

Descripción
He pasado un ano ocultando mi vergonzoso enamoramiento por Hugh Kane-el socio de negocios de mi padre, un hombre que tiene el doble de mi edad y que me mira como si fuera algo peligroso. Es frio, controlado y completamente prohibido para mi. Pero en la noche de mi decimonoveno cumpleanos, algo dentro de mi despierta. Una necesidad ardiente que no puedo explicar. Una atraccion hacia el unico hombre que jamas podre tener.
Capítulo 1
Mar 31, 2026
[Punto de vista de Claire]
Incluso yo me follaría a mí misma. Creo.
Al menos, ese es el efecto que busco.
Faltan tres días para que cumpla diecinueve, y estoy parada frente a mi espejo teniendo una crisis existencial en toda regla sobre si este vestido me hace ver sofisticada o como si estuviera jugando a disfrazarme con la ropa de mi madre.
Alerta de spoiler: definitivamente es lo segundo, pero ya estoy comprometida con la causa.
Peor que eso, solo el hecho de que mi cuerpo aparentemente ha decidido organizar una rebelión a gran escala.
Llevo una semana ardiendo, sudando al azar sin que tenga nada que ver con la ola de calor en California. Siento la piel demasiado apretada, como si llevara un body dos tallas más pequeño, y cada tela parece irritarme.
Incluso mis sábanas de seda favoritas se sienten como papel de lija.
Pero ahora no importa, Hugh está aquí.
Bueno, estuvo aquí antes, pero convenientemente salí para prepararme y poder enfrentarlo.
Me arreglé el cabello antes de pasar varias horas eligiendo el vestido perfecto. Me volví a maquillar las sombras cuatro veces, porque los primeros intentos me hacían parecer o un mapache sorprendido o un panda somnoliento. Sin un término medio aceptable.
Todo esto por el socio de negocios de mi padre. Un hombre que me dobla la edad pero que no es más atractivo por ello. Un hombre que ha protagonizado mis fantasías inapropiadas por lo menos durante un año.
Sé que eso me convierte en un cliché andante. También sé que no me importa.
Me doy una última mirada en el espejo, aliso el vestido azul marino y bajo las escaleras. El aroma de la cena flota por la casa—la señora Walker se ha superado con su famoso risotto de langosta. Lo que significa que papá está en modo anfitrión total.
"¡Claire! ¡Claire!" La voz de papá resuena en toda nuestra propiedad, aproximadamente desde el comedor. "¿Podrías ir a buscar a Hugh? Por ahora está en la habitación de invitados en el tercer piso. La cena está lista."
¿Si me molestaría? Oh, querido papá... Si tan solo supieras.
"Por supuesto," digo, intentando sonar casual y probablemente quedando en algún punto entre eso y un entusiasmo maniaco.
Subo las escaleras, ensayando mentalmente el comportamiento humano normal. Tocar. Esperar. Entregar el mensaje. No mirar. No babear. No hacerlo raro.
La puerta de su habitación temporal está entreabierta, pero igual llamo porque me criaron con modales. Aunque mis pensamientos hacia este hombre sean todo menos correctos.
"¿Hugh? La cena está..." No hay respuesta.
Empujo la puerta para abrirla más, entrando con cautela. La habitación está vacía: su bolso de cuero abierto sobre la cama, la ropa cuidadosamente doblada, y miro hacia el baño.
La puerta está entreabierta, pero hay silencio. No se oye agua corriendo ni ningún movimiento.
Debería irme. Este es claramente un espacio privado.
En vez de eso, me encuentro avanzando más dentro de la habitación, mis dedos rozando su maleta. Su colonia está sobre la cómoda. Un libro en la mesita de noche—algo sobre teoría económica que me hace sonreír porque, por supuesto, lee por diversión.
Entonces lo veo. Su camisa, colgada sobre la silla junto a la ventana. Esa camisa gris oscuro abotonada que usó la última vez. La que se estiraba tentadoramente en su pecho cuando respiraba hondo.
Antes de que mi cerebro procese lo que hace mi cuerpo, ya crucé la habitación y la tengo en las manos. El aroma me golpea al instante—cedro y algo más oscuro, algo que no logro identificar pero que hace que mi piel se sienta demasiado apretada y mis pensamientos se vuelvan difusos.
Respiro más hondo, con los ojos cerrados y, sinceramente, vale la pena.
El calor es lo primero que noto. Calor corporal irradiando contra mi espalda, tan cerca que puedo sentirlo a través del vestido. Luego una inhalación profunda cerca de mi cuello—alguien respirando mi aroma del mismo modo en que yo respiro el de esta camisa.
"¿Encontraste lo que buscabas?"
Mi corazón casi se detiene, y cuando me giro, está ahí, a centímetros de distancia, tan cerca que tengo que inclinar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos.
¿Cómo no lo escuché?
¿Cómo puede un hombre de ese tamaño moverse tan silenciosamente? ¿Qué es, parte ninja?
Hugh se alza sobre mí, con sus casi dos metros de perfección multimillonaria. Su cabello oscuro está húmedo, peinado hacia atrás desde un rostro digno de esculturas antiguas—mandíbula afilada, nariz recta, pómulos que podrían cortar vidrio. Las hebras plateadas en sus sienes solo lo hacen aún más devastador.
El agua aún gotea por sus anchos hombros, deslizándose por los planos musculosos de su pecho y el relieve de sus abdominales marcados.
