Mounting cowboy brothers por Yan Stellar

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Descripción

Huyendo de un compromiso arreglado y de un padre controlador, Raven Lockwood escapa a un rancho remoto en busca de libertad. Pero lo que encuentra en su lugar es la tentacion: atrapada entre dos hermanos vaqueros, uno hosco y reservado, el otro encantador y entregado. Una noche imprudente lo cambia todo. Cuando Raven descubre que esta embarazada de gemelos y no sabe cual de los hermanos es el padre, los secretos, el deseo y las decisiones imposibles chocan. Ahora debe luchar por su libertad, su futuro y la familia que nunca tuvo la intencion de crear.

Lío de una noche
Secreto
Sombra Romance
Los opuestos se atraen
Embarazo
Vaquero

Capítulo 1

Dec 24, 2025

Punto de vista de Raven

El comedor de los Lockwood podría hacer que Versalles se sintiera insuficiente. Candelabros de cristal esparcen luz sobre papel tapiz pintado a mano, la plata antigua brilla sobre lino blanco impecable, y todo luce tan escenificado como realmente está.

Igual que yo.

Empujo un trozo de salmón por mi plato mientras mi padre discute mi próximo calendario de rodaje con Margaret, nuestra publicista familiar. Tercer proyecto este año, agenda de rodaje agotadora, otro papel que no elegí.

Mi tenedor raspa la porcelana en un ritmo que he perfeccionado durante veintiún años de estas cenas.

—La gira de prensa tendrá que comenzar en marzo —dice Margaret, tocando su tableta—. Coordinaremos con el estudio los temas de los que hablarás.

—Asegúrate de que destaquen el ángulo familiar —responde mi padre sin mirarme—. América adora una dinastía.

Doy un largo sorbo de agua e imagino que es vodka.

No lo es, porque la hija de Jonathan Lockwood no bebe en las cenas familiares. Se sienta erguida, sonríe bonita y desempeña el papel de hija agradecida con una precisión digna de un Oscar.

Entonces mi padre carraspea.

No es el carraspeo casual de un hombre con cosquilleo. Es el carraspeo deliberado, comandante de atención, que ha precedido cada anuncio importante de mi vida.

Mi estómago se desploma antes de que siquiera abra la boca.

—Margaret, eso será todo por esta noche. —La despide con la autoridad casual de un hombre al que nunca le han dicho que no—. Raven y yo tenemos asuntos familiares de los que hablar.

Margaret recoge sus cosas y desaparece. El clic de la puerta a su espalda suena obscenamente fuerte.

—He finalizado los arreglos con la familia Brooks —dice mi padre, girando su Bordeaux con elegancia practicada—. Tú y su hijo Richard anunciarán su compromiso en la gala benéfica del mes que viene. La cobertura mediática será extraordinaria para ambas familias.

Las palabras llegan a mis oídos pero se niegan a ordenarse en un significado.

Compromiso. Arreglado. Finalizado. Richard Brooks, a quien he visto exactamente dos veces y que pasó ambas ocasiones mirándome el pecho.

Mi tenedor cae contra el plato. —No puedes estar hablando en serio.

—Siempre hablo en serio cuando se trata de negocios. —Ni siquiera parpadea—. La familia Brooks es dueña de la mayor agencia de talentos de la costa oeste. Sus conexiones con las plataformas de streaming te asegurarían papeles protagónicos durante la próxima década. Combinado con mi trayectoria como director y tu creciente perfil, controlaríamos proyectos desde la concepción hasta el estreno.

—¿Así que se trata de cuota de mercado? —Mi voz se eleva—. ¿Me estás cambiando por acuerdos de distribución?

—Estoy asegurando tu futuro. —Deja su copa con un golpe definitivo—. Hollywood se está consolidando. Los nombres independientes son absorbidos o caen en el olvido. Una fusión Lockwood-Brooks nos hace intocables: estudios, agencias, talento, todos bajo intereses alineados. Esto no es una discusión, Raven. Ya está hecho.

Algo se quiebra dentro de mi pecho. Veintiún años de resentimiento reprimido inundan la fractura, caliente y corrosivo.

He pasado toda mi vida sonriendo en alfombras rojas en las que nunca quise estar. Recitando líneas de personajes que nunca quise interpretar. Siendo el producto perfecto de la ambición de Jonathan Lockwood.

—No tienes derecho a venderme —digo, con la voz temblando de algo peligroso—. No soy una de tus actrices a las que puedes asignar el papel que te convenga.

Su expresión se endurece en la advertencia familiar. La que dice que me estoy saliendo de la línea, avergonzándome, siendo difícil.

—Baja la voz, jovencita.

