Ride the Cowboy por Yan Stellar

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Descripción

Ella es la hija de su mejor amigo. Ella tiene veintiun anos, el cuarenta y tres. Ella esta comprometida con otro hombre. Y esta a punto de hacer que el rompa todas las reglas por las que ha vivido. Cuando un escandalo manipulado destruye la reputacion de la socialite neoyorquina Adison de la noche a la manana, su padre la envia a Texas por dos meses para "forjar caracter" en el rancho de su mejor amigo. Sin dinero, sin escapatoria, y definitivamente sin seducir a Jake Sullivan-el ranchero increiblemente atractivo de cuarenta y tres anos, encargado de ensenarle humildad. El le debe mucho a su padre, incluyendo proteger a su hija salvaje de cometer errores. Incluso si ella es la mayor tentacion que ha enfrentado. Incluso si cada caricia prolongada y cada mirada ardiente deshace dos decadas de autocontrol cuidadosamente mantenido. Pero Adison no sobrevivio a una destruccion publica solo para ir por el camino seguro. A medida que sus chispas hostiles se encienden en una atraccion innegable, su choque de mundos se convierte en un juego peligroso. Jake es atormentado por un pasado que lo ata a su familia y trata de alejarla, convencido de que ella no es mas que un fantasma de su pasado. Sin embargo, la valentia de Adison lo obliga a elegir: proteger su pasado o arriesgarlo todo por un amor que podria destruirlos a ambos o finalmente liberarlos.

Urbano
Los opuestos se atraen
Proximidad forzada
Enemigos a amantes
Vaquero
Matrimonio arreglado

Capítulo 1

May 19, 2026

POV de Adison

Tres de la mañana, frotándome la cara como si pudiera borrar las últimas seis horas junto con mi base, y lo cierto sobre el escándalo es que se mueve más rápido que tú.

Mi teléfono no dejaba de iluminarse sobre el mármol del tocador. Bzz. Bzz. Bzz. Un metrónomo de ejecución social.

No necesitaba mirar para saber lo que estaba pasando. Las fotos que Marcus había manipulado ya eran virales. Yo, supuestamente enredada con el prometido de mi mejor amiga en el guardarropa durante la gala del Museo Metropolitano.

Pero a Internet no le importa la verdad. Le importa el espectáculo.

Así que elegí el hielo. Porque el hielo no se quiebra. El hielo no suplica.

El hielo, desde luego, no explica que ese imbécil me había acorralado en un pasillo del museo. Su mano en mi garganta y la otra en un lugar donde no tenía ni puta idea de estar.

La gala benéfica del Museo Metropolitano había sido mi escenario durante años—conocía cada columna de mármol, cada rincón en sombra. Pensé que allí estaba a salvo.

Estúpida.

Hombres como Marcus no necesitaban permiso ni privacidad; simplemente tomaban lo que querían y reescribían la historia para que encajara en su narrativa.

Los mensajes seguían llegando. Amistades que en realidad no lo eran, tomando bandos como si fuera un concurso. ‘ Bitch, ¿en qué estabas pensando?’ y ‘ Marcus dice que llevas meses obsesionada con él’ y mi favorita personal, ‘ Siempre supe que eras una puta.’

Nadie pedía mi versión. Nadie lo hace cuando la narrativa es tan buena.

Aprendí joven que las explicaciones eran debilidad. Que las chicas de sociedad que se defendían demasiado alto eran tildadas de difíciles e histéricas. Desesperadas.

Mejor ser hielo. Mejor dejarles con la duda.

A las siete de la mañana, ya me había trasladado al comedor porque quedarme en mi cuarto era esconderme, y los Ward no se esconden. Enfrentamos pelotones de fusilamiento con buena postura y las perlas de la abuela.

Papá ya estaba allí, leyendo The Times como si fuera un jueves cualquiera.

Como si su hija no estuviera en tendencia en tres plataformas sociales distintas.

—Adison. —No levantó la vista.— Siéntate.

Me senté. Me serví café que no quería, añadí crema con manos que no temblaban.

¿Ves? Perfectamente bien. Completamente imperturbable.

—Tenemos que hablar de tu situación.

Mi situación. Como si hubiera sacado una mala nota en vez de ser crucificada públicamente por un hombre que intentó abusar de mí.

—No hay nada de qué hablar —dije—. Marcus me tendió una trampa. Las fotos son falsas. Cualquiera con un mínimo de sentido crítico podría…

—No importa. —Por fin me miró y, Dios, ¿cuándo se volvió tan viejo mi padre?— Verdadero o falso, el daño ya está hecho.

—¿Entonces eso es todo? ¿Él gana porque Rothwell es mejor mentiroso que yo?

—No se trata de mentir, Adison. Se trata del lío que has creado. —Su tono seguía exasperantemente neutro, calma de sala de juntas.— La familia de Charles amenaza con cancelar el compromiso. El gobernador Pemberton no quiere que su hijo se relacione con un escándalo.

—Charles puede irse al infierno. Fuiste tú quien arregló este compromiso. Marcus me acorraló. Él…

—Adison. —La palabra era un muro.— Marcus tiene mensajes. DMs. Una cronología muy convincente de que tú lo perseguías. Sus abogados son mejores que la verdad.

El café sabía a ceniza cuando di un sorbo nervioso y papá dejó el periódico con precisión quirúrgica, antes de soltar la bomba.

—Te mando a Texas. Al rancho de Jake Sullivan. Dos meses.

La carcajada que me salió fue tan afilada que cortaba. —Estás bromeando.

—¿Acaso parezco que estoy bromeando?

