The Girl I Never Got Over por Nina Soelian

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“Don’t carry me.” He said it through gritted teeth as the medics lifted him off the pitch. But it was too late. The damage had already been done—not just to his leg, but to everything. Lucas Rivera had it all: talent, fame, speed, and a shot at Champions League glory. Until one sprint shattered his world. A torn muscle, a stadium full of cameras, and a career hanging by a thread. Now, as headlines scream “career-ending injury,” the League sends in their secret weapon: Riley Morgan, elite rehab specialist—and the girl Lucas never got over. They haven’t spoken in years. He left her behind for Madrid. She walked away with a broken heart—and steel in her spine. But now she's back. In his recovery room. In his space. In his head. “You’re just another case file.” “Yeah? This file calls you Riles in the dark too?”

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Segunda Oportunidad
Drama
Proximidad forzada

Capítulo 1

Apr 12, 2026

"No me carguen."

Mi voz salió baja, áspera y llena de furia, pero los médicos no escucharon. Dos de ellos me levantaron del campo de todos modos. Mi cuerpo gritó en protesta, pero mi mente estaba en otro lugar—ya procesando las implicaciones. Había sentido el desgarro en el momento que sucedió.

Sin chasquido, sin advertencia—solo fuego puro desgarrando la parte posterior de mi muslo como una navaja. Un ángulo equivocado. Un sprint de más.

Y ahora me sacaban en camilla frente a un estadio lleno de gente a la que no le importaba si estaba roto mientras obtuvieran sus noventa minutos completos.

Las cámaras enfocaron mi rostro. Las luces ardían sobre mí, frías y despiadadas. Los aficionados observaban conteniendo la respiración, ya tuiteando suposiciones, especulando sobre lesiones, calculando titulares.

Mantuve la mandíbula apretada, tragándome el gemido atrapado en mi garganta. Esto no debía suceder. No ahora. No cuando finalmente había vuelto a mi mejor forma. No cuando el equipo me necesitaba para la Champions League. No cuando todo finalmente avanzaba de nuevo.

El vestuario estaba silencioso cuando me trajeron, el habitual bullicio reemplazado por miradas nerviosas y sonrisas falsas. Nadie me miró a los ojos.

Arriba, ya habían comenzado el control de daños. Mi estratega Paolo estaba al teléfono cerca de la mesa de tratamiento, murmurando a alguien importante, probablemente un patrocinador o un representante del club. No me importaba quién. Mi pierna palpitaba y apenas podía respirar.

El médico del equipo, un hombre de mirada aguda con demasiados años de malas noticias a sus espaldas, comenzó a presionar a lo largo del músculo. Siseé entre dientes, el sudor deslizándose por mis sienes.

"Grado tres, mínimo", dijo el médico en voz baja. "Tal vez peor".

Me volví, mirando la pared gris en su lugar. "¿Cuánto tiempo?"

"Necesitaremos resonancias", respondió. "Pero no jugarás la próxima semana. Ni el próximo mes".

No dije nada. No necesitaba hacerlo. El aire ya había sido succionado de la habitación.

"Podría ser una amenaza para tu carrera si no se maneja con precisión", agregó el médico, más suave ahora.

Paolo finalmente colgó y se acercó, todo profesional. "Bien. Esto es lo que haremos. La Liga está enviando a alguien. Contrato privado. Discreción total. Ha manejado recuperaciones de alto nivel antes—olimpistas, futbolistas, todo. Estarás en las mejores manos".

No me moví. "¿Quién?"

Hubo una pausa. Paolo suspiró.

"Riley Morgan".

Parpadeé. "Estás bromeando".

"No".

Paolo sacó un archivo. "Mira, conozco la historia. La Liga no lo sabe y tampoco la directiva. Les importa que vuelvas al campo, y ella es la mejor en conseguir eso. Punto final".

No tomé la carpeta. Solo la miré fijamente. Riley Morgan. No había escuchado su nombre en años—de nadie. Aunque había vivido en mi cabeza. En los espacios silenciosos. En medio de noches sin dormir y habitaciones de hotel en ciudades extranjeras. No me había atrevido a buscarla. No me había permitido pensar en cómo solía apoyar su barbilla contra mi pecho cuando reía, o cómo solía esbozar planes de rehabilitación en servilletas mientras robaba papas fritas de mi plato.

"No quiero que la arrastren a esto", dije finalmente. Mi voz salió tensa, baja.

"Ya aceptó", respondió Paolo. "Costó mucho convencerla".

Me senté lentamente, apoyando ambas manos en el borde de la mesa de tratamiento. El dolor en mi pierna no era nada comparado con el nudo en mi pecho.

"¿Por qué volvería?" murmuré.

"Es una profesional", dijo Paolo, encogiéndose de hombros. "Como tú. No importa lo que pasó entonces. Esto es un trabajo".

Quería reír, pero nada de esto era gracioso. Cuando Paolo salió de la habitación, me quedé atrás en silencio. Pasaron minutos, o tal vez más—no estaba seguro. Finalmente saqué mi teléfono y escribí su nombre en la barra de búsqueda.

Riley Morgan – Especialista en Rehabilitación de Alto Rendimiento. Su foto apareció primero. Cabello recogido. Sin sonrisa. Sus ojos—los mismos que solía memorizar en la oscuridad—parecían más afilados ahora. Enfocados. Distantes. Se veía exactamente como imaginé que estaría después de todo este tiempo: más fuerte, más fría, inalcanzable.

Miré su rostro hasta que mi pantalla se atenuó. Luego cerré la pestaña y me recliné, presionando una mano sobre mis ojos. No estaba listo para esto. Ni física ni emocionalmente. Me había enfrentado a campeones, lesiones, entrevistas, presión—pero nada como esto.

Mi teléfono vibró. Una notificación siguió inmediatamente.

ÚLTIMA HORA: Lesión de Lucas Rivera peor de lo reportado. Carrera en riesgo sin cirugía o rehabilitación agresiva.

Solo miré las palabras. No necesitaba preguntar quién entraría en esa habitación mañana. Ya lo sabía.

Riley Morgan. La chica que dejé atrás. La chica que nunca superé.

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