His Beast's Bride por Tessa Kelwyn
His Beast's Bride
Descripción
Amber Shaw nunca ha pertenecido a ningun lugar. Adoptada por la Casa Veyr cuando era un bebe, ha pasado veintidos anos siendo la carga silenciosa de la familia: sin poder transformarse, no deseada, tolerada solo porque abandonarla habria sido peor para su reputacion que mantenerla. Ha aprendido a ocupar el menor espacio posible y a no esperar nada a cambio. Cuando un lobo renegado ataca en las tierras de Veyr, Amber lo mata para proteger a la familia que nunca la ha protegido a ella. Nadie le da las gracias. En cambio, la miran horrorizados, porque el lobo que mato pertenecia a la manada mas peligrosa del reino. La Casa Veyr tiene una sola manera de sobrevivir a lo que se avecina, y eso implica entregar a Amber como pago. Su castigo es un matrimonio forzado con el Principe Desmond Wolfblade-la Bestia del Trono de Obsidiana-, un hombre que no quiere una esposa. Quiere a alguien a quien romper. Pero Desmond tiene un hermano gemelo. Y en el momento en que Amber conoce a Arthur, algo antiguo e innegable los marca a ambos: un vinculo que la convierte en lo unico que nunca debio llegar a ser: alguien por quien vale la pena luchar.
Capítulo 1
Mar 26, 2026
[POV de Amber]
"Te has saltado una." Jonah señala con la mano que no sostiene su cesta recolectora—la que le di hace una hora, que aún cuelga vacía de dos dedos como un accesorio cuyo propósito no ha entendido. "Justo ahí. No—ahí. Dioses, Amber, ¿de verdad necesitas gafas, o esto es lo que ocurre cuando tu línea de sangre se agota?"
Tiene diez años. Lo dice como otros niños cuentan chistes de knock-knock—con un entusiasmo brillante y total confianza en el remate.
Encuentro el racimo que señala y añado las bayas a mi cesta. Mis dedos están rígidos de frío, la piel de los nudillos agrietada y seca, y las espinas me han abierto tres pequeños cortes en la palma que ya he dejado de notar. "Listo. ¿Algo más, o ya has terminado de supervisar?"
"No estoy supervisando." Da una patada a una raíz, las manos metidas en los bolsillos ahora que la cesta ha sido relegada al codo. "Estoy esperando. Madre dijo mediodía. Eso fue hace dos horas, y se va a desquitar conmigo, aunque seas tú la que recoge bayas como si fuera tu primer día con dedos."
El borde del bosque atrapa lo último de la luz de la tarde en largas barras ámbar sobre la maleza. Aire de pino, tierra fría, el leve olor a podredumbre húmeda de las hojas descomponiéndose bajo la escarcha.
Lo registro todo—una técnica que he perfeccionado desde que tenía edad suficiente para entender que la alternativa era catalogar cada pequeña y precisa manera en que esta casa me recuerda que soy un bien prestado.
"¿Viste a Mira ayer?" dice, sin esperar respuesta, porque Jonah nunca ha esperado una respuesta en su vida. "Transformación completa. Sin tropezones, sin medias-formas. Madre hasta sonrió."
Deja que eso pese, y luego me mira de reojo con la peculiar generosidad de un niño arrancando un ala a una mariposa. "Mira es dos años menor que tú. Solo—por si no lo estabas contando."
Mis dientes encuentran el interior de mi mejilla. Muérdago y aguanto. "Lo llevo contado."
"Madre le dijo que algunos lobos simplemente nunca cambian. Que tu sangre ya era débil antes de tus padres—" Se encoge de hombros, un gesto feo y adulto en un cuerpo de diez años. "Bueno. Ya sabes."
"Ya sé." Mis manos siguen moviéndose. Espinas, bayas, cesta. El ritmo es lo único que mantiene el resto de mí bajo control, porque lo que vive bajo ese ritmo es una cosa caliente y comprimida que llevo años aprendiendo a no mostrarle. Me duele la mandíbula de tanto apretar. "Tu madre tiene muchas teorías sobre mi sangre."
"No son teorías." Suena genuinamente ofendido. "Tu padre corría con la manada Crestfall. Eso apenas es una manada—de segundo nivel, quizá tercero. Y tu madre era—¿cuál fue la palabra que usó?" Frunce el ceño imitando a alguien pensando. "Deficiente. Eso fue. De linaje deficiente."
