The Dark Don’s Punished Bride por Tessa Kelwyn
The Dark Don’s Punished Bride
Descripción
Eres mi cautiva, mi venganza hecha carne, y te hare pagar por todo lo que tu padre me hizo... Damian Wolfe, el rey mas temido del Sindicato, arrastra a Aria a su mundo encadenada, decidido a quebrar a la hija del hombre que lo rompio primero. No duerme, no toca, no protege-sin embargo, la resguarda en el instante en que otro hombre intenta tomar lo que el reclama como suyo. Aria no se parece en nada al monstruo que la crio, y cuanto mas intenta castigarla, mas se convierte ella en la unica tentacion que no puede controlar. Pero en un reino construido sobre el odio y la sangre, desearla puede ser el pecado mas peligroso de todos.
Capítulo 1
Apr 4, 2026
«Por favor, que no sea él», susurró Aria, la voz hecha trizas. «Cualquiera menos Damian Wolfe.»
Las sirenas afuera habían cesado hacía horas, pero el humo aún se aferraba al ático como una maldición que se negaba a levantarse. Dos hombres enmascarados la arrastraban por pasillos que había recorrido toda su vida, ahora reducidos a cenizas, cristal y sangre. Sus pies descalzos resbalaban sobre el mármol agrietado, manchado de hollín. El viento nocturno se colaba por las ventanas destrozadas, frío e implacable.
Más allá, el horizonte de Manhattan resplandecía—dorado, distante, indiferente—como si la ciudad ya hubiera aceptado a un nuevo rey.
Víctor Navarro había gobernado desde allí. Para el mundo, era “el Sr. Navarro”, el empresario pulido que resolvía problemas imposibles. Para el inframundo, era el Carnicero de Manhattan: el hombre que compraba futuros, enterraba secretos y construía imperios a partir del miedo.
Aria había crecido escuchando esos nombres a través de puertas pesadas: susurrador del cartel, corredor del sindicato, hombre que cambiaba almas por rascacielos. Nunca vio la sangre que su padre derramaba. Solo la seda, el champagne, la seguridad cuidadosamente orquestada.
Esta noche, la verdad había desgarrado los muros.
Sus muñecas estaban atadas a la espalda con bridas plásticas, el plástico cortando su piel. Su cabello se pegaba a su cuello en una cortina enmarañada y pesada de hollín.
Su camisón de seda—suave, pálido, absurdamente inocente—estaba rasgado alto en el muslo, donde uno de los mercenarios la había sujetado. No sabía dónde estaba su madre. No sabía si los disparos que oyó significaban muerta, a salvo o abandonada. Solo conocía el nombre que los hombres aún leales a su padre susurraban con terror.
Damian Wolfe. El Diablo de Manhattan.
El hombre al que Víctor Navarro había jurado matar antes de que terminara el año. El que no pudo detener.
«Muévete», gruñó uno de los enmascarados, tirando de ella cuando tropezó.
Aria había crecido escuchando las historias. Susurros en las fiestas de su padre que morían en cuanto ella se acercaba. Guardias murmurando sobre «el chico que sobrevivió a las jaulas de Navarro». Su padre, una vez, estrelló un vaso de whisky contra la pared, gruñendo que Wolfe era «un mestizo que debería haber permanecido encadenado». Y una noche, mucho después de la medianoche, un guardia borracho dijo la frase que ella nunca olvidó:
«Él no solo mata. Te aprende. Te desnuda. Te quiebra. Navarro lo creó, y regresó mal.»
Le había temido a ese chico entonces. Ahora, le aterrorizaba el hombre en que se había convertido.
Los hombres la empujaron dentro del ascensor privado. Uno tocó su auricular. «La tenemos.»
Las puertas se cerraron.
El ascensor ascendió en un silencio asfixiante, como un ataúd de cristal elevándose hacia el juicio. Afuera, la ciudad quedaba debajo de ella—toda su vida cayendo piso tras piso. El rojo de las sirenas pintaba las ventanas rotas. Los reflectores de la policía bañaban las propiedades de Navarro, ahora humeantes en la noche. Cada nivel que subían se sentía como otra versión de sí misma que le arrancaban.
Aria se pegó a la pared del fondo, el pecho agitado. Los últimos segundos de su padre se repetían en su mente: Víctor Navarro de rodillas, la sangre empapando su camisa de diseñador, sujetándole la muñeca con una mano temblorosa—una mano que ella pensó que nunca temblaría.
«Corre, Aria», jadeó él. «No dejes que él te lleve. No él.»
No había corrido lo bastante rápido.
El ascensor sonó alegremente. Las puertas se abrieron.
Y Damian Wolfe esperaba.
Traje negro, camisa negra, corbata negra—una silueta esculpida en violencia y disciplina. Guantes de cuero negro cubrían sus manos. Tinta se deslizaba por su garganta, rodeando su mandíbula como una serpiente hecha de secretos. Sus ojos eran fríos—antinaturales, metálicos, forjados en un lugar más helado que el invierno.
No sonreía. Su quietud era más peligrosa que cualquier furia.
Este era el chico que su padre había roto. Este era el hombre que había forjado entre los escombros.
Su mirada descendió por su cuerpo lentamente—el camisón rasgado, el muslo expuesto, las muñecas en carne viva. No era lujuria. Era evaluación—la fría valoración de un hombre que decide el precio de algo que pretende poseer o destruir.
