

Descripción
Hace once anos, Soren tuvo una eleccion: apoyar a su mejor amigo o protegerse a si mismo. Eligio sobrevivir. Se rio cuando los otros chicos encontraron la carta de amor de Nico. Observo como la unica persona que realmente lo conocia era destrozada. Y luego paso la siguiente decada fingiendo que no importaba. Ahora tienen veintiocho anos, estan acabados y atrapados en el mismo equipo de Formula 1 en decadencia: Soren, el chico de oro que las camaras no se cansan de captar, ocultando su vacio tras una sonrisa que podria venderlo todo, excepto la verdad; y Nico, el rival helado que salio del armario en sus propios terminos y jamas perdono al chico que lo obligo a hacerlo. Apenas pueden compartir un garaje sin hacerse dano. Pero lo curioso de los enemigos que alguna vez lo fueron todo el uno para el otro es que el odio nunca llega a cubrir lo que hay debajo. Y una temporada atrapados, lado a lado, esta a punto de demostrarlo.
Capítulo 1
Apr 27, 2026
[POV de Nico]
*A once años atrás*
La carta en mi casillero iba a matarme. No metafóricamente. Literalmente.
Mi corazón martillaba contra mis costillas como si intentara escapar, y cada respiración se sentía robada. Dos años de palabras tragadas, noches sin dormir y silencios cuidadosos se habían cristalizado en tres páginas de confesión manuscrita escondidas detrás de mis guantes de repuesto.
Y hoy, finalmente iba a entregar mi sentencia de muerte.
"Tu sector dos fue jodidamente trágico," dijo Soren, dándome un empujón lo suficientemente fuerte como para hacerme tambalear. Su risa era contagiosa—siempre lo había sido. Ese era el problema. "Tomaste esa chicana como mi abuela conduce a la iglesia."
"Al menos yo sé dónde están mis puntos de frenada. Los tuyos estaban en algún lugar de la era Mesozoica."
Soltó otra carcajada, y el sonido me golpeó como un golpe físico. Dios, estaba tan jodido. "Muy valiente de alguien que casi la aparca en la trampa de grava."
Llevábamos cinco años con este baile—la charla fácil, los toques casuales, la forma en que se quedaba dormido sobre mi hombro durante las revisiones de video como si no significara nada. Como si no me estuviera matando poco a poco.
Porque Soren Lindqvist era hermoso de esa manera que arruina a las personas. Pómulos afilados que podrían cortar vidrio, ojos del color de tormentas invernales, labios perfectos y llenos y una sonrisa que me hacía olvidar cómo pensar en líneas rectas.
Peor que hermoso—era mío. Mi amigo, mi mejor amigo. Mi persona. El único que sabía que practicaba mis discursos de victoria en portugués cuando no podía dormir.
No tenía ni puta idea de lo que me estaba haciendo.
Nos conocimos a los doce en una academia de karting junior en Italia, donde ninguno de los dos hablaba el idioma lo suficientemente bien como para pertenecer.
Soren me enseñó palabrotas en sueco, diciendo que eran cumplidos. Me di cuenta después de la tercera vez que llamé a un instructor "maldito idiota" pensando que estaba alabando su técnica.
Él actúa para todos—más fuerte, más agudo, siempre buscando la atención de la multitud. Conmigo deja de fingir. Solo él mismo, irritante y honesto y tan descuidadamente real que algo en mi pecho se apretaba de una forma que ya dejé de intentar explicar.
Dos años. Dos años desde aquella noche en la azotea de la academia de Fórmula 4 cuando dijo: "Eres la única persona que realmente me entiende, ¿lo sabías?"
Dos años viendo a Soren reír y sintiendo que el suelo se movía bajo mis pies. Dos años repasando toques accidentales, analizando conversaciones en busca de significados que probablemente no estaban allí, diciéndome a mí mismo amanhã—mañana tendría el valor suficiente.
Dos años desde que me di cuenta de que lo que sentía no era solo amistad. Era algo volcánico, algo que hacía que mi piel ardiera cada vez que él me tocaba.
Esta noche, se acababa. De una forma u otra.
Empujamos las puertas del vestuario y el caos familiar nos golpeó—quince pilotos junior en diversos grados de desnudez, el aire espeso de sudor, testosterona y la crueldad particular de los adolescentes que huelen la debilidad.
Mi casillero quedaba tres más allá del suyo. Lo suficientemente cerca como para oler su colonia—algo caro que su padre enviaba desde Suecia. Tan cerca que cuando se quitó el mono de competición, tuve que mirar al suelo para poder seguir respirando.
"La clasificación va a ser brutal mañana," decía. "¿Viste cómo Leclerc tomaba la curva siete? Ese chico tiene hielo en las venas."
Asentí, sin confiar en mi voz. La carta parecía irradiar calor a través de la puerta metálica.
El plan era sencillo. Esperar hasta que estuviéramos solos. Entregarle el sobre. Pedirle que lo leyera después. Alejarme antes de que mis manos empezaran a temblar.
Sencillo.
Gire la combinación de mi candado—memoria muscular, tres números que podría marcar incluso dormido. La puerta se abrió, y vi mis guantes de repuesto exactamente donde los había dejado, pero la carta ya no estaba.
Un frío pavor me inundó, ese tipo que hace que tu visión se vuelva blanca en los bordes. Revisé mi equipo con desesperación creciente. Mono de carreras, casco de repuesto, barritas energéticas que mi madre había enviado desde Brasil—
"¿Buscabas algo, Almeida?"
La voz de Marco Drexler cortó el ruido como una cuchilla. Estaba parado tres casilleros más allá, mi carta colgando de sus dedos como una cosa muerta. Su sonrisa era de pesadilla, pura dentadura y gozo malicioso.
