

Descripción
Cora Whitfield tiene veinticinco anos, esta sin dinero, y es lo unico que se interpone entre su hermana de dieciseis anos y los punos de su padre alcoholico. Necesita un trabajo-uno de verdad, con un salario que les permita salir de alli-o perdera a Blythe ante el sistema de acogida. Hace tres anos, Cora llevo en su vientre al bebe de unos desconocidos a quienes nunca conocio. Gestacion subrogada anonima, sin nombres, sin contacto. Firmo los papeles, tomo el dinero y salio sola del hospital. Ese capitulo estaba cerrado. Entonces consigue un puesto como asistente ejecutiva en Ashford & Hale, trabajando directamente para el CEO Edmund Hale-inteligente, calido, atractivo de forma desconcertante y padre soltero. En su primer dia, ve la foto enmarcada en la estanteria: un nino de tres anos, de cabello oscuro, ojos verdes identicos a los suyos y una marca de nacimiento que reconoceria en cualquier parte. Su jefe esta criando a su hijo. Y el trabajo que necesita para salvar a su hermana depende de que el nunca lo descubra.
Capítulo 1
May 18, 2026
[Perspectiva de Cora]
Siete dólares con treinta y dos centavos. Eso es lo que me separa de lo que sea que signifique tocar fondo, y estoy bastante segura de que el fondo tiene mejor iluminación que este autobús.
Me quito el delantal y lo meto en mi bolso, el olor a grasa de freidora pegado a mis dedos. El número parpadea en la pantalla de mi teléfono: paciente, absoluto, casi gracioso si inclinas la cabeza.
Podría hacerlo de nuevo. Una vez más, solo una—el pensamiento flota como si fuera casual, como si estuviera considerando otro turno y no aquello que juré no volver a repetir.
Mi pulgar apaga la pantalla antes de que la idea le crezcan patas. El autobús da un bandazo en mi parada y bajo a la especialidad de Kettleworth: húmedo, gris, perfumado por la cena de alguien más.
Nuestro edificio se agazapa en la esquina como si se hubiera rendido hace años. Tres pisos de escaleras con una barandilla floja desde que tenía diecinueve, subidas de dos en dos porque la luz del pasillo está muerta.
Oigo a Dennis—no padre, porque no merece ese título—antes de llegar a la puerta—borracho en plena tarde, ese tipo que afila las sílabas hasta convertirlas en metralla. Su voz atraviesa la madera barata mientras meto la llave en la cerradura.
"Ni siquiera puedes leer un maldito párrafo", grita. "¿Para qué te mando a cualquier lado si vuelves más estúpida de lo que te fuiste?"
"Papá, por favor—para, ese es mi proyecto—" La voz de Blythe es aguda y tensa, intentando sonar tranquila como le enseñé.
"Pérdida de dinero." Algo se rasga—papel, mucho. "Pérdida de mi maldito tiempo y dinero, eso es lo que eres."
La puerta se abre de golpe y el apartamento me envuelve: cerveza rancia, calor de radiador, ese agrio particular de un alcohólico que renunció a sí mismo hace años. Dennis está de pie sobre el escritorio de Blythe, su carpeta en los puños, páginas rotas esparcidas por la alfombra como confeti en la peor fiesta del mundo.
"Dennis, déjalo." Mi voz sale plana, ensayada, como siempre que está así de ido.
Se da la vuelta, ojos vidriosos, los capilares de su nariz dibujando su mapa nocturno. "Está reprobando todas las clases y quieres que me siente aquí y—"
"No está reprobando." Me planto en el marco de la puerta y lo sujeto. "Suelta la carpeta y siéntate en el sofá, Dennis."
Blythe está pegada a la pared del fondo, brazos aferrados a su cuaderno de dibujo—lo único que alcanzó antes de que él pudiera tomarlo. Aprendió el gesto de agarrar y proteger observándome durante años.
"¡No te atrevas a decirme qué hacer en mi propia casa!" Ladra y avanza, lo suficientemente cerca como para que pueda contar exactamente qué y cuánto bebió.
"¿Tu propia casa?" No me muevo ni un centímetro. "¿La que no has pagado en tres meses?"
Su mano viene rápido—palma abierta en mi mejilla, y mi cabeza gira a la izquierda, el escozor ardiendo, inmediato, mi oído zumbando, la visión blanqueándose en los bordes. Detrás de él, Blythe emite un sonido que es mitad jadeo, mitad grito que se traga.
Mis dedos ya están en el bolsillo de la chaqueta, cerrándose alrededor del bote. Levanto el gas pimienta a la altura de su cara, pulgar en el gatillo, brazo firme.
