The Girl Who Rode Fire por Yan Stellar
The Girl Who Rode Fire
Descripción
Nunca pedi un dragon. Ni una marca que me atara a una Academia de elite que no me queria. Especialmente no a el. Bastian Roen-el hijo dorado del Imperio. Frio. Intocable. Y furioso porque alguien como yo, una recolectora de hierbas de la nada, fuera elegida por una magia destinada a la realeza. "Carne de sobra", me llamo. "No te la ganaste," dijo sobre mi dragon. Asi que entrene mas duro. Luche contra cada moreton y cada insulto. Y cuando nos arrojaron juntos al Laberinto de Huesos, esperaba odio. Tal vez la muerte. No esperaba enamorarme de la tormenta detras de sus ojos. Ni de la forma en que su voz se quebro cuando casi muero. "No pedi desearte," susurro. Luego me beso como si doliera respirar. Ahora ni siquiera me mira. Pero yo no he terminado. Con el. Con este lugar. Con convertirme en mucho mas de lo que jamas creyeron que podria ser. Incluso si el amor, como el fuego, quema.
Capítulo 1
Feb 13, 2026
Los acantilados de Serathia llevaban siglos intentando matar a la gente, y hoy se sentían particularmente ambiciosos con Mira Solvain.
Había crecido escuchando las historias en las tabernas de Saltmere: cómo los antiguos serathianos arrojaban a sus criminales desde esas mismas rocas, creyendo que los vientos marinos llevarían sus almas al juicio. Cómo los cazadores de dragones solían anidar aquí, cuando los dragones eran abundantes y lo bastante estúpidos como para construir nidos en cimas de acantilados accesibles. Cómo su propia abuela había perdido tres dedos por congelación recogiendo flor de invierno aquí, hacía sesenta años.
—Estúpidos y malditos acantilados —murmuró Mira, mientras su bolso golpeaba contra su cadera al impulsarse sobre otro saliente, el aliento cada vez más pesado.
El curandero del puesto costero, el viejo Henrik, había sido específico: hoja de fuego y musgo lunar, y no regreses sin ellos. Fácil de decir para él; no era quien tenía muslos gruesos y una mochila llena de tarros de cristal intentando escalar una montaña que claramente la odiaba. Cada paso hacia arriba hacía que sus pantorrillas gritaran y su pecho ardiera, pero siguió adelante, la mandíbula apretada. Solo un poco más, se dijo, incluso cuando las rocas bajo sus botas se movían como si quisieran espectáculo.
El viento cortaba su capa de lana como si tuviera una vieja deuda. Abajo, el Mar Cerúleo se agitaba gris y furioso, las olas estrellándose contra rocas afiladas por milenios de violencia. Arriba, nubes de tormenta se reunían con ominosa intención.
En Saltmere, decían que los acantilados recordaban cada muerte. Que en las noches de luna nueva, podías oír los gritos.
Mira siempre había pensado que eso era una tontería. Hasta ahora.
El sonido que desgarró el aire no era humano; era algo crudo, desesperado y completamente ajeno. Un chillido que le hizo doler los huesos y apretar los dientes.
—¿Qué demonios? —Se quedó inmóvil, olvidándose de recoger hierbas.
El grito volvió, más cerca ahora, y algo en su pecho se retorció. Fuera lo que fuera, estaba en serios problemas.
Sus pies se movieron antes de que su cerebro reaccionara, trepando entre fragmentos de esquisto suelto y rodeando una roca saliente. Los Solvain nunca habían sido particularmente listos: su padre murió intentando pescar durante una tormenta, su madre trabajó hasta morir en las minas de sal. Claramente, el instinto de supervivencia no era un rasgo de familia.
Coronó una cresta y se detuvo en seco.
En una hondonada entre dos rocas, algo plateado se retorcía de dolor. Un dragonete, no más grande que un lebrel, pero inconfundiblemente dracónico. Una cuerda con púas le rodeaba las costillas como una parodia enferma de lazo de regalo, y sangre, rojo brillante y demasiada, goteaba de un ala destrozada.
—Joder —murmuró Mira.
La criatura giró la cabeza hacia ella, ojos dorados ardiendo de dolor y furia. Intentó sisear, pero el sonido salió débil y roto.
Mira había visto bastante sangre en sus diecinueve años; Saltmere no era amable con sus niños, y la clínica de Henrik veía de todo, desde accidentes de pesca hasta peleas de taberna. Pero esto era diferente. Esto era deliberado. Cruel.
—Furtivos —escupió. En los viejos tiempos, cazar dragones era honorable. Peligroso, pero honorable. Ahora, era simple carnicería. Robaban crías por sus escamas, su sangre, sus corazones. La Academia Caerborn decía que estaban tomando medidas, pero claramente su alcance no llegaba a cada acantilado maldito del reino.
El dragonete la observaba acercarse, demasiado débil para huir, demasiado orgulloso para rendirse. Su respiración era superficial, dificultosa.
—Bien —dijo Mira, sacando su cuchillo de cinturón—. Bien, vamos a hacer esto.
Se arrodilló junto a la criatura, que se encogió. Inteligente: los humanos significaban dolor. Siempre lo habían significado, probablemente.
—No soy ellos —dijo en voz baja—. No vine a hacerte daño.