«Así que», dijo al fin, la voz suave, baja, aterradoramente calmada. «Esto es lo que Navarro protegía con ríos de sangre.»
Algo titiló en sus ojos—calor, no deseo, algo más afilado. De cerca, el odio moldeaba sus rasgos en una elegancia brutal. Su boca estaba trazada en una línea precisa, despiadada. Su mirada se demoró en su garganta, donde el pulso latía bajo la piel manchada de humo.
Ella vio el momento en que él reconoció su belleza. También vio cuánto detestaba notarlo.
Ella era todo lo que Víctor había mantenido intacto—limpia, mimada, protegida. Y Damián Wolfe la odiaba por ello.
Él vio su cabello brillante y recordó el suyo, cortado a la fuerza en una celda de concreto. Vio su piel suave y recordó moretones que nunca desaparecieron. Vio sus ojos grandes y aterrados—y vio a Víctor Navarro mirándolo a través del miedo de ella.
Odiaba esos ojos.
—Por favor —susurró Aria, la voz temblorosa—. No sé nada de lo que mi padre—
—Lo sé —la interrumpió Damián, dando un paso al frente. Sus pasos eran silenciosos, letales—. Por eso esto es interesante.
Su respiración se detuvo. —¿Interesante?
—No eres culpable —murmuró, comenzando a rodearla—. No eres una jugadora. Ni siquiera eres una amenaza.
Se detuvo detrás de ella, tan cerca que el calor se filtraba a través de la seda arruinada.
—Eres simplemente la última parte de él que aún respira.
Su aliento rozó su oído. Ella olía el perfume oscuro, el humo, el recuerdo metálico de los disparos.
—Simplemente eres… —susurró— …suya. Lo que significa que ahora me perteneces a mí.
Un frío recorrió su columna. Ella se echó hacia atrás. Él atrapó su mandíbula con dedos enguantados—precisos, controladores, no la lastimaban pero eran inquebrantables.
Un sonido quebrado surgió de su garganta.
—¿Quieres correr? —Su voz era una diversión silenciosa, peligrosa—. ¿Quieres pelear?
Su pulgar recorrió su mandíbula, lento y clínico, como si probara los límites de su miedo.
—Hazlo —dijo suavemente—. Hoy no he roto nada. Estoy inquieto.
Sus pulmones se bloquearon. Sus rodillas temblaron.
Damián observó cada estremecimiento, la fascinación oscureciendo su mirada a pesar de sí mismo. Odiaba que ella fuera hermosa. Odiaba que su pulso latiera frenético bajo sus dedos. Odiaba la parte de sí que quería aplastar esa suavidad—y la parte más oscura que quería protegerla.
La soltó de repente, como si su piel lo hubiese quemado.
—Tráiganla —ordenó.
Los guardias la arrastraron ante él. Damián caminó adelante sin mirar atrás, guiándola por un pasillo de suelos de obsidiana y muros de cristal. Hombres de traje se apartaban al instante, cabezas agachadas. Nadie preguntó quién era. Nadie se atrevió.
Esa torre no era un edificio.
Era un reino.
Y a ella la llevaban a la sala del trono con cadenas invisibles.
Damián se detuvo ante una puerta biométrica, escaneó su palma y los cerrojos se abrieron con un siseo. La habitación era vasta, sombría, dominando la ciudad como el nido de un dios. Una mesa larga reposaba en el centro—fría, pulida, esperando.
—Corten sus ataduras —dijo.
Un cuchillo brilló. Las bridas de plástico se partieron. Aria se frotó las marcas rojas que le rodeaban las muñecas, tragando el pánico.
Damián la observó con los brazos cruzados, la mirada inescrutable.
—¿Pensaste que te mataría? —preguntó.
Ella asintió débilmente. —Sí.
—Lo consideré.
Su estómago se hundió.
—Pero muerta, no vales nada —continuó, acercándose—. Viva… eres influencia. Seguro. Un mensaje. Una Navarro que no puede esconderse tras el apellido Navarro.
Las lágrimas le ardían en los ojos. —Por favor—yo no soy él. Nunca—
—Silencio.
Alzó una mano y ella se congeló. Cada músculo obedeció sin pensar.
—Hablas cuando yo lo diga —dijo—. Desde ahora, estás bajo el Protocolo de Activos Trece. Comerás cuando yo lo permita. Dormirás cuando lo autorice. Trabajarás donde te ponga. Y si desobedeces—
Se acercó tanto que su seda rasgada rozó la chaqueta de su traje. Su respiración se estremeció.
—Te mostraré lo que tu padre construyó bajo esta ciudad. Jaula por jaula. Chica por chica. Entenderás el infierno.
Su voz se quebró. —¿Por qué haces esto?
Algo destelló en sus ojos—un recuerdo, una herida, un fantasma. Desapareció.
—Porque tu padre nos lo hizo a nosotros —dijo—. Y alguien tiene que pagar los intereses.
Metió la mano en su chaqueta y sacó un collar negro, elegante y con un leve resplandor.
Aria retrocedió tambaleante. —No—por favor—
—Te rastrea. Te restringe —giró el collar en su mano—. Eres un activo. Los activos requieren gestión.
Se colocó detrás de ella.
—No te muevas.
Su aliento se cortó. El collar hizo clic alrededor de su garganta con un pulso de electricidad fría. La mano de Damián permaneció en su nuca, enguantada y posesiva.
—Bienvenida al Sindicato Wolfe —susurró contra su oído—. Desde esta noche… eres mía.
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