

Descripción
Eric Brighton ha construido un imperio basado en el control. Como director ejecutivo de la empresa de vigilancia mas poderosa de Europa, manipula vidas como piezas de ajedrez y nunca ha conocido a alguien a quien no pudiera quebrar. Hasta Floris Middleton. Durante meses, el ha orquestado su caida, destruyendo su carrera y fabricando su desesperacion para obligarla a caer en su red. Se suponia que debia ser otra asistente desechable, otro juguete para usar y desechar. Pero en el momento en que ella se arrodilla en su oficina, todo cambia. Eric esperaba poseer su cuerpo. No esperaba que ella poseyera su mente. Entre juegos de poder en la sala de juntas y la sumision privada, entre la crueldad calculada y la ternura inesperada, descubre que el cazador puede convertirse en la presa.
Capítulo 1
Apr 11, 2026
[POV Eric]
Había estado observando a Floris Middleton durante tres meses antes de que ella siquiera supiera que Ámsterdam existía como algo más que un punto en su mapa de desempleo.
La vigilancia digital supera al acecho físico siempre: más limpia, más eficiente, cero posibilidades de encuentros incómodos en el supermercado.
Conocía su patético pedido en la cafetería de Boston (latte con leche de avena, doble carga, porque al parecer la adicción a la cafeína corre en los sobreachievers).
Los expedientes médicos de su hermano leían como el peor escenario de un manual universitario. Préstamos estudiantiles que podrían financiar un pequeño golpe de Estado. Y esas negociaciones salariales patéticas con empresas que la dejarían de contestar más rápido que una mala cita de Tinder.
Porque yo me había asegurado de que así fuera.
¿El puesto en TechFlow en el que confiaba? Compré la empresa dos semanas antes de su entrevista. ¿Esa startup de Berlín que mostraba interés? Una llamada estratégica sobre su historial de denuncias y esa oportunidad murió más rápido que la música disco.
La gente desesperada hace los mejores empleados. Es economía psicológica básica.
Desde mi oficina, observaba por los monitores de seguridad mientras ella luchaba con una maleta que claramente tenía problemas personales con ella. Un metro y medio de caos concentrado en botas baratas y un abrigo que había visto mejores décadas.
Ojos ámbar afilados, cabello oscuro con problemas de compromiso, un rostro más interesante que bonito para Instagram.
Absolutamente jodidamente perfecta.
—Ya está aquí —le dije a Juno por el auricular, viendo a Floris navegar Schiphol como si estuviera desactivando una bomba en vez de buscando un taxi—. La subo ahora.
Cada segundo de este encuentro estaba coreografiado.
Retrasos en el aeropuerto, cambios de trabajo, hasta la frase exacta sobre la deuda médica de su hermano—había calculado exactamente qué botones emocionales la harían reaccionar.
Floris pensaba que estaba desesperada. No tenía ni idea de cuán minuciosamente yo había fabricado esa desesperación.
Las cámaras de seguridad captaron su ritual con el teléfono en cuanto Juno desapareció. Tan predecible como el amanecer. Si le prohíbes a alguien buscarte en Google, lo hará antes de que termines la frase.
—Niña tonta —murmuré, pero algo casi tierno se deslizó en mi voz.
Su rostro pasó de la curiosidad al horror hasta el terror genuino mientras deslizaba el dedo. La foto del yate siempre provocaba esa reacción. Acuerdos por acoso. Tasas de rotación de empleados que parecían estadísticas de genocidio.
Todo ficción cuidadosamente curada para crear exactamente esa respuesta.
Esto es lo que ella no sabía: cada uno de los “escándalos” era contenido plantado. ¿Foto del yate? Imagen de stock con sombras estratégicas.
¿Demandas por acoso? Actores pagados con acuerdos de confidencialidad más gruesos que una Biblia. ¿Historias de terror de empleados? Escritura creativa del mismo equipo que lleva mis relaciones públicas corporativas.