Algo detrás de mis costillas se pone tenso y duro, como un puño cerrándose. Dejo la cesta cuidadosamente, porque si no la suelto voy a agarrar el asa hasta que se rompa. Mi aliento sale despacio por la nariz. "Jonah. Recoge tu cesta y ponle algo dentro, o le diré a Isolde que pasaste toda la tarde sin hacer nada."
"Adelante. Madre me creerá a mí antes que a ti." Lo dice sin malicia, y ese es todo el problema—no es una amenaza, es un parte meteorológico. Preciso, impersonal, imposible de discutir. "Ni siquiera quería quedarse contigo. ¿Lo sabías? Después de que murieron tus padres, fue solo la ley de reclamo de parientes. Le dijo a Mira que si hubiera tenido una verdadera elección—"
Deja la frase ahí, como una puerta abierta a una habitación en la que llevo años viviendo.
Sé cómo termina. Siempre he sabido cómo termina. Lo que nunca he logrado comprender es por qué todavía me cierra la garganta así—esa constricción aguda, involuntaria, como si mi cuerpo no hubiera recibido el mensaje de que dejamos de esperar algo de esta gente hace mucho tiempo.
Recojo la cesta. "Cuatro racimos más. Luego volvemos."
"Bien." Se aleja hacia la línea de árboles, arrastrando las botas entre la maleza con la aburrida seguridad de quien nunca ha tenido que darse prisa. "Solo—¿más rápido, quizá? Algunos sí tenemos una vida de verdad que—"
El lobo atraviesa los árboles como una detonación. Sin sonido previo—sin gruñido de advertencia, sin crujido de ramas. Solo masa y velocidad súbitas, una forma de pelaje oscuro cubriendo el espacio entre la línea de árboles y Jonah en un solo salto explosivo.
Es enorme. Es más rápido que cualquier cosa que haya visto moverse jamás. Y va directo hacia el niño que está a dos metros de mí con la boca aún abierta por una frase que nunca terminará.
Mi cuerpo se mueve antes de que mi mente lo procese. Me lanzo de lado a su paso, la cesta perdida, el cuchillo ya en mi mano—el pequeño cuchillo de recolección, no un arma, apenas suficiente para destripar un pez—y el impacto me golpea en el centro como una pared que cae.
Pierdo el equilibrio. No me importa. El lobo gira hacia mí y yo ya me estoy incorporando a trompicones, la sangre cantando en mis oídos, cada nervio vivo y gritando lo mismo: mantén sus ojos en ti, sus dientes lejos de él, no dejes de moverte.
No tengo forma cambiada. No tengo entrenamiento digno de ese nombre. Lo que tengo es un cuchillo para bayas y doce años de aprender exactamente qué poco se necesita para ser prescindible, y una furiosa e irracional negativa a permitir que eso sea verdad ahora mismo.
El lobo amaga a la izquierda. Lo leo mal. Sus fauces se cierran en mi hombro y el mundo se vuelve blanco—un dolor tan total que no tiene borde, ni forma, solo un estruendo cegador en cada nervio. Clavo la hoja en su costado y fallo. Me sacude como algo ya muerto y caigo con fuerza, una rodilla chocando contra una raíz, la visión borrosa.
Mi hombro está mal. Mi agarre falla. El lobo baja y embiste y caigo hacia atrás—y el ángulo que no encontraba me encuentra a mí, la hoja atrapando la unión de su garganta y pecho, su propio ímpetu empujando el acero más hondo de lo que mi brazo podría haber logrado solo.
Queda inmóvil. Todo él—el peso enorme y terrible—cae sobre mí de golpe. Me quedo ahí. Dosel sobre mi cabeza, cielo pálido, mi propia respiración siendo lo más fuerte del mundo.
La sangre abandona mi hombro a un ritmo que parece una cuenta regresiva, y mi visión ha comenzado a estrecharse desde los bordes hacia el centro, los árboles volviéndose suaves y oscuros. Pasos. Conocidos.
La mirada de Isolde recorre el claro—el lobo, mi cuerpo, Jonah de pie, pálido pero ileso, a tres metros—y su expresión no hace lo que la de una madre debería hacer al encontrar a sus hijos vivos.
"Nos has condenado a todos", dice. Quieta. Precisa. Mirándome directamente.
Abro la boca para preguntar qué quiere decir, pero mi cuerpo ya ha decidido que esta conversación ha terminado.
El suelo se inclina. El cielo se reduce a un punto de luz gris. Y lo último que registro antes de que me lleve la oscuridad es a Jonah respirando—tranquilo, ileso, vivo—y a mi madrastra de pie sobre mí como si yo fuera la catástrofe que llevaba esperando.
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