

Descripción
Una noche con un desconocido. Ese era el trato. Sin nombres, sin numeros, sin manana despues. Solo una habitacion de hotel y el primer orgasmo real de su vida adulta. Sloane Norcott tiene treinta y cinco anos, esta casada y es la directora ejecutiva de una empresa de viajes charter que construyo con su propio dinero, su propio nombre y sin ayuda alguna de la familia adinerada de su esposo. No necesita a nadie, excepto... No sabe lo que se siente tener buen sexo. Su cuerpo ha estado hambriento durante quince anos porque su esposo nunca se ha molestado en preguntar que necesita. Entonces un desconocido pone sus manos sobre ella y descubre lo que le ha estado faltando. Las reglas eran simples: una noche, sin nombres, sin numeros. Sloane siguio cada regla excepto una: asegurarse de que el desconocido no se convirtiera en su empleado.
Capítulo 1
Jun 18, 2026
Perspectiva de Sloane
Termina de una puta vez, Isaac, o te juro por Dios que voy a masturbarme justo delante de ti.
Isaac Baxter, mi posible socio comercial, lleva hablando sin parar cuarenta y siete minutos. Es dueño de una cadena de resorts en Santorini que llevo seis meses intentando adquirir.
Estoy sentada con las piernas cruzadas en el suelo del baño, la espalda apoyada en la bañera, el portátil sobre los muslos, porque mi marido Nolan tiene la televisión del salón tan alta que hace vibrar los armarios.
—La propiedad de Santorini por sí sola ya vale el viaje —dice Isaac despacio—. Lo verás diferente en persona.
Oh, por el amor de Dios…
Lo veré diferente en persona. También perderé varios días volando a Grecia para estrechar la mano de un hombre cuando un correo electrónico habría sido suficiente.
Pero Isaac es chapado a la antigua, y los hombres chapados a la antigua no firman acuerdos con mujeres a las que no han evaluado a través de una mesa de cena.
—Bien —digo, apretando aún más las rodillas—. Volaré la semana que viene.
—Excelente. Haré que Grace prepare la cena en casa. —Ya está moviendo papeles a su lado, probablemente abriendo su calendario—. Te va a encantar.
Lo dice como si la cocina de su esposa debiera compensar el hecho de que estaré atrapada en un vuelo de doce horas con una asistente nueva a la que ni conozco ni he evaluado.
Y no me gustan las personas nuevas. Apenas tolero a las que ya conozco.
Necesito que Isaac cuelgue. Necesito diez minutos sola en este baño con la puerta cerrada y el agua corriendo, y lo necesito tanto que me duele la piel.
Cuelga, cuelga, cuelga.
Por fin, Isaac se despide. Cierro el portátil, me pongo de pie, giro el grifo de la bañera. El agua golpea la porcelana. El vapor se eleva hacia el techo. Me quito la ropa, la doblo sobre el tocador y me sumerjo en la tina.
El calor muerde mi piel, lo cual es… perfecto, en realidad. Necesito sentir algo que no sea la planicie gris y entumecida que Nolan deja cada noche cuando se da la vuelta y se duerme segundos después de terminar.
Mi móvil está en la repisa. Lo abro, busco el video que marqué hace dos días. Un hombre le sujeta las muñecas a una mujer por encima de la cabeza. Su boca está en su garganta. Su espalda se arquea fuera del colchón porque él la está haciendo esperar.
Le doy al play, deslizo la mano bajo el agua y cierro los ojos.
Nolan no me ha hecho esperar por nada en quince años. No inmoviliza ni provoca. No pregunta qué quiero, porque preguntar sería admitir que no lo sabe, y Nolan no soporta estar equivocado en nada, y menos aún en el sexo.
Así que en vez de eso, son dos minutos de besos, su mano entre mis piernas, luego está dentro de mí y yo mirando al techo tratando de sentir algo.
He fingido todos los orgasmos desde nuestro tercer aniversario. Son doce años cerrando los ojos e imaginando unas manos que no son las suyas, una voz que no es la suya, un hombre que se toma su tiempo porque de verdad quiere verme llegar.
La mujer del video jadea. El hombre tira de sus caderas hasta el borde de la cama y se arrodilla, y yo estoy cerca, tan cerca, mi mano libre aferrada al borde de la bañera, el agua salpicando…
Se abre la puerta.
Joder, ¿no la cerré con llave?
Nolan está en el marco, cerveza en mano, ya a mitad de queja.
—Sloane, la cocina está hecha un desastre, así que cuando termines de jugar a ser CEO en la bañera… —Se detiene. Su boca permanece abierta pero las palabras mueren.
Está mirando el móvil sobre la repisa, el video sigue en marcha. El sonido de una mujer gimiendo llena el baño.
Sus ojos van del móvil a mi mano bajo el agua y luego a mi rostro, y la confusión se retuerce en… asco. Hacia mí.
Cruza el baño en dos zancadas. Agarra el móvil de la repisa. Mira la pantalla tres segundos de más y lo lanza contra el suelo de azulejos. La pantalla se quiebra y los gemidos cesan.
—¿Qué coño te pasa, Sloane? —pregunta.
Agarro la toalla. Las manos me tiemblan sin parar—. Escucha, Nolan…
—No, en serio. ¿Qué coño te pasa? —Ríe, pero es una risa fea, que quiere herir—. ¿Eso es lo que te pone?
