The Heir Who Shouldn’t Love Me por Yan Stellar
The Heir Who Shouldn’t Love Me
Descripción
Moonfell corona a sus favoritos y entierra a su Lowline, pero Mara Ilyas se niega a inclinarse. Cuando Cael, el heredero de sangre fria de la ciudad, desata un vinculo que su lobo no puede negar, una atraccion prohibida se enciende entre los barrotes de la mazmorra y las calles humedas por la lluvia. Pruebas de caminantes de cristal, marcas susurradas y la politica de la temporada de faroles los obligan a pasar de enemigos a algo mucho mas peligroso: elegidos. Con la luz terca de Aster en el pecho de Mara y el grunido de Rhun bajo la piel de Cael, cada contacto arriesga una guerra que los Guardianes no pueden controlar. Los secretos resuenan como campanas al otro lado del rio mientras el poder cambia, las deudas se pagan y una familia encontrada parpadea hasta convertirse en llama. La luna nunca estuvo enjaulada, solo esperaba a alguien que la escuchara.
Capítulo 1
Jan 4, 2026
Punto de vista de Mara
La lluvia ya empapa mi capa cuando comienzan los tambores. Lentos al principio—tres latidos separados—y luego más rápidos, a medida que la Asamblea de Marea Alta llena el anfiteatro con cuerpos, respiración y calor. A Moonfell siempre le encantó el espectáculo. Les encanta el eco de su propia rectitud. Y esta noche, soy el entretenimiento elegido.
El Guardián Kade Riven está de pie en el estrado superior, la capa ardiendo con bordados plateados, los hombros erguidos como si el cielo se inclinara ante él. No lo hace. Ni siquiera las estrellas se molestan en brillar para él esta noche.
—Ciudadanos de Moonfell —anuncia, su voz atravesando las filas en forma de media luna—, la prueba de resonancia confirma lo que muchos sospechaban. —Hace un gesto hacia mí—. Mara Ilyas es de baja resonancia.
Susurros recorren el lugar. Algo de lástima. Algo de diversión. Mayormente desprecio.
Mi mandíbula se tensa, y muy dentro, bajo mis costillas, una chispa se enciende. Aster. Mi resonancia, suave y terca.
—Di algo —susurra dentro de mi mente, brillante como un pulso de luz cálida. No. No aquí. No ahora.
Mentalmente, empujo su voz de vuelta al silencio. Sobrevivir depende de callar.
Seris Vale avanza al lado derecho de Kade—envuelta en cadenas de cuentas de cristal, la sonrisa afilada como cuarzo recién cortado. —Es desafortunado —dice con ligereza—, pero el manto de la Dama requiere verdadera resonancia, no un... destello.
Algunos se ríen. Mi estómago se revuelve—no por humillación, sino por reconocimiento. Seris ha estado esperando años este momento.
Kade levanta la mano de Seris como si presentara un premio. —Por decreto —declara—, Seris Vale ascenderá como futura Dama en la próxima marea.
Los tambores cambian, golpeando con más fuerza. El aroma de piedra mojada nos envuelve. Mi tinta de juramento—líneas plateadas y finas en mis muñecas—captura la luz de los faroles. Mi corazón golpea una vez bajo mis costillas. Aster presiona de nuevo hacia arriba.
—Déjame salir—sólo un suspiro.
No. Trago saliva, bajo la mirada, me niego a alimentar el fuego.
Seris se inclina cerca, su aliento cálido en mi oído. —Deberías inclinarte.
—Rómpete la espalda tú misma —murmuro.
Ella se aparta como si la hubieran abofeteado.
Los ojos de Kade se entrecierran. —Sigue siendo insolente. Incluso cuando tu sitio es el polvo.
Polvo. Eso significa Lowline. Obrera, una no-entidad. Un cuerpo sin voz. La lluvia se espesa hasta que parece que el cielo se desploma.
—Llévensela —ordena Kade.
Dos guardias me sujetan de los brazos. No lucho, no aquí. No con media ciudad mirando y memorizando cada movimiento de mi rostro. Mantengo la espalda recta y el mentón en alto.
Seris sonríe mientras me arrastran lejos del estrado. —Disfruta las bodegas, Mara. Al amanecer, serás marcada. Como corresponde.
Aster se agita bajo mi piel—caliente, furiosa. —Déjame quemarlo.
Después. Si llegamos vivas.
El anfiteatro se desvanece mientras me bajan por los escalones de piedra resbaladiza, los faroles difuminándose en rayas de oro y azul. El trueno retumba arriba. Mi pulso lo acompaña.
Pasamos bajo el último arco y entramos al corredor profundo que lleva hacia la vieja escalera. El agua gotea del techo. Las paredes huelen a óxido y moho. Las botas de los guardias chapotean en los charcos.
—Lowline al amanecer —murmura un guardia—. No pudo pasarle a una mocosa mejor.
