

Descripción
Renee Pasquier es la escritora fantasma de su propia vida, el genio oculto detras de un imperio vinicola global, mientras su esposo abusivo se roba el protagonismo y sus logros. Cuando una traicion publica deja su derecho de nacimiento en manos de un rival, Renee planea una fuga audaz, buscando refugio en el unico lugar donde su esposo jamas la buscaria: la finca en apuros de Estienne Cote. El fue el muchacho que capturo su corazon durante un solo verano formativo hace veinte anos, antes de que una amarga disputa familiar los separara. Mientras una conexion innegable resurge entre ellos, Renee debe navegar un peligroso camino de redencion y riesgo: ¿podra recuperar su legado sin destruir al unico hombre que realmente la ve, o su pasado con los Pasquier envenenara su oportunidad de un nuevo anejo?
Capítulo 1
Apr 9, 2026
Punto de vista de Renée
"El Château Margaux va a la izquierda, no a la derecha. A menos que quieras que nuestros invitados piensen que combinamos un bordeaux con el plato de pescado como salvajes."
El camarero se queda paralizado a mitad de paso, la botella apretada contra su pecho como un escudo. No espero su respuesta. No hay tiempo para tomarle de la mano hoy—no cuando todo lo que he construido durante los últimos cuatro años está a punto de ser celebrado bajo el nombre de otra persona.
"Y esas hortensias deben moverse quince centímetros a la izquierda", le digo a la florista que arregla el centro de mesa. "Bloquean la línea de visión hacia la exposición del premio."
Ella asiente rápidamente, ya ajustando.
El calor de agosto presiona contra las ventanas del gran salón de la finca, denso e implacable. Me recuerda a otro verano, hace veinte años—la última vez que recuerdo haber sido feliz.
Tenía diez años. Las filas de viñas se extendían infinitas y verdes, y yo corría entre ellas descalza, la tierra pegándose entre mis dedos mientras mi abuelo fingía no darse cuenta.
Ese fue el verano en que conocí al chico de la finca vecina—el de cabello oscuro y salvaje y la risa que revolvía mi estómago de formas que aún no entendía. Se llamaba Estienne.
"Estás sosteniendo la uva mal", dijo, arrancándola de mis dedos con una exasperación teatral. "Tienes que sentir primero la piel. Aquí." Presionó mi pulgar contra la fruta, suave. "Si cede demasiado, está demasiado madura. Si no cede nada, necesita más tiempo."
"¿Cómo sabes tanto?" pregunté, sinceramente asombrada.
Encogió los hombros como si el mundo nunca le hubiera dado motivo para dudar de sí mismo. "Mi abuelo dice que el vino es paciencia. No puedes apresurarlo, ni puedes forzarlo. Tienes que prestar atención."
Yo le presté atención a él, en cambio. La manera en que entrecerraba sus ojos azules bajo el sol. La mancha de tierra en su pómulo. La forma cuidadosa en que manipulaba cada uva, como si importara.
Era hermoso. Era hermoso y yo era demasiado joven para saber qué significaba eso.
Mi abuelo nos vio tres semanas después. Recuerdo el momento exacto—Estienne me mostraba cómo atar una vid a su estaca, sus dedos rozando los míos mientras guiaba la cuerda, y escuché el crujir de unas botas sobre la grava detrás de nosotros.
Nunca había visto la cara de Grand-père así. La mandíbula rígida, los ojos duros, una vena palpitando en la sien.
"Vete a casa, chico", le dijo a Estienne.
Estienne me miró una vez—confundido, un poco asustado—y luego corrió. Quise correr tras él. Quise preguntar qué pasaba, por qué las manos de Grand-père temblaban, por qué el aire de repente parecía diez grados más frío pese al sol de agosto.
"No volverás a ver a ese chico", dijo Grand-père cuando estuvimos solos, su voz cargada de algo que ahora reconozco como dolor. "Hay cosas que no entiendes, ma petite. Esa familia no es nuestra amiga."
"Pero él es mi amigo", protesté, las lágrimas corriendo por mi rostro. "Es mi único amigo."
La expresión de Grand-père se suavizó, apenas. "Entonces despídete. Te daré eso. Pero después de mañana, se acaba."
