

Descripción
Caroline Davenport tiene veintiun anos, es virgen, y empieza a sospechar que la razon no tiene nada que ver con los chicos con los que sale. Su nueva guardaespaldas es una exmilitar. Ojos azules, ceja con cicatriz, manos encallecidas. El trauma la desvela por las noches y mira al padre de Caroline como si quisiera incendiar su casa. Regan Halstead tiene todas las razones para odiar el apellido Davenport. Richard Davenport destruyo a su padre: lo inculpo, lo encarcelo y transfirio la deuda a los hombros de Regan. Ahora trabaja dentro de su casa, obediente en apariencia. Se supone que Caroline es dano colateral. La hija protegida de un hombre rico. Facil de ignorar, facil de sacrificar. Ella no es nada de eso. Y cada dia que Regan pasa lo suficientemente cerca para saberlo es otro dia en que la mision y la mujer se vuelven imposibles de sostener en una sola mano.
Capítulo 1
Jul 1, 2026
Punto de vista de Caroline
Veintiuno se siente exactamente igual que veinte, que se sentía exactamente igual que diecinueve, que se sentía exactamente igual que todos los años anteriores en los que me sentaba en una mesa rodeada de personas que me querían e intentaba averiguar por qué todavía siento que estoy interpretando el papel de Caroline Davenport en vez de ser ella.
"Te está mirando otra vez", dice Priya, inclinando su copa de champán hacia la pared del fondo.
Regan Halstead está de pie junto a la salida de emergencia, de espaldas contra la pared, brazos cruzados, escaneando la sala con una concentración que hace que todos los demás en el restaurante parezcan sonámbulos.
Bonito puto regalo de cumpleaños, papá. Lleva dos semanas asignada a mí, y en esas dos semanas he aprendido exactamente tres cosas sobre ella: es exmilitar, toma el café solo y mira la casa de mi padre como si quisiera prenderle fuego.
"No me está mirando", digo. "Está haciendo su trabajo."
"Su trabajo es vigilar tu cuerpo." Priya sonríe por encima del borde de su copa. "Y definitivamente está vigilando tu cuerpo."
Priya Rao es la única persona en esta mesa que coquetearía abiertamente con mi guardaespaldas por proxy, sobre todo porque Priya coquetea con cada mujer que cruza su campo de visión.
"Hablo en serio, C." Se inclina más cerca, sus rizos oscuros rozando su hombro desnudo. "Esa mujer tiene energía de protagonista y… mira esa postura. Diez pavos a que tiene problemas con el padre." Priya entorna los ojos. "Mis dos cosas favoritas."
"Trabaja para mi verdadero papá, Priya. Eso no es un punto a favor."
"Entonces seré respetuosa." Priya hace una pausa. "Respetuosamente obsesionada."
Me muerdo el interior de la mejilla para no reír, porque reír solo la anima. "Voy a añadir eso a tu biografía de perfil de citas. Justo debajo de 'le propondré matrimonio a tu barista'."
Priya baja la barbilla y entrecierra los ojos. "Se acordó de mi pedido de leche de avena, Caroline. Eso es básicamente un voto." Remueve su champán. "¿Has hablado con ella? O sea, más allá de 'por favor no me sigas al baño'?"
"Lo he intentado. Me da respuestas de tres palabras y luego hace lo de la mandíbula."
"¿Lo de la mandíbula?"
"Ese pequeño apretón." Lo imito, y Priya casi escupe la bebida. "Como si el simple hecho de que yo exista la incomodara personalmente."
"Eso es autocontrol, nena." Priya alza su copa hacia Regan en un brindis. "Es alta, tiene esa cicatriz sexy en la ceja y definitivamente podría levantarnos en peso a las dos. Quiero saberlo todo."
Abro la boca para decirle a Priya que hace dos meses, un hombre con pasamontañas me arrastró a una furgoneta sin identificar fuera del evento benéfico de mi padre.
Mi anterior guardaespaldas, Dave, recibió una puñalada sacándome de allí. Mi padre lo despidió desde el hospital y contrató a Regan.
Pero antes de que pueda decir nada de eso, Gemma Whitfield, nuestra única y auténtica reina del cotilleo, aparece detrás de mi silla y me agarra los hombros.
"La tarta está en camino y Nate lleva diez minutos paseando junto a la barra intentando averiguar cómo darte tu regalo, así que todos actúen sorprendidos."
La tarta llega en una bandeja de plata, y detrás de ella viene Nate Pearson, alto, de cabello rubio ceniza y sonriente. Deja una pequeña caja de terciopelo sobre la mesa, se inclina y me besa.
Le devuelvo el beso porque eso es lo que hacen las novias, incluso las casi novias, incluso lo que sea que soy para Nate después de tres semanas de cenas, manos entrelazadas y absolutamente cero ganas de llevar nada más allá.
Se aparta y busca algo en mi rostro. Le regalo una sonrisa, lo suficientemente amplia como para comprarme una semana más sin tener que explicarle nada.
He salido con cuatro novios perfectamente aceptables, y sentí más aplicándome bálsamo labial que besando a cualquiera de ellos.
A los veintiuno, sigo siendo virgen, lo que es la manera en que sé que hay algo fundamentalmente mal en mí.
Soplo las velas mientras mis amigos cantan desafinados y las bengalas chisporrotean en el glaseado. Cierro los ojos y pido un deseo que nunca diré en voz alta.
