

Descripción
"Stay away from him," Gianni growled, blood still fresh on his knuckles. "You're mine now." Catarina didn't plan to fall for her best friend's father. But one violent night, one stolen kiss, and one locked door changed everything. Now she's trapped in his mansion, caught between the man who bruised her and the man who broke every rule to protect her. But Gianni has secrets-and she's not the only one he's hiding. Love wasn't supposed to feel like this. Dangerous. Addictive. Unforgivable.
Capítulo 1
Apr 23, 2026
Caterina
—Déjame asegurarme de que lo entendí bien —dice Tatiana, inclinándose sobre la consola central, su codo chirriando en el cuero mientras intenta estabilizar una copa de champán.
Se aparta el cabello rubio de la cara, los ojos vidriosos por todos los brindis a los que insistió que fuéramos. —Acabas de graduarte, y tu novio de cinco años no fue a la ceremonia... ¿y tampoco pasó la noche contigo después?
Aprieto los dientes, una sonrisa que no es una sonrisa. Su franqueza siempre cae como una bofetada: certera, punzante, imposible de ignorar. Después de cinco fiestas, siento que aplaudí la vida brillante de todos los demás mientras la mía flotaba en el borde, apagada y no del todo mía.
—Tenía que trabajar temprano —digo, repitiendo la excusa que Luciano me da cuando quiere ser intachable—. Intenta ser responsable.
—Un adulto pide el día libre para algo importante —dice, encogiéndose de hombros—. Sabía la fecha desde hace meses. No me lo creo, Caterina.
No hay respuesta que la satisfaga ni que calme el dolor que ya he ensayado en privado. No sé por qué sigo. ¿Miedo al vacío si lo dejo ir? ¿Costumbre disfrazada de lealtad? ¿Una esperanza tan fina como un hilo?
—Oye —digo, cambiando de tema porque no soporto el espejo que me pone delante—. Su ausencia significa que te tengo para mí toda la noche. Y... tu novio tampoco se une a nosotras.
Su sonrisa se apaga. —Sí. Las dos tenemos mala suerte. —Hace una pausa—. Tenía otras cosas que hacer.
No da detalles. Tal vez él tampoco los dio.
Roger giró el volante, guiándonos por el largo camino hacia la finca Rossetti. El estómago se me encoge como siempre que nos acercamos a este lugar, como si el aire cambiara de densidad. El muro de piedra emerge de la oscuridad; un guardia levanta la compuerta con un gesto. Al otro lado, el mundo está cuidado al detalle y es vigilante. Hay tanta tierra que incluso los guardaespaldas viven en casitas, como peones de ajedrez a lo largo del perímetro.
Es mi escenario favorito para una fantasía que nunca digo en voz alta.
Gianni Rossetti. Peligroso de esa forma que hace que los hombres sean cautelosos y las mujeres se enderecen sin querer. Mi padre —Detective, con D mayúscula— lo llama un dolor de cabeza con una sonrisa que no le llega a los ojos. Dice que Rossetti Explosivos es el traje limpio sobre un lío de lazos mafiosos. Me advierte. Siempre me advierte. Y aun así, la idea de la voz de Gianni, áspera y grave, ha vivido bajo mi piel desde la adolescencia, cuando entendí que el poder no era solo una palabra, era una temperatura.
Tatiana termina su copa y me mira parpadeando. —¿De qué estábamos hablando? —Se da golpecitos en la barbilla—. Cierto. Luke el idiota.
—No es un idiota —digo, por reflejo.
Tal vez si lo repito suficiente, se haga realidad. Tal vez las palabras puedan limar los bordes.
—Sí lo es —insiste—. Es tu día de graduación, tu momento único en la vida. Sabía que tu papá lo invitó a cenar. ¿No pudo hacer que una noche funcionara?
—Tenía que cubrir un turno —digo, más suave—. El gimnasio es una gran inversión. Si quiere hacerse cargo, tiene que tomárselo en serio.
—Las personas serias igual aparecen por la persona que aman. —Eructa, avergonzada, y luego se ríe—. Perdón. Es que odio verte sufrir.
—No estoy sufriendo —miento, porque el dolor es extraño: sordo donde debería ser agudo. ¿Qué significa cuando la persona con la que has construido un futuro no puede herirte? ¿Qué dice eso sobre el futuro?
El chofer aparca frente a la entrada principal como si llegáramos a un hotel tranquilo. Ya está afuera, abriendo la puerta con una pequeña reverencia que Tatiana siempre finge odiar. Tomo mi bolso de mano y me aparto para que ella pueda bajar sin enseñarle todo al mundo. Se tambalea.
Entramos en la fresca quietud de la casa. Aquí vive la paz: suelos pulidos, contención costosa, el zumbido de máquinas caras tras las paredes. La casa de mi padre es pequeña, cálida y está llena de preguntas. Esta contiene la respiración.
—Debiste haber comido —murmura Tatiana, apoyándose más.
—Comiste medio sándwich. —La siento en un taburete de la cocina, saco una barrita de granola y agua, y se los pongo en las manos—. Come algo antes de que tu estómago presente una queja.
