

Descripción
Ella fue entregada para saldar una deuda. El es el unico hombre que ella jamas deberia desear. Lucia Santoro sabe lo que significa sobrevivir: trabajar hasta el agotamiento para mantener unida a su familia rota, hasta que un error imprudente la ata a una dinastia poderosa que no perdona, no olvida ni deja ir. Forzada a un matrimonio que nunca eligio, Lucia aprende rapidamente que la riqueza puede ser solo otro tipo de prision... y que el deseo es mucho mas peligroso que el miedo. Salvatore Caruso gobierna su mundo con disciplina, control y un ferreo dominio de sus emociones. Viudo atormentado por el pasado, ha enterrado el anhelo tan profundamente como los cuerpos bajo su imperio. Pero cuando Lucia entra en su vida, todo lo que ha jurado proteger-su legado, su autoridad, su autocontrol-empieza a resquebrajarse. Su conexion es instantanea, ilicita e imposible de ignorar... y cada mirada robada arriesga encender una guerra que ninguno de los dos puede sobrevivir. Mientras la tension hierve y los limites se desdibujan, Lucia y Salvatore son arrastrados hacia una verdad que podria destruirlos a ambos. Oscura, sensual y cargada de emociones, esta es una historia de amor prohibido donde el deseo es peligroso, las elecciones son costosas y desear a la persona equivocada puede ser el riesgo mas devastador de todos.
Capítulo 1
Feb 19, 2026
POV Lucia
"Pareces un muerto viviente, Lucia." La voz de Enzo resuena desde detrás del mostrador de recetas, donde lleva una hora fingiendo ordenar pastillas.
En realidad, me ha estado observando con esos ojos marrones preocupados que me recuerdan demasiado a los de mi abuelo.
Las luces sobre mi cabeza parpadean como si se burlaran de mi decimocuarta hora sobre estos suelos de linóleo agrietados. Mis tobillos palpitan con cada paso mientras me estiro para reponer las botellas de aspirina en el estante superior.
La ironía no se me escapa—rodeada de analgésicos que no puedo permitirme comprar.
"Gracias por el refuerzo de confianza, señor Bianchi."
Enderezo otra fila de botellas, asegurándome de que cada etiqueta mire hacia adelante. Alineación perfecta, control perfecto—el único tipo de control que me queda en la vida.
"Tu padre no merece este sufrimiento, cara." Sus palabras caen suaves pero deliberadas. "Todo el pueblo sabe lo que le pasó a la familia Santoro. No tienes que matarte tratando de arreglar lo que él rompió."
Todo el pueblo lo sabe. Claro que sí. En un lugar donde los asuntos de todos se convierten en conversación de cena, nuestra caída en desgracia aún se menciona en las cenas de los domingos.
Fuerzo mis hombros hacia atrás y me giro para enfrentarlo.
"De verdad aprecio tu preocupación." La sonrisa que le ofrezco no me cuesta nada—ya me he vuelto buena en eso. "En realidad, me preguntaba si podría tomar turnos extra la próxima semana. Carla mencionó que necesita cobertura por la cirugía de su madre."
El suspiro de Enzo podría inflar un globo aerostático. Sus manos curtidas tamborilean contra el mostrador mientras me estudia, este hombre de setenta años que me dio mi primer trabajo cuando nadie más contrataba a una Santoro.
"Ya trabajas sesenta horas, Lucia."
"Y podría trabajar setenta." Paso al siguiente estante. Cada botella, cada caja, cada minuto que pasa es otro dólar hacia una deuda que crece más rápido de lo que puedo reducirla. "Por favor, señor Bianchi. Usted sabe que soy confiable."
"Madonna mia, eres demasiado joven para ser tan vieja." Niega con la cabeza pero saca el libro de horarios. "Está bien. Martes a jueves, turnos de cierre. Pero si te veo dormirte de pie, te mando a casa."
"Trato hecho." Otra sonrisa ensayada. Otra pequeña victoria en una guerra que estoy perdiendo.
Las horas se desdibujan después de eso. Para cuando el reloj marca las once, la tienda es silenciosa como una tumba. Cuento la caja registradora dos veces—$1847.62, igual que el primer conteo.
Las vitrinas se cierran una a una, las llaves tintineando como pequeñas campanas anunciando el fin de otro día que he sobrevivido. Mi reflejo en la puerta de cristal muestra a una joven de veintitrés años que parece de treinta, con ojeras oscuras bajo ojos aún más oscuros.
Estoy por alcanzar el interruptor de la luz cuando escucho el ronroneo bajo de un motor. Un Mercedes negro se detiene en la acera, sus ventanillas polarizadas reflejando el letrero de neón de la farmacia.
El motor se apaga y tres hombres bajan primero. Trajes oscuros que les quedan demasiado bien para ser de fábrica, ojos que escanean la tienda, la calle, las sombras.
Buscan amenazas.
Entonces aparece un hombre.
Es mayor, quizá de unos cincuenta y tantos, con canas entrelazadas en el cabello oscuro, peinado hacia atrás desde un rostro que podría estar en monedas antiguas. Su traje es gris carbón, perfectamente confeccionado, y tiene sangre encima.