El cuarto se quedó en un silencio funerario—esa quietud particular que significa que la sangre está a punto de llegar al agua mientras mi mundo se inclinaba de lado.
"Encontré esta notita de amor escondida," anunció Marco, desplegando la carta con lentitud teatral. "Pensé que a ustedes les gustaría oír lo que nuestro príncipe brasileño anda escribiendo en su tiempo libre."
Se aclaró la garganta y comenzó a leer con un falsete burlón.
" ‘No sé cómo decir esto excepto simplemente decirlo. Cada vez que me tocas—aunque sea accidentalmente—siento que me estoy quemando. Cuando trabajamos juntos en los autos y tu mano roza la mía, no puedo respirar bien durante los siguientes cinco minutos.’ “
Estalló la risa, cruel y cortante, diseñada para desollar la piel hasta el hueso.
No. No, no, no. Esas palabras eran privadas. Sagradas. Mías.
" ‘Quise decirte entonces que eres la única persona que me ha hecho sentir así. Como si estuviera perdiendo la cabeza. Como si no pudiera pensar con claridad cuando estás cerca de mí.’ “
Alguien hizo un sonido de arcadas. Otro chico silbó bajo y sucio.
Mi garganta se cerró. Así era como iba a morir—no en un auto de carreras a 200 kilómetros por hora, sino de pie en un vestuario mientras mis secretos se convertían en entretenimiento.
" ‘He pasado dos años tratando de convencerme de que esto se iría,’ “ continuó Marco, saboreando cada palabra como vino. " ‘Pero no se ha ido. Sólo ha empeorado, y no sé si tú sientes algo parecido. Tal vez no. Tal vez esto arruine todo entre nosotros.’ “
El cuarto respiraba como un solo organismo ahora, quince pares de ojos fijos en la carnicería en desarrollo.
" ‘Pero ya no puedo fingir que no quiero besarte. Que no me quedo despierto pensando en cómo se sentiría si tú también me desearas.’ “
El silencio que siguió fue ensordecedor.
Entonces alguien empezó a reír—agudo, histérico—y el cuarto estalló. Un silbido, voces que no podía distinguir por el rugido en mis oídos, mientras otros se sumaban hasta que el sonido se sentía como alambre de púas contra mi piel.
Los ojos de Marco encontraron a Soren entre la multitud mientras mi mejor amigo permanecía congelado, el rostro pálido como el invierno. "¿Quién quiere adivinar con quién ha estado soñando nuestro pequeño maricón?"
"¡Apuesto a que es uno de los instructores!" gritó alguien.
"No, es Rossi," gritó James. "Siempre lo está mirando durante las charlas."
"Eso es jodidamente asqueroso," se rió Rossi.
"Podría ser cualquiera de nosotros," añadió Marcus. "¡Mejor revisen sus camas esta noche!"
Me quedé perfectamente quieto, viendo cómo mi vida implosionaba en cámara lenta. Hay una disciplina especial en permanecer inmóvil mientras tu mundo arde—me gustaría decir que la elegí.
Pero la verdad es que mi cuerpo simplemente dejó de obedecer órdenes.
La sonrisa de Marco se volvió depredadora. "Atrapa, Lindqvist. Tu carta de amor."
Las páginas volaron por el aire en un arco perfecto. Soren las atrapó por reflejo, sus ojos bajando a la caligrafía que reconocería en cualquier parte—habíamos intercambiado notas durante cinco años de clases.
Lo vi girarse levemente lejos del grupo para leer y el tiempo se cristalizó, cada segundo se sentía lo suficientemente afilado para cortar.
Esto era. Esto tenía que ser.
Aquí era donde Soren demostraría que era quien yo siempre creí que era.
Le diría a Marco que se fuera a la mierda. Me miraría con confusión o incomodidad o incluso rechazo—cualquier cosa humana. Cualquier cosa que reconociera que la persona desangrándose en este suelo era su mejor amigo.
Soren leyó durante lo que parecieron horas. Vi sus hombros moverse, su rostro transformarse en algo que nunca había visto antes. Frío y distante. Un extraño con rasgos queridos y conocidos.
Entonces se rió—una risa real—y el sonido me atravesó el pecho como una lanza.
"Jesucristo..." dijo Soren, su voz llegando a cada rincón del cuarto repentinamente silencioso. "¿De verdad pueden imaginarlo?" Me miró de arriba abajo como si fuera algo que había raspado de su zapato. "¿Él? Como si yo alguna vez..." Se estremeció teatralmente. "Eso es jodidamente asqueroso."
El cuarto explotó. Más fuerte ahora, cruel, con el permiso de su participación. Marco le dio una palmada en el hombro a Soren como si hubieran sido amigos desde siempre.
"Lo sabía," gritó alguien. "Siempre supe que había algo raro en él."
"¡Cuidado en las duchas, chicos!"
"¡Probablemente se ha estado masturbando pensando en todos nosotros!"
Soren arrugó mi carta—dos años de honestidad desesperada—y la lanzó hacia la basura. Falló, cayendo sobre los azulejos mojados como un animal atropellado.
Vi a mi mejor amigo alejarse con la manada que acababa de destrozarme, y sentí que algo dentro de mi pecho se volvía muy, muy silencioso.
No roto, porque roto implica que puede arreglarse. Esto era otra cosa, algo definitivo.
Então é assim. Así es como es.
Le entregué mi corazón, y él lo echó a los lobos.
La risa me siguió fuera del vestuario, por el pasillo, hasta la noche donde por fin, por fin pude dejar de fingir que aún respiraba.
Pero todavía estaba aquí. Todavía de pie.
Y nunca, nunca volvería a cometer el error de confiarle a alguien la verdad.

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