

Descripción
La vida de Sophie Hale era una gestion del caos codificada por colores hasta que la tecnica tragicamente "solo misionero" de su novio finalmente la quebro. Una noche en un club lo cambia todo: un hombre misterioso con mascara que sabe exactamente como hacerla olvidar hasta su propio nombre, justo antes de que ella se vea obligada a desaparecer antes de que el pueda atraparla. Ahora tiene dos problemas. Problema Uno: "Servicio de Habitacion Privado"-el textero anonimo del club que esta reprogramando sistematicamente su mente con guerra psicologica disfrazada de juegos previos. Quiere su rendicion total, y ella esta descubriendo que quiza realmente ansia entregarsela. Problema Dos: El profesor Adrian Lewis-devastacion literaria en un traje perfectamente entallado que hace llorar a los estudiantes solo con existir. El tipo de depredador academico que atraviesa cada defensa que Sophie ha construido durante veintidos anos. Y no puede dejar de fantasear con lo que sentirian esas manos si alguna vez dejara de calificar trabajos y empezara a calificarla a ella. Lo que comienza como sexting nocturno y fantasias prohibidas se convierte en un juego peligroso donde las apuestas son mas altas que solo orgasmos. Algunas adicciones son demasiado retorcidas para alimentar. Algunas fantasias son demasiado peligrosas para perseguir. Y algunos secretos tienen una manera de hacer explotar tu mundo cuidadosamente controlado.
Capítulo 1
May 15, 2026
[POV de Sophie]
"Ahh…" El sonido se escapa de mis labios antes de que pueda detenerlo. Un gemido. Suave. Medido. Casi como un reflejo.
No porque sienta nada. No porque quiera. Sino porque se supone que debo hacerlo.
El peso de Ethan me aplasta, su pecho húmedo contra el mío, embestidas mecánicas como un cuerpo en piloto automático. Siempre empieza lento, como si pensara que eso llevará a algo—nunca lo hace.
La habitación está oscura, pero mantengo los ojos abiertos, fijos en el ventilador de techo sobre nosotros mientras rechina en círculos lentos. Intento contar las vueltas. Cualquier cosa para mantenerme anclada.
No pienso en Ethan. Pienso en mi vibrador—el que tiene forma de rosa, escondido en mi cajón de calcetines. Pienso en lo que se siente cuando soy yo la que lo hace.
Cuando tengo el control. Cuando nadie jadea encima de mí como si estuviera marcando tarjeta.
Ethan gime, bajo y cansado, y cambia de peso. Misionero. Siempre misionero. Ni siquiera intenta otra cosa. Conozco este ritmo como la palma de mi mano. Ritmo de mariscal de campo. Predecible. Pura fuerza, nada de delicadeza.
Solía ser el chico de oro de nuestra secundaria—chaqueta con insignias, barbilla partida, padres orgullosos en las gradas. Y supongo que yo era la chica lista que se veía lo suficientemente bien en su brazo.
Llevamos saliendo desde el penúltimo año. En ese entonces, parecía suficiente. Ser deseada. Ser elegida. ¿Pero ahora?
Ahora me quedo quieta, mirando fijamente mientras él hace lo suyo, sabiendo ya que no voy a acabar. Otra vez.
Han sido años de esto.
He querido terminar con él desde hace tiempo, pero es tan… familiar. Su voz, sus manos, incluso el olor de su colonia—Axe algo, siempre un poco demasiado fuerte.
Odio el cambio. Siempre ha sido así.
Pero esta noche, lo intento. Le tomo la mandíbula, sintiendo el sudor ahí acumulado. "Amor, ¿puedes… ir un poco más duro?" susurro.
No responde. Sólo sigue moviéndose como un maldito metrónomo.
"¿Y si…" me muevo bajo él, angulo mis caderas, intento guiarlo. "¿Lo intentamos por detrás?"
Hace una pausa. Sólo un instante. Luego, con un pequeño resoplido: "No. ¿Para qué cambiar lo que funciona?"
El estómago se me anuda. ¿Funciona para quién? Me muerdo el labio, intentando no suspirar. "Cierto. Sí."
Intento silenciar la voz en mi cabeza. La que lo compara con los hombres de los libros que leo en secreto bajo las sábanas. Libros donde la chica termina contra la pared, viene una y otra vez, jadeando su nombre.