Los ojos del dragón siguieron su movimiento mientras se acercaba a la cuerda. Las púas eran atroces, diseñadas para apretarse con cada esfuerzo. La idea de entretenimiento de algún enfermo.
—Esto va a doler —advirtió, y comenzó a serrar la primera vuelta.
La cuerda era gruesa, hecha para presas grandes. El dragonete gimió—realmente gimió—mientras ella trabajaba, y algo en el pecho de Mira se rompió.
«Vamos», murmuró. «Quédate conmigo.»
La cuerda se rompió de repente, azotando su palma. Un dolor abrasador subió por su brazo, y la sangre—su sangre—se derramó sobre las escamas plateadas del dragón.
El tiempo se detuvo.
El aire entre ellas palpitó con algo eléctrico, algo antiguo, vasto y completamente más allá de su comprensión. Los ojos del dragoncillo se fijaron en los de ella, y vio allí algo que le cortó la respiración.
Reconocimiento. Elección. Reclamo.
«Mierda», susurró.
El dragón abrió la boca y rugió—no fuerte, sino profundo, resonando en sus huesos como un trueno. Fuego brotó de su garganta, controlado y deliberado, envolviendo su muñeca como oro fundido.
Mira gritó. El fuego no quemaba, pero la marcó, tallando una espiral intrincada en su piel que palpitaba con un poder que nunca había soñado.
«¿Qué hiciste?», jadeó, mirando la marca brillante. «¿Qué demonios hiciste?»
El dragoncillo se desplomó, exhausto por el esfuerzo, pero sus ojos siguieron fijos en los de ella. Satisfecho. Como si hubiera estado esperando precisamente por ella.
El mundo se inclinó de lado. Su visión se volvió borrosa, la oscuridad arrastrándose desde los bordes.
Lo último que vio fueron esos ojos dorados como metal fundido, observándola caer.
La conciencia regresó como una bofetada. Mira despertó con la boca llena de polvo y la cabeza martillándole como el yunque de un herrero. Un cielo gris se extendía sobre ella, y el sabor a ceniza permanecía en su lengua.
Parpadeó, intentando enfocar, y se encontró mirando hacia un desconocido.
Vestía cuero negro que gritaba autoridad—ese tipo de negro que costaba más de lo que la mayoría de las familias de Saltmere veían en un año. El escudo bordado sobre su corazón le heló la sangre en las venas.
Academia Caerborn. Jinetes de dragón. La élite intocable.
«Que me parta un rayo», carraspeó, sentándose demasiado rápido y arrepintiéndose de inmediato.
«Has sido marcada», dijo el hombre, su voz plana y profesional. Como si hablara del clima.
Una segunda figura apareció—a una mujer de cabello plateado y ojos como tormentas invernales. Su uniforme negro era idéntico.
«Eso es imposible», dijo Mira, sujetándose la muñeca. La marca en espiral latía levemente, cálida contra su piel. «No soy nadie. Soy de Saltmere, por el amor de Dios.»
«La geografía es irrelevante», dijo la mujer con frialdad. «El dragón te eligió.»
«Lo estaba ayudando», protestó Mira, poniéndose de pie de un salto. «Se estaba muriendo. No podía simplemente—»
«Formaste un vínculo», la interrumpió el hombre. «Parcial, pero vinculante. Eso te convierte en candidata.»
«No soy material de jinete», espetó. «Mírame. Vivo recogiendo hierbas. Jamás he visto un dragón adulto.»
«Ya lo has hecho», dijo la mujer, señalando algo detrás de Mira.
Se dio la vuelta y casi se atragantó. La cría—ya no diminuta, ya no moribunda—estaba encaramada en una roca cercana. Había crecido, de alguna manera, alimentada por su sangre compartida y el fuego del vínculo. Sus escamas plateadas brillaban como metal pulido, y sus ojos dorados contenían una inteligencia ancestral.
«Eso no es posible», susurró Mira.
«Muchas cosas son posibles con la magia de dragón», dijo el hombre. «Aprenderás.»
«No voy a ir a ningún lado con ustedes.»
La mujer sonrió, y fue más fría que los vientos del acantilado. «No tienes opción. La marca te ata a la Academia. Ley antigua.»
Detrás de ellos, una nave surgió de las nubes de tormenta—metal negro y pulido que vibraba con poder contenido. La magia irradiaba de su casco como calor de una fragua.
«Esto es una locura», dijo Mira, retrocediendo. «Tengo una vida. Responsabilidades.»
«Tenías», corrigió el hombre. «Tiempo pasado.»
Las puertas de la nave se abrieron con un suave silbido, revelando un interior de sombras y acero. Su nueva realidad, lista para devorarla por completo.
El dragón sobre la roca gorjeó suavemente, y a pesar de todo, Mira sintió una respuesta en su muñeca marcada. El vínculo era real. Innegable.
Volvió la vista hacia los acantilados, hacia las rocas manchadas de sangre donde había terminado su antigua vida. Hacia el vasto mar gris que había sido su horizonte durante diecinueve años.
«Te salvé», le dijo al dragón. «¿Así me lo pagas?»
Sus ojos dorados no mostraron disculpa alguna. Solo inevitabilidad.
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