

Descripción
Eva es una mecanica prodigio que oculta su verdadera identidad en el despiadado mundo de la Formula 1. Desesperada por probarse a si misma en sus propios terminos, trabaja para un equipo de carreras de primer nivel bajo un nombre falso, lejos de su poderosa dinastia familiar. Su mundo es una mezcla inflamable de acaloradas discusiones y encuentros secretos con el piloto estrella de su equipo, Charles Weinberg. El dejo claro que no hay nada entre ellos y nunca podria haberlo, pero nunca dejo de desearla en su cama. Pero todo cambia cuando Elio Black, el encantador y arrogante piloto del equipo rival, comienza a fijarse en ella. A medida que sus caminos se cruzan y se forma una conexion, las muestras publicas de afecto de Elio provocan una tormenta de celos del habitualmente frio Charles. Ahora, ella esta atrapada en un triangulo amoroso a alta velocidad, dividida entre dos hombres en un campo de batalla abarrotado. Uno que la desea en privado mientras la niega en publico, y otro que la persigue publicamente, amenazando con exponer el fragil mundo secreto que ella ha construido.
Capítulo 1
Aug 7, 2025
POV Eva
Cuarto lugar.
Las dos palabras saben a ácido de batería en mi boca mientras observo a Charles atravesar el garaje como una tormenta.
El mono de carrera desabrochado hasta la cintura, el cabello rubio pegado a la cabeza por el sudor y la furia. El sol español ha sido brutal todo el fin de semana, pero nada comparado con el calor que irradia de él ahora mismo.
Sé lo que viene antes de que siquiera abra la boca.
La tensión en su mandíbula, la forma en que sus manos se abren y cierran… Necesita a alguien a quien culpar, y por suerte para mí, hoy llevo el blanco puesto.
“El balance de frenos estaba mal.” Su acento alemán se acentúa cuando está enfadado, convirtiendo las palabras en armas. “Te dije que necesitaba más bias al frente para el segundo sector.”
El conserje, que solo está aquí para limpiar bebidas energéticas derramadas y desesperación existencial, se detiene a mitad de pasada y nos mira como si Charles acabara de empezar a hablar en código Morse.
No lo culpo.
Bias al frente significa transferir más potencia de frenado a las ruedas delanteras—ayuda a que la trasera no se descontrole en las secciones complicadas. Como el segundo sector. Lo sé.
Ojalá pudiera explicárselo al pobre tipo.
Pero ahora mismo, estoy demasiado ocupada evitando apuñalar a Charles con mi stylus.
“Calculé en base a tus comentarios en la práctica—” empiezo, pero Charles ya está en modo ataque total.
“Tus cálculos estaban mal, Farnese. Otra vez.”
El garaje es un cementerio en silencio.
Veinte pares de ojos se giran hacia nosotros, los mecánicos congelados a mitad de tarea como si estuvieran presenciando un accidente a cámara lenta. Que, honestamente, es lo que está pasando.
“Esto es el campeonato, no la hora de los aficionados,” continúa Charles, su voz subiendo con cada palabra. “¡Un error así podría costarnos todo!”
Mi cara arde lo suficiente como para fundir acero. ¿La peor parte? Que no se equivoca. Pero tener razón no le da derecho a pulverizarme delante de todo el equipo.
Mi temperamento, ese fuego italiano que heredé de Papá junto con su terquedad, se enciende.
“Sé lo que hago, Weinberg. Un pequeño ajuste no me hace incompetente.”
“Entonces demuéstralo.” Da un paso más cerca, los ojos grises fríos como la lluvia de invierno. “Porque ahora mismo, tu trabajo me está costando puntos.”
El aire entre nosotros chisporrotea. No solo de rabia e irritación, sino con la misma tensión que me persigue desde hace más de un año.
La lógica dice que corra. Pero ahora mismo, gana la furia.
“Quizá si dieras comentarios más claros en vez de esperar que lea tu mente—”
“Quizá si realmente estuvieras calificada para este nivel—”
“Debrief.” La voz de Parker corta nuestra pelea verbal como una bandera a cuadros dando fin a la carrera. “Sala de reuniones. Ahora.”
Nuestro jefe de equipo luce completamente decepcionado con ambos, y sé que luego nos caerá una buena.
Charles me lanza una última mirada fulminante antes de largarse, dejándome de pie con la dignidad profesional hecha trizas y la determinación personal tambaleando como un alerón delantero dañado.
Seis horas después, el garaje es una ciudad fantasma. Solo yo, mi portátil y suficiente autodesprecio para alimentar un cohete a Marte. He hecho los cálculos doce veces, ajustado cada parámetro, cruzado datos históricos.
La configuración de mañana será perfecta, aunque me cueste la vida.
El sonido de pasos me tensa. Reconozco ese andar, medido y decidido. Como todo en Charles Weinberg.
Se ha cambiado a ropa de calle: vaqueros oscuros y una camiseta negra que le queda de una forma que debería ser ilegal en la mayoría de los países.