—No. —La palabra se siente ajena en mi boca. Exaltante—. Has controlado todo. Mi carrera, mi imagen, toda mi existencia. Pero no puedes decidir con quién me caso.

—Te lo he dado todo. —Su tono podría congelar el champán—. La carrera, la fama, el estilo de vida. Cada oportunidad que has tenido existe porque yo la hice posible.

—¡Me diste una jaula! —Me aparto de la mesa, haciendo vibrar el cristal—. Una jaula bonita, dorada, donde hago trucos para tus inversores, sonrío para tus cámaras y finjo que no me estoy asfixiando cada maldito día.

Él se pone de pie lentamente, abrochándose el saco con una calma exasperante. —Estás siendo dramática. Es inapropiado.

—Yo quería ser música. —La confesión sale de mí, cruda y sangrante—. Quería escribir canciones y tocar el piano y tener una vida que fuera realmente mía. Pero decidiste que las actrices son mejores trofeos.

—Los músicos hay a montones. —Despacha veintiún años de sueños robados con un simple gesto—. Yo te hice excepcional.

—¡Tú me hiciste miserable!

—Yo te hice relevante. —Da un paso hacia mí, su sombra me engulle por completo—. Sin este apellido, sin mis contactos, sin todo lo que he construido... no eres nada, Raven. Nada.

La palabra cae en mi estómago y detona.

Tomo mi bolso del aparador y me dirijo furiosa a la puerta. Mis tacones resuenan sobre el mármol, haciendo eco en el vestíbulo cavernoso.

—Si sales por esa puerta, te vas de todo —grita detrás de mí—. Sin dinero. Sin contactos. Sin red de seguridad.

La cierro de un portazo tan fuerte que hace temblar las ventanas en sus marcos.

El trayecto hasta las afueras toma cuarenta minutos. Cuarenta minutos de conducir con los nudillos blancos, de gritos ahogados y rímel corriendo por mis mejillas.

Encuentro un bar de mala muerte con un letrero de neón parpadeante y sin servicio de valet, el tipo de lugar donde nadie reconocería mi rostro aunque viera las noticias de espectáculos.

El whisky arde al pasar, pero pido otro.

—¿Noche difícil? —pregunta el cantinero, deslizándome un tercero.

—Podrías decir eso.

Bebo hasta que los bordes se desdibujan. Hasta que los candelabros, los contratos y la palabra "compromiso" se disuelven en una bruma ámbar.

Quizá si me quedo aquí el tiempo suficiente, el mundo dejará de girar.

Quizá despierte y todo esto sea solo una pesadilla.

Mi teléfono vibra contra la barra pegajosa. Un mensaje de mi padre. Por supuesto. Porque Jonathan Lockwood siempre tiene la última palabra.

Padre: Estamos preparando el compromiso. Te guste o no.

Agua helada y gasolina. Mi sangre corre con ambas, contradiciéndose y estallando.

No le importa. Nunca le importó.

Cada sonrisa falsa, cada protesta tragada, cada pedazo de mí que enterré para ser su hija perfecta, nada importó. Solo soy otro trato por cerrar.

El alcohol convierte mi terror en algo más salvaje. Algo temerario.

Tiro dinero en la barra y salgo tambaleando. El aire frío golpea mi rostro, afilado y sobrio, pero mi mente ya se ha apagado.

No pienso. No planeo. Mis tacones se enganchan en la grava mientras medio corro hacia la carretera vacía, lejos de mi auto, lejos de todo lo relacionado con la vida que estoy dejando atrás.

Luces delanteras aparecen a lo lejos. Dos ojos amarillos cortando la oscuridad.

Me meto en el carril sin vacilar. Agito los brazos frenéticamente, desesperada, la señal universal de una mujer desmoronándose. El auto frena, chirrían los frenos, y se detiene a apenas un metro de mi cuerpo tembloroso.

Una mujer mayor baja la ventanilla. Pelo gris, ojos amables, cejas alzadas con preocupación.

—Por favor —digo, y la voz se me quiebra—. Necesito que me lleve. A donde sea. Solo lejos de aquí.

Me observa un largo momento. Se fija en el maquillaje corrido, el vestido de diseñador, las manos temblorosas que no combinan con el bolso caro.

Debo parecer una loca. Me siento una loca.

Luego desbloquea la puerta del pasajero. —Sube, cariño.

Subo y cierro la puerta de un golpe tras de mí. El auto avanza y veo las luces de la ciudad achicarse en el espejo lateral, haciéndose cada vez más pequeñas hasta desaparecer por completo.

No sé adónde voy. No me importa.

Solo importa que finalmente estoy huyendo. Y desde este momento en adelante, voy a vivir una vida que me pertenezca.

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