

Descripción
Una estrella caida y un talento emergente se ven forzados a entrar en la orbita del otro, unidos por un pasado compartido, verdades enterradas y el peso de todo lo que no se les permite desear. El lucha por una segunda oportunidad; ella intenta encontrar su propia voz en un mundo que insiste en hablar por ella. Atrapados entre la lealtad y el anhelo, el legado y el deseo, tendran que decidir si lo que hay entre ellos vale la pena arriesgarlo todo, incluyendo sus reputaciones, sus futuros y la unica familia que han conocido.
Capítulo 1
Aug 13, 2025
POV Marina
"¡Mantén tu maldita muñeca arriba, Marina!"
La voz de mi padre resonó en la cancha como un látigo, haciéndose eco más fuerte que los vítores de la multitud.
Acababa de ganar el punto de partido con un ace, enviando la pelota cortando la línea de fondo con precisión quirúrgica, terminando los cuartos de final en sets corridos. El estadio rugió. Las cámaras destellaron. Mi oponente se arrastró hacia la red, con los hombros caídos.
Pero Vincent Chen no aplaudió, ni sonrió, ni siquiera asintió. Se mantuvo rígido detrás de la baranda, con los brazos cruzados y los ojos fríos. No era solo mi padre—era mi entrenador. Alto y rígido en un chándal perfectamente planchado, con cabello negro engominado y un rostro que parecía tallado en piedra, irradiaba silencio. Para él, cada partido era una lista de verificación, y cada error era una marca en un libro que nunca perdonaba.
"Perdiste el timing del revés en el tercer juego", dijo mientras salía de la cancha, con el sudor goteando por mi espalda.
"Papá, gané", dije, respirando con dificultad.
Ni siquiera parpadeó. "Y aun así casi lo arruinas con dos errores no forzados en el segundo set".
Seguí caminando. Mis piernas temblaban, no por el agotamiento, sino por la forma en que su voz se enroscaba en mi cabeza, apretando con cada paso. Mantente alerta. No celebres. No termina hasta el último punto. Las palabras ya no necesitaban ser pronunciadas en voz alta; vivían en mí ahora, tan automáticas como respirar.
Entre bastidores, bajo el duro zumbido de las luces de prensa y el parpadeo de los flashes de las cámaras, me convertí en quien fui entrenada para ser, impecable, compuesta. Perfecta. Siempre lo era.
"Marina, estás jugando el mejor tenis de tu vida", gritó un reportero, con voz brillante de elogio. "¿Es este tu año?"
Sonreí, aunque mi piel se sentía demasiado apretada, como si me hubieran cosido en una versión de mí misma de la que no podía escapar. "Solo me estoy enfocando en un punto a la vez", dije, suave y ensayada.
Una risa desde el fondo de la sala, baja, divertida, punzante. "Algunos críticos dicen que eres robótica. ¿Algún comentario al respecto?"
Incliné el mentón, dejé que la sonrisa se afilara hasta que sentí que podría cortar vidrio. "Los robots no se atragantan bajo presión".
Se rieron, garabatearon notas, tomaron más fotos. Pero ninguno de ellos vio el temblor en mis dedos, justo fuera de cuadro. Ninguno de ellos escuchó su silencio en mis oídos, más fuerte que los aplausos.
Salí de la sala de prensa treinta y dos minutos después, cada palabra entregada perfectamente, cada músculo aún tenso. Diez minutos después, estaba en el frío suelo de baldosas del baño de mi hotel, abrazando mis rodillas.
Mi pecho no se abría. Mi garganta se estaba cerrando, como si hubiera tragado algo demasiado grande para respirar alrededor.
Tiré del cajón y saqué el pequeño frasco azul escondido detrás de mi cepillo de dientes. Aceite de lavanda. Lo apliqué en mis muñecas, bajo la clavícula, detrás de las orejas.
"Respira", susurré, presionando mi espalda contra la bañera.
"Inhala... uno, dos, tres. Exhala... uno, dos..."
Pero el temblor no se detenía. Lavanda. Respiraciones profundas. Un vaso de agua. Toalla fría sobre mi cara.
Me arrastré a la cama, el sudor pegando mi cabello a la frente. Los aceites ayudaron. Lo suficiente para noquearme. Lo suficiente para fingir paz.
Había comenzado a los trece, justo después de mi primer título nacional. Ese fue el año en que mi padre dejó de abrazarme después de los partidos. Empezó a filmar cada práctica. Empezó a llamarme "proyecto".
No creía en la terapia. "La debilidad mental es un lujo", me dijo una vez. "Si quieres ser mediocre, ve a llorar con un consejero".
