

Descripción
Cuando a Riley Morgan, una fisioterapeuta de elite, se le asigna inesperadamente la rehabilitacion de la estrella internacional del futbol -y su ex novio de la secundaria- Lucas Rivera, se ve obligada a enfrentarse al pasado que enterro bajo anos de ambicion. Las chispas vuelan, viejas heridas resurgen y los medios arden cuando sus lineas profesionales se difuminan. Pero cuando un jugador rival incrimina falsamente a Lucas por acoso y Riley arriesga todo para descubrir la verdad, ambos deberan decidir si el amor merece una segunda oportunidad -o si sus suenos estan destinados a vivir en campos separados.
Capítulo 1
Aug 13, 2025
POV de Riley
"Si dejo la fisioterapia, me uno a BLACKPINK. Solo lo dejo caer," declaró Kira Chen dramáticamente, posando con sus muletas como si estuviera a punto de encabezar Coachella.
Puse los ojos en blanco, resoplando. "Por favor. Te tropezarías con tu propio ego antes de llegar al escenario."
Kira se agarró el pecho como si estuviera herida. "Vaya. Qué dura para ser la mujer que acaba de arreglarme la rodilla. ¿Dónde está el amor?"
"El amor no arregla ligamentos cruzados," dije, hojeando su historial con exagerada concentración. "El trabajo duro, la biomecánica y tres cafés helados sí."
"Hablando de eso..." Señaló el vaso gigante en mi mano. "¿Es tu tercero?"
"Cuarto," admití, dando un largo sorbo como si fuera oxígeno. "No me juzgues. Tengo que lidiar con la crisis amorosa de Zara además de arreglar atletas rotos."
"¡Oye!" gritó Zara desde la esquina donde scrolleaba su teléfono con venganza. "No es una crisis amorosa. Solo estamos... en un limbo emocional complicado."
"Con un tipo con cara de rata que te engaña cada vez que Mercurio está en retrogrado," respondí dulcemente. "Sí. Suena como un hermoso cuento de hadas."
"Espero que tu próxima cita te ghostee a mitad del aperitivo," replicó Zara.
Kira se carcajeó mientras yo guardaba las bandas de resistencia, tarareando "The Man" de Taylor Swift. Mi cuerpo se movía al ritmo, caderas balanceándose, dedos bailando sobre el portapapeles. Por fuera, siempre era sol. Bromas. Risas. Pero por dentro?
Vacía. Como si alguien me hubiera vaciado con una cuchara de plata y dejado solo la cáscara.
Mi teléfono vibró. Miré la pantalla, esperando otro meme de Zara. En su lugar, era un número restringido parpadeando en la pantalla.
Contesté, ya temiendo la propuesta. "Riley Morgan. Por favor no intentes venderme otra silla ergonómica."
Una pausa. Luego un acento británico cortante: "Señorita Morgan, soy el Dr. Sheridan de la Junta Médica de la Premier League. Tenemos una solicitud urgente de rehabilitación. Se requiere confidencialidad. Atleta de élite. Plan de recuperación inmediato necesario."
Me congelé a medio paso. "No hago citas de rehabilitación a ciegas. Si no me dicen quién es, la respuesta es no."
Zara se enderezó del sofá como una suricata. "¿Premier League?" articuló sin voz, ojos abiertos. "¡TÓMALO!"
La ignoré y mantuve el teléfono pegado a mi oreja. "No estoy disponible para el caos. Me gustan los horarios. Me gusta la estructura. Y definitivamente no me gustan los clientes misteriosos."
"Pero usted es la única con las credenciales necesarias," insistió Sheridan. "Su éxito con el equipo olímpico, sus métodos publicados de recuperación articular—no hay nadie más calificado para este caso particular, especialmente con tan poco tiempo."
"Entonces deberían haberse lesionado antes," murmuré.
"La necesitan, Señorita Morgan. Y francamente, la Liga también."
Las cifras que ofrecieron a continuación hicieron que mis cejas se dispararan. Zara, todavía observando, articuló sin voz, ¿Cuántos ceros? Levanté cinco dedos.
"¡Tómalo!" susurró-gritó. "Si no lo haces, juro por Dios que te perseguiré con la espátula de los panqueques."
Cubrí el teléfono y la miré fijamente. "No lo harías."
Zara ya estaba de pie, blandiendo la espátula como una espada. "Pruébame. Estoy con SPM y emocionalmente frágil."
Suspiré. "Bien. Lo tomaré. ¡Pero no estoy feliz por ello!"
"Nunca lo estás," sonrió Zara, victoriosa.
***
Al día siguiente, estaba esperando al Dr. James en nuestro lugar habitual: un bar elegante con iluminación tenue y vino sobrevalorado. James había sido mi ligue de postgrado desde la facultad de medicina. Un metro ochenta y cinco. Mandíbula afilada. Gafas que le hacían parecer que leía por diversión, aunque yo sabía que en realidad veía reality shows en pijama quirúrgico.
Me saludó con una sonrisa y dos gin tonics. "Entonces, Doctora Morgan. ¿Salvando el mundo un ligamento tensionado a la vez?"
"Apenas," dije, dando un agradecido sorbo. "Ayer me sobornaron y amenazaron con una espátula."
Se rió, apoyándose contra el reservado con ese encanto casual que llevaba como colonia. "¿Cuál es el nuevo caso?"
"Ni idea," dije, relajándome en el asiento de cuero. "Solo algún atleta de élite anónimo con demasiado dinero y un deseo de muerte para su isquiotibial. Lo usual."
Levantó una ceja. "¿Ni siquiera te dieron un nombre?"
"No. Alto secreto. Como si fuera el MI6 y no alguien que olvidó estirar antes de correr."
Mi teléfono se iluminó.
Lo miré y cada parte de mí se quedó inmóvil.
ÚLTIMA HORA: Lesión de Lucas Rivera peor de lo reportado. Carrera en riesgo sin cirugía o rehabilitación agresiva.
El mundo se inclinó. Mi bebida de repente sabía a ceniza. Aunque todavía no me habían enviado el expediente de mi nuevo paciente de seis cifras, algo dentro de mí me dijo que era él.
James lo notó. "Es ese tipo, ¿verdad?"
Miré fijamente la pantalla. El titular. El nombre que vivía bajo mis costillas como una cicatriz que no se desvanecería.
"Sí," dije en voz baja, con el pulso latiendo en mi garganta. "Es ese tipo."

The Boy I Never Got Over
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