

Descripción
Elara Voss pensaba que lo peor de su matrimonio era el silencio. Cenas frias. Miradas aun mas frias. Un atico en Manhattan que se sentia mas como un mausoleo que como un hogar. Pero la noche en que susurra la palabra divorcio, su poderoso esposo multimillonario finalmente le envia una invitacion a un baile de mascaras secreto a medianoche. Enmascarado. Peligroso. Seductor. El hombre que la encuentra en las sombras la toca como si hubiera estado hambriento de ella... Le susurra su apodo mas intimo y le hace sentir viva por primera vez en anos. Solo hay un problema: el hombre detras de la mascara no era su esposo. Y cuando, semanas despues, aparecen dos lineas rosadas, Elara se da cuenta de que la verdad es mucho mas explosiva que un simple desamor: el padre de su hijo podria ser Caspian Voss... o su primo prohibido y pecaminosamente encantador, Rhys. De repente, Elara se ve atrapada en una guerra despiadada dentro de la dinastia Voss, una familia cuya riqueza esta construida sobre el poder, los secretos y la sangre. Caspian la quiere de vuelta, desesperado y recien despertado. Rhys quiere reclamar lo que cree que le pertenece. Y ambos hombres estan dispuestos a incendiar el mundo-y entre ellos mismos-para ganarla. Pero cuando aparece un acosador, amenazando a su recien nacido y revelando informacion que solo un infiltrado podria saber, Elara debe descubrir la verdad detras de la noche del baile de mascaras antes de que el hombre equivocado reclame a su hijo y el hombre correcto la pierda para siempre.
Capítulo 1
Dec 24, 2025
POV Elara
El tintinear de mi tenedor contra la porcelana suena como un disparo en este silencio.
A doce pies de distancia, al otro lado de la mesa de nogal, Caspian desliza el dedo por su teléfono, la corbata aflojada pero aún impecable, la mandíbula apretada de esa manera que me dice que está en otro lugar por completo.
Probablemente en Voss Global, el imperio que su padre construyó y que él nació para heredar. Tres mil millones de dólares en activos y no puede dedicarme cinco minutos para mirar a su esposa.
La luz de las velas titila sobre el salmón que ninguno de los dos ha tocado, sobre copas de vino que dejaron de significar celebración hace dos años.
Dejo mi tenedor.
—Caspian.
Su pulgar sigue moviéndose por la pantalla.
—Caspian, te estoy hablando. Mírame, por favor.
El pulgar se detiene.
Sus ojos azul hielo se levantan, pero no aterrizan en mí.
Se posan en algún lugar más allá de mi hombro, en el oscuro horizonte de Manhattan tras nuestras ventanas de piso a techo. Sesenta pisos arriba, el ático que su familia posee por completo, y nunca me he sentido más sola.
—Tengo una fusión que cerrar en cuarenta y ocho horas, Elara. —Dice mi nombre como si fuera un ítem en su agenda.— Si tienes algo que decir, dilo.
Las palabras arden en mi garganta.
Las he ensayado mil veces en la ducha, en el coche, en las horas oscuras cuando su lado de la cama permanece frío. Pero ahora, siento cómo se desmoronan.
Aun así, lo intento.
—Nos extraño.
Él parpadea. Una vez.
Luego su boca se curva en algo que no es exactamente una sonrisa.
—¿Nosotros? —Repite la palabra como si saboreara algo desconocido.— Cenamos juntos tres veces esta semana, Elara. Fuimos a la gala de los Harrington el sábado. Estamos sentados aquí ahora mismo, compartiendo una comida. ¿Qué exactamente es lo que extrañas?
—Oh, ¿te refieres a la gala donde tu madre me llamó yegua de cría delante de treinta invitados?
Su mandíbula se tensa. —Había estado bebiendo.
—Estaba lo suficientemente sobria como para sugerir—en voz alta—que tal vez el problema era genético. —Aparto mi plato.— Y tú te sentaste allí masticando tu filete como si hubiera comentado sobre los centros de mesa.
—¿Qué esperabas que hiciera? ¿Armar un escándalo en un evento benéfico?
—Esperaba que abrieras la boca. Que dijeras literalmente cualquier cosa.
—Mis padres quieren nietos, Elara. Lo sabías cuando te casaste conmigo.
—Sabía muchas cosas cuando me casé contigo. Sabía que eras frío. Sabía que tu familia tenía más dinero que Dios y menos calidez que una morgue. Lo que no sabía era que te convertirías en tu padre en el segundo en que el anillo tocó mi dedo.
Sus ojos chispean. Por fin, algo detrás de esa máscara corporativa.
—Cuidado.
—¿O qué? ¿Me ignorarás aún más? ¿Volverás a casa a las tres de la mañana y fingirás que estabas en la oficina?
Deja el teléfono boca abajo sobre la mesa y entrelaza las manos, dándome toda su atención por primera vez en semanas. De alguna manera, eso es peor.
—Estaba con clientes.
—¿Qué clientes? Porque llamé a tu asistente a medianoche. Dijo que te fuiste a las ocho.
Se levanta lentamente, y la luz de las velas hace que sus rasgos se vuelvan afilados, crueles.
—¿Me estás acusando de algo?
No espera una respuesta.
—Porque desde donde estoy sentado, lo tienes todo. El ático, las tarjetas, el estilo de vida por el que la mayoría de las mujeres matarían. Y aun así, aquí estás, diciéndome que falta algo.
—No hablo de cosas, Caspian. Hablo de conexión. De intimidad. De estar realmente presentes el uno con el otro.
