

Descripción
Mira Holloway ha pasado veintitres anos en Hartwell House: fregando sus pisos, criando a su hijo dentro de sus muros y sosteniendo la mano de la mujer que la poseia mientras daba su ultimo suspiro. Asi que cuando el testamento le deja la mitad de la propiedad a ella y la otra mitad a Dominic Langley -el nieto multimillonario que nunca la visito-, Mira se niega a vender. No al hombre que salio de su vida hace siete anos sin decir palabra. No por ningun precio. Dominic espera que ella ceda. En cambio, se encuentra con una mujer que pelea sucio, una casa que lo recuerda todo y un nino de seis anos cuyos ojos resultan demasiado familiares como para sentirse comodo. Obligados a compartir el mismo techo, su guerra fria se intensifica hasta que el odio empieza a resquebrajarse y lo que hay debajo arde mas fuerte de lo que cualquiera de los dos puede controlar. Ambos guardan secretos: los de ella podrian reescribir la vida entera de el, los de el podrian dejarles sin techo. Cuando una figura peligrosa de su pasado se acerca, tendran que elegir: protegerse el uno del otro o luchar lado a lado por el hogar, la familia y la segunda oportunidad que ninguno de los dos planeo desear.
Capítulo 1
May 8, 2026
Punto de vista de Mira
El baño del profesorado en el tercer piso del edificio de humanidades es el único lugar en toda esta universidad donde nadie puede encontrarme.
Nada de colegas con plaza fija con su simpatía performativa. Nada de la jefa de departamento preguntando si "necesito unos días más" con esa voz cuidadosa que la gente usa cuando ya están calculando cómo redistribuir tu carga de cursos. El funeral de Vivian fue hace tres días. La mujer que me crió, que me amó cuando mi propia sangre no se molestó en hacerlo — ya no está. Y el mundo siguió girando como si no hubiera perdido a la mejor persona que tenía.
Me encierro en el último cubículo y presiono mi espalda contra el azulejo frío. Cinco minutos. Es todo lo que necesito.
Entonces lo escucho — un gemido dos cubículos más allá. Bajo, entrecortado, creciente. Un gruñido masculino que rebota en la porcelana.
Siento la piel erizarse y los dientes apretarse al mismo tiempo. Siete años desde que unas manos que no fueran las mías me tocaron con alguna intención — y después de eso vino un embarazo, un recién nacido, un doctorado por terminar y una carrera que armar a base de cuatro horas de sueño. El romance no fue algo que abandoné. Simplemente nunca entró en la lista de prioridades entre pañales y fechas de entrega de la tesis.
Esto tiene que ser una broma.
Mis tacones golpean el suelo como disparos. La puerta del cubículo ni siquiera está cerrada con llave — la empujo y ahí está él. Tyler Weston. Tercer año. Fondo fiduciario. Admisión heredada que su padre aseguró con donaciones antes de que el niño pudiera deletrear su propio nombre. Cinturón colgando abierto, una chica de primer año apretando su blusa contra el pecho, el rímel ya corrido.
"Profesora Holloway—" empieza, la voz quebrada.
"Vístete. Ve a tu próxima clase." Plano, clínico. La misma voz que uso en audiencias por plagio. "Hablaremos mañana durante mi horario de oficina."
Ella sale corriendo. Tyler ni se inmuta. Solo se abrocha el cinturón con la confianza perezosa de quien nunca ha enfrentado una consecuencia que el dinero no pudiera borrar.
"A ella le gustaba", dice. "Supuse que querría saberlo."
"No me interesa. Fuera."
"Vamos, profesora." Inclina la cabeza, estudiándome como estudian los niños ricos las cosas que creen poseer. "Está más tensa que las perlas de mi abuela."
"Está en un baño de mujeres durante mi única hora libre. Vaya a clase antes de que presente un informe formal ante el Decano."
Su mirada desciende. Lenta. Deliberada. Baja por mi blusa, mi cintura, mis caderas. Tomando inventario como si estuviera tasando ganado.
"Mi padre donó el edificio donde usted da clases. ¿De verdad quiere hacerse enemiga de un Weston?" Esa sonrisa — la misma que probablemente su padre le enseñó en el golf. "Creo que el problema es que lleva tanto tiempo sin que la doblen sobre su propio escritorio que ya se le olvidó cómo se siente. Esa frustración vuelve crueles a las mujeres."
Sale antes de que pueda responder. Hasta los niños mimados aprenden cuándo retirarse.
No puedo dejar de temblar. Me aferro al lavabo hasta que los nudillos se me quedan blancos. Lo peor no es la vulgaridad — enseño a jóvenes de dieciocho años sobre el Imperio Romano, he escuchado cosas peores. Lo peor es estar en este baño iluminado por fluorescentes sabiendo que no está del todo equivocado sobre la soledad.
El camino a casa dura veintidós minutos. Elliot llena cada segundo desde su asiento elevado — la oruga que su clase encontró en el recreo, la torre que construyó y fue más alta que la de Marcus, la injusticia de tener que comer zanahorias existiendo la compota de manzana.
"Y luego la señora Dunlap dijo que la oruga se convertiría en mariposa, pero yo dije que tal vez se convierta en polilla porque no todo se convierte en lo que la gente espera, ¿verdad, mamá?"