Quiero querer a alguien. Ese es todo el patético deseo. Quiero perder mi virginidad con una persona que me haga temblar las manos.
Abro los ojos.
"¡Veintiuno!" Gemma choca su copa contra la mía. "Y en nombre de todos en esta mesa, todos deseamos que alguien por fin te quite la virginidad este año."
La mesa estalla. Priya se atraganta con su bebida y Nate se pone del color de las rosas del centro de mesa.
—¿Gemma, qué demonios? —consigo decir, pero ella ya está chocando los cinco con alguien al otro lado de la mesa.
—Relájate, no es como si hubiera dicho algo nuevo. —Inclina su copa hacia Nate—. ¿Verdad, Nate?
Nate abre la boca. No sale nada.
El calor me sube por el cuello y se asienta en mis pómulos. Mis ojos buscan la salida.
Regan no se ha movido. Brazos aún cruzados, mandíbula aún tensa. Pero su mirada está en mí.
Esos ojos azules sostienen los míos a lo largo del restaurante, firmes e inescrutables, y siento que mi pulso tropieza sobre sí mismo.
Entonces aparta la mirada, de nuevo hacia el salón, hacia las salidas, y me quedo con un rubor que no puedo explicar a nadie en esta mesa.
Gemma vuelve a llenar su copa, el champán salpica sobre el borde. Ha estado bebiendo más rápido que el resto, su risa se vuelve más fuerte con cada trago.
—Entonces, Nate. —Gemma apoya la barbilla en su mano y se inclina sobre la mesa hacia él—. Ahora que le diste la pulsera y el beso de cumpleaños, ¿cuándo vas a cerrar el trato de verdad?
La boca de Nate se tensa.
—Gemma, déjalo.
—Sólo digo. —Me señala con su copa de champán—. Ni siquiera te ha dejado quedarte después de las diez. En algún momento una chica empieza a preguntarse si el problema es el producto o el cliente.
—El problema —dice Priya, con la voz afilada por primera vez en la noche— es que ya llevas cuatro copas más de lo que tu personalidad tolera.
Los ojos de Gemma se entrecierran. Aprieta la copa, la máscara de chica chismosa resbala y deja ver esa parte que hace que la gente en nuestra universidad se aparte de su camino sin que ella lo pida.
—¿Sabes qué, Priya? Nadie pidió tu opinión. —Vuelve a mirarme, y ahora su sonrisa tiene filo—. Estoy intentando ayudar, C.
Alarga la mano por encima de la mesa para tomar la botella de champán y su codo golpea mi mano, la que descansaba junto a mi vaso de agua, y la golpea con fuerza contra el borde de la mesa.
Mis nudillos crujen contra el mármol y ahogo un jadeo, retirando la mano por instinto. El dolor es agudo e inmediato.
Mi dedo anular y mi dedo medio laten con una punzada profunda que sube hasta la muñeca.
Mi primer pensamiento es el ensayo del lunes y el concierto de Elgar que he estado practicando durante seis semanas, y cómo me mirará mi profesora si no puedo sostener un vibrato decente.
—Ups. —Gemma me mira parpadeando con una inocencia exagerada—. Perdón, C. Torpe.
No lo siente. Conozco a Gemma Whitfield desde los catorce años, y jamás ha sido torpe en su vida.
Antes de que pueda responder, una mano cierra la suya sobre la mía.
Regan está a mi lado. No la oí cruzar el salón, no vi a nadie en la mesa reaccionar antes de que, simplemente, estuviera allí, de pie junto a mi silla, sosteniendo mi mano herida entre las suyas.
Sus dedos son callosos y cálidos. Me gira la mano, palma arriba, bajo la luz de la vela.
—Flexiona —dice. Una sola palabra, baja, dirigida sólo a mí.
Enrosco los dedos. Todos se doblan. El dolor se dispara en el nudillo medio, pero el movimiento es completo, nada cruje, nada está mal.
—Otra vez —ordena.
Flexiono de nuevo. Regan observa cómo se mueven los tendones bajo la piel, su pulgar presiona suavemente mi muñeca, donde mi pulso late tan fuerte que seguro puede sentirlo.
—Magullado —dice—. Esta noche querrás ponerle hielo.
—Estoy bien —susurro, aunque la palabra sale temblorosa porque su pulgar sigue en mi pulso y su rostro está más cerca que nunca.
Los ojos de Regan suben de mi mano a mi cara.
Tan cerca, el azul es deslumbrante: profundo, como el Atlántico visto desde un barco, agua que parece tranquila hasta que te metes en ella.
—Tú no decides eso. —Sus ojos no se apartan de mi mano—. Lo decido yo.
Entonces me suelta, retrocede y vuelve a su sitio sin una palabra ni una mirada al resto de la mesa.
Mi mano aún hormiguea donde estuvieron sus dedos.
—Bueno. —Gemma se recupera primero. Toma su champán y lo alza hacia Regan—. Eso fue intenso. ¿Hace eso cada vez que te das un golpe en el pie, o sólo cuando se trata de tus manos?
No respondo. Presiono el pulgar en el lugar de mi muñeca donde estuvo el pulgar de Regan, conservando el calor allí.
Vuelve. Tócala otra vez. No me importa el pretexto que uses.

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