Not His Bride por Tessa Kelwyn

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Descripción

Doscientos invitados. Un novio desaparecido. Y un conjunto de fotos que convirtieron a Odette Marsden de novia en titular de periodico. Destruyo su vida antes de que la tinta de las invitaciones de boda se secara. Luego desaparecio: nueva ciudad, nuevo nombre, un pub junto al puerto y un secreto del que no puede escapar. Pero Liam Ashford no es el tipo de hombre que deja de buscar. ¿Y la hermana que tomo la mano de Odette durante la peor noche de su vida? Ella sigue llamando. Algunas mentiras solo sobreviven mientras nadie busque la verdad.

Lío de una noche
Segunda Oportunidad
Venganza
Embarazo
Enemigos a amantes
Cheating

Capítulo 1

May 7, 2026

[POV de Odette]

Él no viene. Liam no va a venir a su propia boda. ¿Verdad?

El cuarteto de cuerda va por la tercera vez con el Canon de Pachelbel, lo que significa que o el violinista perdió la cuenta o el universo la perdió. Doscientas caras se giran hacia el fondo de la iglesia como girasoles esperando un sol que no va a salir.

Mi ramo pesa más o menos lo mismo que un perro pequeño. Lo estoy apretando tan fuerte que los nudillos ya pasaron de blanco a un color que no sabía que mis manos podían hacer.

"Seguramente solo está atascado en el tráfico", susurra mi tía Marianne desde el tercer banco, y nadie en esta iglesia cree en el tráfico como creen en las excusas.

Sigo sonriendo, porque sonreír es el muro de carga de esta operación. Siete minutos, y detrás de mi esternón una pequeña puerta ha empezado a sacudirse, y si se abre aquí dentro no voy a sobrevivir.

"Odette, ven conmigo, solo un minuto, por favor." La mano de Celine en mi codo, sus ojos ya húmedos, su voz esforzándose mucho por no entrar en pánico.

La dejo llevarme a la suite nupcial, mis pies funcionando incluso cuando el resto de mí está renegociando el alquiler de mi propio cuerpo.

La puerta hace clic al cerrarse y el cuarteto sigue tocando al otro lado, amortiguado y educado. Celine todavía sostiene mi mano, y la suya tiembla, igual que la mía. Normalmente adoro nuestra respuesta emocional de hermanas ante las cosas, es tan natural y tierna, aunque ella sea adoptada, pero ahora no.

"Siéntate, Odette, por favor siéntate." Su cara se ha puesto de un blanco que hace que sus pecas parezcan dibujadas, y me agarra los dedos como si temiera que fuera a salir volando.

Me siento. El vestido se arremolina a mi alrededor y Celine se arrodilla delante de mí.

"Me llegó algo hace una hora y seguía esperando que fuera una broma." Ahora está llorando de verdad, con la palma presionada sobre la boca. Su cara de llorar siempre me ha angustiado, pero ahora estoy demasiado congelada y confundida para reaccionar. "Odette, lo siento tanto."

Gira el móvil hacia mí con manos que no son lo bastante firmes para mantenerlo recto. La primera foto es una habitación de hotel, por lo genéricamente lujosa que parece.

Hay una lámpara de cisne en la foto y un traje arrugado en el suelo—el azul marino con forro gris, el que llevó anoche brindando por mí, diciendo que yo era lo mejor que le había pasado.

Y ahí está Liam. Hombro descubierto, la cara medio enterrada en una almohada, la pequeña marca negra en su deltoides que he besado tantas veces que podría dibujarla con los ojos cerrados.

Vale. Vale. Es inquietante que alguien le haya sacado una foto dormido, ¿y por qué está medio desnudo, y se quedó dormido durante nuestra boda? Ridículo, ¿no?

"Hay más, lo siento", susurra Celine, y ella desliza la pantalla porque mi mano ya no sabe hacer eso. Otra foto, la espalda de una mujer, la curva de su columna, su pelo cayendo hacia adelante de modo que su cara es sólo un rumor.

Entre los omóplatos, tan pequeño que tengo que entornar los ojos, hay un tatuaje. La habitación se aleja, el cuarteto, la alfombra y la lámpara de cisne se disuelven, un zumbido en mis oídos como una tetera olvidada al fuego.

Sabor a metal. Presión en el pecho que ha encontrado un hueco entre dos costillas y se ha instalado ahí, y un sonido que intenta trepar por mi garganta y que detengo detrás de los dientes antes de que salga.

"Odette, mírame, por favor, estoy aquí", dice Celine, sus manos ahora sobre las mías, sus lágrimas cayendo calientes sobre mis nudillos. Si la miro de verdad, me voy a deshacer, y hay doscientas personas al otro lado de una pared.