"Así es, cariño." Mis nudillos están blancos en el volante. Él no se da cuenta. Los niños de seis años viven en un país misericordioso donde las madres son indestructibles.
La Casa Hartwell aparece al final del camino como siempre — paciente, sólida, más vieja que cualquiera que pudiera recordar a sus primeros dueños. Cada espejo cubierto con tela negra porque Vivian creía que las viejas costumbres importaban.
Los autos llenan la grava. Demasiados. El estómago se me cae.
La lectura del testamento. Olvidé la lectura del testamento.
"Mamá, ¿por qué hay tantos autos aquí?"
"Están aquí por la abuela Viv." Lo desabrocho, le aliso el cabello — oscuro como el mío, indomable como si tuviera voluntad propia. "La gente necesita saber qué quería que se hiciera con sus cosas."
"¿Nos tenemos que ir?" Ojos verdes fijos en la puerta principal — ambos, técnicamente, aunque el izquierdo nunca ha sido puramente verde. Bajo cierta luz refleja ámbar, cálido e inconfundible, un secreto a la vista de todos. Seis años y ya preparándose para la respuesta que los adultos no pueden dar.
El pecho se me pliega sobre sí mismo. "Pase lo que pase, tú y yo — lo resolveremos. Ese es el trato, ¿recuerdas?"
Él asiente. Desliza su mano en la mía. Entramos juntos.
La casa está llena de extraños. Parientes lejanos picando los bocadillos que preparé a las cinco de la mañana mientras mi hijo dormía. Ninguno me mira. Para ellos siempre he sido la hija de la empleada que, de alguna manera, nunca se fue.
Entonces un sonido desde afuera — no el zumbido educado de los sedanes, sino algo más bajo. Ingenierizado. Obsceno.
Un auto negro se desliza por el camino. Se abre la puerta y Dominic Langley sale, y siete años se derrumban en un solo latido.
Mis manos buscan el alféizar porque mis rodillas han olvidado su propósito. Lleva un traje que cuesta más que mi salario de un semestre — no es el chico que recuerdo sino el CEO al que las revistas no dejan de perfilar.
Más ancho ahora. Mandíbula más afilada. Y esos ojos — uno verde, uno ámbar — esa mirada dispareja que hacía que los fotógrafos de tabloides pelearan por primeros planos y hacía que una chica de veintiún años creyera todo lo que decía.
Lo veo aceptar las condolencias de parientes que nunca ha conocido, estrechando manos con pena ensayada. Siete años. Ni una visita. Ni una llamada cuando Vivian enfermó, cuando dejó de poder alimentarse, cuando murió en la habitación de arriba con mi mano en la suya y su nombre en los labios.
Levanta la vista. Nuestros ojos se cruzan en el vestíbulo y por un nauseabundo segundo vuelvo a tener veintiún años, de pie en la cocina de su abuela a medianoche, creyendo cada palabra.
No le doy nada. Ni una sonrisa, ni un sobresalto. Él aparta la mirada primero. Bien.
El abogado reúne a todos en el despacho. Elliot está arriba con Harold. Yo me quedo atrás, los brazos cruzados, mientras los legados menores se van repartiendo — un cuadro, una donación a la biblioteca, la cabaña de Harold asegurada de por vida.
Luego la casa.
"A mi nieto Dominic Langley y a Mira Holloway, les dejo la Casa Hartwell en partes iguales."
La habitación queda sellada al vacío. La mandíbula de Dominic se vuelve granito. Murmullos recorren a los parientes y mis pulmones dejan de cooperar del todo.
Partes iguales. La mitad de esta casa. La mitad del único hogar que he conocido.
Los cuerpos se dispersan después de la lectura. Sigo intentando respirar cuando unos dedos se cierran en mi brazo y me arrastran al comedor.
Su agarre es firme. Su colonia es cara y ajena — nada que ver con el chico que olía a pasto de verano y jabón barato.
"Te compro tu parte." Sin preámbulos. Sin condolencias. "Ponle precio. Valor de mercado justo, te vas cómoda."
Me suelto de un tirón. "¿Perdón?"
"La casa, Mira. Encuentra un lugar bonito, comienza de nuevo."
"Comenzar de nuevo." Saboreo las palabras como algo podrido. "Apareces después de siete años de absoluto silencio — ni una llamada mientras tu abuela moría, ni una visita mientras yo la alimentaba con cuchara y le cambiaba las sábanas — ¿y tu primera frase es 'ponle precio'?"
"Esta es la casa de mi familia." Baja la voz. La voz de la sala de juntas. "Tú eras la empleada."
"Yo estaba aquí." La mía no titubea. "Todos y cada uno de los días. Sostuve su mano cuando lloraba por el nieto que nunca llamaba. Le leía cuando sus ojos fallaban. Fui familia en todo lo que realmente importa mientras tú te dedicabas a crear tu imperio y fingías que este lugar no existía."
Él se acerca. Usando su altura, su corpulencia, esa colonia como arma. "Estás cometiendo un error. No dejaré que esto quede así."
"He cometido muchos errores." Mantengo su mirada hasta que le cuesta algo. "Confiar en ti fue el peor de todos."

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