Soy manipulador, controlador, probablemente marco casillas en varios test psicológicos. ¿Depredador sexual? Por favor. Esa leyenda existía para mantener a la gente a la distancia exacta.
Todos menos ella.
Ahora buceaba en el material más creativo—artículos sobre manipulación psicológica, especulaciones sobre el destino de antiguos empleados. Pura mierda diseñada para hacerle pensar que estaba entrando en su peor pesadilla.
La realidad era infinitamente más peligrosa: una trampa construida específicamente para alguien con su ADN psicológico exacto.
Brillante pero ignorada. Protectora de su familia hasta la autodestrucción. Demasiado orgullosa para suplicar, lo suficientemente desesperada para sacrificar la dignidad por amor.
Descubrí su currículum hace seis meses investigando talento en ciberseguridad que mis competidores podrían fichar. Floris Middleton, graduada del MIT, diseñadora de protocolos de encriptación que le había dado verdaderos dolores de cabeza a la NSA.
También: denunciante en lista negra, hermano moribundo y deuda estudiantil capaz de financiar pequeños países.
Tres días para darme cuenta de que no solo me interesaban sus habilidades profesionales.
Se quedó quieta en el vestíbulo, teléfono abandonado, mirando la nada. Calculando probabilidades. Sopesando si trabajar para un presunto psicópata era mejor que ver morir a su hermano poco a poco.
Sonó mi puerta. Hora del show.
Me ubiqué frente a los monitores—de espaldas, contemplando mi imperio digital como una especie de deidad corporativa. La actuación importaba. Las primeras impresiones son Manipulación Psicológica 101.
El ascensor se abrió. Su respiración aguda mientras absorbía mi catedral de vigilancia. Cientos de pantallas mostrando imágenes globales. Una representación visual de mi poder, alcance y desprecio absoluto por la privacidad.
Por cierto, esa parte no era actuación.
—Señorita Middleton —dije sin girarme—. Llega tarde.
Cue a la discusión predecible. Revisar el teléfono, confusión, todo el guion. Dejarla tropezar con media frase antes de interrumpirla.
—Llega tarde. —La repetición establece autoridad.
Entonces me di la vuelta y vi cómo su cerebro cortocircuitaba. Siempre mi momento favorito.
Darse cuenta de que la leyenda corporativa era más joven de lo esperado, más atractiva de lo que sugerían las fotos borrosas, absolutamente nada como lo que su imaginación había construido.
Floris Middleton parecía como si la hubiera atropellado un camión muy caro.
—No llego tarde —consiguió decir, la voz ahora más pequeña—. Mi teléfono marca las 10:58.
—Entonces tu teléfono miente.
Acercándome, notando cómo luchaba contra el instinto de retroceder. Valiente. Estúpida, pero valiente.
—Dime, señorita Middleton, ¿para qué crees exactamente que postulaste?
Siguió el puro teatro. Yo conocía su pasado, sus motivaciones y sus puntos de presión mejor que ella misma. Pero necesitaba que creyera que esto era una negociación, cuando en realidad solo era una revelación elaborada de la jaula.
—Puesto de asistente ejecutiva. Apoyo administrativo, agenda, correspondencia…
—Incorrecto. —Era hora de rodearla como el depredador que era—. Estás aquí porque tienes un conjunto de habilidades muy específico que necesito. Estás aquí porque ya has demostrado que estás dispuesta a sacrificarlo todo por lo que crees que es correcto. Y estás aquí porque tu hermano se está muriendo.
Su respiración se cortó. Perfecto.
—¿Cómo lo…?
—Lo sé todo sobre ti, Floris. Graduada del MIT, summa cum laude. Diseñaste el sistema de encriptación Phantom Protocol a los veinticuatro años. Expusiste la vigilancia ilegal de jueces federales por parte de Nexus Tech y te ganaste la lista negra de todas las grandes empresas tecnológicas de Norteamérica.
Deteniéndome justo delante de ella. —Y ahora estás tan desesperada como para trabajar para alguien como yo.