El otro se ríe. —Me pregunto si se romperá.
Oh, romperé algo. Pero no a mí misma.
Llegamos a la pesada puerta de la bodega. Se abre con un gemido, una tos mecánica húmeda.
Al empujarme dentro, Aster presiona una última vez contra mis costillas, sin aliento y urgente. —Aguanta. Sólo aguanta.
Asiento a la nada. La puerta se cierra de golpe tras de mí.
La oscuridad devora la habitación en un solo bocado lento. La piedra húmeda respira contra mi espalda; el aire sabe a hierro viejo y lluvia guardada demasiado tiempo en un barril. Permanezco de pie hasta que las rodillas me fallan, luego me siento en el escalón y me niego a encogerme. Pequeña es como te aplastan. Yo escojo ángulos.
Una canaleta gotea con un ritmo obstinado detrás de la puerta, intentando convertirse en canción. Adapto mi respiración a ese ritmo, luego rompo el patrón por pura rabia. Aster se enrolla baja y brillante bajo mis costillas como una brasa bajo cenizas. —Déjame encender —suplicia. —Aquí no —respondo en un suspiro.
Pisadas se arrastran por el corredor, el roce perezoso de hombres que creen que la noche les pertenece. Llaves tintinean. Una risa corta el aire, demasiado alta. Alguien murmura sobre caldo. Otro menciona la marca por la mañana, que no vale la pena alimentar el orgullo. Giro mi muñeca para que la tinta de juramento brille una vez, una respuesta privada.
Aprendí este truco de niña: cuando una habitación intenta tragarte, cuenta las verdades que no puede cambiar. Uno: la lluvia cae, aplaudan los tiranos o no. Dos: el aliento vuelve cuando lo invitas. Tres: el suelo sigue siendo suelo, y puedo sostenerme en él. Cuatro: no soy polvo.
La memoria se cuela, no invitada: la voz de mi madre bajo las tejas azotadas por tormenta, enseñándome a escuchar más allá del trueno. Laleh atando un lazo a un tarro roto para que pudiera encontrarlo en la oscuridad. —Si te hacen más pequeña, crece de lado —dijo, sonriendo como una hoja en tela. Me guardo esa sonrisa en el bolsillo.
Una rata investiga mi bota y decide que no soy pan. Lógico. La celda no es una jaula tanto como un argumento: húmeda, angosta, empeñada en convencerme de que ya estoy marcada. Apoyo la palma en la pared y presiono. —Nómbralo —susurra Aster. —Piedra —digo—. Mi columna es piedra esta noche.
El agua tiembla por una cadena oxidada en la esquina. Me arrastro hacia ella, acerco el cubo, bebo el sorbo metálico que me da. El frío aquieta el tumulto en mi pecho. Afuera, el trueno retumba otra vez, más cerca. A la Asamblea le encantan las tormentas; hacen que la crueldad se sienta ceremonial. Prefiero la honestidad. Lluvia es lluvia. Dolor es dolor.
Botas se detienen afuera de mi puerta. La trampilla se abre con un chirrido. Un cuadrado de luz de farol lame el suelo. Un guardia asoma, los ojos aburridos, la boca llena de la broma de otro. —¿Cómoda? —pregunta. Alzo una ceja. Él resopla. —Disfruta tu descanso de belleza. El amanecer será agitado. —La trampilla se cierra. Su risa se va arrastrando como una cinta barata.
Dejo que mi cabeza toque la pared sólo una vez. No es rendición. Es medida. Vuelvo a imaginar el anfiteatro, la plata en la capa de Kade, la forma en que dijo polvo como una plegaria para sí mismo. El aliento de Seris en mi oído. Los tambores subiendo de ceremonia a sentencia. El hambre del público. Archivo cada rostro que mis ojos pudieron captar.
Cuando cierro los ojos, ensayo futuros. En uno, me arrastro hasta el bloque de marcas y dejo que me renombren. En otro, intento huir y me rompen las rodillas. En el más verdadero, espero, y escucho, y aprendo la bisagra de la puerta y el paso perezoso del guardia.
Aster se aquieta, no desaparece, sólo se pliega pequeña. —Me mantienes atada como a un perro —se queja. —Te mantengo respirando como a una amiga —respondo. El trueno responde por ambas, una mano pesada en el hombro de la ciudad. La piedra recuerda pies más antiguos que los de Kade. La marea lleva su propio reloj. Yo llevo el mío.
Recibiré el amanecer de pie. No doblada, escuchando.
The Heir Who Shouldn’t Love Me
100 Capítulos
100
Contenido
Guardar
Passion Exclusives
My Passion
Géneros
Acerca de Nosotros
Para escritores
Copyright © 2026 Passion
XOLY LIMITED, 400 S. 4th Street, Suite 500, Las Vegas, NV 89101