

Descripción
Harley ha sobrevivido dos anos en la Academia Wentworth a base de calificaciones perfectas y pura obstinacion. Estudiante becada. Hermana de un miembro de una banda, con un padre en prision. La chica que no encaja. Tate Mercer es todo lo que ella desprecia. El hijo de oro del gobernador. El chico que la humillo en su primer ano y la convirtio en blanco desde entonces. El enemigo al que ha aprendido a odiar con precision. Entonces, Harley tropieza con un secreto que podria destruir a toda su familia. Ella no quiere su dinero. Quiere algo mejor: a Tate atado en corto, haciendo de novio devoto, protegiendola de los acosadores y ayudandola a ganar la eleccion del consejo estudiantil. A cambio, ella mantiene la boca cerrada.
Capítulo 1
Jul 9, 2026
Punto de vista de Harley
El café latte helado me golpea el pecho como una declaración de guerra.
El frío se filtra a través del algodón delgado de mi blusa—la misma blusa que pasé dos horas arreglando anoche, cosiendo cuidadosamente un desgarro oculto para que nadie notara que venía del contenedor de segunda mano de Goodwill.
Ahora está arruinada, el líquido marrón esparciéndose sobre la tela blanca como una mancha que nunca podré quitar.
—¡Oh, Dios mío, lo siento tanto!— La voz de Sloane rezuma falsa preocupación, su mano perfectamente manicura presionada contra la clavícula en una mueca teatral de horror.—Ni siquiera te vi allí. Es que te mezclas tan bien con el fondo, ¿verdad?
Una multitud se materializa como siempre ocurre en la Academia Wentworth—teléfonos en alto, hambrientos de contenido, listos para ver cómo la chica de la beca es puesta en su lugar.
—Basura del Southside—murmura alguien. Las palabras resuenan contra las paredes de mármol, seguidas de una oleada de risas.
Me tiemblan las manos. No de miedo—nunca de miedo. Del esfuerzo de mantenerlas a los costados en vez de alrededor del cuello bronceado en spray de Sloane.
Podría terminar con esto. Una llamada a Mateo, una amenaza susurrada sobre lo que les pasa a las chicas ricas que se meten con la hermanita de él, y Sloane Whitmore no volvería a mirarme nunca más.
Los Lobos del Southside tienen reputación por una razón.
Pero eso es exactamente lo que esperan, ¿no? La hermana del pandillero, la hija del criminal, confirmando cada estereotipo que ya han escrito en mi frente.
Así que, en cambio, sonrío—fría como el hielo, afilada como una navaja.
Doy un paso hacia Sloane, observando cómo su confianza vacila. Recorro su figura con la mirada—las extensiones obvias, el bolso cubierto de logos, el bronceado artificial que termina en una línea naranja en su muñeca.
—¿Sabes qué es lo que más me gusta de ti, Sloane?— Mantengo la voz ligera, casi amistosa, mientras acorto la distancia entre nosotras. Su sonrisa titubea. Inclino la cabeza, dejando que mi mirada se detenga en sus raíces antes de volver a encontrar sus ojos.—Te esfuerzas tanto por ser memorable.
Otro paso más cerca. Ella no se aparta, pero la veo tragar saliva.
—Las extensiones de cabello.— Señalo despreocupadamente su cabeza, y algunas personas del público sueltan una risita.—Las bolsas de diseñador.— Mis ojos bajan al cuero con monograma colgando de su hombro.—La tarjeta de crédito de papá pagando todo.
Ahora estoy lo suficientemente cerca como para oler su perfume—algo caro y empalagoso. Me inclino un poco, bajando la voz lo justo para que los teléfonos tengan que esforzarse en captar lo que digo.
—Todo ese esfuerzo, todo ese dinero, ¿y qué tienes para mostrarlo?— Dejo que el silencio se extienda.—Solo otra copia al carbón de cada rubia oxigenada de esta escuela. No eres memorable, Sloane. Eres una imitación.
Las risas se apagan y la cara perfectamente contorneada de Sloane palidece bajo el bronceador.
—Por cierto, escuché que la empresa de tu padre está siendo investigada por fraude fiscal—añado, ladeando la cabeza como si compartiera un chisme entre amigas.—Debe ser estresante. ¿Por eso estás actuando así? ¿Necesitas a alguien con quien hablar sobre tus sentimientos?
Su boca se abre, se cierra, se vuelve a abrir.
No espero la débil respuesta que está luchando por formar. Me doy la vuelta y me alejo, columna recta, barbilla alta, el café empapando mi piel con cada paso. La multitud se aparta ante mí como si yo fuera la que lleva marcas de diseñador.
El baño está vacío cuando llego. Gracias a Dios.
Me encierro en un cubículo y apoyo la frente contra la fría puerta de metal, permitiéndome sentirlo—el agotamiento, la soledad, el peso aplastante de pelear la misma batalla todos los días.
Me arden los ojos, pero no lloro. Aprendí hace mucho que las lágrimas son un lujo que no puedo permitirme.
En el lavabo, restriego la mancha con toallas de papel mojadas, viendo cómo el agua marrón se arremolina en el desagüe. La blusa está destruida. Otra cosa que tendré que arreglar, reemplazar o inventar una excusa.
Mi reflejo me devuelve la mirada—la misma piel cálida y marrón, el mismo cabello negro recogido en una coleta práctica, los mismos ojos oscuros y cansados. La fina cadena de oro alrededor de mi cuello atrapa la luz fluorescente.
El regalo de mi padre, dado el día antes de que la policía se lo llevara.
Hazme sentir orgulloso, mija.