—¿Alguien como tú?
—Alguien a quien buscaste en Google a pesar de que te dijeron explícitamente que no lo hicieras. Alguien cuya reputación te aterroriza. Alguien de quien crees que es capaz de cosas terribles. —Sonrisa tan afilada que podría operar—. No te equivocas.
Ella tragó con fuerza. —¿Qué quieres de mí?
—Honestidad. Lealtad. Obediencia absoluta. —Caminando hacia mi escritorio, tomando la tableta de utilería—. Tu trabajo real no es de asistente. Es análisis de seguridad. Prevención de espionaje corporativo. Encontrar los agujeros en mi sistema antes que mis enemigos.
—¿Y si digo que no?
—El tratamiento de tu hermano se detiene. Su deuda médica se vende a una agencia de cobros dirigida por personas muy creativas. Y te deportan de vuelta a Estados Unidos, donde tu reputación asegurará que seas inempleable por el resto de tu vida.
La habitación se encoge a su alrededor. Hermoso. —Me estás chantajeando.
—Te estoy ofreciendo una elección. Trabaja para mí, usa tu considerable talento para proteger mis intereses y tu hermano vive. Rechaza y ambos aprenderán lo que es la desesperación de verdad.
Me miró—este hombre tallado en hielo que jamás comprendería—. —¿Por qué yo? Debe haber cientos de analistas de seguridad que no cargan con mi… equipaje.
—Porque el equipaje genera lealtad. Porque la gente desesperada trabaja más duro. Y porque ya has demostrado que estás dispuesta a destruir tu propia vida para exponer la verdad. —Apoyándome en mi escritorio, ojos grises y muertos observando—. Respeto eso. Puedo usarlo.
—¿Y qué pasa cuando termines de usarme?
—Eso depende enteramente de cuán útil resultes ser.
Los monitores parpadearon hacia la transmisión hospitalaria que había preparado. Su hermano, tranquilo en la cama, conectado a máquinas que mantenían su vida.
—Parece tranquilo —observé, viendo cómo su rostro se derrumbaba con alivio, gratitud y la terrible comprensión de cuán completamente había sido superada—. El nuevo tratamiento está funcionando bien. Su conteo de glóbulos blancos ha mejorado dramáticamente en solo una semana.
—¿Ya empezaste a tratarlo?
—La autorización del seguro llegó esta mañana. Es curioso cuán rápido pueden procesarse estas cosas cuando conoces a la gente adecuada.
Lágrimas ardiendo tras sus ojos. Alivio, rabia, gratitud mezclándose en su pecho.
—Así que —proseguí—, ¿tenemos un acuerdo?
Miró la imagen de su hermano en la pantalla, luego al hombre que sostenía ambas vidas.
—¿Cuál es mi primera tarea?
Casi sonrío entonces. —Ponte de rodillas.
Palabras suspendidas como una prueba. No era sexual—a pesar de las leyendas de internet sobre mí. Era pura dinámica de poder. Establecer jerarquías de control.
Ella luchó. Discutió. Intentó mantener la dignidad. Pero vi el momento exacto en que se quebró—cuando la vida de su hermano pesó más que su orgullo.
Se arrodilló sobre el mármol frío, y sentí algo sin precedentes. No satisfacción. No la usual descarga de manipulación.
Algo distinto. Algo que apretaba mi pecho, que hacía temblar mis manos levemente.
Mirándola desde arriba—a esta mujer brillante, de lengua afilada, que lo había sacrificado todo por la familia, que había entrado en mi trampa con los ojos bien abiertos porque el amor la hacía vulnerable—me di cuenta de que había cometido un error de cálculo crítico.
Esperaba romperla. No esperaba querer conservarla.
—Bien —dije suavemente, la voz sin delatar el caos en mi cabeza—. Ahora podemos empezar. Harás todo lo que yo diga. Porque soy el único que mantiene a tu hermano con vida.

Spark Me Tenderly: Eric's POV
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