

Descripción
Cora Whitfield tiene veinticinco anos, esta sin dinero y es lo unico que se interpone entre su hermana de dieciseis anos y los punos de su padre alcoholico. Necesita un trabajo-uno de verdad, con un salario que les permita salir de esa situacion-o perdera a Blythe ante el sistema de acogida. Hace tres anos, Cora llevo en su vientre a un bebe para unos desconocidos a los que nunca conocio. Gestacion subrogada anonima, sin nombres, sin contacto. Firmo los papeles, tomo el dinero y salio sola del hospital. Ese capitulo estaba cerrado. Entonces consigue un puesto como asistente ejecutiva en Ashford & Hale, trabajando directamente para el CEO, Edmund Hale-agudo, calido, desconcertantemente atractivo y padre soltero. En su primer dia, ve la foto enmarcada en su estante: un nino de tres anos, de cabello oscuro, ojos verdes identicos a los suyos y una marca de nacimiento que reconoceria en cualquier parte. Su jefe esta criando a su hijo. Y el trabajo que necesita para salvar a su hermana depende de que el nunca lo descubra.
Capítulo 1
Jul 17, 2026
[POV de Cora]
Siete dólares con treinta y dos centavos. Eso es lo que me separa de lo que sea que signifique tocar fondo, y estoy bastante segura de que el fondo tiene mejor iluminación que este autobús.
Me quito el delantal y lo meto en la bolsa, el olor a grasa de freidora pegado a mis dedos. El número parpadea en la pantalla de mi teléfono—paciente, absoluto, casi gracioso si inclinas la cabeza.
Podría hacerlo de nuevo. Una vez más, solo una—el pensamiento flota como si nada, como si estuviera considerando un turno extra y no aquello que juré nunca repetir.
Mi pulgar apaga la pantalla antes de que la idea crezca. El autobús da un tirón en mi parada y bajo hacia la especialidad de Kettleworth: humedad, gris, perfumada por la cena de otra persona.
Nuestro edificio se encorva en la esquina como si se hubiera rendido hace años. Tres pisos de escaleras con un pasamanos flojo desde que tenía diecinueve, subidos de dos en dos porque la luz del pasillo está muerta.
Escucho a Dennis—no padre, porque no merece ese título—antes de llegar a la puerta—ebrio a media tarde, ese tipo de borrachera que afila las sílabas hasta volverlas metralla. Su voz atraviesa la madera barata mientras intento meter la llave en la cerradura.
"Ni siquiera puedes leer un maldito párrafo," grita. "¿Para qué te mando a algún sitio si vuelves más estúpida de lo que te fuiste?"
"Papá, por favor—para, ese es mi proyecto—" La voz de Blythe es aguda y tensa, tratando de sonar calmada como le enseñé.
"Pérdida de dinero." Algo se rompe—papeles, muchos. "Pérdida de mi maldito tiempo y dinero, eso es lo que eres."
La puerta se abre de golpe y el apartamento me asalta: cerveza rancia, calor de radiador, esa acidez particular de un alcohólico que se abandonó hace años. Dennis está de pie sobre el escritorio de Blythe, su carpeta en las manos, hojas arrancadas esparcidas por la alfombra como confeti en la peor fiesta del mundo.
"Dennis, suéltalo." Mi voz sale plana, ensayada, como siempre que está así de ido.
Se gira, los ojos vidriosos, los capilares de la nariz haciendo su rutina nocturna de carreteras. "Está reprobando todas las clases y tú quieres que me quede sentado y—"
"No está reprobando." Me planto en el marco de la puerta y lo sostengo. "Deja la carpeta y ve a sentarte al sofá, Dennis."
Blythe está pegada a la pared del fondo, brazos cerrados alrededor de su cuaderno de dibujo—lo único que alcanzó a agarrar antes de que él pudiera llegarle. Aprendió la técnica de agarrar y proteger viéndome hacerlo durante años.
"¡No te atrevas a decirme qué hacer en mi propia casa!" Ladra y da un paso al frente, lo suficientemente cerca como para que cuente exactamente qué y cuánto ha bebido.
"¿Tu propia casa?" No me muevo ni un centímetro. "¿La que no has pagado en tres meses?"
Su mano viene rápido—palma abierta contra mi mejilla, y mi cabeza gira a la izquierda, el ardor brotando caliente e inmediato, mi oído zumbando, mi visión blanqueándose en los bordes. Detrás de él, Blythe emite un sonido a medio camino entre un jadeo y un grito que se traga.
Mis dedos ya están en el bolsillo de la chaqueta, cerrándose alrededor del bote. Levanto el espray de pimienta a la altura de su cara, el pulgar en el gatillo, el brazo firme.
