

Descripción
Ella planeaba destruirlos a todos. El entro sin esperar nada. Sus dragones tenian otras ideas. La princesa Ravenna es consentida, de lengua afilada y esta armada con el dragon mas pequeno del reino. Cuando su padre la obliga a participar en una competicion matrimonial, ella conspira para sabotear a cada candidato. Hacer que se vayan, conservar su libertad, mantener el control. Entonces Theron entra tarde: un guerrero marcado por cicatrices que ha sobrevivido a numerosos rechazos que deberian haberlo matado. El vinculo entre ellos se enciende al instante. Su dragon ronronea "hogar." El dragon de el susurra "nuestro." Ella planea su ruina. El le muestra paciencia.
Capítulo 1
Mar 4, 2026
POV: Ravenna
Ya había decidido destruirlos a todos antes de que uno pronunciara su nombre.
La sala del trono de Cindravale —el Reino del Fuego— estaba construida para dragones, no para hombres. Muros de piedra negra, surcados de profundas vetas carmesí, se alzaban hacia un techo que se desvanecía en la sombra, interrumpido solo por el gran óculo que se abría al cielo gris de arriba.
La luz caía a través de él como un juicio —una pálida columna que iluminaba el trono de obsidiana donde mi padre—el rey Aldric—se sentaba, su rostro tallado en la misma piedra fría que los muros que nos rodeaban.
El aire olía a humo y cenizas antiguas, a siglos comprimidos en la roca. Cada respiración sabía a historia. A poder. Al peso que conlleva gobernar un reino de fuego y alas.
Yo me mantenía a la derecha del rey, la espalda recta, la barbilla en alto, cada centímetro la princesa que esperaban. Mi cabello blanco estaba recogido en una elaborada corona de trenzas, cada una tirante al punto de dolerme las sienes. El peso era familiar. Necesario. El cabello suelto era para los momentos privados, para la debilidad, y no tenía intención de mostrar ninguna hoy.
La corte bordeaba los extremos de la vasta cámara como aves carroñeras esperando las sobras. La seda susurraba. Las joyas brillaban. Sentía sus ojos —siempre sobre mí, siempre observando. La princesa de cabello blanco y ojos azules en llamas.
La princesa a punto de ser vendida al mejor postor.
Mantuve mi rostro perfectamente vacío, una máscara de agradable indiferencia. Por dentro, afilaba cuchillos.
—El primer candidato —anunció Lord Varen, Mano del Rey y hombre hosco, marcado por décadas de guerra, con cero paciencia para los dramas—, su voz rebotando en la piedra antigua—, Lord Lucien de la Casa Ashford.
Las grandes puertas se abrieron de par en par, y la luz dorada pareció entrar con él.
Este creía que ya había ganado.
Lucien era hermoso como lo son las pinturas —técnicamente perfecto, hecho para ser admirado. El cabello dorado atrapaba la luz pálida como una aureola. Los ojos azules recorrían la sala con calidez ensayada, deteniéndose en los rostros que consideraba importantes.
La armadura plateada relucía, más decorativa que funcional, pulida hasta brillar como un espejo. Se movía con gracia líquida, hacía una reverencia con precisión medida, cada gesto calculado para impresionar.
—Majestad. Es un honor inconmensurable presentarme como candidato a la mano de la princesa.
Mentiroso. Habías ensayado cada palabra.
Sus ojos encontraron los míos, y lo vi: ese breve destello detrás de la calidez. Cálculo. Evaluación. No veía a una mujer. Veía un trono.
Lucien tomó su lugar, todavía sonriendo esa sonrisa perfecta.
Amenaza. Quería la corona, no a la mujer. Destruir segundo.
—Lord Edmund de la Casa Selfman.
Sin florituras esta vez. Sin luz dorada. Solo un hombre que avanzaba con el paso firme de quien ha dejado de esperar alegría y se ha conformado con la resistencia.
Edmund era apuesto de una manera curtida —el tipo de rostro que alguna vez fue llamativo hasta que el dolor cavó huecos bajo sus ojos. Cabello castaño con canas prematuras en las sienes. Ojos color avellana, suaves, con una tristeza visible.
Su armadura era práctica, cuero y acero gastados por el uso, la armadura de un hombre que realmente había luchado en ella.
Se inclinó profundamente, con respeto. —Majestad. Me presento a petición de mi familia.
Él no quería estar aquí.
La revelación debería haberme complacido —un obstáculo menos. En cambio, se instaló incómodamente en mi pecho. Había algo roto en él. Algo que me hacía querer apartar la mirada, como si mirar demasiado pudiera revelar heridas que no quería reconocer.
Edmund tomó su lugar junto a Lucien.
Honorable. De luto. No merecía lo que iba a hacer. Destruir al final.
—Sir Brock de la Marca Oriental.
Sabía lo que era antes de que terminara de cruzar el umbral.
Depredador.
Imponente —alto y corpulento, los músculos tensos bajo una armadura que apenas podía contenerlos. Un cuello grueso, mandíbula pesada, ojos pequeños demasiado juntos. Ojos que me encontraron de inmediato y se quedaron allí.
Mi piel se erizó. Una sensación fría se deslizó por mi columna.
No entró en la sala del trono caminando. Lo hizo pavoneándose, cada paso pesado, deliberado, una declaración de propiedad. Su reverencia fue poco más que una inclinación de cabeza, una ocurrencia tardía, un insulto disfrazado de cortesía mínima.
