

Descripción
Marla Quintell nunca planeo trabajar para un hombre como Ives Mercer-el infamemente frio CEO de Mercer House, un conglomerado mediatico con mas poder que la mayoria de los gobiernos. Pero cuando su empleo temporal la lleva accidentalmente a convertirse en su asistente ejecutiva, se ve arrastrada a un mundo de reuniones de alto voltaje, agendas implacables y un jefe que parece mas una maquina que un ser humano. A Ives no le gustan las sorpresas, las interrupciones ni la negativa de Marla a simplemente seguir ordenes. Ella no soporta su silencio, sus reglas, ni la manera en que el la ve a traves de todo. Pero cuando un manuscrito secreto que el escribio como "ghostwriter" bajo pseudonimo se vuelve viral, la empresa se sume en el caos-e Ives necesita a alguien en quien pueda confiar para mantener todo bajo control. Esa persona, contra todo pronostico, es Marla. Arrojada a sesiones estrategicas nocturnas, apariciones ante la prensa y una tormenta de relaciones publicas en aumento, ella ya no es solo su asistente-ahora tambien es la solucion sobre el papel: su prometida falsa. Mientras las chispas vuelan a puerta cerrada en la oficina, ambos deben decidir que limites estan dispuestos a cruzar cuando el trabajo se vuelve personal.
Capítulo 1
May 30, 2025
POV de Marla
Se suponía que iba a pasar mi lunes contestando teléfonos en el piso doce. Sonreír, transferir llamadas, tal vez fingir una tos para el viernes y cobrar por hacer lo mínimo indispensable. Ese era el plan cuando Dana, mi prima, me ofreció el trabajo temporal: dinero fácil, cero estrés. En cambio, llegué diez minutos tarde, mal vestida y a cinco segundos de renunciar. No se suponía que estuviera en un ascensor privado rumbo al piso treinta y siete de Mercer House. El piso ejecutivo. Sin embargo, ahí estaba yo.
Salgo del ascensor, los tacones resonando demasiado fuerte para mi gusto. El aire aquí arriba es diferente. Más ligero. Más crítico. No hay recepción. Solo silencio, paredes de cristal y ansiedad. Un tipo en un escritorio elegante al costado levanta la vista y frunce el ceño al instante. «¿Puedo ayudarte?»
«Sí, eh… Estoy como suplente hoy. Dana Quintell de Recursos Humanos me envió.»
Parpadea. Se pone el auricular. «Ya llegó.»
Luego se levanta y me hace señas hacia una enorme puerta negra, como si yo fuera un gato callejero. «Pasa por ahí. Él te está esperando.»
Vacilo. «¿Estás seguro?» Él ya está de vuelta en su silla y ni se molesta en responder.
De todos modos, empujé la puerta y fue el mayor error de mi vida. Dentro está la sala más fría en la que he entrado, y parece… vacía. No había fotos, ni otro desorden. Solo un hombre en un escritorio, los dedos tecleando en un teclado.
Lo reconocí al instante. Ives Mercer. Por supuesto que lo conocía, Dana nunca dejaba de hablar de él. Todos los viernes por la noche, copa de vino en mano, renegaba sobre “ese robot emocionalmente atrofiado de la sala de juntas” que dirigía Mercer House, o sea, el imperio mediático multimillonario cuyo CEO probablemente despide a la gente en orden alfabético. Lo llamaba El Segador de los PowerPoints. Decía que una vez arruinó el proyecto de todo un departamento porque alguien usó Comic Sans en una presentación.
Como Dana está en Recursos Humanos, tenía asiento de primera fila para el caos: renuncias por pánico, gente llorando en los ascensores, practicantes que desaparecían a mitad de la semana. Según ella, Mercer no creía en los elogios. Solo en los resultados.
«Despediría hasta a su propia sombra si se quedara atrás», decía. Así que sí, sabía exactamente a quién estaba mirando. Él levanta la vista. Una sola vez.
«Llegas tarde», dice, entrecerrando levemente los ojos. Eso es todo. Sin nombre, sin saludo.
«Yo... eh, creo que hubo un error», digo, ajustando mi bolso. «Me dijeron que ayudaría a alguien del equipo de marketing.»
«Siéntate», responde, señalando el escritorio al costado, luego vuelve a mirar su pantalla. «No hables. No toques nada.»
Abrí la boca para explicarlo de nuevo, pero la mirada que me lanzó me hizo callar al instante. Eso era una de las cosas en las que Dana no había mentido. Así que me senté… en una silla absurdamente cara. Y no toqué nada… durante los primeros diez minutos. Hasta que sonó su teléfono; fuerte, agudo, resonando en toda la oficina. Miré a mi alrededor, no había nadie más. Él estaba en otra llamada, así que contesté yo.
«Mercer House, habla…» Estática, luego una pausa.
«Pásame con Mercer», exige la voz. «Soy del New York Times. Nos gustaría agendar una entrevista con el Sr. Mercer.»
Empecé a entrar en pánico. Pánico real, que aprieta el pecho. Les pedí que esperaran y miré a Mr. Mercer, todavía en su llamada, hablando con ese tono aterradoramente calmado. Me levanté de mi escritorio y caminé hacia él, empecé a gesticular desesperadamente, señalando el teléfono, articulando “New York Times”, agitando los brazos como si estuviera en llamas. Él ni siquiera interrumpió su conversación, solo me lanzó una mirada. Una sola, afilada, gélida. Volví de inmediato a mi escritorio y me derrumbé en la silla como si me hubieran disparado.
Respiré hondo antes de volver a hablar por teléfono. «Está ocupado en este momento, ¿puedo tomarle un mensaje?»
Mis ojos buscaron desesperados un bolígrafo y papel, tirando algunas cosas en el apuro mientras la voz al otro lado empezaba a hablar. Garabateé frenéticamente, intentando seguirles el ritmo, cuando una carpeta aterrizó en el escritorio frente a mí, con mi nombre. Me quedé helada, luego dejé el teléfono a medias, por instinto.
«¿Qué es esto?», pregunté, mirándolo, con la confusión apretándome el pecho.
«¿No sabes leer?», contestó, sin emoción.
El calor me subió a las mejillas, la humillación llegó rápido. Apreté la carpeta con fuerza. «Esto es un error. No debería estar aquí, se equivocaron de chica.»
«Estás sin un peso. La otra tú no estaría aquí haciendo un trabajo temporal.»
Se me cortó la respiración. Abrí los ojos de par en par. «¿Cómo…?»
Se inclinó, interrumpiéndome con una voz demasiado tranquila para ser amable. «Sé que necesitas el dinero de ese contrato.»
Pasé las páginas, el corazón se me detuvo al ver el número en negrita al final. $200,000. Pago único.
Lo miré, atónita. «¿Doscientos mil?»
«Fírmalo», ordenó, su voz baja y firme. «Y es tuyo.»
«No entiendes», dije, negando con la cabeza. «Me enviaron aquí por error.»
Me recorrió con la mirada, deteniéndose lo justo para que se me erizara la piel. Podía ver lo que veía: ordinaria. Nada pulido ni perfecto, solo una chica temporal con tacones gastados y un blazer prestado.
«Te ves… común», dijo al fin. «Alguien que a la prensa no le interesaría. Y te guste admitirlo o no, ese dinero podría cambiarte la vida.»
Tragué saliva, con esfuerzo. «¿Qué tengo que hacer?»
Sus ojos se clavaron en los míos. «Tienes que ser mi prometida falsa.»

My Hot Boss is My Fiancé
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