Stay Hard, My Bodyguard por itsvlada
Stay Hard, My Bodyguard
Descripción
Despues de un escandalo viral en Paris, Emilia Torres, de 22 anos, regresa a casa para terminar la universidad-solo para encontrar a Vincent Black, el mejor amigo de su padre, emocionalmente blindado e irritantemente atractivo, cocinando el desayuno en su apartamento. Enviado como su guardaespaldas privado tras una amenaza anonima, se supone que Vincent debe proteger a Emilia. Pero el verdadero peligro no esta afuera-es el pasado que ambos enterraron. Vincent la recuerda como una adolescente salvaje con un enamoramiento. Ahora ella es toda una adulta: impertinente, rebelde y absolutamente prohibida. ¿Emilia? No tiene intencion de portarse bien. Quiere poder, control y, tal vez, venganza. Lo que comienza como un juego de desafio se transforma en algo mas oscuro: obsesion, castigo, necesidad. Cuanto mas se acercan, mas peligrosa se vuelve su dinamica-especialmente cuando las amenazas se hacen reales, los secretos se desvelan y el pasado de Vincent amenaza con destruirlos a ambos. El esta aqui para protegerla. Ella esta aqui para hacerlo quebrar. Y ninguno de los dos esta preparado para lo que sucede cuando el control se pierde-y la pasion toma el mando.
Capítulo 1
Apr 6, 2026
Emilia
“¿QUÉ CARAJO—?”
Mi maleta cae al suelo como una bomba, y honestamente, ¿sabes qué? Es el efecto de sonido perfecto para este absoluto desastre en el que acabo de entrar. Veintiséis horas de infierno viajando—bebés gritando, seguridad del aeropuerto que aparentemente piensa que mi desodorante es un arma, y comida de avión que sabía a cartón—¿y este es mi regalo de bienvenida?
Vincent Black. En mi cocina. Cocinando huevos como si viviera aquí.
Mi cerebro hace una especie de pausa extraña en la que la realidad simplemente... se quiebra por un segundo. Porque Vincent Black no se supone que exista ya en mi vida real. Se supone que es un capítulo cerrado de mi adolescencia, cuando era lo suficientemente estúpida como para pensar que mis problemas con papá podían resolverse enamorándome de su mejor amigo.
Y lo que sentía por él en ese entonces no era realmente un crush—era más bien una proyección. De los doce a los diecisiete, él representaba todo lo que yo pensaba que necesitaba. Seguridad, confianza, propósito. Alguien que se movía por el mundo como si supiera exactamente quién era y no se disculpaba por ello.
Me sentaba durante esas largas barbacoas de verano escuchando a él y a papá hablar de negocios—la mitad del tiempo no entendía ni una palabra, pero asentía como si sí. Usaba brillo labial que no me dejaban tener, trataba de sonar más inteligente de lo que me sentía. Practicaba conversaciones frente al espejo como si me estuviera preparando para un papel.
Él tenía esa presencia que te hacía creer que las cosas podían estar bien, incluso cuando no lo estaban. Fuerte. Sólido. Simplemente... adulto de una manera en la que nadie más en mi vida lo era.
Claro, había razones obvias por las cuales nunca iba a pasar nada. Era de la edad de mi papá, me conocía de cuando todavía usaba brackets y me castigaban por escaparme después de las diez. Pero eso no impidió que mi cerebro adolescente se aferrara a la idea de él—no a él, realmente, sino a lo que representaba.
Esa versión de mí creía que si lograba convertirme en alguien a quien él pudiera respetar, tal vez yo también podría finalmente respetarme a mí misma.
No lo he visto en cuatro años. La última vez que supe de él, se había casado y se había largado a Australia o algún lugar igual de lejano de mi familia desastrosa. Sin embargo, aquí está, viéndose exactamente igual salvo por unas hebras plateadas en su cabello oscuro que son, honestamente, ofensivas porque solo lo hacen ver más atractivo.
“¿Qué demonios haces en mi departamento?” Las palabras salen agudas y crueles.
Ni siquiera levanta la vista de esos estúpidos huevos. “Buenos días para ti también, Emilia.”
Esa voz—aún áspera, aún hace que mi estómago dé esos ridículos vuelcos que me niego a reconocer.
“No me digas ‘buenos días’. ¿Cómo entraste aquí y por qué te acomodas como si esto fuera tu casa?”
