

Descripción
Harley ha sobrevivido dos anos en la Academia Wentworth gracias a calificaciones perfectas y pura determinacion. Alumna becada. Hermana de un miembro de una pandilla, con un padre en prision. La chica que no encaja. Tate Mercer es todo lo que ella desprecia. El hijo dorado del gobernador. El chico que la humillo en su primer ano y la convirtio en un blanco desde entonces. El enemigo al que ha aprendido a odiar con precision. Entonces Harley tropieza con un secreto que podria destruir a toda su familia. Ella no quiere su dinero. Quiere algo mejor: a Tate atado en corto, fingiendo ser el novio devoto, protegiendola de los matones y ayudandola a ganar la eleccion del consejo estudiantil. A cambio, ella guardara silencio.
Capítulo 1
Feb 19, 2026
POV de Harley
El café latte helado me golpea el pecho como una declaración de guerra.
El frío se filtra a través del algodón fino de mi blusa—la misma blusa en la que pasé dos horas trabajando anoche, cosiendo con cuidado un desgarro oculto para que nadie notara que venía de la caja de segunda mano en Goodwill.
Ahora está arruinada, el líquido marrón extendiéndose sobre la tela blanca como una mancha que nunca podré quitar.
—¡Dios mío, lo siento tanto!—La voz de Sloane rezuma falsa preocupación, su mano bien cuidada presionada contra la clavícula en un gesto de horror fingido.—Ni siquiera te vi ahí. Es que te mezclas tanto con el fondo, ¿verdad?
Una multitud aparece de la nada, como siempre ocurre en la Academia Wentworth—teléfonos en alto, hambrientos de contenido, listos para ver cómo la chica becada es puesta en su lugar.
—Basura del Southside—murmura alguien. Las palabras resuenan en las paredes de mármol y un eco de risas las sigue.
Me tiemblan las manos. No de miedo—nunca de miedo. Del esfuerzo de mantenerlas a los lados en vez de envolverlas alrededor del cuello bronceado artificialmente de Sloane.
Podría terminar esto. Una llamada a Mateo, una amenaza susurrada sobre lo que les pasa a las chicas ricas que se meten con la hermanita del lobo, y Sloane Whitmore no volvería a mirarme jamás.
Los Lobos del Southside tienen fama por una razón.
Pero eso es exactamente lo que esperan, ¿verdad? La hermana del pandillero, la hija del criminal, confirmando cada estereotipo que ya han escrito en mi frente.
Así que, en vez de eso, sonrío—helada, afilada como una navaja.
Doy un paso hacia Sloane, viendo cómo su confianza titubea. Mis ojos la recorren deliberadamente—las extensiones obvias, la bolsa llena de logos, el bronceado falso que termina en una línea naranja en su muñeca.
—¿Sabes qué es lo que más me gusta de ti, Sloane?—Mantengo la voz ligera, casi amistosa, mientras acorto la distancia entre nosotras. Su sonrisa vacila. Inclino la cabeza, dejando que mi mirada se pose en sus raíces antes de volver a mirarla a los ojos.—Te esfuerzas tanto por ser inolvidable.
Un paso más cerca. Ella no retrocede, pero la veo tragar saliva.
—Las extensiones de cabello.—Hago un gesto perezoso hacia su cabeza, y algunos en la multitud sueltan una risita.—Las bolsas de diseñador.—Mis ojos bajan al cuero monogramado colgando de su hombro.—La tarjeta de crédito de papá pagando todo esto.
Ya estoy lo suficientemente cerca para oler su perfume—algo caro y empalagoso. Me inclino un poco, bajando la voz lo justo para que los teléfonos tengan que esforzarse por captar lo que digo.
—¿Todo ese esfuerzo, todo ese dinero, y qué tienes para mostrarlo?—Hago una pausa, dejando que el silencio se extienda.—Solo una copia más de cada rubia oxigenada de esta escuela. No eres inolvidable, Sloane. Eres una imitación.
Las risas se apagan y la cara perfectamente contorneada de Sloane palidece bajo su bronceador.
—Por cierto, escuché que la empresa de tu padre está siendo investigada por fraude fiscal—añado, inclinando la cabeza como si compartiera un chisme entre amigas.—Debe ser estresante. ¿Por eso te estás portando así? ¿Necesitas a alguien con quien hablar de tus sentimientos?
Abre la boca, la cierra, la vuelve a abrir.
No espero la respuesta débil que está tratando de formar. Me doy la vuelta y me alejo, la espalda recta, la barbilla en alto, el café empapando mi piel con cada paso. La multitud se aparta como si yo fuera la que lleva etiquetas de diseñador.
El baño está vacío cuando llego. Gracias a Dios.
Me encierro en un cubículo y apoyo la frente contra la fría puerta de metal, dejándome sentirlo—el cansancio, la soledad, el peso aplastante de luchar la misma batalla cada día.
Me arden los ojos, pero no lloro. Hace mucho aprendí que las lágrimas son un lujo que no me puedo permitir.
En el lavabo, froto la mancha con toallas de papel mojadas, viendo cómo el agua marrón gira por el desagüe. La blusa está arruinada. Otra cosa más que tendré que arreglar, reemplazar o inventar una explicación.
Mi reflejo me devuelve la mirada—misma piel cálida y marrón, mismo cabello negro recogido en una coleta práctica, mismos ojos oscuros y cansados. La fina cadena de oro en mi cuello atrapa la luz fluorescente.
Un regalo de mi padre, dado el día antes de que la policía se lo llevara.
Hazme sentir orgulloso, mija.
