His Voice Alone por Tessa Kelwyn

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His Voice Alone
His Voice Alone

His Voice Alone

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Descripción

Leia Graham penso que habia escapado de la oscuridad cuando dejo atras su pasado. La universidad debia ser un nuevo comienzo-un lugar para respirar, para olvidar al chico con sangre en sus manos y secretos en su silencio. Pero cuando su hermanastro entra en su dormitorio, con ojos que nunca dejaron de observarla... se da cuenta de que el pasado no murio. La siguio. Ezra Graham es sordo, brillante y adorado por todos-hasta que las puertas se cierran. Porque bajo la fachada perfecta hay un hombre que no necesita sonido para dominar una habitacion. Un hombre que ha acechado, planeado y manipulado cada paso para asegurarse de que Leia termine exactamente donde el la quiere: bajo el, marcada y quebrada por lo unico a lo que no puede resistirse. Su voz. El habla solo para ella. En la oscuridad. En su cama. Y cuanto mas susurra, mas se desmorona ella. Esta mal. Es tabu. Retorcido. Es su hermanastro. Pero lo que mas asusta a Leia no es la obsesion de Ezra-es lo desesperadamente que desea ser suya.

Romance en el campus
Sexy
Erótico
BDSM
Joven Adulto
Sombra Romance

Capítulo 1

Jul 10, 2025

POV de Leia

*Hace Tres Años*

La ventana estaba fría contra mi frente, pero no me moví. Porque aparentemente, soy una masoquista que disfruta la mordida aguda del vidrio contra la piel.

Afuera, el camino de entrada permanecía vacío e impoluto, como todo lo demás en esta casa—esperando a que alguien viniera y arruinara el perfecto cuadro suburbano.

La casa de los Graham siempre se sentía así. Silenciosa. Demasiado limpia. Como si todos viviéramos en alguna exhibición de IKEA donde las emociones humanas reales no podían dejar huellas en los muebles.

Nada fuera de lugar, tampoco calidez. Solo paredes beige y personalidades beige a juego.

Dos años y medio he estado aquí desde que me adoptaron. El tiempo suficiente para dominar el arte de ser la perfecta niña modelo que pidieron del catálogo de hogares de acogida.

No eran crueles—les daré ese crédito. Solo... distraídos. Como si yo fuera música de fondo que ocasionalmente recordaban subir cuando venían visitas.

Querían buenos informes, no conversaciones reales. Sobresalientes, no pensamientos verdaderos.

Les di lo que querían porque si algo soy es eficiente: calificaciones perfectas, cero rebeldía, sonrisas educadas que nunca llegaban a mis ojos cuando sus amigas del club de lectura venían a arrullar sobre su caritativa buena acción.

¿Pero hoy? Hoy se sentía diferente, y no del tipo 'oh wow, quizás finalmente sienta que pertenezco a algún lugar'. Más bien del tipo 'alguien está a punto de lanzar una bomba nuclear en mi cuidadosamente construido búnker emocional'.

Mi estómago había estado haciendo gimnasia desde la mañana—no del tipo grácil, más bien como un niño borracho intentando hacer un mortal hacia atrás. Iban a traer a alguien a casa.

Alguien que habían mencionado en esos tonos cuidadosos y eufemísticos que los adultos usan cuando intentan hacer que el desastre suene como oportunidad.

"Problemático pero brillante," habían dicho. De un programa juvenil. Un chico que necesitaba "la estructura adecuada."

Traducción: otro niño roto que podían arreglar y enmarcar para la próxima conversación de cena.

Miren qué maravillosos somos, acogiendo no uno sino DOS niños dañados. Somos prácticamente santos.

No quería a nadie nuevo.

No quería un hermano, especialmente no otro proyecto para que los Graham perfeccionaran. Apenas sentía que existía aquí como estaba—compartir espacio con alguien más me parecía tan atractivo como compartir un ataúd.

Pero la vida tiene esta encantadora costumbre de no importarle una mierda lo que yo quiero.

Tiré de mis mangas sobre mis manos, un hábito nervioso que nunca logré superar. Fue entonces cuando el recuerdo me golpeó como un tren de carga con problemas de abandono.

Ezra.

El orfanato había sido un tipo especial de infierno—paredes grises que parecían absorber la esperanza, comida que sabía como el primo decepcionante del cartón, y niños que siempre estaban enojados porque la ira era más segura que la tristeza. Pero Ezra lo había hecho soportable, de alguna manera.

