

Descripción
En las soleadas terrazas sobre Genova, la heredera multimillonaria Isabella Moretti siempre ha vivido bajo una campana de cristal: buena hija, corazon intacto, un casi-beso del hijo del jardinero que ha sido suyo desde la infancia. Luego ocurre Roma: el Dr. Luca Ferraro, el antiguo terapeuta de confianza de su padre-el doble de la edad de Bella y peligrosamente magnetico-le ofrece un "entrenamiento privado" que se siente como destino. La tutoria se vuelve intima, las cartas se encienden y los limites se difuminan. De vuelta a casa, la cercania forzada aprieta su lazo: el profesor se convierte en un invitado frecuente, la finca en un laberinto de miradas robadas y puertas cerradas, y el mundo de Bella se reduce a sesiones secretas que no puede nombrar y a un primer amor que no puede olvidar. Entre el chico seguro que la espera entre las vinas y el hombre que sabe exactamente como llegarle hasta la piel, Bella esta a un latido de tomar la decision que lo cambiara todo.
Capítulo 1
Oct 16, 2025
Estaba apoyada en el alféizar de la ventana de mi habitación, “mirando el tiempo”, que en idioma Bella significa mirar a Matteo como una completa idiota. Las vides corrían en hileras verdes y ordenadas hasta la colina, brillando bajo la luz tardía. Matteo estaba allá abajo, con su camisa de trabajo, las mangas remangadas, el pelo recogido; cuando lo apartaba, su perfil se volvía agudo y—boom—mi estómago daba un vuelco.
Él alzó la vista y me atrapó. Me puse roja como un tomate. Sonrió y saludó, de esa forma que dice: Te conozco. Salí disparada. Para cuando llegué al sendero de piedra, mi pulso había vuelto casi a “humano”.
“Estás sonrojada”, fue su comentario.
“El sol está fuerte.”
“Es de tarde, Bella.”
Le di un codazo. “¿Qué haces, profesor de tierra?”
“Poda.” Levantó un sarmiento. “Demasiados brotes, tienes hojas presumiendo y uvas que se olvidan de saber a algo. Dos brotes, racimos felices.” Tocó un rizo diminuto. “Zarcillo. Se engancha cuando la vid busca apoyo. Las plantas te dicen lo que quieren si dejas de intentar ser el jefe.”
“Eres muy mandón para alguien que escucha a las vides.”
Arrancó una ramita y me la dio. “Para la suerte.”
La hice girar. “Para el valor.”
“También,” murmuró, poniéndose a caminar hacia la higuera. Olía a sol y hojas aplastadas; si pudiera embotellarlo, me jubilaría.
“Vas a necesitar ambas en Roma”, añadió.
“Si Papá me deja”, dije, nada casual. “No ha respondido.”
“Lo hará”, dijo Matteo, con ese modo de escuchar primero. “Es tu sueño. ¿Recuerdas cuando dijiste que me dejarías atrapado aquí para siempre?”
“Tenía doce. También llevaba leggings fosforescentes. Mi criterio estaba… en desarrollo.”
“Corrías por este sendero,” dijo, “y yo amenazaba con empujarte a la fuente.”
“Pedagogía efectiva.”
“¡Carrera!”
“Ojalá,” dije—y eché a correr. Rodeamos la higuera, riendo como si aún fuéramos niños. Me atrapó—manos cuidadosas, cuerpo cerca—apretándome contra la corteza tibia.
“Te atrapé,” susurró.
Su cabello cayó al frente; sus ojos bajaron a mi boca; el aire chisporroteó. “Algunas líneas no necesitan cruzarse para ser reales”, susurró, voz áspera como si esa línea la hubiese mantenido encerrada.
Matteo se inclinó y yo levanté la mano en el último segundo—escudo, reto, no lo sé. Sus labios rozaron mis dedos. Suave, cuidadoso, matándome.
“¡Signorina Bella!” gritó alguien desde la terraza. “¡Su padre la espera!”
Matteo sonrió, tenso en las comisuras. “Ve. Nos vemos mañana.”
La cena fue Papá, la larga mesa de roble, retratos de ancestros severos y tres copas de vino que “ya soy suficientemente mayor para olfatear, demasiado joven para abusar”.
“Haces que los platos canten”, dijo Papá.
“Noche de ópera.”
Me estudió—preocupado, decidido. “Tu madre quería aulas, no cámaras”, dijo, la vieja historia. “Irás a Roma”, dijo al fin, tomando mi mano. “Un mes. Con Luisa. Mira el campus. Decide con tus propios ojos.”
Chillé, volé alrededor de la mesa, besé su cabeza calva. “¡Gracias, Papá!”
“Condiciones”, dijo, agitando un dedo. “Alojamiento aprobado. Llama cada noche. Nada de motos.”
“Caminaré como una monja.”
“El mundo se llevó a tu madre”, dijo en voz baja. “No te perderé.”
“No lo harás”, prometí, de verdad y también queriendo correr hasta que el horizonte se abriera.
Corrí arriba para contárselo a Matteo—pero el jardín estaba vacío, así que llamé a Luisa.
