresca, un vestido que adoraba sus curvas, el cabello peinado en ondas que atrapaban la luz de la calle como hilos de cobre.
Y junto a ella, inclinado cerca con esa inclinación particular de la cabeza que yo conocía tan bien, estaba mi esposo.
Andrew hablaba rápido y apasionadamente sobre algo, cuando de repente se detuvo, como si estuviera atónito o fulminado por un rayo.
—Me he sentido en mi mejor momento artístico, ¿sabes? —Su rostro se quebró en una sonrisa, su voz se quebró con ternura—. Gracias a ti. Tú hiciste esto. —Su mano se alzó para tocar su rostro, el pulgar recorriendo su pómulo—. Eres mi nueva musa.
La sonrisa de Hannah se afiló, depredadora. —¿Tu musa? Qué artístico de tu parte.
—Debería devolverte el favor —Su voz descendió, íntima, con ese tono que antes reservaba para mí—. Si sabes a lo que me refiero.
—Oh, sé exactamente a lo que te refieres —Su mano subió por su pecho, los dedos enroscándose en su camisa—. La pregunta es si puedes cumplir todas esas promesas.
—Déjame mostrarte.
El beso que siguió no se pareció en nada a los besos rutinarios que me había dado últimamente. Esto era hambre, desesperación, sus manos enredándose en su cabello mientras ella se apretaba contra él como si quisiera meterse bajo su piel. Su boca se deslizó hacia su garganta; ella jadeó. Allí mismo, en la calle, bajo el resplandor neón de los letreros de las boutiques, mi esposo devoró a mi ex amiga con la pasión que decía que yo había matado.
El dolor fue lo primero: un cuchillo entre las costillas, agudo y preciso. Traición. Humillación. La patética comedia de todo aquello.
Pero entonces, por debajo, algo más estalló.
Rabia.
Rabia pura, limpia, que quemó la insensibilidad como ácido a través de la tela. Mis manos se cerraron en puños, las uñas marcando medias lunas en mis palmas. La sangre rugía en mis oídos. Cada terminación nerviosa chisporroteó, eléctrica de furia.
La niebla en la que había vivido durante años empezó a disiparse. Los colores ardieron más intensos: los labios rojos de Hannah, el atardecer púrpura, la luz dorada vertiéndose desde los escaparates. Los sonidos se agudizaron: sus besos húmedos, sus pequeños gemidos, sus promesas susurradas. Mi cuerpo vibraba con una energía cuya existencia había olvidado.
Quería separarlos. Agarrar el cabello perfectamente peinado de Hannah y estrellar su cara contra la pared de ladrillo. Ver la expresión de Andrew al verme allí de pie, cuando se diera cuenta de que su juego había terminado.
Las fantasías violentas llegaron rápidas y vívidas, cada una enviando otra descarga de adrenalina a mi sistema. Mi corazón latía con propósito por primera vez en años.
Me di la vuelta antes de que pudieran verme, pero no por vergüenza ni miedo. Ya había visto suficiente. La verdad me había sido entregada, envuelta para regalo, en su muestra pública.
Caminé por la luz agonizante de la ciudad, y en todas partes, el mundo parecía confesar sus traiciones.
—Dijo que estaba trabajando hasta tarde —lloraba una mujer por teléfono frente a un bar de vinos—. ¿Trabajando hasta tarde durante seis meses, puedes creerlo?
Una chica, quizá de veinte años, sentada en los escalones de un edificio, tenía las mejillas surcadas de rímel. —Dos años —le decía a su amiga—. Dos años y se estuvo tirando a mi compañera de piso todo el tiempo.
Cada fragmento de dolor alimentaba algo oscuro y hambriento dentro de mí. Sus corazones rotos, sus patéticos intentos de aferrarse a personas que ya se habían ido; todo eso corría por mis venas como combustible en un motor.
Cuando llegué a nuestro apartamento, la noche ya había engullido la ciudad. En la cocina de diseño, la electricidad vibraba bajo mi piel.
La rabia se enfrió en propósito, afilando cada borde. Andrew acabaría arrastrándose hasta casa, el carmín de Hannah persiguiéndolo en el cuello, su boca ensayando excusas: “La ciudad inspira a los artistas”, como si yo no hubiera aprendido su idioma también.
Que se queden con su triunfo. En el cristal oscuro, vi a una mujer rehecha: el cansancio quemado, algo delgado y peligroso en su lugar. El enfado era mejor que cualquier droga. Llenaba los huecos.
Mis sentidos se agudizaron, convirtiéndose en un instinto depredador. Por primera vez en años, me sentí gloriosa, violentamente viva.
No pensaba dejarlo, no pensaba echarle en cara nada a ella. Eso no sería suficiente. Quería matarla, devorarlo a él, y humillarlos a ambos.
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