

Descripción
Ella se infiltro para desenmascarar a un gobernador corrupto. Termino siendo reclamada por un jefe de la mafia. Lyra Ashen es una periodista aguda e independiente con un solo objetivo: derribar a un poderoso politico con lazos con el bajo mundo criminal. Pero su mision se desmorona en el momento en que se cruza con Pierce Leneghan, un criminal despiadado y Alfa dominante que la marca como su companera predestinada. Cuando escapar fracasa y la resistencia solo le deja moretones ademas de placer, el mundo de Lyra cae en espiral hacia la obsesion, el poder y el deseo. Puede luchar contra el. Puede odiarlo. Juro que nunca se enamoraria de un monstruo como el. Pero los monstruos no besan asi, y probablemente tampoco sangran por ti.
Capítulo 1
May 7, 2026
POV de Lyra
Si me hubieras dicho el año pasado que estaría medio desnuda, bailando para políticos asquerosos en un club subterráneo elegante mientras llevaba un micrófono oculto, probablemente me habría atragantado con mi café helado y te habría llamado loca.
Pero aquí estamos. Mirando mi propio reflejo en el camerino de The Burning Sun, el tipo de club donde los secretos fluyen más rápido que el champán.
Tiré del sujetador negro de lentejuelas que apenas cubría mi pecho y ajusté la tanga a juego que no hacía absolutamente nada por mi dignidad. Una máscara de terciopelo abrazaba mis ojos, dándome apenas el suficiente anonimato para fingir que esto no era la peor idea que he tenido en mi vida.
¿Y ese pequeño micrófono zumbando bajo mi sujetador? Sí, se suponía que debía hacerme sentir como una espía ruda. Spoiler: no lo hacía.
"Puedes hacerlo, Lyra", murmuré, tratando de no ahogarme con mis propios nervios. "Solo baila. Graba al corrupto desgraciado. Sal de aquí."
¿Fácil, verdad?
"Habitación tres", ladró una voz ronca. Uno de los gorilas estaba en la puerta, brazos cruzados y cara de piedra. "El gobernador espera."
Mi estómago se hundió. Es hora del show.
"Perfecto", dije con la sonrisa más falsa conocida por la humanidad mientras desfilaba junto a él, los tacones clavándose en el piso como si fuera alguien de negocios.
El pasillo olía a cigarros caros, demasiado perfume y ego. Me deslicé por una cortina de terciopelo y entré en la Habitación Tres, también conocida como el foso VIP del pecado. Sofás de cuero rodeaban un pequeño escenario privado, y sentado justo en el centro como si fuera dueño del mundo estaba el gobernador Renshaw.
Pez gordo. Ego aún más grande. Sostenía un vaso de whisky como si no acabaran de pillarlo lavando millones, supuestamente.
Tres hombres más lo flanqueaban, todos inflados en sus trajes, esforzándose demasiado por parecer importantes. Excepto él. El tipo en el extremo del sofá. No se movía ni decía palabra. Solo miraba.
Alto. Mandíbula afilada. Pelo negro y brillante. Tenía ese tipo de rostro que no olvidas, y créeme, yo quería olvidarlo. Porque en cuanto entré, sus ojos se clavaron en los míos como si acabara de entrar en la guarida de un león a cámara lenta.
No. No lo mires. Concéntrate en Renshaw. Estás aquí por la misión.
Agarré el tubo como si fuera lo único estable en la sala y obligué a mi cuerpo a moverse al ritmo que pulsaba por los altavoces. Lento y sensual.
"Mierda", murmuró uno. "Renshaw, ¿dónde encuentras a estas chicas?"
"Es nueva", respondió el gobernador con una sonrisa. "Me gusta la máscara. La hace ver misteriosa y algo peligrosa." Qué tierno. Súper original.
Caí en cuclillas y avancé gateando, manteniendo mis ojos fijos en cualquiera menos el tipo inexpresivo que me miraba como si fuera su presa personal. Pero entonces... sí. Miré.
Su copa no se había movido, sus dedos no temblaban. Pero esos ojos, azul hielo y ardiendo como un fuego lento, estaban clavados en mí como si le hubiera susurrado un secreto que solo él podía oír. ¿Cuál era su maldito problema?