Si lloro ahora, no pararé, y si no paro, moriré aquí dentro. Así que hago lo otro—mi cara se queda inmóvil, porque la quietud es una forma que puedo sostener, y algo detrás de mis ojos se enfría como el metal en invierno.

"¿Hace cuánto tiempo?" Mi voz no es mi voz. Es una mujer pidiendo un Uber un martes por la tarde, y es la única voz que me queda.

"¿Qué?" Celine me mira parpadeando, desconcertada, y no puedo explicarle porque explicar requeriría un aire que no tengo.

"Dijiste hace una hora—toca la foto, revisa los metadatos." Mis manos han empezado a temblar sin que pueda detenerlo, así que las meto bajo los muslos y me siento sobre ellas.

Su pulgar se mueve sobre la pantalla. "Tres catorce de esta mañana, Odette—" y no termina, porque no hay nada más que decir al final de esa frase.

Yo estaba en nuestra cama a las tres catorce de esta mañana, escribiéndole una nota para que la encontrara en la almohada al despertar. Sigue ahí, sujeta bajo una taza, con tres corazones que dibujé en bolígrafo morado porque a él le gustan los bolígrafos morados.

"Gracias", digo, y suena plano, porque todo lo cálido en mí se ha plegado y se ha ido a un lugar más seguro. "Solo dame un minuto."

"Déjame quedarme, por favor, déjame—"

"Un minuto , Cel." Ella asiente, me besa la frente como solía hacer mamá, y se va, y la puerta hace clic.

No lloro. Algo en mi pecho se está hundiendo y otra cosa se endurece encima, y no sé si me estoy rompiendo o fosilizando, sólo que hacer es el único sustituto que me queda para sentir.

Saco el móvil, y Gemma contesta al segundo tono con un "Ode, ¿no deberías estar casándote ahora mismo?"

"Te traigo una historia—Liam Ashford, Archer y Cole, pillado engañando horas antes de la ceremonia." Mi voz viene desde un metro fuera de mi cuerpo. "Fotos, marca de tiempo tres catorce de esta mañana."

"Jesús, Ode, cariño, ¿dónde estás, estás—"

"Su padrino estuvo en la despedida de soltero, Matt Reeve, analista senior, pelo rubio oscuro, publícalo antes de las cuatro." Pronuncio cada palabra, no por Gemma, sino porque ella es periodista y los periodistas valoran la precisión, y porque si no, me desmoronaría.

Pausa larga, el bullicio de la redacción detrás, un teclado, un hombre riéndose de la liga de fútbol fantasy. "Ode, ¿estás— segura ?"

No estoy segura de nada salvo de la marca en su deltoides y la forma de sus hombros cuando duerme, y eso no puedo decirlo en voz alta. "Gemma." Esa es toda la frase, y tras un momento ella exhala, vale, me encargo , y la línea se corta.

Me levanto, atravieso la suite, salgo por la puerta pequeña al aparcamiento de grava, y la luz es obscena—blanca, caliente y vulgar, como si no hubiera pasado nada.

Nadie me ve. Doscientas personas miran en la dirección equivocada, siguen pendientes de una puerta que no se va a abrir, y mi coche arranca a la primera como si no tuviera idea de qué clase de día es.

El tráfico de Londres me deja pasar como si hubiera entendido la situación. No recuerdo el trayecto, sólo el ascensor, y la llave en la puerta de casa, la forma en que se atasca si no levantas el picaporte primero.

Levanto el picaporte sin pensar, porque la memoria muscular es lo último que se pierde. El piso huele a su aftershave y al café que hizo a las siete de la mañana, y es esto—no las fotos, ni la lámpara, ni el tatuaje—lo que casi me derrumba.

Se me doblan las rodillas. Me agarro al borde de la encimera hasta que me duelen las uñas, y en la isla hay una taza con mi pintalabios en el borde y la huella de su dedo en el asa. Hago un ruido que no reconozco, corto, y trago el resto.

Una bolsa. Vaqueros, dos jerséis, el cepillo de dientes, el portátil, la libreta. Cojo la nota que le dejé anoche—tres corazones morados, mi letra redonda, te quiero —y durante cuatro segundos enteros no puedo soltarla.

La suelto. Cierro la puerta, subo al coche, giro la llave. En el segundo antes de que el motor arranque—la espalda de aquella mujer, la pequeña mancha oscura entre sus omóplatos—algo en mí se tambalea.

He visto esa forma antes. No sé dónde, pero la he visto antes, y tengo el presentimiento de que no me va a gustar la respuesta si la recuerdo.

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