Mi corazón golpea contra mis costillas. El poder emana de él como el calor de una llama. Camina por la puerta como si fuera el dueño del edificio.
"Necesito agua limpia, vendas y analgésicos."
Su voz es terciopelo envuelto en acero, calmada y sin apuro. Esos ojos oscuros—marrón o negro, no puedo decirlo con esta luz—se fijan en los míos con una intensidad que complica la respiración.
Vuelvo a mirar la sangre. "Debería ir a un hospital. Eso parece serio."
Su expresión no cambia. "No hospital."
Dos palabras. Nada más.
No es una sugerencia que me esté permitido repetir.
Me muevo sin pensar, reuniendo los suministros con manos más firmes de lo que deberían estar. Agua embotellada del refrigerador, gasa de detrás del mostrador, antiséptico que va a arder como el infierno.
"Déjeme ver la herida." Mis palabras me sorprenden tanto como a él. "Está sangrando a través de la camisa. Si no va a un hospital, al menos déjeme limpiarla bien."
Sus hombres se tensan, pero él levanta levemente la mano y todo se detiene.
"¿Tienes formación médica?"
"Dos años de enfermería. Lo suficiente para saber que esa herida necesita atención antes de que se infecte."
Me observa por un momento, luego se quita la chaqueta y desabrocha la camisa, mostrando un tajo a lo largo de las costillas. Sus hombres se ven incómodos.
Mis manos se mueven con precisión aprendida mientras limpio la herida con antiséptico. Su piel está cálida bajo mis dedos, sus ojos no se apartan de mi rostro. Esto es una locura—estoy haciendo de enfermera para un hombre que probablemente ha matado a alguien esta noche.
"Sostenga esto." Guío su mano hacia la gasa, y nuestros dedos se rozan. El contacto envía calor por mi brazo. "Mantenga presión mientras lo vendo."
"Mandona, ¿eh?" Hay diversión en su voz ahora, y cuando lo miro, su boca se curva en lo que podría ser una sonrisa. Transforma su rostro de peligroso a devastador.
"Cuando se trata de heridas que pueden matarle, sí." Aseguro la venda con cinta médica, cada trozo colocado con precisión. "Esto necesita puntos de verdad. Sin ellos, va a dejar una cicatriz fea."
"Ya tengo suficientes cicatrices." Se abotona la camisa con facilidad ensayada, y me siento extrañamente vacía al ver desaparecer su piel. "Una más no importa."
La contundencia en su voz me dice que nuestra extraña interacción ha terminado. Saldrá por esa puerta y no lo volveré a ver. El pensamiento trae un alivio inesperado mezclado con... ¿decepción? Eso es la adrenalina hablando. Nada más.
"Tu nombre," dice, aunque no es realmente una pregunta.
"Lucia Santoro." No tiene sentido mentir. En un pueblo tan pequeño, podría averiguarlo en cinco minutos.
"Lucia." Saborea mi nombre como un whisky caro. "Gracias por la atención médica."
Saca la cartera de su chaqueta. Los billetes que deja son todos de cien, suficiente para pagar dos veces mi alquiler.
"Es demasiado por unas vendas."
"No es por las vendas." Sus ojos se clavan en los míos, oscuros e indescifrables. "Es por la discreción. Esta noche no viste nada, Lucia Santoro. ¿Entiendes?"
La amenaza es suave como el terciopelo, pero sigue siendo una amenaza. Asiento, rápida y segura.
"Buena chica."
El halago no debería hacer que mi estómago dé un vuelco, pero lo hace. Se pone la chaqueta de nuevo, cada movimiento controlado a pesar de la herida. Sus hombres se agrupan en formación mientras se dirige a la puerta.
Luego se va. El Mercedes los engulle y se deslizan en la noche. Me quedo sola bajo el resplandor fluorescente, rodeada por el aroma persistente de su colonia y el fantasma de su contacto en mi piel.
Tomo papel toalla y limpio la sangre del suelo, del mostrador, borrando las pruebas de lo que ha pasado aquí. Los billetes de cien van a mi bolsillo, donde arden contra mi cadera.
Dinero manchado de sangre, literalmente.
Cuando mi teléfono suena, rompiendo el silencio asfixiante, el nombre de papá parpadea en la pantalla. Ya sé lo que viene antes de contestar.
"Lucia, gracias a Dios." Su voz es tensa como un alambre. "Escucha, nena, necesito algo de dinero para esta noche. ¿Tu fondo de emergencia sigue detrás de la harina?"
Ese es mi dinero del alquiler. Lo único que nos separa de un desalojo.
"Papá, no. No toques ese dinero."
Lo oigo moverse por el apartamento, el chirrido de la silla de la cocina sobre el linóleo. Ya ha tomado su decisión.
"Solo un préstamo, cariño. Esta noche lo triplico, te lo juro. Este juego es seguro."
Nunca ha habido nada seguro en la vida de Franco Santoro salvo la decepción. Aprieto el teléfono con tanta fuerza que podría romper la pantalla.
"Papá, voy para allá ahora. No toques nada."
Pero la línea ya está muerta. Cierro la puerta con fuerza y salgo corriendo.

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