Concéntrate, Lyra. Estás aquí por Renshaw. No por el tipo que parece capaz de partir cuellos y beber whisky caro al mismo tiempo.
Giré las caderas, acercándome al lado del gobernador. Hora de subir la apuesta. Pasé una pierna sobre su regazo, mis manos recorrieron su pecho, mis caderas se movían al ritmo del bajo que retumbaba en las paredes. Su respiración se cortó y me acerqué, rozando mis labios cerca de su oído.
Sonrió, demasiado satisfecho de sí mismo. "El cargamento llega el martes", murmuró al tipo a su lado. Bingo.
"Va directo a–"
"Alpha", interrumpió uno de los trajeados, mirando hacia el tipo sombrío en las sombras. "El italiano quiere hablar después."
¿Alpha? ¿Nombre real? ¿Nombre en clave?
No tuve tiempo de procesar nada porque algo dentro de mí, una fuerza estúpida y magnética, ya me arrastraba de vuelta hacia él. Intenté seguir moviéndome sobre Renshaw, pero ahora se sentía forzado. Como si mi cuerpo supiera que estaba mirando en la dirección equivocada.
Mis ojos volvieron al que llamaban 'Alpha'.
Sigue sin moverse, solo levantó su copa a los labios, bebiendo despacio, mirándome con una expresión que hizo vibrar toda mi columna. Esa clase de mirada que desnuda más que tu ropa, desnuda excusas... mentiras... máscaras.
Mis rodillas giraron. Traidoras. Hambrientas de respuestas o peligro o algo que ni siquiera sé nombrar. Me deslicé del regazo del gobernador, ignorando su leve queja, y descendí de nuevo al suelo.
Mis palmas besaron el escenario, mis caderas se mecían al ritmo mientras gateaba, alejándome del gobernador y acercándome a él, al hombre cuyo nombre sabía a problemas y poder.
Me detuve de rodillas justo entre sus piernas. Me dije que mirara a otro lado. Que fingiera indiferencia. Pero no lo hice. Lo miré directo a los ojos, y ahí supe: ya había perdido el juego que creía estar jugando.
Él seguía sin decir palabra, pero entonces se movió. Su mano se adelantó, lenta y deliberada, y agarró un puñado de mi pelo.
No tiró, no dolió. Solo lo suficiente para asegurar que no me apartara. Su agarre era seguro. Definitivo. Posesivo de una forma que no pedía, simplemente declaraba.
Me congelé cuando se inclinó y olió mi cuello. Inspiré bruscamente. Mi cuerpo se paralizó. Mi cerebro gritaba, levántate, corre, muérdelo, haz algo, pero no lo hice.
Me quedé inmóvil, el calor floreciendo por mi cuello como una reacción química irreversible.
Con la otra mano, metió la mano en la chaqueta, sacó un fajo de billetes y los puso contra mi pecho. Justo entre mis pechos. Sus nudillos rozaron mi piel como si lo hiciera a propósito. Como si cada movimiento fuera una amenaza disfrazada de caricia.
Entonces habló, muy suave y cerca, como si su voz fuera un maldito secreto. "Qué hermosa compañera."
Parpadeé. Fuerte. ¿Compañera? ¿Como... alma gemela? ¿Chapa de perro? ¿Jerga de culto súper posesivo?
Antes de que pudiera decir una palabra, sus dedos soltaron los billetes y subieron, tomando mi barbilla en su mano, obligándome a mirarlo, como si mirar a otro lado ya no fuera una opción.
De cerca, olía a humo, especias y algo más oscuro que no podía nombrar. Su pulgar rozó la comisura de mis labios, y por un instante, olvidé por qué estaba allí.
"Nos volveremos a ver", dijo. Luego se levantó, soltándome como si me devolviera a la gravedad.
Se alejó como si no acabara de darle la vuelta a mi noche. Como si no hubiera saboteado mi misión y reconfigurado todo mi maldito sistema nervioso.
Y yo me quedé allí, de rodillas, con el corazón golpeando en mi garganta, el cerebro negándose a reiniciarse.

Obey or Bleed
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