—Majestad. —Una pausa. Luego, en voz más baja:— Princesa.
La forma en que dijo "princesa" lo hizo sonar como algo completamente diferente. Como algo que le pertenecía.
Sus ojos recorrieron mi cuerpo. Lentos. Deliberados. Quería que supiera que estaba mirando. Quería que lo sintiera arrastrándose sobre mi piel como insectos.
Sostuve su mirada con el desinterés frío de una reina examinando un insecto particularmente repulsivo.
Peligroso. Estúpido. Creía que su tamaño lo hacía intocable. Destruir primero. Disfrutarlo.
—Lord Roland de la Casa Kerr.
El último candidato irrumpió por las puertas como un actor haciendo una entrada grandiosa —que era exactamente como se veía a sí mismo.
Casi apuesto. Cabello rubio peinado con esmero, ni un mechón fuera de lugar. Nueva armadura, reluciente, cara, claramente nunca probada en batalla. Se mantenía demasiado erguido, sonreía demasiado, proyectaba demasiado de todo.
—¡Su Majestad! ¡Ha sido el mayor honor de mi vida presentarme ante usted!
Pobre tonto.
Su reverencia fue elaborada, teatral. Su voz resonó demasiado fuerte, intentando llenar un espacio que no podía ocupar. Noté cómo sus manos temblaban levemente a sus costados, cómo sus ojos se movían rápidamente, comprobando si la gente estaba impresionada.
Cobarde disfrazado de héroe. Se rompería en la primera prueba real. Apenas valía la pena destruirlo.
Mi padre se levantó de su trono, las túnicas susurrando contra la piedra.
—Cuatro candidatos se han presentado. De acuerdo con la tradición—
Las puertas gimieron.
Mi padre se detuvo. La corte quedó en silencio. Todas las cabezas se volvieron hacia la gran entrada, donde las puertas ancestrales —puertas que requerían cuatro hombres para moverse— se abrían lenta, imposiblemente.
Nadie había anunciado otro candidato.
Una figura cruzó el umbral.
Por un momento, no pude procesar lo que veía.
Era enorme. Más alto que Brock, de hombros más anchos, construido como un ariete de asedio dado forma humana. Su armadura era oscura, gastada, marcada —no para ceremonias, sino para la guerra. Para sobrevivir.
Caminaba despacio. Cada paso resonaba en el silencio congelado. No se apresuraba. No actuaba.
Simplemente llegaba.
Entonces vi su rostro.
La cicatriz corría desde su sien izquierda, atravesando su ojo, hasta la mandíbula —un despojo irregular de carne que parecía que alguien había intentado destrozar su cara y casi lo había logrado. Cabello oscuro, demasiado largo, sombreando unos rasgos que quizás hubieran sido apuestos antes de que la violencia los deshiciera.
Sus ojos—
Ámbar profundo, casi dorados. Ojos de lobo. Ojos de depredador. Barrearon la sala con una evaluación plana, descartando amenazas, calculando distancias.
Entonces me encontraron a mí.
El mundo se detuvo.
Algo se encendió en mi pecho —un calor que floreció bajo mis costillas como fuego hallando aire. Un sonido comenzó en mis huesos. Grave. Vibrante. Un zumbido que parecía atravesar mi alma misma, ahogando todo lo demás.
¿Qué—
Su mirada se aferró a la mía. Aquellos ojos ámbar se agrandaron —apenas, solo por un latido. Reconocimiento. Sorpresa.
Asombro.
El zumbido se hizo más fuerte. Mi corazón golpeaba contra mis costillas. Solace —Solace dormida, Solace silenciosa— de pronto se agitó bajo mi piel, ascendiendo hacia la conciencia con una urgencia que nunca antes había mostrado.
Él, parecía decir. Él.
Se detuvo a la distancia adecuada del trono. El silencio era absoluto. Nadie respiraba.
—Theron —dijo.
Solo eso. Solo su nombre. Sin título ni casa. Sin declaraciones floridas. Su voz era baja y áspera. Como piedra arrastrada sobre hierro.
—Guerrero de Cindravale.
Estallaron susurros —cinco veces rechazado y monstruo y qué hacía él aquí— pero sonaban lejanos, amortiguados, sin importancia.
Porque todavía me miraba. Y yo no podía apartar la vista.
El zumbido era ensordecedor ahora, ahogando todo lo demás. El calor inundaba mi piel. Solace gritaba dentro de mí, arañando hacia algo que no comprendía.
Mi padre hablaba pero no podía oír las palabras.
Todo lo que podía ver era a él. Ese hombre marcado, arruinado, aterrador que había entrado en mi destrucción cuidadosamente planeada y lo había incendiado todo.
Sus ojos sostenían los míos. Cansados, tan cansados. El agotamiento de un hombre que había entrado en habitaciones como esta antes, esperando ser rechazado.
Pero debajo del cansancio —esperanza. Solo un destello. Solo una brasa por la que probablemente se odiaba por sentir. Algo que hacía que mi pecho doliera de formas que me negaba a examinar.
No.
Aparté la mirada a la fuerza. Enderecé mi espalda. Convertí mi rostro en la máscara que había llevado toda mi vida.
Pero mis manos temblaban. Y cuando volví a mirar —solo una vez, solo por un latido— él seguía observándome; aún esperando.
Y Solace, el dragón más pequeño de Cindravale, tarareaba su nombre como una plegaria.

The Dragon Princess and the Warrior
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