"Inténtalo de nuevo", digo, y mi voz es tan tranquila que hasta yo me asusto. "Por favor. Te suplico que lo intentes otra vez."
Él mira el bote. No es vergüenza—nunca vergüenza—solo el cálculo desesperado de unas probabilidades que no están a su favor. Suelta la carpeta y pasa tambaleando junto a mí, cerrando la puerta de Blythe de un portazo que hace vibrar todas las paredes.
Espero hasta que los resortes del sofá se quejan bajo su peso. Entonces bajo el spray, lo guardo en el bolsillo y cruzo hasta la cama donde está Blythe sentada.
Está temblando—no de forma dramática, sino esa clase callada que vive en las manos, la mandíbula y algún lugar detrás de las costillas. La abrazo y su frente cae contra mi hombro, dedos apretando mi manga.
"Ey. Estás bien." Le aliso el cabello y le aparto un mechón detrás de la oreja, y mi pulgar roza la piel justo debajo.
La marca de nacimiento en forma de media luna está exactamente donde sabía que estaría—pequeña, curvada como una luna que alguien puso ahí a propósito. Mismo lugar que la mía. Igual que la de mamá.
El apartamento desaparece por un instante. El olor a cerveza, las páginas rasgadas, el zumbido en mi oído—todo se desvanece. Solo ella, con la marca de mamá en la piel.
"Esta vez voy a llamar a la policía." Blythe se separa, buscando su teléfono en la mesita de noche. "Lo digo en serio, Cora."
Le sujeto la muñeca suavemente antes de que lo alcance, mis dedos rodeando el hueso. "No. Tienes que escucharme primero."
"Él te golpeó." Le tiembla la barbilla pero los ojos están secos y furiosos. "Lo vi golpearte y tú solo te quedaste ahí."
"Y cuando la policía entra, ve a un padre borracho y a una chica de dieciséis sin tutor legal." Mantengo su mirada hasta que deja de forcejear. "Sabes exactamente lo que viene después."
"No me importa." Pero ya no busca el teléfono. "No me importa lo que venga después."
"Casa grupal, acogida con extraños." Suelto su muñeca lentamente. "Y no puedo recuperarte sin un juez, un contrato de alquiler, un empleo de verdad."
Se deja caer contra el cabecero, y veo cómo la pelea se le escurre de los hombros. "Así que él puede seguir haciendo esto para siempre."
"No para siempre." Mi garganta tropieza con la siguiente palabra como si fuera de vidrio. "Por ahora—pero voy a sacarnos de aquí."
"¿Cómo?" Tira de un hilo suelto en la funda de la almohada, sin mirarme. "¿Cuándo—porque siempre dices pronto."
"Lo sé." Tomo su mano y la detengo. "Necesito que confíes en mí un poco más—¿puedes hacerlo?"
"¿Y el dinero de la universidad?" Me mira con esos ojos verdes—el mismo tono que los míos, el mismo que el de un niño que sostuve diez segundos en una sala de partos antes de que una enfermera se lo llevara. "Dijiste que estaba resuelto."
"Está resuelto." La mentira sale suave, como cuando más importa. "Ese dinero no irá a ningún lado, B."
Ella asiente. Confía en mí, cada vez sin dudarlo, y el peso de eso se instala entre mis omóplatos como algo que cargaré cuando tenga ochenta años.
Me quedo hasta que se duerme, su cuaderno de dibujo abierto en la almohada, un pájaro a medio terminar al que nunca me deja ponerle nombre. Cierro su puerta y paso junto a Dennis, que está inconsciente, la televisión pintándole la cara flácida de azul.
En mi cuarto, abro el cajón de abajo—el que se atasca y necesita el truco que perfeccioné hace años. El perfil de la agencia está bajo el suéter doblado, exactamente donde lo dejé.
Mi foto, mi historial médico, mi evaluación psicológica—todo reducido a un rectángulo plastificado que dice que soy una excelente candidata. Última entrega: hace dos años, un niño sano, ocho libras y cuatro onzas.
Saco el teléfono y escribo la URL de memoria. El sitio carga poco a poco—familias de catálogo sonriendo a nada, un eslogan en una fuente que cuesta más que todo mi saldo bancario.
Mi perfil sigue allí, en gris, inactivo. Un solo botón azul en la parte inferior, paciente y a la espera como si siempre hubiera sabido que volvería: Reactivar Perfil .
Siete con treinta y dos en el banco, el fondo que no es fondo universitario, Dennis en el sofá, la marca de nacimiento de Blythe aún tibia bajo mi pulgar.
Mi dedo queda suspendido.

The Boy with Her Eyes
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