No. Parecía cualquier otro pez gordo de Manhattan ejecutando un movimiento calculado. Control de daños. Retirada estratégica.

Manda a la hija problemática a un sitio donde no pueda empeorar las cosas.

—Tengo una boda en cuatro meses —recalqué, aunque ambos sabíamos que negociaba sin ningún poder—. Pruebas de vestido. Planeación. Charles…

—Charles necesita tiempo para decidir si este matrimonio sigue siendo viable. Su padre sugirió… distancia.

Distancia. Modo político de decir ‘ tu hija es tóxica ahora mismo y estamos reconsiderando este arreglo’.

—¿Y si rechazo esta generosa oferta?

La expresión de papá alcanzó nuevas profundidades de neutralidad.

«Entonces eres financieramente independiente. Inmediatamente. Sin tarjetas de crédito. Sin acceso al fondo fiduciario. Sin apartamento. Puedes probar suerte en el mercado laboral con un título en arte y un escándalo que actualmente tiene doce millones de impresiones.»

El título en arte. Otro punto destacado de los Grandes Éxitos de Decisiones Parentales de Richard Ward.

Yo quería astronomía; tenía las calificaciones, la pasión. Incluso la carta de aceptación al programa de Columbia que había escondido en mi cajón de la ropa interior como si fuera contrabando.

Pero las futuras esposas de políticos no estudiaban astronomía. Estudiaban historia del arte y gestión de ONG, sonriendo en cenas benéficas sin que pareciera que preferirían estar en cualquier otro lugar.

«No me crees.» No era una pregunta. «Sobre lo que realmente pasó con Marcus.»

Algo se movió en su rostro: culpa o indigestión, difícil de distinguir.

«Creo que esta situación requiere una navegación cuidadosa. El rancho de Jake es privado, aislado. Sin paparazzi. Sin redes sociales. Trabajas, reflexionas y, cuando regreses, arreglamos esto.»

Nosotros. Como si él fuera a arreglar algo. Como si no fuera yo la que tenía la vida implosionando en tiempo real.

Pero no tenía elección real. Ambos lo sabíamos.

Veintiún años, financieramente dependiente, sin habilidades prácticas más allá de hablar francés con fluidez y saber qué tenedor usar para las ostras. Manhattan no ofrecía muchas oportunidades laborales para socialités caídas en desgracia.

«Está bien.» La palabra sabía a rendición, pero la pronuncié de todos modos. «Dos meses.»

* * *

El auto parecía un ataúd en movimiento. Papá viajaba conmigo, probablemente temiendo que me escapara en el último segundo. O tal vez sintiendo alguna culpa paterna vestigial por mandar a su única hija a Texas como si fuera un problema que debía resolverse.

«Jake es un buen hombre», dijo, mirando por la ventana el tráfico de Manhattan. «Él te cuidará. Es mi amigo más antiguo.»

La frase tenía un peso que no comprendía del todo.

Papá rara vez hablaba de Jake Sullivan, más allá de algunas menciones ocasionales de su infancia juntos, cuando pasaba los veranos en la propiedad texana de su abuelo y el padre de Jake trabajaba en el rancho.

«¿Cuidarme haciéndome limpiar estiércol de caballo?», me burlé.

«Enseñándote que tus acciones tienen consecuencias.»

No la agresión. No ser víctima de un depredador.

Mi. Maldito. Comportamiento.

«Sé que piensas que estoy manejando esto mal.» Su voz tenía una cualidad desconocida. Casi disculpándose. «Pero te amo, Adison. Esta situación es extraordinaria. Debes considerar cuidadosamente tu comportamiento de ahora en adelante.»

Ahí estaba: la suposición subyacente de que de algún modo yo había causado esto. Que mejores elecciones, una conducta más cuidadosa, habrían evitado que Marcus Rothwell me acorralara, que montara su elaborada trampa, que usara su privilegio como arma contra el mío.

«Si tanto me amas», dije en voz baja, «¿por qué no preguntaste mi versión? ¿Por qué no quisiste saber lo que realmente pasó, contado por tu propia hija?»

Se estremeció. Un movimiento pequeño, rápidamente controlado. «Te estoy protegiendo de la única manera que sé.»

Proteger. Una interpretación curiosa para el exilio.

Esto es lo que nadie menciona sobre ser una socialité de Manhattan: la atención masculina constante. Las manos en las fiestas, las miradas prolongadas, los hombres que ven signos de dólar y conexiones y un adorno para sus ambiciones.

Aprendí desde joven a convertir eso en un arma. A usar su interés mientras mantenía el control absoluto. Veintiún años y aún virgen, no por algún dogma de pureza, sino por problemas fundamentales de confianza.

Cada chico que me miraba veía todo menos a la persona real. Así que me guardé esa única cosa para mí, esa pieza que no podían tener ni comercializar ni usar en sus estrategias de contactos.

Probablemente lo único auténtico en mí.

El jet esperaba en Teterboro, todo cuero, dinero y lujo impersonal. Papá me abrazó —breve, incómodo, marcando una casilla en su lista de obligaciones paternales.

«Aprovecha bien este tiempo.»

Subí a bordo. La puerta se selló. Manhattan desapareció abajo y yo volví a repasar metódicamente la situación con Marcus.

El pasillo. Su mano. Su aliento diciendo: ‘ Nadie te va a creer.’ Las fotos. La mentira perfectamente construida. La instrumentalización del relato contra la realidad.

La furia se cristalizó en algo útil. Algo estratégico.

¿Querían mi exilio? Bien. Aceptaría el exilio.

Y luego regresaría a Manhattan y desmantelaría sistemáticamente toda la existencia de Marcus Rothwell.

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