"Inténtalo otra vez," digo, y mi voz es tan tranquila que me asusta hasta a mí. "Por favor. Te ruego que lo intentes otra vez."
Él mira el bote. No es vergüenza—nunca vergüenza—solo el cálculo desesperado de unas probabilidades que no le favorecen. Deja caer la carpeta y se aleja tambaleando, cerrando de un portazo la puerta de Blythe y haciendo temblar todas las paredes del lugar.
Espero hasta que los resortes del sofá gimen bajo su peso. Bajo el espray, lo guardo en el bolsillo y voy a la cama donde está sentada Blythe.
Está temblando—no de forma dramática, sino esa clase de temblor silencioso que vive en las manos, la mandíbula y algún lugar detrás de las costillas. La abrazo y apoya la frente en mi hombro, los dedos aferrados a mi manga.
"Eh. Estás bien." Le aliso el cabello y le acomodo un mechón tras la oreja, y mi pulgar roza la piel justo debajo.
La mancha de nacimiento en forma de luna está exactamente donde sabía—pequeña, curva como una luna puesta ahí a propósito. Mismo lugar que la mía. Igual que la de mamá.
El apartamento desaparece por un respiro. El olor a cerveza, las hojas rotas, el zumbido en mi oído—todo se desvanece. Solo ella, con la marca de mamá en la piel.
"Esta vez llamo a la policía." Blythe se separa y estira la mano hacia su teléfono en la mesita. "Lo digo en serio, Cora."
Le sujeto suavemente la muñeca antes de que lo alcance, mis dedos rodeando el hueso. "No. Tienes que escucharme primero."
"Él te pegó ." Le tiembla la barbilla pero sus ojos están secos y llenos de furia. "Lo vi pegarte y tú solo te quedaste ahí."
"Y cuando entre la policía, verán a un padre borracho y a una chica de dieciséis años sin tutora legal." Mantengo su mirada hasta que deja de forcejear. "Sabes exactamente qué pasa después."
"No me importa." Pero ya no va por el teléfono. "No me importa lo que pase."
"Casa de acogida, familias sustitutas." Le suelto la muñeca despacio. "Y no podré recuperarte sin un juez, un contrato de alquiler, un sueldo real."
Se deja caer contra el cabecero, y veo cómo se le escapa la pelea de los hombros. "¿Entonces él puede seguir haciéndolo para siempre?"
"No para siempre." Me atraganto con la siguiente palabra como si fuera de cristal. "Por ahora—pero voy a sacarnos de aquí."
"¿Cómo?" Tira de un hilito suelto en la funda de la almohada, sin mirarme. "¿Cuándo—porque siempre dices pronto."
"Lo sé." Le tomo la mano y la mantengo quieta. "Necesito que confíes en mí un poco más—¿puedes?"
"¿Y el dinero de la universidad?" Me mira con esos ojos verdes—igual que los míos, igual que los de un niño al que abracé diez segundos en una sala de partos antes de que una enfermera se lo llevara. "Dijiste que estaba resuelto."
"Está resuelto." La mentira sale suave, como siempre que más importa. "Ese dinero está seguro, B."
Ella asiente. Me cree, siempre, sin dudar, y el peso de eso se asienta entre mis omóplatos como algo que cargaré hasta los ochenta.
Me quedo hasta que se duerme, su cuaderno de dibujo abierto sobre la almohada, un pájaro a medio terminar que nunca me dejará nombrar. Cierro su puerta y paso junto a Dennis, que está noqueado, la televisión pintando su cara floja de azul.
En mi cuarto, abro el cajón de abajo—el que se traba y necesita ese juego de sacudidas que perfeccioné hace años. El perfil de la agencia está bajo el suéter doblado, exactamente donde lo dejé.
Mi foto, mi historial médico, mi evaluación psicológica—todo reducido a un rectángulo plastificado que me llama candidata excelente. Última entrega: hace dos años, un niño sano, ocho libras y cuatro onzas.
Saco el teléfono y escribo la dirección de memoria. El sitio carga en partes—familias de catálogo sonriendo a la nada, un eslogan en una tipografía que cuesta más que todo mi saldo bancario.
Mi página de perfil sigue ahí, en gris, inactiva. Un solo botón azul abajo, paciente y esperando como si siempre supiera que volvería: Reactivar Perfil .
Siete con treinta y dos en el banco, el fondo que no es fondo universitario, Dennis en el sofá, la marca de nacimiento de Blythe aún tibia bajo mi pulgar.
Mi dedo titubea.

The Boy with Her Eyes
46 Capítulos
46
Contenido

Guardar

My Passion
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101