

Descripción
Veinticuatro anos. Tres anos de casada. Sigue siendo virgen. El esposo de Ashley nunca la toco - ni una sola vez, ni en la noche de bodas, ni en ningun aniversario. Resulta que estaba reservando sus manos para su hermana gemela identica. Ella lo descubre doce horas despues de que un medico le dice que se esta muriendo. Seis meses. Terminal. Asi que hace lo que haria cualquier mujer cuerda: le manda un mensaje de texto a su esposo para pedirle el divorcio, entra a un bar y despierta desnuda junto al jefe multimillonario de el. Max Dumont no tiene relaciones. El hace adquisiciones, jornadas de dieciocho horas y cenas en solitario. Pero algo en la mujer que lo beso como si intentara irrumpir en otra vida lo lleva a ofrecer el trato mas temerario de su carrera: pasar sus ultimos seis meses realmente viviendo. Cada sueno que ella sacrifico por un hombre que solo se encargo de destruir su autoestima. Pero lo que Ashley no sabe es que su sentencia de muerte no es real. Su hermana y su esposo la falsificaron. Y la chica que cree estar viviendo su ultimo capitulo no tiene idea de que en realidad se esta quedando sin tiempo por una razon completamente diferente.
Capítulo 1
Jun 12, 2026
Punto de vista de Ashley
Mi esposo no me ha tocado en tres años.
Ni siquiera un roce de dedos en la cocina. Ni un beso que durara más de lo que exige la cortesía. Ni siquiera de los accidentales — de esos de darse la vuelta a las 2 de la mañana, medio dormidos, el cuerpo actuando sin permiso. Nada.
Tengo veinticuatro años. Nos casamos cuando yo tenía veintiuno.
Y además, y no puedo enfatizar esto lo suficiente, soy virgen.
Así que cuando vi la ropa interior en el escaparate de la boutique — encaje marfil, arquitectónica, de esas diseñadas para mujeres cuyos maridos sí las notan — la compré. Pero eso fue hace tres meses. Ha estado escondida detrás de mi ropa interior sensata de algodón como si fuera contrabando.
Esta noche me la puse.
No sé exactamente qué esperaba. Probablemente que Nico llegara a casa y de repente fuera otro hombre.
Alguna versión cinematográfica de los hechos donde la iluminación cambia y él me mira y finalmente su cerebro conecta el hecho de que yo soy una mujer y él es un hombre y estamos casados y esto es algo que hacen los matrimonios.
Me siento en el borde de la cama y espero. No ensayo nada porque no hay nada que ensayar para la ocasión de usar ropa interior sola a las 9 de la noche de un martes.
La puerta principal se abre. Luego se azota.
Oigo pasos por el pasillo — irregulares y flojos, probablemente una mano rozando la pared. Conozco ese ritmo particular: el paso, el peso, el leve arrastre del pie izquierdo que significa que la noche se le fue de las manos otra vez.
Borracho. Obviamente.
"Cariño." Aparece en el umbral y deja caer la chaqueta en algún lugar que no es una percha y la corbata está catastróficamente descentrada. "Tuviste suerte de no estar ahí esta noche."
"Nico, amor…"
"Mi jefe." Se presiona dos dedos en la sien como si el recuerdo le doliera físicamente. "Qué colosal imbécil. No tienes idea." Empieza a tirar de los gemelos sin mirarme. "Pero la próxima semana le voy a sacar treinta millones más. Ya verás."
Parpadeo. Treinta millones.
Lo dice con tanta naturalidad. Como si fuera el pronóstico del tiempo. Como si se esperara que asintiera mientras mi marido anuncia abiertamente delitos financieros en la puerta de nuestra habitación. El hombre está borracho y al parecer es un criminal y… Sus ojos bajan y el gemelo se queda quieto.
Durante tres años, esa mirada ha pasado a través de mí como si fuera un mueble. Fondo. Pared de carga. Útil pero sin importancia.
Pero ahora algo en esos ojos se desbloquea. La temperatura de la habitación cambia tan rápido que realmente lo siento, un click casi audible, y oh, entiendo de inmediato por qué las mujeres se han vestido para los hombres desde el principio de los tiempos.
Porque funciona. Odio que funcione y tampoco puedo respirar.
"Ven aquí." Esa voz suya. Grave y áspera y nada que ver con la voz que usa para decirme que la cena estuvo bien o que el coche necesita cambio de aceite.
He invocado esa voz en la oscuridad, acostada a cuarenta y cinco centímetros de él, humillándome en silencio en mi lado de la frontera disputada. Y ahora es real y va dirigida a mí y mis piernas ya se están moviendo antes de que mi cerebro haya presentado la documentación.
Me tira hacia el sofá, sobre él, las manos sujetando mi cintura con una seguridad que jamás había aplicado a mí.
Apesta a whisky.
Apesta absolutamente, y además, es la primera vez en tres malditos años, así que no vamos a ponernos exquisitos con el whisky.
Su boca se desliza por mi cuello. Caliente y un poco torpe y nada elegante, pero no me importa. No me importa porque sus manos están en mi cabello y sus dientes muerden mi clavícula y años de absoluta nada detonan en algún lugar de mi pecho y más abajo y mi visión realmente pierde nitidez en los bordes…
Díselo. Díselo ahora, Ashley. Tienes noticias.
