

Descripción
Floris Blossom sabe que su nombre suena como un experimento botanico que salio mal, y si, sus padres tienen mucho que explicar. Pero, armada con un optimismo incansable y una sonrisa que se niega a desaparecer, ha conseguido el trabajo de su vida: azafata en el jet privado del multimillonario Maverick Finley. Solo hay un problema: su nuevo jefe se comunica exclusivamente con monosilabos, la trata como si fuera una ventana con piernas y cambia de prometidas mas rapido de lo que la mayoria cambia su pedido de cafe. Es frio, increiblemente alto y la mira como si ella lo hubiera ofendido personalmente solo por existir. Deberia odiarlo. Definitivamente no deberia fijarse en como se tensa su mandibula cuando esta molesto, ni preguntarse que haria falta para que esos ojos verdes realmente la vieran. Cuando Floris presencia como otra prometida perfectamente arreglada fracasa en romper su armadura, no puede evitar preguntarse: ¿que tipo de hombre pasa por las mujeres como si fueran accesorios desechables? ¿Y por que una parte temeraria de ella quiere averiguarlo?
Capítulo 1
May 21, 2026
[Punto de vista de Floris]
Mis manos no dejan de temblar mientras me arreglo el uniforme frente al espejo del diminuto baño. El blazer azul marino me queda perfecto—me aseguré de eso, probándomelo seis veces antes del turno—pero mis dedos aún tropiezan con los botones como si le pertenecieran a otra persona.
Me miro en el reflejo y me obligo a sonreír. Finge hasta que lo logres, ¿verdad?
Por un momento, las luces fluorescentes parpadean y estoy en otro lugar por completo.
Antiséptico de hospital quemando mis fosas nasales. Máquinas pitando en un ritmo estéril. La mano de mi madre apretando la mía tan fuerte que dolía, su voz quebrándose mientras susurraba: Estamos a salvo ahora, cariño. Estamos a salvo.
Me sacudo el recuerdo. Eso fue hace demasiados años y hoy se trata del futuro, no de los escombros que dejé atrás.
Mi teléfono vibra y me tomo una selfie rápida—uniforme impecable, sonrisa radiante, ansiedad cuidadosamente oculta tras la máscara y la determinación—y se la envío a Gemma con el pie de foto.
Yo: *foto adjunta* Día 1 de ser elegante <3
Su respuesta es inmediata, con una serie de emojis de dinero seguidos de:
Gem: CONSÍGUEME ESE CHISME DE BILLONARIO O NO VUELVAS A CASA.
Yo: ¿Y si es aburrido?
Gem: IMPOSIBLE. La gente rica nunca es aburrida. O son atractivos, o son malvados, o ambas cosas. ¡INVESTIGA Y REPÓRTA INMEDIATAMENTE!
Sigo sonriendo al teléfono cuando subo al jet privado de los Finley, y entonces me olvido por completo de respirar.
La cabina parece sacada de una revista—asientos de cuero crema carísimos y detalles en caoba pulidos hasta brillar como un espejo. Ese tipo de lujo discreto que susurra ‘Tengo más dinero del que verás en tu vida.’
Paso los dedos por el apoyabrazos del asiento más cercano y enseguida los retiro, aterrada de haber dejado una mancha en algo invaluable.
"Debes de ser la chica nueva."
La voz viene desde atrás, cortante y fría, y me doy vuelta para encontrarme con una mujer en un uniforme idéntico al mío. Su cabello oscuro recogido tan tirante que parece doler, y su placa dice ‘Marina’.
Su expresión, mientras tanto, dice ‘Ya decidí que no me caes bien’.
"Esa soy yo," digo, extendiendo la mano con lo que espero sea una sonrisa encantadora. "Floris Blossom. Ya lo sé, ya lo sé—mis padres eran hippies o sádicos. Todavía no lo tengo claro, honestamente."
Marina no toma mi mano. La mira como si le hubiera ofrecido un pez muerto, y luego levanta una ceja perfectamente esculpida. "La cocina está por allí. El inventario ya está listo. No toques nada a menos que sepas lo que haces."
"Entendido. No tocar las cosas. Consejo muy útil, muchas gracias. ¿Algún otro tip? ¿Snacks favoritos? ¿Talentos ocultos? Soy genial con los rompehielos si quieres intentar uno—"
"El Sr. Finley abordará en diez minutos." Marina me interrumpe con la eficiencia de quien ha tenido mucha práctica terminando conversaciones no deseadas. "Prefiere el silencio—nada de conversaciones innecesarias, ni rondar cerca. Sirve cuando te lo pidan, desaparece cuando no."
"Silencio. Desaparecer. Mis dos mayores habilidades," miento alegremente.
La boca de Marina se tuerce—no es exactamente una sonrisa, más bien parece que está reprimiendo las ganas de empujarme por la salida de emergencia a diez mil metros de altura. "Ya veremos."
Desaparece en la cocina y me quedo sola en la cabina, el corazón golpeando contra mis costillas como si quisiera escapar.
Diez minutos. Absolutamente puedo no avergonzarme en diez minutos. Probablemente. Tal vez. Las probabilidades no son muy buenas, pero como siempre, elijo el optimismo.