“¡Vamos!” solté.
Ella chilló y, por el sonido, abrió una hoja de cálculo. “Lista de equipaje. Tarjetas de estudio. Zapatos sensatos.”
“Aburrido.”
“Acierto”, dijo, y entonces planeamos hasta la medianoche porque las chicas contienen multitudes.
Roma llegó como una nueva playlist: demasiado ruidosa, demasiado rápida, perfecta. Dejamos las maletas en el dormitorio aprobado (olía a jabón y a futuros corazones rotos), tomamos el tour del campus y nos pusimos detrás de la Professoressa Conti con su energía amable-pero-sigan-el-ritmo.
Pasamos grupos de estudiantes; yo miraba caras como olas. En la biblioteca, derivé hacia una pila de libros de texto. Un grueso tomo sobre casos de trauma me hizo cosquillear los dedos. Pasé una página, fingiendo entender la mitad. (Llegaría. Lo haría.)
“Elección ambiciosa”, dijo una voz, suave como agua fría.
Levanté la vista. Estaba junto a mí—treinta y tantos, quizás principios de los cuarenta, pelo oscuro apenas tocado de gris, suéter carbón, reloj impecable. La gente lo notaba. Dos estudiantes se enderezaron; alguien dijo “Buona sera, dottore”; él estrechó una mano con esa sonrisa precisa y ensayada.
No era como nadie que yo conociera. Era—sí—terminado. Guapo de una forma que confunde el cerebro.
“Estoy… curioseando”, dije, sin abrazar el libro como tabla de salvación (mentira).
“Texto de posgrado”, dijo. Su mirada recorrió mi vestido, pelo, rostro—y se desvió, como revisando constantes vitales. “La mayoría de los primerizos lo evita.”
“Aún no estoy matriculada. Vengo de visita por un mes.”
“Ah.” Me archivó: transeúnte. “Ferraro”, dijo. “Luca. Doy práctica clínica.”
Le estreché la mano. (Cálida. Firme. Me volví treceañera.) “Isabella Moretti. Bella.”
“Moretti”, repitió, ordenándome alfabéticamente. No se detuvo; aun así lo sentí. Los hombres ven primero mi cara; él la vio y la guardó en un estante. Molestamente profesional.
“Quiero estudiar psicología”, solté. “Me estoy preparando.”
“Hmm.” Miró el libro. “Los estudiantes suelen confundir dificultad con profundidad”, agradable y cortante a la vez. “El rigor es elegir la herramienta correcta, no la más pesada.”
“Así que eso es un no educado”, dije, negándome a intimidarme gratis.
Una comisura de sus labios se movió. “Es una advertencia.” Miró más allá de mí hacia los estantes, ya terminando conmigo. “Sigue el tour con Conti. Es competente.”
Se giró para irse. Dos estudiantes lo interceptaron—“¡Professore!”—apretones de manos, saludos. Se movía entre ellos como una corriente. El momento se sintió como una puerta automática que se cerraba. No. Hoy no.
“¿Profesor Ferraro?” llamé, corriendo tras él; Luisa siseó, “¡Bella!” como alarma de humo. Se volvió a medias, paciente, ya en otro lado.
“Lo digo en serio”, dije, un poco sin aliento (correr con sandalias es un deporte). “Sobre los exámenes. No perderé su tiempo—ni el mío. Si alguna vez considera hacer tutorías”, tragué, “considéreme.”
Me miró—de verdad me miró esta vez. Sin demorarse—no lo haría; sin suavidad—no es su estilo; a fondo. Vio entusiasmo. Algo parpadeó—¿interés? ¿precaución?—y se detuvo.
“Rara vez tomo primerizos”, dijo. “Eso invita… confusión.”
“No estoy confundida”, dije. “Sé lo que quiero.” (A medias cierto, sonaba genial.)
El profesor Ferraro casi sonrió. “La mayoría de los de diecinueve años lo creen.” Metió una mano en el bolsillo, sacó un estuche elegante de tarjetas, dudó. No rompe sus propias reglas. Le gusta el control. Sabe su efecto. También sabe que lo perseguiré si da una lección y se va. Ferraro escogió una tarjeta, pero no la dio. “El horario de oficina es público.”
Hizo una pausa. “Si lees el programa introductorio—como es debido—y puedes decirme por qué tu texto de trauma no te ayudará a responder la Pregunta Seis del examen de desarrollo, puedes escribir a esta dirección. Una vez.”
Tomé la tarjeta antes de que cambiara de opinión. La mirada del profesor recorrió mi cara una última vez, evaluando. “Señorita Moretti”, dijo, volviendo al flujo, “no confundas atención con elección.”
“No lo haré”, dije, con el pulso haciendo claqué.
Asintió, ya en movimiento, saludos brotando a su alrededor como pequeñas flores formales. Luisa me abanicó la cara con el folleto.
“¿Intentas morir de exposición a carisma?” dijo. “Porque ese hombre irradia… academia.”
“Snob”, dije, mirando la tarjeta como si fuera a evaporarse. “Snob sexy.”

Taboo Sessions with My Dad’s Therapist
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