—Bueno, nunca me has preguntado si estoy satisfecha, ¿verdad? —Sale antes de que pueda detenerlo—. Quince años y nunca me has preguntado qué necesito.
—Oh, aquí vamos —. Da un paso atrás y extiende los brazos—. La pobrecita Sloane descuidada, con su gran empresa y su gran casa y el marido que, al parecer, no es suficiente porque no la azota en la cama.
—Eso no es lo que yo…
—Eres una pervertida —. Ahora se apoya contra el fregadero, con la cerveza todavía en la mano, y da un sorbo lento. No aparta la mirada—. Te sientas ahí mandoneando a todo el mundo, y luego llegas a casa y… —. Deja la frase en el aire, niega con la cabeza y presiona la lengua contra el interior de la mejilla—. Eso está enfermo, Sloane. Lo sabes, ¿verdad? Eso es jodidamente enfermizo.
He visto a Nolan borracho y cruel antes. Muchas veces. Cuando está borracho, busca la parte más blanda de ti y le clava el dedo.
Normalmente puedo soportarlo. Normalmente dejo que agote su veneno, limpio el desastre por la mañana cuando finge que no recuerda nada.
Pero ahora estoy de pie, envuelta en una toalla con el agua corriéndome por las piernas y mi teléfono roto en el suelo, y acaba de llamarme pervertida, y la garganta se me cierra como si mi cuerpo decidiera por mí si voy a gritar o a llorar.
No haré ninguna de las dos cosas. No le daré ese gusto.
—No tienes derecho a llamarme…
—Te llamaré como me dé la gana. Eres mi esposa —. Ahora está cerca. Lo bastante para oler la cerveza en su aliento—. ¿Fingías conmigo? ¿Todo el tiempo? ¿Cada maldita vez que follamos, estabas ahí pensando en esto?
No respondo, pero él lee la respuesta en mi cara. Sus fosas nasales se ensanchan.
—¿Tienes tantas ganas de que te folle otro? —Asiente despacio, la mandíbula tensa, como si masticara las palabras antes de escupirlas—. Pues vete. Lárgate a la mierda. Ve a buscar a cualquier imbécil para que te revuelque, ya que tu marido, al parecer, no es lo bastante hombre. Fóllate a quien quieras, Sloane. A ver si me importa una mierda.
***
El motor arranca y conduzco sin destino, solo con velocidad, porque si dejo de moverme volveré adentro y pediré perdón por algo de lo que no me arrepiento.
Ahora llevo dos Jameson en un bar de la calle Décima, sentada en un taburete con mi anillo de bodas reflejando la luz de arriba como una broma.
Dieciocho años. Eso es lo que llevo follando con el mismo hombre. El único hombre.
Tenía dieciocho cuando Nolan me sonrió desde el otro lado de un abarrotado salón de orientación y simplemente… nunca besé a otro. Nunca sentí otras manos en mi cuerpo.
Ni siquiera supe si el sexo podía sentirse como algo más que una tarea en la que me quedo quieta mientras él termina en dos minutos y se da la vuelta como si yo fuera otra casilla marcada en su lista.
Y ahora me dijo que fuera a follar con alguien. Lo dijo en mi cara, como un desafío, porque está tan jodidamente seguro de que no lo haré.
Mírame, imbécil. Tú me lo pediste.
Escaneo la sala. La mayoría de estos tipos parecen que se disculparían a mitad de camino.
Entonces lo veo a él en la pista de baile.
Veintitantos, alto, delgado y fuerte. Tiene dos chicas pegadas a él —una delante, otra detrás— y las maneja como si sus manos hubieran sido hechas para sujetar mujeres. Pómulos marcados, pelo oscuro rapado. Tiene pinta de problema y lo sabe.
Termino mi whisky. Dejo el vaso. Camino directo hacia la pista de baile.
Vamos, Sloane, tú puedes.
Le doy un toque en el hombro. Se gira y, de cerca, es más alto de lo que pensaba. Sus ojos verdes parecen saber ya por qué estoy aquí.
Una de las chicas —rubia, apenas legal, purpurina en las clavículas— me lanza una mirada. La otra ni se entera. Está demasiado ocupada restregándose contra su muslo.
Joder, la música está demasiado alta para esto.
Me acerco, lo suficiente para captar su olor: tequila en su aliento, sal secándose en su cuello y algo de colonia amaderada que ya se ha desvanecido hasta quedar solo su piel debajo. El bajo vientre se me tensa y odio lo rápido que sucede.
—Estoy casada —. Le muestro el anillo—. Mi marido me dijo que me follara a alguien esta noche. Sin nombres, sin teléfonos. Después de esta noche volvemos a ser desconocidos. ¿Te interesa o sigo buscando?
Él pasa la lengua por el interior de la mejilla, despacio. Como si saboreara algo.
—Deberías seguir buscando —. Lo dice plano, casi aburrido. Luego sus ojos recorren mi cuerpo de arriba abajo sin el menor pudor—. Pero no lo harás. Porque los tipos del bar te follarían con educación, y para eso no viniste hasta aquí. —Se acerca más—. ¿O sí?

Mrs CEO: Strictly Unprofessional
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