“Sigues aquí.”
Su voz ha perdido los filos de antes, pero aún vibra una tensión por debajo.
No levanto la vista de la pantalla. No puedo. No quiero. “Arreglando mi, aparentemente, trabajo amateur.”
Se acerca y me observa, y odio cómo reacciona mi cuerpo a su cercanía. Condicionamiento pavloviano en su máxima expresión.
“Eva.”
Solo mi nombre, pero la forma en que lo dice, bajo y áspero, me obliga a mirarlo aunque no quiera.
Y ahí está: la mirada que ha sido mi perdición durante trece meses seguidos.
Hambre mezclada con frustración, mezclada con algo que me niego a nombrar porque ponerle nombre lo haría real, y Charles no hace lo real.
Lo dejó muy claro hace unos meses cuando fui lo suficientemente estúpida como para preguntarle qué éramos el uno para el otro.
“Nada. No hay nada entre nosotros y nunca lo habrá.”
El recuerdo duele como un corte de papel.
“Estaba frustrado,” dice en voz baja, poniéndose detrás de mi silla. “El equipo estaba mirando…”
“Así que preferiste humillarme.”
Las palabras salen más firmes de lo que me siento, pero mi rabia ahora es algo complicado. Mezclada con deseo y dolor y la esperanza patética de que quizá esta vez sea diferente.
Sus manos se aferran al respaldo de mi silla, los nudillos blancos de la contención.
“No me disculpo por querer ganar.” Su aliento roza mi oreja, arrancando escalofríos involuntarios por mi espalda. “Pero no debí descargarlo contigo. No delante de todos. Lo siento.”
Giro en mi silla, de repente atrapada entre él y el escritorio, nuestras caras separadas solo por unos centímetros.
“Esto no cambia nada,” susurro, aunque mi pulso va a mil por hora.
“Nunca lo hace,” asiente, la voz áspera como grava.
El espacio entre nosotros se siente eléctrico, como ese instante antes de que caiga un rayo, cuando se te erizan los vellos y sabes que estás completamente jodida.
Sus ojos bajan a mi boca, y juro que siento esa mirada como un toque físico.
Cuando se acerca más, no me echo hacia atrás. Su mano sube, el pulgar rozando mi labio inferior, y los dos sabemos que eso está destrozando mi capacidad de decisión.
Inclino la barbilla hacia arriba, ya tan cerca que puedo sentir su aliento contra mi piel, y entonces nos besamos como si el mundo se fuera a acabar.
Su boca es caliente y voraz sobre la mía. Yo le araño la camiseta, desesperada por sentir su piel, y él tiene las manos enredadas en mi pelo, tirando lo justo para hacerme jadear.
Me alza sobre el banco de trabajo como si fuera una muñeca de trapo, las herramientas caen al suelo, y no me importa el ruido.
“No deberíamos,” jadeo contra su boca, mi voz temblando porque mi cuerpo ya grita ‘sí’.
“Nunca deberíamos,” gruñe él de vuelta, mordiéndome el cuello. “Pero siempre lo hacemos.”
Antes de que pueda protestar, me levanta como si nada, llevándome por los pasillos en penumbra, y mis piernas se enroscan alrededor de él de forma instintiva.
Sé adónde vamos—el anexo de almacenamiento entre ingeniería y simulación, un cuarto de servicio con cerradura. El pestillo suena detrás y Charles me aprieta contra la pared con tanta fuerza que me deja sin aire.
Su boca vuelve a estrellarse contra la mía, y esta vez no hay dudas. Me besa como si quisiera poseerme, y yo se lo permito.
Mis manos ya le arrancan la ropa, subiendo su camiseta, clavando mis uñas en su pecho. Sus dedos están en mi cintura, deslizándose bajo la pretina de mi pantalón, y me arqueo hacia él porque necesito más, ahora.
“Charles…” gimo, mi voz.
“¿Sí?” susurra, sus labios rozando mi oído. “Dime lo que quieres.”
No respondo con palabras. Le tomo la mano y la llevo directamente entre mis piernas, prácticamente suplicando que me toque.
No necesita que se lo repita—sus dedos se deslizan bajo mi ropa interior, encontrándome empapada, y yo muerdo su hombro para ahogar el gemido que amenaza con salir.
“Joder…” gruñe, sus dedos presionan más fuerte, circulando justo donde lo necesito.
Mis caderas se mueven contra su mano, ansiando más, y él me lo da.
Sus dedos entran en mí, follándome con un ritmo tan perfecto—que no puedo pensar. Su pulgar gira sobre el punto más sensible, y ya estoy temblando, las piernas me fallan mientras me aferro a él.
“Charles,” sollozo, mi voz apenas audible. “No pares…”
“Nunca,” promete, su aliento caliente en mi cuello. “No hasta que grites mi nombre.”
Y sé que lo haré.
Porque cuando se trata de Charles Weinberg, nunca he podido decir que no.

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