Luego subimos por el pasillo, nuestros pasos resonando. “¿Está tu papá en casa?” pregunto, tratando de no sonar como si hablara del clima y también de la tormenta.
“Está trabajando”, susurra ella. “Siempre.”
Dijo que después del almuerzo llegaría tarde. Siempre llega tarde. No del tipo descuidado—tarde como si perteneciera a mil hambres y esta casa fuera solo una de ellas.
Rossetti Explosivos parece legal en los papeles. Los papeles mienten en pilas ordenadas mientras hombres armados viven en la propiedad. La boca de mi padre se endurece cada vez que dice el nombre. Quiere esposas. Recibe comunicados de prensa.
En el baño, siento a Tatiana sobre la tapa cerrada del inodoro y deslizo un algodón por su línea de las pestañas. Ella suspira, los ojos medio cerrados. “No te merezco, C.”
“No empieces.” Sonrío y mantengo la mano suave. “Nos turnamos. Así funciona la amistad.”
“Nada de enfermedad esta noche,” promete, intentando hacer una broma. Suena frágil y dulce.
La ayudo a ponerse el pijama, luego la acuesto. Cuando termino de lavarme la cara y cepillarme el pelo, la habitación está plateada por la luz de la luna. Me deslizo a mi lado de la cama. El colchón se hunde; Tatiana se gira hacia mí.
“Solo soy yo,” susurro.
“Lo sé,” dice ella, una pequeña sonrisa soñolienta. “Perdón.”
“¿Por qué?”
“Por molestarte con lo de Luciano. Tenías razón. Christopher tampoco es un premio.” Su voz se adelgaza. “A veces ni siquiera creo que le guste.”
Me sobresalta. La armadura de Tatiana es llamativa, pero sigue siendo armadura.
“Seguro que sí,” le digo, apartando un mechón de cabello de detrás de su oreja. “¿Qué no le va a gustar?”
“Sabes a lo que me refiero. Es frío y cálido. Un minuto soy la única persona en la habitación. Al siguiente soy… ruido.” Mira más allá de mí. “Es confuso.”
“¿Hace cuánto está así?” pregunto, porque si la está haciendo sentir pequeña, quiero una lista y un plan.
“No mucho.” Pausa. “Me preocupa que haya otra.”
“¿Otra?” Parpadeo. “Sería un idiota. Si es así, mejor saberlo.”
“Espero que Francia nos arregle,” murmura, cerrando los ojos. “Un mes juntos.”
“Ojalá,” digo suavemente, aunque un mes puede magnificar lo que ya existe. Si la lastima en otro país, no habrá suficiente aire en el mundo.
Su respiración se estabiliza. Yo permanezco despierta, el pulso todavía alto por el día. Lo logré—me gradué. Papá estaba incandescente. “Suerte que ya tienes trabajo,” dijo, el orgullo tensando su voz.
Suerte. La palabra se siente rara. Economía parecía seguro. Trabajo seguro. Novio seguro. Futuro seguro. Seguro es un cuarto donde nada se rompe—y nada se incendia. Últimamente no dejo de preguntarme quién decidió que yo no puedo tener llamas.
Es como si actuara en una obra que otro escribió. Puedo caminar más rápido o más lento, pero los decorados no se mueven. La salida está pintada.
Basta. Un snack, algo de té, un respiro en la oscuridad.
Me deslizo fuera de la cama sin despertar a Tatiana y camino descalza por el pasillo. Trato de no pensar en el nombre de Gianni, pero es tarde—las sílabas son una llave que guardo debajo de la lengua. Tiene una presencia que hace que las habitaciones se acomoden. Rara vez sonríe con la boca, pero a veces las líneas junto a sus ojos se suavizan como un secreto que solo él escucha. Tatuajes bajo los puños de la camisa. Una cicatriz a lo largo del nudillo. La forma en que observa el mundo como si ya supiera su final. He imaginado estar lo suficientemente cerca para sentir su calor y cómo sería ser elegida por un hombre que nunca necesita explicarse.
Él nunca lo sabrá. Es el padre de mi mejor amiga, décadas mayor, un hombre al que mi padre arrestaría si pudiera. El enamoramiento es una religión privada—sin feligreses, sin confesión.
La cocina está en penumbra, las luces del patio más allá de las puertas corredizas arrojan un resplandor tenue sobre el mármol. Abro la nevera. Todo es simétrico y fresco. Pienso en té, luego tomo un yogur bebible como si eligiera la facilidad en vez del ritual. Destapo la botella y me siento en la isla, trazando la veta de la madera con la punta del dedo.
“Seguro,” susurro, y la palabra se siente como una pequeña caja cerrada con llave.
Entonces lo oigo.
No una voz. Un sonido que borra todo lo demás—bajo, entrecortado, inconfundible. Un gemido. Otro le sigue, más largo. Los vellos en la nuca se me erizan. Sostengo la botella a medio camino de los labios y olvido respirar.
En algún lugar de esta casa tranquila y curada, alguien no está siendo nada seguro.

I Ran From My Ex, Straight Into My Best Friend's Father
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