No lleva nada más que una toalla peligrosamente baja en sus caderas y estoy bastante segura de que mis ovarios acaban de firmar su propia sentencia de muerte.
«Yo… la cena. Papá me envió a…» Mi cerebro, al parecer, ha decidido tomarse unas vacaciones. «La cena está lista».
Él no retrocede. Esos ojos gris acero bajan hacia la camisa apretada contra mi pecho, y luego, lentamente—tan lentamente—vuelven a subir hasta mi rostro. La intensidad de su mirada me corta la respiración.
«Estás en mi habitación». Su voz es áspera, casi un gruñido. «Sosteniendo mi ropa».
«Yo solo…» Tragué saliva con dificultad. «No respondías».
«¿Así que decidiste ayudarte sola?»
El calor me sube a las mejillas. «Probablemente debería irme».
Pero no me muevo. No puedo moverme. Está tan cerca que si respiro demasiado profundo, mi pecho rozaría el suyo.
«Eso no responde mi pregunta». Se inclina ligeramente entonces, y vuelvo a captar su aroma—cedro y algo salvaje debajo, que hace que todos mis pensamientos coherentes desaparezcan por completo. «¿Cambiaste de perfume? Hueles…»
Se detiene, la mandíbula apretándose. «¿Huelo… qué?»
Sus ojos destellan con algo que parece casi dolor y hambre. O quizás es solo mi imaginación calenturienta. «Diferente».
La palabra queda suspendida entre nosotros, cargada de un significado que no comprendo.
«¿Diferente cómo?» susurro.
Su mirada baja a mis labios. «Como si fueras…» Otra pausa, otra guerra interna. Pero solo dura un latido antes de que él aparte la mirada. «No importa».
«La cena está lista», consigo decir de nuevo, con la voz vergonzosamente entrecortada. «Deberías… vestirte».
«Probablemente». Pero aún no se mueve.
El aire se siente denso y eléctrico, y mi pulso late tan fuerte que estoy segura de que puede oírlo. Su pecho sube y baja con respiraciones profundas y controladas, como si estuviera luchando contra algo.
«La camisa». Su voz baja aún más. «Puedes soltarla ya».
Miro hacia abajo, dándome cuenta de que sigo aferrada a ella contra mi cuerpo como si fuera un escudo. Cuando la suelto, nuestros dedos se rozan y el contacto me sacude con una descarga completamente desproporcionada al simple toque.
«Perdón», susurro.
«No lo sientas». Las palabras salen tensas antes de que él retroceda, poniendo distancia entre nosotros, y el hechizo se rompe. «Dile a tu padre que bajaré en cinco minutos».
Huyo, no hay otra palabra para describirlo. Prácticamente corro fuera de la habitación, y no me detengo hasta estar a salvo abajo, presionando las manos contra mis mejillas ardientes.
La cena es una tortura. Hermosa, exquisita tortura.
Papá está en una de sus raras noches—más cálido de lo habitual, casi afectuoso a su manera contenida mientras habla de mi fiesta de cumpleaños con un entusiasmo genuino. Aunque para el multimillonario Richard Winters, «entusiasmo» significa logística detallada en vez de verdadera emoción.
Sería tierno si no fuera tan controlador. Y si el hombre sentado frente a mí no hiciera imposible concentrarme en otra cosa que no fuera el recuerdo de las gotas de agua sobre su piel desnuda.
«Entonces, Hugh», digo, «¿cómo estuvo Londres?»
Él levanta la mirada y, por un segundo, nuestros ojos se encuentran. Luego aparta la vista, la mandíbula tensa. «Productivo. Las reuniones salieron bien».
«¿Cómo es en esta época del año?»
«Frío. Lluvioso». Se insinúa una sombra de sonrisa. «Probablemente te gustaría. Muy atmosférico».
Es educado y perfectamente agradable. Pero hay un muro entre nosotros ahora, como si midiera cuidadosamente cada palabra. Papá interviene con una historia sobre su propio viaje a Londres, y esta vez Hugh se involucra con facilidad.
Claramente, está más cómodo conversando con su viejo amigo y socio comercial que con su joven y tonta hija.
Bueno, mierda.
Cuando intento hacer otra pregunta, para probar mi teoría, la respuesta de Hugh es breve antes de desviar la conversación de nuevo hacia papá. No es grosero, solo distante. Cuidadosamente, deliberadamente distante.
Y sin embargo, lo sorprendo mirándome cuando cree que estoy concentrada en mi plato. Breves momentos sin defensa antes de que aparte la mirada. La contradicción me enloquece—la distancia en sus palabras contra la intensidad de su mirada.
Después del plato principal, me excuso para preparar té, y cuando regreso, las voces llegan desde el estudio de papá cercano. Voces alzadas. Lo cual es sorprendente, porque Hugh nunca alza la voz. Jamás.
No debería escuchar a escondidas, lo sé, me educaron mejor que eso y lo que sea.
Lo hago de todas maneras.
«—es demasiado peligroso, Richard». La voz de Hugh corta a través de la puerta, afilada y enfadada. «¡No puedes mantenerla en la oscuridad sobre esto!»
«Claire no necesita saber nada hasta después de—»
Entonces, de repente, silencio. De ese tipo que significa que han escuchado algo. O a alguien. Eso solo ya es un mensaje claro para mí y me apresuro a alejarme antes de que abran la puerta, el corazón latiéndome a toda prisa.
¿Qué es lo que no quieren que sepa? ¿Qué es lo peligroso?
¿Acaso no tengo ya una visión completa de lo que pasa en mi vida?

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