Éramos solo niños entonces. Yo tenía diez años, ahogándome en ropa heredada y la certeza de que nadie me querría jamás. Él tenía once, sordo y callado, pero me miraba como si fuera más que solo otro archivo acumulando polvo en el gabinete de algún trabajador social.

Como si fuera real, como si importara.

Nunca reaccionaba cuando los otros niños se burlaban de él por ser diferente. Nunca se estremecía cuando hacían bromas crueles sobre su sordera. Solo observaba todo con esos ojos oscuros que parecían ver a través de la mierda de la gente.

Hasta ese día cuando tenía doce años.

Uno de los chicos mayores—Jake algo, con aliento como un triturador de basura y manos que no entendían la palabra "no"—me acorraló en el pasillo. Demasiado cerca, agarrándome, tratando de besarme, riéndose cuando intentaba empujarlo como si todo fuera un juego hilarante.

Me congelé. Porque eso es lo que hacía en ese entonces—me convertía en una estatua y esperaba que las cosas malas simplemente pasaran de largo.

Entonces el cuerpo de Jake golpeó la pared tan fuerte que juro que oí algo crujir.

Ezra estaba sobre él en un instante, todo puños y furia y rabia protectora que venía de algún lugar más profundo de lo que las palabras podían alcanzar. El chico mayor lloró—realmente lloró—mientras los adultos gritaban y los separaban.

Pero Ezra mantuvo sus ojos en mí todo el tiempo, completamente imperturbable, como si acabara de sacar la basura en lugar de casi hospitalizar a alguien.

Se lo llevaron ese mismo día. Sin advertencia, sin despedida, sin dirección de reenvío. Simplemente desapareció, como si nunca hubiera existido.

Eso fue hace cuatro años. Cuatro años tratando de olvidar un rostro que aparentemente estaba tatuado en el interior de mis párpados.

Los neumáticos crujieron en la grava, devolviéndome a la realidad con toda la delicadeza de una bofetada. Me giré hacia la puerta, ya preparando mi mejor actuación de "hija adoptada agradecida".

Los Graham entraron primero, luciendo sonrisas idénticas que de alguna manera eran demasiado amplias y demasiado falsas al mismo tiempo. Detrás de ellos, una figura los seguía—alto, hombros anchos, capucha puesta, manos metidas profundamente en sus bolsillos como si estuviera tratando de desaparecer en su propia ropa.

No me miró. Movimiento inteligente, honestamente.

"Leia, cariño," gorjeó la Sra. Graham en esa voz que usaba cuando quería sonar maternal pero solo sonaba condescendiente. "Ven a saludar a—"

Su capucha se deslizó y dejé de respirar.

Cabello rubio rizado, rostro más afilado de lo que recordaba, pómulos que podían cortar vidrio. Pero los ojos—esos mismos ojos oscuros que habían perseguido mis sueños y mis horas de vigilia durante cuatro malditos años.

Ezra.

Mi corazón no solo se detuvo—interpretó una escena de muerte digna de Shakespeare. Lo reconocí instantáneamente, como si mi alma hubiera estado cargando su cartel de persona desaparecida todo este tiempo.

Los años lo habían cambiado, lo habían hecho más duro de alguna manera, más silencioso de una forma que sugería que no necesitaba hablar para conseguir lo que quería. Silencio peligroso.

Me miró, y juro que el suelo simplemente se evaporó.

"Leia," el Sr. Graham insistió de nuevo, probablemente preguntándose por qué su hija habitualmente bien portada se había convertido repentinamente en un robot defectuoso.

No pude responder. Mi boca aparentemente había olvidado su función principal.

Ezra tampoco habló. Por supuesto que no. Nunca tuvo que hacerlo.

"No habla mucho, pobrecito," murmuró la Sra. Graham con ese tono de lástima que usaba para los electrodomésticos rotos y los pájaros heridos.

Quería gritar, porque Ezra sí hablaba. Solo que no con ellos. Nunca con personas que no importaban.

Levantó su mano lentamente, deliberadamente, y señaló: 'Te extrañé, luciérnaga'.

Mi pecho se derrumbó por completo.

Ese nombre. Nadie me había llamado así en años. Pertenecía a otra versión de mí, otra vida donde Ezra era la única persona que me veía como algo que valía la pena proteger.

Y ahora estaba aquí, de pie en mi prisión suburbana estéril, tranquilo como siempre, con esa misma tormenta aún parpadeando detrás de sus ojos.

El chico que una vez golpeó a alguien casi hasta la muerte por tocarme.

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