Su voz resuena en mi cabeza, firme y segura como siempre durante nuestras llamadas mensuales en la prisión a través del grueso muro de plástico.
Él no sabe de los incidentes con el café ni de los insultos habituales, ni de cómo almuerzo sola en la biblioteca porque la cafetería se siente como entrar en territorio enemigo. Él cree que estoy triunfando en una prestigiosa escuela privada—yo le dejo creerlo.
Y lo haré sentir orgulloso.
Saco mi planificador de la mochila y paso a las páginas de estrategia de campaña. Presidenta del consejo estudiantil. La elección es en seis semanas, y necesito esta victoria más que el aire.
No se trata del título—se trata de demostrar que pertenezco aquí, que me gané mi lugar, que ningún café derramado ni insulto puede sacarme y cortarme el camino hacia mi futuro.
Siempre pienso en las manos de mi madre, agrietadas y ásperas por el cloro, por los turnos dobles en la tienda y la fábrica de empaquetado. Ella se desvive para que yo pueda estar en estos pasillos de mármol y fingir que soy una de ellos.
No voy a permitir que ese sacrificio signifique nada.
La sala del consejo estudiantil está en el segundo piso, y casi llego cuando me detengo en seco. El señor Patterson, nuestro asesor, está cerca de la entrada acompañado de alguien.
Cabello rubio arena cayendo descuidadamente sobre la frente, mandíbula afilada y ojos azules que le han sacado de cada consecuencia que ha merecido.
Tate jodido Mercer.
Sus manos descansan perezosas en los bolsillos de su uniforme, su postura irradia la arrogancia casual de alguien a quien nunca le han dicho que no. El mundo se acomoda alrededor de chicos como él—siempre ha sido así, siempre lo será.
—Ah, señorita Valdez —dice el señor Patterson, mirando su reloj—. Perfecto, tengo un anuncio importante para el consejo estudiantil. Entremos.
Desaparece por la puerta, dejándome sola en el pasillo con mi peor pesadilla luciendo una sonrisa burlona. Apenas Patterson se va, siento la mano de Tate antes de procesar lo que está pasando.
Dedos enganchándose bajo el dobladillo de mi falda, levantándola por detrás.
Exponiéndome.
—La ropa interior más aburrida que he visto —dice, su voz baja y divertida—. Honestamente, esperaba algo diferente. ¿Una chica del barrio con un trasero como el tuyo? Pensé que llevarías estampado de leopardo. Algún tanga barato, tal vez. Qué decepción, Valdez. De verdad.
Me giro tan rápido que la visión se me nubla, apartando su mano con tanta fuerza que le arderá la palma un buen rato. —Tócame otra vez, Mercer, y perderás esa mano. Conozco gente que lo consideraría un favor.
Su sonrisa no se borra. Si acaso, se ensancha.
—Ese es tu problema. Una chica del Southside como tú no debería armar escenas. Es tu palabra contra la mía, y los dos sabemos de quién pesa más aquí. Así que quizá piénsalo dos veces antes de amenazar al hijo del gobernador, ¿sí? No te queda bien.
—Tampoco te queda bien acosar sexualmente a estudiantes becadas, pero eso no parece detenerte. —Las palabras salen afiladas, venenosas—. ¿Sabe tu padre en qué empleas el tiempo? ¿O ser un depredador es un rasgo familiar?
Algo parpadea en sus ojos, aparece y desaparece, antes de que su expresión se asiente en una diversión fría. —Cariño, ni por una buena suma me acostaría contigo. Algunos tenemos estándares.
Las palabras dan en el blanco exacto que él pretendía, y siento el impacto directo en el pecho, ardiente y humillante.
Antes de poder recuperarme, la voz del señor Patterson llama desde la sala del consejo. —¿Señorita Valdez? ¿Señor Mercer? Estamos listos para empezar.
Tate señala la puerta con falsa cortesía, todavía con esa sonrisa irritante. —Después de ti, Valdez. No querrás hacer esperar a todos.
Me obligo a caminar, atravesando la puerta con la espalda rígida y el rostro cuidadosamente inexpresivo.
Los otros miembros del consejo ya están reunidos alrededor de la mesa larga, sus miradas curiosas saltando entre mí y el chico dorado que viene detrás.
Los susurros empiezan de inmediato—capto fragmentos, preguntas confusas sobre por qué Tate Mercer de repente nos honra con su presencia.
Él no se sienta en la mesa como una persona normal. En vez de eso, pasa de las sillas vacías y se deja caer en la del extremo, la cómoda que suele estar reservada para el profesorado, despatarrándose como si el lugar fuera suyo.
Piernas largas extendidas, brazos apoyados casualmente a los lados. La sonrisa clavada mientras observa al consejo como si estuviéramos aquí para entretenerlo.
El señor Patterson carraspea. —Como algunos habrán escuchado, hubo un incidente en una reciente reunión en territorio escolar. Debido a eso, al señor Mercer se le han asignado horas de servicio correctivo, que realizará bajo la supervisión del consejo estudiantil.
Hace una pausa, mirándome directamente, y no me gusta.
—Señorita Valdez, dada su trayectoria ejemplar, usted supervisará sus tareas.
La sala queda en silencio cuando los ojos de Tate se encuentran con los míos al otro lado de la mesa, azules y relucientes de oscura diversión.
Su sonrisa se afila en algo que parece casi anticipación. —Parece que estás atascada conmigo, Valdez.

Pretend You Love Me
51 Capítulos
51
Contenido

Guardar

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101