Esperé en nuestro lugar—el viejo muro de piedra donde se encontraban ambas propiedades—durante cinco horas al día siguiente. El sol me quemó los hombros hasta ponerlos rojos. Él nunca llegó.
Luego terminó el verano, y no lo volví a ver.
¿Me reconocería ahora?
La pregunta surge sin querer mientras veo mi reflejo en una bandeja de plata pulida.
La nariz es diferente, más recta, más refinada, dijo el cirujano, aunque ambos sabíamos que la refinación no tenía nada que ver.
La refinación no explica cómo el puño de mi esposo conectó con el cartílago hace dos años, ni la visita al hospital que expliqué como un accidente a caballo.
La refinación no explica por qué he perfeccionado el arte de la base y el corrector, ni por qué sé exactamente cuánto tarda en bajar la hinchazón.
"Renée."
La voz de mi esposo atraviesa el recuerdo. Me giro despacio, componiendo mis rasgos en una neutralidad agradable.
Frank está en la puerta, el cabello plateado impecablemente peinado, su traje hecho a medida vale más de lo que la mayoría de los trabajadores aquí ganan en un mes. Parece el viticultor exitoso, el líder de la industria, el hombre visionario.
No es nada de eso. Pero el mundo no lo sabe.
"La reserva 2019", dice, con ese matiz particular en la voz que he aprendido a reconocer. "Alguien la reemplazó por la 2018."
"Fui yo", respondo con calma. "La 2018 tiene mejor estructura de taninos para el cordero que servimos. El maridaje será más complementario con el menú, y los críticos que asistirán esta noche notarán la diferencia."
Mantengo mi voz suave y deferente. Como a él le gusta.
"Debí consultarte primero", agrego rápido, observando cómo se tensa su mandíbula. "Lo siento. Quise anticipar las necesidades de la velada para que no tuvieras que preocuparte por los detalles."
Es lo correcto que decir.
Siempre es lo correcto—hacerle sentir que toma las decisiones, que sólo soy la asistente eficiente que gestiona el trabajo tedioso que está por debajo de su atención. He perfeccionado este guion con los años. Conozco cada línea.
Su mano se mueve de todos modos.
El chasquido de su palma contra mi mejilla resuena en el salón. Dos camareros se congelan. La florista de repente se concentra mucho en sus hortensias.
Nadie habla. Nadie habla nunca.
Es la cuarta vez este mes, pienso, saboreando cobre donde mis dientes cortan el interior de mi mejilla. La tercera vez delante del personal. Se está volviendo descuidado. O tal vez ya no le importa. Quizá nunca necesitó una razón.
"No me contradigas en mi propia casa." La voz de Frank es baja, controlada, dirigida sólo a mí. "No tomarás decisiones sin mi aprobación. Y recordarás tu lugar esta noche cuando reciba este premio. ¿Está claro?"
Tu premio. Por mi trabajo.
"Cristalino", susurro.
"Bien." Se arregla los puños, ya pasando página, ya componiendo su rostro para la velada que le espera. "Sígueme. Necesitamos discutir la disposición de los asientos antes de que lleguen los invitados."
Avanza hacia el despacho sin mirar atrás, esperando que lo siga como un perro bien entrenado.
Mis piernas no se mueven de inmediato. Saben algo que mi cerebro aún está procesando—que el despacho tiene una puerta que se traba desde adentro.
Que "discutir la disposición de los asientos" nunca ha requerido privacidad en ocho años de matrimonio. Que la bofetada no era el castigo.
La bofetada era el calentamiento.
Muévete, me digo. Si dudas, es peor. Si corres, es peor. Si respiras mal, es peor.
Me toco la mejilla con cuidado, evaluando el daño con la frialdad clínica que he aprendido a invocar. El calor se expande, lo que significa decoloración en menos de una hora. Los invitados llegan en dos.
Primero corrector. Luego base. Luego polvo para sellar.
Lo he hecho tantas veces que es automático. Sé exactamente qué productos cubren la piel amoratada, qué brochas difuminan sin irritar, qué ángulos esconden lo que el maquillaje no puede.
"Renée." Su voz resuena desde el pasillo. Una advertencia.
Noventa minutos para dejarme presentable para una fiesta que celebra mi logro y que nunca llevará mi nombre.
"Asumiendo que aún pueda estar de pie en noventa minutos", susurro a nadie.

Heiress of Ashes and Grapes
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