James Webb aborda primero—el asistente ejecutivo del Sr. Finley del que escuché durante la entrevista, y cuando lo saludo, me devuelve un educado asentimiento. Pero cuando Maverick Finley aborda… enseguida entiendo por qué los tabloides no pueden dejar de hablar de él.
¡Santo bigote!
Es como encontrarse con el novio de novela romántica de todo el mundo, en la vida real. Una experiencia religiosa.
Es alto—y no sólo alto, sino imponente. Los hombros anchos tensan un traje color carbón que probablemente cuesta más que mi coche, y cuando se da vuelta para entregar su abrigo, capto cómo la tela se ajusta a su espalda, la sugerencia de músculo bajo todo ese sastrería costosa.
Mandíbula afilada, perpetuamente tensa, como si estuviera rechinando los dientes contra algo que no se atreve a decir. Cabello oscuro, perfectamente peinado, ni un mechón fuera de lugar. Y sus ojos… Dios, sus ojos.
Del color del vidrio marino en invierno, verde pálido y igual de frío.
Se mueve como si no solo poseyera este avión, sino el cielo entero a su alrededor, y, siendo honestos, probablemente así sea. El aire parece más liviano cuando entra, como si su presencia absorbiera el oxígeno de la habitación y no se disculpara por ello.
Me olvido de cómo tragar. Lo cual es ridículo. He visto hombres atractivos antes. Pero hay algo en Maverick Finley que hace que mi pulso titubee de una forma que se siente menos como atracción y más como advertencia.
Peligro, susurra mi cerebro reptiliano. Corre.
En cambio, corro metafóricamente hacia él.
—Señor Finley —digo, avanzando con mi sonrisa más brillante—. Soy Floris Blossom, su nueva sobrecargo. Es un placer conocerlo. ¿Cómo estuvo su mañana? Qué clima tan hermoso tenemos hoy. Aunque desde aquí arriba no se nota. Bueno, se nota cuando estamos volando, pero—
Me mira, más bien, mira a través de mí. Como si yo fuera una ventana y él intentara ver algo más interesante al otro lado.
—Agua —dice.
Una palabra. Luego se acomoda en su asiento, abre su portátil y se convierte en una estatua de tela cara e indiferencia absoluta.
—Agua. Perfecto. Enseguida. ¿Con gas o natural? Tenemos ambas. En realidad, tenemos como seis tipos de agua, lo cual parece excesivo, pero usted es el jefe, así que lo que prefiera—
—Natural. —No levanta la vista.
Me retiro hacia la galera con la dignidad hecha trizas y las manos temblando por una razón completamente distinta a la de esta mañana. Marina me espera, brazos cruzados, su sonrisa fría lo bastante afilada como para cortar vidrio.
—¿Un consejo? —dice, apoyándose en el mostrador con la crueldad casual de quien disfruta ver fallar a los nuevos—. No te molestes. Él no ve al personal. De hecho, apenas ve a nadie.
—¿A qué te refieres? —pregunto, ocupándome con el agua.
Porque necesito desesperadamente hacer algo con las manos que no sea retorcerlas. Marina mira hacia la cabina, bajando la voz con deleite.
—¿Ves a esa mujer que está por abordar? Es la prometida número… ¿cuatro? ¿Cinco? Ya perdí la cuenta. Nunca duran.
Espío por la ventanilla de la galera justo cuando una mujer sube al jet.
Es deslumbrante: ropa de diseñador, cabello que parece despeinado profesionalmente, ese tipo de elegancia que solo se logra con riqueza generacional. Camina como quien sabe exactamente lo hermosa que es.
Lo que lo hace peor aún cuando Maverick no se levanta para saludarla. No sonríe. Apenas reconoce su presencia más allá de un leve asentimiento que podría significar ‘hola’ o ‘me tapas la luz’.
La compostura perfecta de la mujer vacila, solo por un instante—una grieta en la porcelana—antes de sentarse frente a él y lanzarse a conversar.
Capto fragmentos de su monólogo flotando hasta aquí: algo sobre una inauguración de galería, conocidos en común, una gala benéfica que está organizando.
Él no aparta la vista de su portátil. Ni una sola vez.
Marina sonríe con obvia satisfacción, luego vuelve al trabajo, dejándome observando la escena frente a mí.
La hermosa prometida se esfuerza tanto, inclinándose hacia adelante, riendo de chistes que él no hace. El multimillonario que trata su presencia como ruido de fondo. La tensión llenando la cabina como humo, tan densa que casi puedo saborearla.
¿Qué clase de hombre pasa por prometidas como si fueran accesorios desechables?
Entonces la mirada del señor Finley se levanta de repente, y sus ojos se encuentran con los míos a través de la ventanilla de la galera. Por un segundo congelado, esos ojos verdes me clavan en mi lugar—afilados, evaluando, viendo algo que no quise mostrar.
Contengo el aliento justo cuando mi corazón hace algo estúpido y temerario. Luego él aparta la mirada, me descarta por completo y vuelve a su portátil como si yo nunca hubiera existido.
Apoyo la espalda contra la pared de la galera, la mano sobre el pecho, y siento que algo peligroso prende detrás de mis costillas. Algo que se parece mucho a… curiosidad. Algo que se parece aún más a problemas.
Este trabajo quizá sea más complicado de lo que pensé.

Spark Me Tenderly: Before Him
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