I Slept With a Wrong Boss por itsvlada

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I Slept With a Wrong Boss
I Slept With a Wrong Boss

I Slept With a Wrong Boss

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Descripción

Una noche de apagon. Un desconocido al que nunca vi con claridad. Un par de ropa interior que probablemente nunca volvere a ver. Me arrastre fuera de la cama de un extrano, cruce la ciudad y llegue a la entrevista de trabajo que se suponia arreglaria el desastre de mi vida. Me contrataron. Pense que lo peor ya habia pasado. Entonces saque un boligrafo de mi bolso-caro, pesado, que no era mio-y vi como la expresion de mi nuevo jefe se volvia subitamente inmovil. Ahora trabajo para un hombre que tal vez sabe exactamente como luzco sin ropa, y no puedo preguntar, no puedo renunciar y no puedo evitar que los recuerdos se filtren en los peores momentos posibles. Reidfield Global se suponia que seria mi nuevo comienzo. Pero empieza a sentirse mas como la escena de un crimen.

Acosador
Obsesión
Jefe y Asistente
Forbidden Love
Romance de Oficina
CEO

Capítulo 1

May 21, 2026

[POV de Hailee]

¿Con quién estuve anoche?

Este techo no es mío—yeso blanco, una grieta hacia una ventana que nunca he visto, una habitación que huele a bergamota y a la colonia de alguien más.

No es el departamento de Ryan—conozco cada mancha de agua en el techo de Ryan porque pasé tres años despertando bajo ellas. Esta es la habitación de un extraño, y estoy desnuda en ella.

Mi cabeza es un sitio de construcción, pero el resto de mí está peor. Un moretón en el muslo interno, una sensibilidad que cuenta una historia que mi cerebro aún no está dispuesto a entregar, y las sábanas apestan a sudor y a una noche que no logro reconstruir.

La almohada a mi lado sigue caliente. Un vaso de agua al alcance, como un regalo de despedida. Quien sea que dejó esas marcas en mi piel ya se ha ido.

Sin rostro. Sin nombre. Solo calor y piel y un vacío en mi memoria lo bastante grande como para conducir cada mala decisión a través de él.

Mi vestido está hecho un ovillo junto a la puerta. El sujetador colgado sobre una silla como si lo hubiera quitado alguien que no tenía prisa. Mi ropa interior ha desaparecido—sábanas, suelo, ambos lados de la cama. Nada.

O el misterioso él se la quedó, cobró conciencia propia, o está en una dimensión a la que no tengo acceso.

Mi teléfono marca las 8:47. Entrevista a las 9:30, al otro lado de la ciudad—esa que se supone debe probar que todavía puedo funcionar después de donar tres años a un hombre que los devolvió en forma de monólogo.

Me pongo el vestido de ayer, me aliso el cabello frente al espejo del baño de un desconocido, y salgo sin ropa interior bajo una falda lápiz. Las profesionales ocasionalmente pierden prendas íntimas en escenas de crimen.

Cuando subo al tren, está repleto. Mi reflejo me devuelve la mirada desde la ventana—rímel corrido, delineador de anoche—y el túnel engulle el vidrio y yo estoy en otro lugar.

El martes pasado. Ryan en la puerta de la cocina, manos en los bolsillos, con esa cara que pone cuando va a soltar algo que ha ensayado.

"Creo que hemos crecido en direcciones distintas, Hailee." Ni siquiera podía mirarme. "Creo que ahora queremos cosas diferentes."

"Cosas diferentes." Yo seguía sosteniendo su taza de café, en su cocina, en su departamento. "Te refieres a que tú quieres cosas diferentes. Yo dejé mi carrera en pausa por tu residencia, Ryan."

"Eso no es—"

"Tres años quieta para que pudieras seguir avanzando. Y ahora avanzaste sin mí. Solo dilo."

Él se estremeció. Bien. Luego fue lo bastante misericordioso como para dejarme seguir durmiendo en su departamento mientras encontraba un lugar. Un maldito caballero de brillante armadura.

Esa misma noche. Dani en el sofá, tirando de mis muñecas, tacones en una mano, cero paciencia.

"Levántate." Me lanzó la chaqueta a la cara. "Vas a salir, te vas a emborrachar y no vas a pasar ni un segundo más respirando el aire de cojines de este hombre."

"Quiero quedarme aquí y descomponerme en silencio." Me cubrí con la manta. Ella la quitó de inmediato.

"No estoy preguntando." Marcy ya estaba en la puerta, llaves tintineando, abrigo puesto, el motor probablemente encendido. "Zapatos puestos. Vamos."

El club era bajos y cuerpos y demasiados vodka sodas que dejé de contar después del cuarto. Entonces él—al otro lado de la pista, mirándome con una quietud que hizo desaparecer todos los demás sonidos de la sala.

No preguntó. Solo entró en mi espacio, una mano en mi cadera, y me atrajo contra su pecho como si ya hubiera decidido.

"Parecías querer desaparecer." Su boca contra mi oído, lo bastante bajo como para pasar por alto mi cerebro. "Pensé que te daría una razón para no hacerlo."