Así que me enseñé a ocultarlo. Como todo lo demás.
Cuando desperté, la habitación estaba tenue. El dolor de cabeza seguía ahí. Y la sensación no se había ido. Ese vacío raspante en mi pecho como si me faltara algo vital.
Alcancé mi teléfono, los dedos aún inestables. El mundo exterior zumbaba con elogios y ruido, pero por dentro, todo se había reducido a un dolor agudo y pulsante que no podía nombrar.
Solo había una persona a quien podía enviar un mensaje—alguien que no haría preguntas, ni sugeriría aplicaciones de meditación, ni me diría que "abriera un diálogo" con mi padre como si esto fuera algún drama adolescente. No ofrecería consejos. Ofrecería escape.
Abrí nuestro hilo y escribí una sola palabra:
Ven.
Tres puntos aparecieron casi instantáneamente. Luego:
Diez minutos. Estate desnuda.
Era Dominic Rivera. Una distracción de un metro noventa y tres con piel color caramelo, bíceps tatuados y ojos que decían que no le importaba nada más que el momento. Jugaba baloncesto, algún equipo de segunda división, nada serio, pero se movía como un presumido. Como si supiera que las chicas lo miraban caminar.
Un destello de respiración se atascó en mi garganta. Mitad risa, mitad exhalación. Alivio, tal vez. Solo necesitaba estar en otro lugar. Ser otra persona. Aunque fuera por un momento.
Nos conocimos cuando tenía dieciséis años. Mi padre me llevó a algún evento benéfico de golf. El padre de Dominic jugaba en el mismo foursome de los domingos. Yo solía sentarme en el carrito con un libro, bebiendo limonada. Dominic era mayor, más arrogante, siempre lanzándome tees de golf y preguntando si quería escabullirme. Nunca dije que sí.
Hasta el año pasado. Ahora, era un secreto. Una válvula de presión.
Cuando llegó el golpe, no dudé. Abrí la puerta.
Dominic estaba allí en pants y una camiseta negra ajustada, su cabello aún mojado, rizos cayendo sobre sus ojos.
Sonrió con suficiencia. "¿Sin hola?"
"Quítate la ropa", dije secamente.
Parpadeó, luego sonrió. "Maldición. ¿Siempre eres así de romántica?"
"Dominic".
"Bien, bien", dijo, pasando junto a mí. "Pero al menos podrías decirme dónde tirar mi camiseta".
No respondí. Ya lo estaba jalando por la cintura hacia la cama.
"Espera", se rió, sin aliento. "¿Debería estirar primero?"
"Cállate".
No hablamos después de eso. Cerró la puerta de una patada detrás de él, dejó caer su camiseta en el pasillo como si conociera las reglas de este juego de memoria, y tal vez las conocía. Tal vez le había enseñado demasiado bien.
"Dios, estás tensa", murmuró Dominic, su voz baja mientras sus manos se deslizaban bajo el dobladillo de mi sudadera. "¿Es así como siempre celebras una victoria?"
"Cállate", respiré, agarrando su mandíbula y tirando de él hacia un beso antes de que pudiera decir algo estúpido de nuevo. Su boca sabía a chicle de canela y algo imprudente.
Más tarde, la habitación estaba silenciosa.
Las sábanas estaban enredadas al pie de la cama. Dominic yacía a mi lado, sin camisa, hojeando su teléfono. Yo miraba al techo, dejando que el zumbido bajo mi piel se asentara.
Mi cuerpo había dejado de temblar. Mi corazón había dejado de correr. Pero eso no significaba paz. Solo pausa.
Entonces Dominic resopló bajo su aliento.
"Maldita sea", murmuró. "Adivina quién está de vuelta en tu arena".
Eso llamó mi atención.
Volví mi cabeza hacia él. "¿De qué estás hablando?"
Giró el teléfono hacia mí. Un titular parpadeaba en la parte superior de la pantalla.
Última hora: El ex prodigio Eli Santiago se une al bloque de entrenamiento de Madrid vía Wildcard.
Me quedé mirando. El nombre se sintió como una bofetada. No lo había escuchado en años.
La mandíbula de Dominic se tensó. "De todos los fracasados que podían haber elegido..."
Mi estómago dio un vuelco. Agarré el teléfono, lo releí.
Desgraciado. Wildcard. Eli Santiago.
Un nombre que venía con historia.
"¿Estás bien?" preguntó Dominic, frunciendo el ceño.
No respondí. Solo me quedé allí, envuelta en sus brazos, ojos duros. De todas las personas. Eli Santiago.

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