

Descripción
Ruth Allen pensaba que estaba huyendo: de su ex obsesivo, de la culpa por la muerte de su hermano, de la fama asfixiante que conllevaba pintar el duelo para ganarse la vida. Pero el verdadero peligro no esta detras de ella. Ya esta dentro de la casa. Emmett Marshall es un ex hacker del FBI marcado por las cicatrices, con un gusto por la justicia y una nueva obsesion. La primera vez que ve a Ruth, algo se desata dentro de el. No es solo deseo. Es posesion. Ella se convierte en su fijacion, su redencion, su ruina. El irrumpe en su mundo poco a poco: la observa dibujar, le deja regalos, aprende como se quiebra... y que hace falta para hacerla suplicar. Ella deberia odiarlo. Deberia huir. Pero su cuerpo recuerda lo que sus manos le hicieron mucho antes de que su mente lo alcance. Y cuando descubre la verdad sobre su pasado-y el papel de Emmett en el-el deseo y el peligro chocan de maneras que ninguno de los dos puede controlar. Esto no es amor. Es una adoracion retorcida. Y va a doler.
Capítulo 1
Aug 18, 2025
POV de Ruth
El océano solía salvarme. Ahora, solo sabe cómo arrebatar.
Salí descalza al porche, la madera crujiendo bajo mis pies, y escuché las olas romperse más allá de la vista: lo suficientemente cerca para atormentar, lo bastante lejos para poder ignorarlas.
Solo llevaba tres semanas en esta casa. Estaba al borde de un pueblo, encajada entre un bosque oscuro y campos cerca de la playa salvaje, el tipo de lugar en el que nadie se topa por casualidad.
Ese era el punto. No quería que me encontraran, y mucho menos mi ex, Tyler.
Él había empezado a aparecer demasiado seguido, en mi estudio, en mis exposiciones, llamando desde números nuevos cada vez que lo bloqueaba. La última gota fue la noche que esperó fuera de mi apartamento, exigiendo que “solo habláramos”.
Su versión de hablar era agarrarme del brazo y decirme que le debía una segunda oportunidad.
A la mañana siguiente, busqué lugares para alquilar lejos de la ciudad. Éste apareció con una sola foto y sin descripción, y firmé el contrato en menos de una hora.
Hoy era la visita a la galería que había estado posponiendo. Mi pintura más famosa, la escena del océano del día en que mi hermano se ahogó, iba a ser instalada en una exposición local.
Había mantenido esa pieza en la pared de mi estudio durante años, como una herida que me negaba a dejar cerrar. Pero ahora por fin estoy lista para dejarla ir, con la esperanza de que duela menos si no me mira de vuelta cada vez que paso frente a ella.
Conduciendo hacia la galería, esperaba sentirme orgullosa. En cambio, el estómago se me revolvía.
Cuando llegué, el lugar no estaba listo. Cajas alineaban el suelo, las lámparas todavía colgaban torcidas, mi obra ni siquiera había sido desempaquetada. Beth, la curadora, parecía avergonzada.
“Nuestro técnico tuvo una emergencia”, dijo. “Trajimos a alguien local para terminar de montar todo. Es bueno, trabaja rápido.”
Asentí y no insistí más, ya nada era urgente. Encendí un cigarrillo y me dirigí a la salida trasera, subiendo las escaleras exteriores.
A mitad de camino, sonó mi teléfono. El nombre de Tyler volvió a iluminar la pantalla, lo miré sin contestar. El escalón bajo mi pie cedió levemente y, antes de poder sujetarme, mi cuerpo se inclinó hacia atrás.
Una mano fuerte agarró mi brazo y me enderezó. Miré hacia arriba y vi a un hombre, alto, de hombros anchos, chaqueta negra, botas negras y una mascarilla negra cubriéndole la parte inferior del rostro.
Sus ojos eran agudos y me observaban con atención, casi demasiada, como si midiera cuánto me había alterado.
“¿Estás bien?”, preguntó, su voz baja y firme.
Asentí, aún recuperando el aliento. Soltó mi brazo y se hizo a un lado, sosteniendo la puerta abierta. Pasé junto a él, murmurando un gracias.
El olor a pino y algo levemente ahumado permaneció mientras él caminaba detrás de mí.
Dentro, Beth nos hizo señas. “Justo a tiempo. Ruth, éste es la ayuda de la que te hablé.”
Volví a mirarlo. La mascarilla hacía difícil interpretarlo, pero noté que sus ojos bajaron y luego se apartaron rápidamente. Me saludó con un leve movimiento de cabeza, en silencio.
Se puso a trabajar de inmediato y lo observé a distancia. Manipulaba el marco con cuidado, ajustaba la iluminación sin necesitar indicaciones y revisó la alineación dos veces.
Sus movimientos eran precisos, no pude evitar mirar. No era de las que se sienten atraídas por el físico, pero había algo en el contraste, su tamaño frente a la delicadeza con la que se movía.
“¿Siempre trabaja con la mascarilla puesta?”, pregunté en voz baja a Beth.
Ella lo miró y luego me miró a mí. “Tiene cicatrices en la cara. De algo que le pasó hace tiempo. No le gusta hablar de eso.”
Asentí pero no dije más. Aun así, lo sorprendí mirándome de nuevo. Esta vez, mantuve su mirada, pero enseguida la desvió.
Terminó en menos de veinte minutos, luego retrocedió, la vista fija en la pintura. Yo también la miré. Nunca se había visto mejor.
La luz incidía en la superficie en todos los lugares correctos, resaltando cada azul frío, cada hilo de plata. Hacía que volviera a sentirse viva. Odiaba que aún me conmoviera. Odiaba más que él lo hubiera logrado tan bien.
“Gracias”, le dije, acercándome. Él asintió brevemente, luego se giró y se marchó sin decir palabra. El aroma a madera lo siguió al salir por la puerta.
Beth dijo algo a mis espaldas, pero ya no estaba escuchando.
Me quedé allí, mirando la pintura que me había definido, pero todo lo que podía pensar era en el hombre tras la mascarilla. Había algo en la forma en que me había mirado que me hizo sentir más expuesta que cuando la pintura debutó por primera vez.
No había dicho mucho, pero no importaba. Tenía la sensación de que ya sabía más de lo que dejaba ver.
Y no estaba segura de si me sentía observada o protegida, quizás ambas cosas. De cualquier modo, sabía que no era la última vez que lo vería.

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