Sus caderas lentas contra las mías, su mano deslizándose hasta mi abdomen, apretándome más. Dedos largos, un anillo sello frío sobre mi piel desnuda donde mi top se había subido. Me pegué más a él y su agarre se apretó.

"Ahí estás." Medio gemido, medio risa contra mi cuello, como si lo hubiera sorprendido. Me arqueé hacia él, restregándome, y sus dientes rozaron el punto bajo mi oreja.

"Eres un problema." Su voz ya estaba destrozada y aún seguíamos de pie. Incliné la cabeza hacia atrás sobre su hombro, ofreciéndole mi garganta, y su respiración se detuvo.

"Entonces vete." No reconocí mi propia voz—más grave, temeraria, alguien que no había sido en tres años.

"Ni hablar." Su boca encontró la curva de mi cuello, abierta y cálida. “Prefiero desarmarte que irme,” y las rodillas se me doblaron. Su brazo me atrapó—más fuerte, más cerca, su cuerpo una muralla detrás del mío.

Me di la vuelta y lo miré hacia arriba—alto, ancho, una mandíbula que recorrí con el pulgar. Él atrapó mi mano y presionó su boca contra mi palma. Su rostro no vuelve no importa cuánto lo intente.

Un auto. Su mano alta en mi muslo, deslizándose bajo mi vestido. "Dime que pare." Lo atraje más. Un umbral—sus dientes en mi garganta, mis piernas alrededor de su cintura. Después, nada.

El tren da un tirón. Mis uñas han marcado medias lunas en mis palmas. Quien sea que fuera él, es un problema para mi yo del futuro. Mi yo del presente tiene diecinueve minutos para hacerse pasar por alguien empleable.

El vestíbulo de Reidfield Global es de vidrio y mármol y del tipo de silencio que cuesta mucho dinero. Ascensor al catorce. Labios resecos. He sobrevivido a cosas peores.

Creig Thompson me recibe en la puerta con uno de esos rostros—abierto, rápido, hecho para ese tipo de sonrisa que te hace sentir parte de la broma desde el principio.

"Hailee Cross." Abre una carpeta, apenas le echa un vistazo. "Experiencia en finanzas, tres años en Whitmore and Breck, luego un vacío. Háblame."

"Me tomé un tiempo para reevaluar mi rumbo." Mi voz sale más firme de lo que tengo derecho a reclamar ahora mismo.

"Reevaluar." Su sonrisa se ensancha. "Hermosa palabra. Muy corporativa. ¿Qué significa realmente, Hailee?"

"Significa que pasé tres años haciendo que la vida de otra persona funcionara y ahora me gustaría probar con la mía."

Demasiado crudo para una entrevista de trabajo. El estómago se me retuerce y me preparo para el desvío educado, la sonrisa de gracias por venir.

Pero el rostro de Creig cambia—no es simpatía, lo cual detestaría. Es reconocimiento. "Puedo trabajar con eso. Dime en qué eres realmente buena."

"En hacer orden del caos de los demás." Mantengo su mirada. "Rápido, en silencio y sin necesitar aplausos por ello."

"No hago aplausos." Golpea dos veces el escritorio. "El puesto es tuyo—apoyo ejecutivo, C-suite, empiezas el lunes."

"¿En serio—?" Mis manos se quedan quietas en mi regazo porque necesito que dejen de temblar. "¿Así de fácil?"

"Entraste aquí con resaca—no creas que no lo noto—y diste mejores respuestas que los últimos cuatro juntos." Se encoge de hombros. "Cuando lo veo, contrato rápido."

"¿Cuando ves qué, exactamente?" Me inclino hacia adelante, mi instinto de entrevistada finalmente sobreponiéndose a la resaca.

"A alguien que no necesita ser gestionado." Desliza papeles por el escritorio. "NDA, beneficios, las típicas cartas de amor burocráticas. ¿Tienes bolígrafo?"

"Definitivamente tenía uno." Meto la mano en mi bolso y mis dedos encuentran algo incorrecto—demasiado pesado, demasiado frío, un peso deliberado que no debería estar junto a un recibo de taxi arrugado.

Cuerpo mate negro. Anillo dorado en la tapa. El tipo de bolígrafo que cuesta más que mi compra mensual. Jamás he poseído un bolígrafo con este nivel de autoestima.

Los ojos de Creig se posan en él y toda calidez abandona su rostro. Lo toma de mi mano, lo gira entre los dedos como si leyera algo grabado que no puedo ver.

"¿De dónde sacaste esto?" Aún casual, casi. Pero debajo, algo tiene dientes. "El bolígrafo, digo."

Abro la boca. No sale nada útil. Las cuentas se hacen solas—su bolígrafo, mi bolso, una noche que no recuerdo, una cama de la que me arrastré hace una hora.

Mis dedos se ponen blancos alrededor del brazo de la silla. Cada fragmento de anoche se reordena alrededor del hombre sentado a un metro de distancia, aún sujetando ese bolígrafo como si fuera una prueba.

Creo que acabo de firmar un contrato de trabajo con el hombre en cuyas sábanas desperté esta mañana.

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