—Estoy presente. —Su voz es perfectamente uniforme, perfectamente razonable. La voz de un hombre explicando matemáticas simples a un niño lento.— Eres tú la que parece empeñada en encontrar problemas donde no los hay.
—¿Hablas en serio? ¿Crees que estoy imaginando esta distancia entre nosotros?
—Creo que tienes una tendencia al drama.
La palabra cae como una bofetada.
—Echo de menos las notas que solías esconder en mis libros. Esos pequeños papeles doblados con tonterías escritas. Extraño los paseos en coche a las dos de la mañana sólo porque decías que la ciudad se veía diferente de noche. Extraño la forma en que me mirabas, Caspian.
Deja la copa sobre la mesa sin beber.
—Eso fue hace mucho tiempo.
—Fue hace tres años. —Las lágrimas vienen ahora, calientes e indeseadas.— Nos casamos hace tres años. Me propusiste matrimonio en esa azotea con el champán horrible y las luces de Navidad, y me dijiste que cada día te asegurarías de que yo supiera que era amada. ¿Recuerdas eso?
—Lo recuerdo.
—¿Entonces qué pasó?
Apoyo las palmas sobre la mesa, tratando de estabilizarme.
—Porque todas las noches espero que vuelvas a mirarme de esa manera. Espero que llegues a casa antes de medianoche, que me preguntes por mi día, que me toques como si realmente lo desearas. Me siento como un fantasma en mi propia casa, Caspian. Camino por estas habitaciones y me pregunto si siquiera me ves ya.
El silencio es espeso y asfixiante.
Cuando por fin habla, su voz es baja. Controlada. La voz que usa en las salas de juntas cuando está a punto de destruir la carrera de alguien.
—Quieres la versión de mí que existía antes de—
—Antes del aborto espontáneo. —La palabra sale de mi boca como una piedra.— Puedes decirlo. Antes de que yo perdiera a nuestro bebé.
Su mandíbula se tensa. Ahora sí me mira a los ojos, y hay algo frío nadando en todo ese azul.
—Eso no es lo que dije.
—Pero es lo que quisiste decir.
Ahora lloro abiertamente, y lo odio. Odio que todavía pueda hacerme esto, romperme con un puñado de palabras y una expresión cuidadosamente vacía.
—Me culpas. Piensas que si te hubieras casado con alguien que tus padres aprobaran, alguien de tu mundo, ya tendrías tu heredero.
—No.
—¿No qué? ¿No decir la verdad? —Me alejo de la mesa, la silla raspando el mármol.— No me has tocado en meses, ¿y quieres que crea que esto no tiene que ver con lo que pasó?
Él también se levanta, y por un momento creo que realmente va a cruzar la distancia entre nosotros. Que va a alcanzarme como solía hacerlo, cuando el consuelo era algo que nos dábamos y no algo que nos negábamos.
En cambio, abrocha su chaqueta.
—¿Hay alguien más?
La pregunta se me escapa antes de que pueda detenerla, cruda, desesperada, patética.
De repente, se ríe. Ese sonido hueco, amargo, que hace que el estómago se me revuelva.
—¿Quieres saber lo que realmente pienso? Pienso que has estado buscando una excusa para hacerte la víctima desde el día en que nos casamos. Pobre Elara, atrapada en un ático. Pobre Elara, con su tarjeta negra y su esposo que trabaja ochenta horas a la semana para mantenerla en seda.
—No quiero seda. Te quiero a ti. Al hombre que existía antes de que decidieras que los sentimientos eran una debilidad.
—Quizá ese hombre ya no existe.
—Entonces quizá quiero el divorcio.
La palabra detona entre nosotros.
Caspian se queda quieto. Algo parpadea en su rostro. Se va antes de que pueda nombrarlo.
—Esas notas —dice en voz baja.— Esos paseos, esos grandes gestos románticos. Eran para una mujer capaz de llevar a mi hijo.
El aire abandona mis pulmones.
—Tengo reuniones temprano.
No me mira mientras se dirige a la puerta.
La puerta se cierra de un clic, y yo me quedo sola en la luz moribunda de las velas, las lágrimas deslizándose por mis mejillas, hasta que las llamas se consumen en la nada.
***
La mañana llega gris e indiferente.
Las sábanas a mi lado están frías cuando las busco, intactas.
Si nada cambia para fin de mes, llamaré a un abogado.
El pensamiento se siente tanto como una amenaza como un alivio, y lo saboreo hasta que el timbre suena a las nueve.
Casi no contesto.
Probablemente otra entrega para Caspian, otra adquisición o contrato o recordatorio de que su imperio crece mientras nuestro matrimonio se marchita.
Pero algo me hace abrir la puerta.
Un mensajero está en el pasillo, vestido completamente de negro, guantes blancos impecables sobre las asas de un jarrón de cristal.
Dos docenas de rosas blancas, plenas y perfectas, su fragancia llegando hasta mí.
—¿Señora Voss? —Extiende un sobre negro, cartulina pesada, sellado con lacre dorado.— Para usted.
Lo tomo con los dedos entumecidos.
Dentro, una sola tarjeta dorada brilla bajo la luz.
Sábado. Medianoche. Ponte la máscara que dejé en tu armario. Ven a buscarme.
Sin firma. Sin nombre. Pero lo sé.
Por fin me escuchó.

I Left the Masquerade Pregnant
30 Capítulos
30
Contenido

Guardar

My Passion
Géneros
Acerca de Nosotros
Para escritores
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101