Donde el control es un arma y la rendición se gana.
Me digo que deje de leer esas tonterías. Esos dark romance son fantasía. Ficción. Incluso peligrosos. Pero Dios, al menos me hacen sentir algo.
Presiono mi mano contra su pecho, para estabilizarlo. Él gruñe, molesto. "¿Y ahora qué?"
Vacilo, antes de decir finalmente: "¿Y si… me ahorcaras?" Él se detiene. En seco. "O sea, no fuerte," agrego rápido, con voz pequeña. "Sólo un poco. Es una cosa. La gente lo hace, a veces..."
Silencio. Luego su cara se retuerce de asco.
"¿Qué carajo te pasa?" dice bruscamente, saliéndose de mí con un sonido húmedo y rodando fuera de mi cuerpo como si yo fuera contagiosa.
Parpadeo, atónita. Mis manos buscan las sábanas, cubriéndome el pecho aunque esto lo hayamos hecho cien veces. "Ethan—"
"En serio acabas de matar la onda," dice, agarrando su teléfono de la mesita. "¿Ahora quieres que te maltraten en el sexo? Jesús, Soph."
"No dije 'maltratar'," murmuro. "Es… Sólo es una fantasía, ya sabes. No es como si—"
"¿Ah, ahora te va el rollo raro?" me interrumpe poniéndose de pie. "¿Qué, ahora quieres que te meta una bofetada? ¿Que te escupa en la boca? ¿Debería llamarte puta mientras lo hago?"
Imaginar a Ethan haciéndome eso me acaba de mojar. Mierda.
"No es lo que quise decir," susurro, encogiéndome. Me arden las mejillas.
"Dios, por eso no veo porno contigo," espeta, empezando a pasear. "Te llenas la cabeza de ideas de TikTok o de algún libro porno barato que crees que no sé que lees y de pronto, ¿tengo que dominarte?"
"Es sólo que…" aprieto más la sábana. "Últimamente casi no he acabado, Ethan. Pensé que quizá—"
"Wow." Se da la vuelta hacia mí. "¿Ahora esto es mi culpa?"
"¡No! Yo no—"
"Tienes problemas," me corta. "Quizá deberías pensar por qué te va ese rollo."
Las palabras caen como agua helada. Me quedo ahí, desnuda y expuesta, viéndolo agarrar sus bóxers del suelo. Ahora me da la espalda, todo hombros tensos y orgullo herido.
"No me va nada," digo, apenas audible. "Sólo intento entender por qué no siento nada."
Se queda congelado a medio paso y su voz baja a algo peligroso. "¿Nada?"
Debería retractarme. Pedir perdón. Arreglarlo como siempre. Pero algo se rompe.
"Nada," repito, más fuerte esta vez. "Tres años, Ethan. Tres putos años fingiendo porque nunca te importó si yo lo estaba disfrutando."
Se gira lentamente. Su cara es una tormenta. "¿Entonces me has estado mintiendo todo este tiempo?"
"¿Tú te has mentido a ti mismo?" le lanzo, sorprendiéndonos a ambos. "¿De verdad creíste que esos gemidos teatrales eran reales? ¿Que acababa cada vez en exactamente dos minutos como un reloj?"
Aprieta la mandíbula. "Estás siendo una perra."
"No, estoy siendo honesta. Por fin." Me pongo de pie, aún aferrada a la sábana. "¿Sabes en qué pienso cuando tenemos sexo?"
No responde.
"En la lista del súper. En el trabajo de sociología que tengo que entregar el lunes. En si apagué la plancha." Mi voz cobra fuerza. "¡En literalmente cualquier cosa menos en ti!"
"Vete a la mierda, Sophie."
"Ya lo hiciste. Tan mal como siempre."
El silencio se extiende entre nosotros como un abismo. Me mira como si me hubieran salido colmillos. Como si la chica complaciente y dulce de años ahora fuera otra.
"¿Sabes qué?" dice, poniéndose los vaqueros. "Tienes razón. Esto está jodido. Estamos jodidos."
"Por fin, algo en lo que estamos de acuerdo."
Agarra las llaves de mi tocador, movimientos bruscos y furiosos. "No me llames."
"No pensaba hacerlo."
La puerta se azota tan fuerte que mis marcos de fotos tiemblan.

Please Harder, Professor
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