Tienes un diagnóstico. Tienes…
"Espera." Mi palma aterriza en su pecho. Plana. Firme. Su corazón late violentamente contra ella, lo cual es información nueva que archivo bajo Cosas Que No Sabía De Mi Propio Esposo. "Tengo que decirte algo. Es importante. ¿Podemos simplemente — cinco minutos? En serio."
Él responde bajando el tirante de encaje de mi hombro.
Un sonido sale de mi boca que me llevaré a la tumba.
Bien, dice la parte racional de mi cerebro, desde algún lugar muy lejano. No va a detenerse. Podemos hablar después. Podemos... oh. Oh, eso es... sí, de acuerdo, también guardando eso para después...
Él se queda completamente inerte.
Un momento: su mano, deslizándose cálida y decidida por el interior de mi muslo.
Siguiente momento: ochenta kilos de marido inconsciente, con la cara hundida contra mi clavícula, produciendo un ronquido de auténtica magnitud cinematográfica.
Me quedo ahí. Inmovilizada. El encaje retorcido, cada nervio de mi cuerpo disparándose hacia el vacío, el diagnóstico que nunca llegué a dar posado en mi lengua como una cerilla encendida.
El techo no ofrece comentarios, pero igual lo miro.
¿Qué demonios me pasa?
Porque Nico solo me desea cuando ha bebido lo suficiente para que los bordes se difuminen. Cuando dejo de ser yo misma y me convierto en algo más suave, menos concreto. Cuando la luz es la equivocada y sus inhibiciones se reducen y me parezco lo suficiente a mi her...
Detengo el pensamiento. Lo guardo de nuevo, donde vive, detrás de las cosas que aún no estoy lista para enfrentar.
***
La vendedora lo envolvió en papel de seda y dijo: ‘es un hombre afortunado’, y yo sonreí como alguien cuyo esposo estaría de acuerdo con esa evaluación.
Nuestro aniversario es en once días. Y llevo cinco cargando el diagnóstico.
¿Cómo le dices a alguien que te estás muriendo justo antes de que se supone deban celebrar seguir vivos juntos? He estado dándole vueltas a la conversación toda la mañana. Compulsiva. Inevitable. En su mayoría inútil.
Quizás esto sea lo que lo cambie todo.
Quizás Nico solo necesita una razón para aparecer.
Quizás él también ha estado esperando, como yo, algo lo suficientemente grande como para atravesar la distancia ordinaria entre nosotros.
Quizás me tome de la mano.
Pienso en su mano sosteniendo la mía durante casi todo el trayecto en taxi de regreso a casa, la caja del reloj en mi regazo, el papel de seda crujiendo cada vez que me muevo. Es un pensamiento pequeño. Me permito tenerlo de todos modos.
Pero cuando abro la puerta de entrada, veo que la puerta del dormitorio está entreabierta y detrás escucho sonidos—rítmicos, inconfundibles, que no requieren subtítulos. Mis dedos se congelan en la manija.
De todas formas la empujo y la caja del reloj se me resbala de los dedos.
Nico está en nuestra cama. Y también mi hermana gemela Regina—misma cara, mismo cabello, mismo cuerpo—enredada con mi esposo como si hubiera sido fabricada para ocupar el espacio que nunca se me permitió llenar.
Ella me ve primero, y lo verdaderamente espectacular es que no se inmuta.
No hay jadeo, ni carrera por las sábanas, ni espectáculo de culpa. Solo una expresión que se traduce al instante y para siempre: te has tardado bastante.
La habitación da un vuelco y mis rodillas olvidan cómo funcionar. Miro su rostro—mi rostro—la misma mandíbula, los mismos pómulos, la misma boca que ahora está hinchada de besar a mi esposo.
Se parece a mí. Se parece exactamente a mí.
Y de alguna manera ese es el detalle que más me destroza, porque significa que siempre fui su tipo.
¿Qué clase de mujer eres, Ashley, si un hombre tuvo su preferencia exacta durmiendo a su lado durante tres años y aún así eligió la copia?
No hablo. No puedo. Mi garganta se ha sellado y mi lengua es un cadáver detrás de mis dientes. Retrocedo del marco de la puerta con unas piernas que apenas funcionan, tomo mi abrigo, tomo mis llaves y salgo por la puerta principal antes de que cualquiera de los dos diga una palabra.
El vestíbulo del edificio se desvanece a mi paso. El estacionamiento se desvanece a mi paso. Me pliego en el asiento del conductor y me quedo ahí con las manos en el volante, temblando, mirando la nada, el motor apagado.
Entonces tomo mi teléfono. Mis pulgares se mueven como si pertenecieran a otra persona, alguien que todavía tiene la capacidad de formar frases.
Yo: Quiero el divorcio.
Enviar. Veo cómo el mensaje se entrega. Aparece la pequeña marca de verificación y algo dentro de mi pecho hace clic—una puerta cerrándose, una cerradura activándose, una mujer que finalmente se aleja de una habitación que debió haber dejado hace años.
Seis meses.
Me quedan menos de seis meses y pasé tres años audicionando para un papel que ya estaba asignado.
Mi garganta se cierra, mis ojos arden y enciendo el motor. Pero las lágrimas no llegan—algo más grande se está gestando. He terminado de gastar el tiempo que me queda esperando que alguien quiera estar conmigo.
Esta noche voy a un bar. Y no pienso morir siendo virgen.

One Night for Untouched Wife
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