Su voz resuena en mi cabeza, firme y segura, como siempre durante nuestras llamadas mensuales en la prisión a través del grueso cristal.
Él no sabe nada de los incidentes con el café ni de los insultos habituales ni de cómo almuerzo sola en la biblioteca porque la cafetería se siente como territorio enemigo. Él cree que estoy triunfando en un prestigioso colegio privado—y yo lo dejo creerlo.
Y lo haré sentir orgulloso.
Saco mi agenda de la mochila y paso las páginas hasta llegar a la estrategia de campaña. Presidente del consejo estudiantil. La elección es en seis semanas, y necesito esta victoria más de lo que necesito el aire.
No se trata del título—se trata de demostrar que pertenezco aquí, que me gané mi lugar, que ningún café derramado ni insulto puede echarme y cortarme el camino hacia mi futuro.
Siempre pienso en las manos de mi madre, agrietadas y ásperas por la lejía, por los turnos dobles en la tienda de conveniencia y la fábrica de empaques. Ella trabaja hasta el hueso para que yo pueda caminar por estos pasillos de mármol y fingir que soy una de ellos.
No voy a dejar que ese sacrificio signifique nada.
El salón del consejo estudiantil está en el segundo piso, y casi llego cuando me detengo en seco. El Sr. Patterson, nuestro asesor docente, está cerca de la entrada con alguien a su lado.
Cabello rubio arena cayendo descuidadamente sobre su frente, mandíbula afilada familiar y ojos azules que lo han sacado de cada consecuencia que alguna vez se ganó.
Tate puto Mercer.
Sus manos descansan con pereza en los bolsillos del uniforme, su postura irradia la arrogancia casual de alguien a quien nunca le han dicho que no. El mundo se acomoda alrededor de chicos como él—siempre ha sido así, siempre será así.
—Ah, señorita Valdez —dice el Sr. Patterson, mirando su reloj—. Perfecto, tengo un anuncio importante para el consejo estudiantil. Vamos adentro.
Desaparece por la puerta, dejándome sola en el pasillo con mi peor pesadilla luciendo una sonrisa burlona. En el momento en que Patterson desaparece, siento la mano de Tate antes de procesar lo que está pasando.
Dedos enganchándose bajo el dobladillo de mi falda, levantándola desde atrás.
Exponiéndome.
—Las bragas más aburridas que he visto —dice, su voz baja y divertida—. En serio, esperaba algo diferente. ¿Una chica del barrio con un trasero como el tuyo? Pensé que usarías estampado de leopardo. Algún tanga barato, tal vez. Qué decepción, Valdez. De verdad.
Me giro tan rápido que mi visión se nubla, apartando su mano con la suficiente fuerza como para que le arda la palma un buen rato. —Tócame otra vez, Mercer, y perderás esa mano. Conozco gente que lo consideraría un favor.
Su sonrisa no se desvanece. Si acaso, se intensifica.
—¿Ves? Ese es tu problema. Una chica del Southside como tú no debería armar escenas. Es tu palabra contra la mía, y ambos sabemos cuál pesa más aquí. Así que piénsalo dos veces antes de amenazar al hijo del gobernador, ¿sí? No te queda bien.
—Tampoco acosar sexualmente a estudiantes becadas, pero eso no parece detenerte. —Las palabras salen afiladas, venenosas—. ¿Tu padre sabe en qué gastas el tiempo? ¿O ser depredador es un rasgo familiar?
Algo titila en sus ojos, fugaz, antes de que su expresión se asiente en una fría diversión. —Cariño, ni por mucho dinero me acostaría contigo. Algunos tenemos estándares.
Las palabras aterrizan exactamente donde él quiere, y siento el impacto en el pecho, caliente y humillante.
Antes de que pueda reponerme, la voz del Sr. Patterson me llama desde dentro del salón. —¿Señorita Valdez? ¿Señor Mercer? Estamos listos para empezar.
Tate me señala la puerta con falsa caballerosidad, esa sonrisa insoportable aún en su cara. —Después de ti, Valdez. No querría hacer esperar a todos.
Me obligo a mover los pies, cruzando la puerta con la espalda rígida y la expresión cuidadosamente neutra.
Los demás miembros del consejo ya están reunidos alrededor de la larga mesa, sus miradas curiosas rebotando entre yo y el chico dorado que viene tras de mí.
Los susurros empiezan de inmediato—atrapo fragmentos, preguntas confusas sobre por qué Tate Mercer de repente nos honra con su presencia.
Él no se sienta en la mesa como una persona normal. En cambio, pasa de las sillas vacías y se deja caer en la del extremo, la cómoda que usualmente es para el profesorado, apoderándose de ella como si fuera dueño del lugar.
Piernas largas estiradas, brazos colgados casualmente de los lados. Esa sonrisa clavada en su rostro mientras recorre el consejo como si estuviéramos allí para entretenerlo.
El Sr. Patterson carraspea. —Como algunos habrán oído, hubo un incidente en una reciente reunión en la propiedad de la escuela. Por eso, al Sr. Mercer se le han asignado horas de servicio correctivo, que cumplirá bajo la supervisión del consejo estudiantil.
Hace una pausa, mirándome directamente, y no me gusta.
—Señorita Valdez, dado su expediente ejemplar, usted supervisará sus tareas.
La sala se queda en silencio mientras los ojos de Tate encuentran los míos al otro lado de la mesa, azules y brillando con oscura diversión.
Su sonrisa se afila en algo que casi parece anticipación. —Parece que estás atrapada conmigo, Valdez.

Pretend You Love Me
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