“Tu padre solicitó protección privada. Llegó una amenaza anónima mientras estabas en el extranjero.”
En realidad, me río. Es un sonido amargo y feo que rebota en las paredes de mi cocina. “¿Mi padre? ¿Quieres decir Sebastián Torres, el magnate tecnológico extraordinario? ¿El brillante imbécil que creó ConnectSphere y revolucionó la manera en que la gente comparte fotos de su desayuno mientras, al mismo tiempo, destruye la relación con su única hija?”
Porque ese es exactamente quien es mi padre. El tipo que aparece en tabloides con diferentes rubias veinteañeras cada mes—mujeres que literalmente podrían ser mis hermanas si alguna vez se hubiera molestado en tener más hijos.
“¿El mismo padre con el que no hablo desde hace dos años? ¿El que bien podría estar muerto para mí salvo porque sigo viendo su cara en las portadas de Forbes? ¿Ese padre de repente se preocupa por mi seguridad?”
La expresión de Vincent permanece perfectamente neutral. El rostro del hombre es como la Suiza emocional. “Ese mismo.”
“Fuera.” Señalo hacia la puerta, mi dedo temblando de agotamiento y de pura rabia. “Sal de mi departamento.”
“Eso no va a pasar.” Lo dice como si estuviera hablando del clima y no de cómo está destrozando mi vida.
Y ahí es cuando pierdo totalmente el control.
“¿Estás de jodida broma?” Mi voz sube a lo que mis amigas de la universidad llaman mi registro de ‘banshee desquiciada’. “¡A mi padre no le importo una mierda! ¡Nunca le ha importado! La última vez que hablamos, olvidó mi cumpleaños—otra vez—y trató de comprar mi perdón con un bolso de diseñador que costaba más que la renta de la mayoría de la gente.”
Vincent sigue cocinando como si no estuviera teniendo un colapso nervioso a un metro de distancia.
“¿Hay otro escándalo en puerta? ¿Lo atraparon con otra becaria? ¿Quizás evasión de impuestos? Déjame adivinar—hacerse el padre amoroso es fantástico para la imagen pública, ¿verdad? ‘¡Miren cuánto quiere Sebastián Torres a su hija!’”
Tomo un trapo de cocina y lo lanzo a su cabeza. Lo esquiva sin siquiera mirar, lo que me enfurece más.
“A la mierda esto. Y a la mierda tú.” Le hago una peineta con ambas manos para dejarlo claro, y luego me dirijo hacia mi dormitorio, cerrando la puerta de un portazo tan fuerte que las ventanas tiemblan.
Desde el otro lado de la puerta, lo escucho decir con una calma exasperante: “El desayuno estará listo en cinco minutos.”
Grito contra mi almohada en vez de contestar.
Pero no es suficiente. La rabia no se disipa. Pesa en mi garganta.
Empujo la puerta de nuevo.
Él se gira lentamente, secándose las manos con un trapo. “Creo que quieres una reacción.”
“Vete a la mierda—”
Pero no llego a terminar. En dos zancadas está frente a mí, y de repente estamos demasiado cerca, respirando el mismo aire. Mi corazón retumba en el pecho, la furia chocando de frente con algo más ardiente, más filoso.
“Entonces haz algo,” murmura. “Golpéame. Grita. Lo que necesites.”
Lo empujo. Fuerte.
Apenas se mueve, pero el aire cambia. Sus ojos destellan, no de sorpresa, sino de algo más oscuro—como si hubiera estado esperando esto.
“No puedes aparecer así,” espeto, “y fingir que se trata solo de mí. Ambos sabemos por qué estás realmente aquí.”
No lo niega.
“¿Te envió para ver si seguía viva? ¿O solo para asegurarse de que no me desvíe del guión otra vez?”
Su mandíbula se tensa. “Vine porque no quería que viniera otra persona.”
“Pues felicidades,” siseo. “Eres tan peón suyo como yo.”
Lo empujo de nuevo, más para romper la tensión que para lastimarlo, pero esta vez él me agarra las muñecas—ni fuerte, ni suave. Solo lo justo.
El contacto me sacude. Nos quedamos congelados, atrapados, cada nervio de mi cuerpo suplicando liberación.
Libero mis manos, el pecho agitado, los ojos ardiendo. “Quítate de mi camino.”
Y esta vez, cuando salgo de la cocina, no doy un portazo.
La dejo completamente abierta.
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